CAPÍTULO 8

KAI VANCE

Nuestra salida se retrasó al lunes por la mañana después de que las tormentas cerraran el pequeño aeropuerto el domingo por la tarde.

Marcel interpretó el retraso como prueba de que la isla lo quería.

Dominic lo trató como un fallo de planificación cometido por el clima.

Yo lo traté como una noche inesperada más antes de regresar con mi padre.

La noche extra pasó despacio.

La lluvia nos mantuvo dentro, bajo techos abiertos, mientras el mar se volvía gris hierro. Jugamos a las cartas. Roman ganó casi todas las manos y acusó a Marcel de hacer trampas cada vez que perdía. Dominic trabajó dos horas hasta que le cerré el portátil.

—Ya no te están pagando —me recordó.

—Entonces puedo ser grosero gratis.

—Ya eras grosero cuando estabas contratado.

—La constancia genera confianza.

Me dejó llevarlo hasta la terraza cubierta.

Nos sentamos en un sofá bajo mientras la lluvia golpeaba la piscina más allá.

—¿Tienes hijos? —pregunté.

Su expresión cambió.

—Sí.

—¿Cuántos?

Miró hacia la lluvia.

—Dos. Clara tiene treinta. Henry, veintiuno.

—¿Saben que sales con hombres?

—Sí.

—¿Saben lo de este fin de semana?

—No.

—¿Lo de los acompañantes?

Se le tensó la boca.

—Saben que he salido con gente desde que murió Elias. No doy detalles.

—¿Lo querían?

—¿A su otro padre?

—Sí.

—Lo adoraban.

—¿Y tú?

—Ya te he dicho que lo quería.

—También querías que terminara el matrimonio.

—Sí.

Esperé.

Dominic hizo girar la alianza.

—Él era más cálido con ellos. Más fácil. Conseguía que los cumpleaños parecieran celebraciones y no eventos que requerían logística. Cuando nos separamos, Clara me culpó.

—¿Tenía razón?

—En varios sentidos.

—¿Y Henry?

—Se negó a elegir.

—Pareces orgulloso de él.

—Lo estoy.

—¿Saben que conservas el anillo?

—Me han pedido que me lo quite.

—¿Por qué no lo haces?

—Porque quitármelo se siente como aceptar que el matrimonio terminó solo con ira.

Toqué su mano.

—El anillo no puede reescribir el final.

—No.

—Quitártelo tampoco.

Sus dedos se cerraron alrededor de los míos.

—¿Qué querían tus padres que fueras? —preguntó.

—Mi madre quería un predicador.

—¿Tu padre?

—Un hombre idéntico a él, pero más agradecido.

—¿Y tú qué querías?

La pregunta me tocó algo más profundo de lo que esperaba.

—A los doce quería diseñar aviones.

—¿Ingeniería?

—Sí.

—¿Qué pasó?

—Pasaron las matemáticas. Después las chicas. Después los chicos. Después los problemas.

—Terminaste Administración de Empresas.

—Mi padre dijo que Ingeniería era cara y que Administración podía ayudar a la iglesia.

—¿Ayudó?

—Aprendí suficiente contabilidad para entender por qué la furgoneta de la iglesia estaba registrada a nombre de la empresa de mi hermano.

Dominic me miró.

—¿Fraude?

—Familia.

—Eso no tranquiliza.

—No pretende hacerlo.

La lluvia disminuyó.

Roman atravesó la sala con una bata de seda y una botella de champán.

—Marcel está dormido.

—¿Por qué necesitamos saberlo? —preguntó Dominic.

—Porque me aburro.

—Eso no es una emergencia.

—En mi profesión sí.

Se sentó frente a nosotros.

Su mirada cayó sobre nuestras manos unidas.

—Doméstico.

—Vete —dijo Dominic.

Roman sirvió champán en tres copas.

En lugar de marcharse, nos contó sobre un cliente que le pagaba por asistir a cenas de negocios y contradecirlo delante de sus competidores.

—Algunas personas alquilan honestidad —dijo.

Dominic me miró.

Yo dije:

—Al parecer sale cara.

La tarde se volvió más fácil después.

Nadamos bajo la lluvia.

Marcel despertó y exigió música.

Roman bailó con él sobre la terraza mojada mientras Dominic y yo mirábamos.

Había ternura entre ellos, aunque quizá no del tipo que ninguno quisiera nombrar.

Más tarde Dominic y yo volvimos a mi habitación.

La lluvia había enfriado el aire lo suficiente para que cerráramos las cortinas de lino.

Él se quedó junto a la cama observando cómo me desnudaba.

—Es la última noche —dijo.

—De la reserva.

—Sí.

—El miércoles sigue existiendo.

—Si quieres.

Me acerqué.

—Dije quizá.

—También dijiste cena en la terraza.

—Me pudo la emoción.

Se le curvó la boca.

Le abrí la camisa.

—¿Me deseas esta noche?

—Sí.

—¿Quieres los mismos límites?

Vaciló.

—Nada de penetración.

—De acuerdo.

Me agarró de la muñeca antes de que pudiera apartarme.

—Quiero entender por qué.

—¿Por qué qué?

—Por qué nunca discutes.

—¿Sobre los límites?

—Sí.

—Porque «no» es una respuesta completa.

Sus ojos sostuvieron los míos.

—En mi matrimonio no lo era.

La admisión llegó en voz baja.

Dejé de moverme.

—¿Elias te presionaba?

—No físicamente. No exactamente.

—«Exactamente» importa.

—Se distanciaba cuando me negaba. Me hacía sentir viejo o poco deseable. Decía que el matrimonio exigía compromiso.

—Eso es presión.

—Ahora lo sé.

Le toqué la cara.

—No tienes que cruzar ningún límite para demostrar deseo.

—Lo sé.

—¿La verdad?

—Estoy intentando saberlo.

Lo besé.

Lo bastante despacio para que nada de lo que ocurriera entre nosotros se sintiera como una exigencia.

Nos tomamos nuestro tiempo.

Dominic me tocó con una seguridad creciente, y yo me permití recibir sin convertir el momento en un servicio. Cuando bajé la boca hacia él, me detuvo una vez.

—Vuelve.

Lo hice.

Quería mi cara cerca de la suya.

Quería verme la expresión mientras su mano se movía sobre mí.

Quería besos entre respiraciones.

Cuando nos corrimos, ninguno sabía quién había guiado a quién.

Después apoyó la cabeza contra mi pecho.

—Voy a echar esto de menos —dijo.

—¿El sexo?

—Estar en ninguna parte.

La isla no tenía ningún derecho sobre nosotros más allá de ser una huida temporal.

Le pasé los dedos por el pelo.

—Ninguna parte es fácil.

—No.

—La gente se comporta de maravilla cuando la vida cotidiana no puede interrumpir.

—¿Me estás advirtiendo?

—Nos estoy advirtiendo a los dos.

Su mano descansó sobre mi corazón.

—Miércoles —dijo.

—Pregúntame el miércoles.

Levantó la cabeza.

—Disfrutas haciéndome sentir inseguro.

—Disfruto sabiendo que estás eligiendo, no programando.

Me besó.

—Entonces preguntaré.

El lunes por la mañana llegó con cielo despejado y resaca para todos salvo Dominic, que había dejado de beber después de cenar y, por tanto, se comportó de forma insoportable durante el desayuno.

La lancha nos llevó hasta tierra firme.

En la terminal privada, Roman me abrazó.

—Si te compra un piso, negocia la propiedad.

—No me va a comprar ningún piso.

—Si te ofrece un coche, elige alemán.

—Yo reparo coches.

—Entonces ya sabes.

Bajó la voz.

—Ten cuidado.

—Tú también.

Marcel me besó en ambas mejillas.

—Dominic ha estado casi agradable.

—No difundas rumores.

—Necesita gente que diga que no.

—Tiene todo un consejo de administración.

—Ellos dicen que no a través de abogados. No es lo mismo.

En el avión, Dominic y yo nos sentamos uno frente al otro.

Sin manta compartida.

Sin roce secreto bajo ella.

La reserva estaba terminando.

Los dos notábamos la diferencia.

Él leía informes.

Yo miraba las nubes bajo nosotros y pensaba en la ropa de mi bolsa, el trabajo que esperaba y el padre que quizá había cerrado mi habitación con llave.

Cuando aterrizamos, había cuatro coches esperando.

Roman y Marcel se fueron juntos.

El conductor de Dominic cargó su equipaje.

El mío cogió mi bolsa y la de las compras.

Me volví hacia Dominic.

—Bueno.

Me tendió la mano.

La formalidad me hizo querer reírme y marcharme al mismo tiempo.

La estreché.

Su pulgar recorrió mis nudillos.

—Gracias por el fin de semana.

—Pagaste a Marcel.

—Te estoy dando las gracias a ti.

—De nada.

Sacó el teléfono.

—Tu número.

—Lo tienes por la reserva.

—Lo quiero de ti.

La petición importó.

Escribí mi número en su teléfono.

Me llamó para que el suyo quedara guardado en el mío.

Apareció el nombre Dominic Ashford.

Lo cambié.

—¿Qué has puesto? —preguntó.

—Hombre de la Isla.

—Protesto.

—Practica la incertidumbre.

Su conductor abrió la puerta trasera.

Dominic no se movió.

—Miércoles —dijo.

—Quizá.

Después me besó la mejilla.

No la boca.

La contención dolió más de lo que habría dolido un beso.

Subió al coche.

Marcel se acercó al mío antes de que saliera.

Se inclinó por la ventanilla abierta.

—Sé amable.

—¿Con Dominic?

—Contigo. Él tiene experiencia con el duelo y ninguna con alguien como tú.

—¿Qué significa eso?

—Tú quieres que te deseen sin que te retengan.

—Y él quiere retener a la gente porque perderla se ha convertido en el miedo que organiza su vida.

Se me tensó el pecho.

—¿Te pidió que dijeras esto?

—No. Dominic lo consideraría una traición.

—Entonces ¿por qué?

—Porque si le haces daño a propósito, no volverás a trabajar en mi círculo.

Ahí estaba.

Afecto disfrazado de autoridad.

Lo miré directamente.

—Yo no soy Roman.

—Lo sé.

—No manipulo a la gente para conseguir regalos.

—No he dicho que lo hagas.

—Has insinuado que el peligro soy yo porque tengo menos dinero.

La expresión de Marcel cambió.

—Tienes razón.

La disculpa me sorprendió.

Continuó.

—Debería haberos advertido a los dos.

—Todavía puedes.

—Lo haré.

Se apartó y dio un golpecito en el techo.

—Suerte con el trabajo.

El conductor arrancó.

Baltimore fue regresando a mi alrededor cruce a cruce.

Tráfico.

Ladrillo.

Carteles de iglesias.

Tiendas de barrio.

Gente esperando autobuses bajo la lluvia.

Cuando entramos en mi barrio, la isla parecía algo que hubiera imaginado después de quedarme dormido de agotamiento.

Mi padre y Caleb estaban fuera del taller.

El conductor descargó mi bolsa y varios paquetes de tiendas de marca.

Los dos miraron.

Claro que sí.

Llevé todo a mi habitación antes de acercarme al garaje.

Caleb estaba sentado en la silla del despacho.

Mi padre seguía de pie detrás de la mesa.

Jaime trabajaba en la cabina de pintura con la puerta cerrada.

—Buenas —dije.

Mi padre miró el reloj.

—Es por la tarde.

—Mi vuelo aterrizó tarde.

—Vuelo.

—Sí.

—¿Dónde estabas?

—Virginia.

—¿Con quién?

—Con gente.

Caleb soltó una risa.

—¿Qué clase de respuesta es esa?

—La que te has ganado.

Mi padre dijo:

—Te perdiste mi cumpleaños.

—Lo sé. Lo siento.

Las palabras se sintieron verdaderas.

No rendición.

No absolución.

No las aceptó.

—Se lo prometiste a tu madre.

—Me ofrecieron trabajo y tomé una decisión egoísta.

Caleb se inclinó hacia delante.

—¿Qué clase de trabajo te devuelve en un coche con chófer y cargado de bolsas de diseñador?

Lo miré.

—¿Yo he preguntado por la furgoneta de la iglesia?

Los ojos de mi padre se afilaron.

—No metas los asuntos de la iglesia en esto.

—Entonces no metas mis asuntos.

—Trabajas aquí —dijo.

—Ya no.

Tomé la decisión mientras hablaba.

Parpadeó.

—¿Qué?

—Mañana empiezo en Strata Maritime.

Caleb volvió a reírse.

—Una empresa así no te ha contratado.

—Sí lo ha hecho.

—¿Comprobación de antecedentes?

—Limpia.

Mi padre se quedó inmóvil.

—¿Llegó la orden?

—Sí.

—¿Por qué no nos lo dijiste?

—Porque quería que la noticia me perteneciera durante un día.

Su rostro se tensó como si mi independencia fuera otra acusación.

—Aun así deberías haber estado aquí.

—Lo sé.

—Humillaste a tu madre.

—Lamento haberme perdido la celebración.

—¿Y lo que estuvieras haciendo?

Le sostuve la mirada.

—No.

La respuesta acabó con cualquier posibilidad de paz.

—Hoy no vas a trabajar aquí —dijo.

—No he pedido hacerlo.

—Ni mañana.

—Tengo otro trabajo.

—Y no puedes seguir viviendo detrás de la iglesia comportándote así.

Caleb pareció satisfecho demasiado deprisa.

Mi padre se dio cuenta, pero no lo corrigió.

—¿Cuándo quieres que me vaya? —pregunté.

La ira de mi padre cambió.

Había esperado defensa.

Súplicas.

No logística.

—A final de mes.

—Bien.

—¿Crees que el mundo va a ser fácil porque una empresa te ha ofrecido un puesto?

—No.

—Volverás cuando vean lo que eres.

Las palabras dolieron porque se refería a la detención.

Los tatuajes.

Los hombres que sospechaba.

Todo.

Asentí una vez.

—Entonces volveré solo a recoger lo que me pertenezca.

Salí antes de que la rabia hiciera más feo el final.

Mi madre vino a mi habitación aquella tarde.

Llevaba ropa de iglesia y la Biblia apoyada contra una cadera.

—¿Te vas?

—Sí.

—Tu padre habló desde la ira.

—Me dio una fecha.

—Cambiará de opinión.

—Yo no.

Se sentó a mi lado en el sofá estrecho.

Durante varios segundos miró la habitación como si fuera la primera vez que reparaba en su tamaño.

—¿Dónde estabas?

—Trabajando.

—¿Con buena gente?

—Con alguna.

Sus manos se tensaron sobre la Biblia.

—¿Estabas a salvo?

La pregunta llegó con suficiente suavidad como para que casi se lo contara todo.

—Sí.

—¿Te hizo daño alguien?

—No.

No en la isla.

Tocó mi mejilla, donde la marca de la bofetada se había desvanecido días antes.

—Me preocupan los caminos que eliges cuando crees que no te entendemos.

—No me entendéis.

—Entonces ayúdame.

La miré.

—¿Escucharías si lo que te dijera contradijera a la persona sobre la que predicas que soy?

El dolor cruzó su rostro.

—Soy tu madre antes que pastora.

—No siempre.

Inspiró.

Después asintió.

—Puede que sea verdad.

Era lo más cerca que había estado jamás de admitir que el púlpito la seguía hasta casa.

Me incliné hacia delante, con los codos sobre las rodillas.

—Necesito apoyo sin corrección.

—No sé hacerlo.

—Lo sé.

Me rodeó con un brazo.

La dejé.

Ninguno confundió el abrazo con una solución.

A la mañana siguiente, Strata Maritime llamó antes de que sonara mi alarma.

Recursos Humanos había adelantado la entrevista de incorporación.

Me puse la camisa blanca de la fiesta de Marcel, una chaqueta oscura y unos pantalones que Dominic no había comprado.

En recepción, Tessa me examinó.

—¿Tienes corbata?

—Por algún sitio.

—Nikhil dijo planta ejecutiva.

—Voy a ayudar en operaciones, no a casarme con ella.

Me entregó café.

—¿Tus antecedentes?

Le enseñé la orden digital.

Su rostro se suavizó.

—Ya era hora.

Nikhil me recibió arriba y dejó una bolsa de empresa sobre la mesa.

Portátil.

Teléfono.

Tarjeta de seguridad.

Cuaderno.

Un trabajo que existía fuera de las obligaciones de sangre.

Me explicó el puesto. Apoyo en auditorías, informes logísticos, coordinación de proyectos, agenda ejecutiva solo cuando estuviera ligada a operaciones.

—Trabajarás directamente conmigo —dijo—. Recursos Humanos considera la contratación provisional hasta que llegue la copia certificada del tribunal.

—Llega el lunes.

—¿Seguro?

—Sí.

Necesitaba tanto la certeza que decidí creer a Gordon Pike.

A la hora de comer ya había encontrado dos discrepancias en un presupuesto de ampliación portuaria y recordaba más funciones de hojas de cálculo de las que esperaba.

Al anochecer, el cansancio se sentía limpio.

Me lo había ganado pensando y trabajando, no soportando humillaciones.

Salí del edificio y encontré un mensaje de Dominic.

¿Cena mañana? Sin avión. Sin isla. Sin pago.

Me quedé mirándolo hasta que Tessa pasó junto a mí en la calle.

—¿Le sonríes a alguien?

—No.

—Se te ven todos los dientes.

Escribí:

Pregúntame mañana.

Su respuesta llegó de inmediato.

Cruel.

Guardé el teléfono.

Por primera vez en años, esperaba algo del día siguiente en lugar de limitarme a intentar sobrevivirlo.