CAPÍTULO 15 #2

Milo siguió comiendo.

—Te besó en la cuerda. Alguien lo ha publicado.

Por supuesto.

Mi hijo me mostró el teléfono.

Un vídeo lejano mostraba a dos bomberos suspendidos contra la ladera. La imagen era borrosa, pero el movimiento no.

Mi padre me miró.

—¿Hay algo que quieras contarnos?

Dejé el tenedor.

Se me acumuló sudor bajo el cuello pese al frío del comedor.

—Sí.

Milo observaba con ánimo abierto.

—Dana está viendo a alguien —empecé.

Mi madre frunció el ceño.

—Lo sabemos.

—Yo también.

Su expresión se suavizó.

—Eso está bien.

—Es Callum.

Silencio.

Mi padre miró a Milo.

Milo sonrió.

—¿El de la piscina?

—Sí.

La mano de mi madre fue hacia su garganta.

—Callum, el bombero.

—Sí.

—Un hombre —dijo mi padre.

—Sí.

Nadie habló durante varios segundos.

Cada segundo se convirtió en un año.

Entonces Milo dijo:

—Hace que papá sea menos aburrido.

Mi padre casi sonrió.

Mi madre me miró con lágrimas empezando a formarse.

—No me esperaba esto.

—Yo tampoco.

—¿Eres feliz?

La pregunta me pilló desprevenido.

—Sí.

No sencillo.

No seguro.

Aun así, sí.

Mi padre levantó el vaso.

—Entonces será bienvenido aquí.

El alivio me atravesó con tanta fuerza que tuve que mirar a otro lado.

—Gracias.

Mi madre siguió callada hasta después de cenar.

Ayudé a Milo con matemáticas mientras ella recogía la cocina.

Él corrigió una multiplicación mía y anunció que Callum lo haría mejor porque «piensa rápido».

Antes de marcharme, mi madre me siguió hasta el coche.

—Julian.

Me volví.

—¿De verdad estás bien?

—Sí.

—No por Callum. Por lo que pueda hacer la gente.

Lo entendí.

Se cerró la rebeca contra el viento.

—Cuando entraste en bomberos pasé años despertándome con cada sirena. Sabía que el peligro podía encontrarte por tu trabajo.

—Mamá.

—La gente puede ser cruel cuando alguien vive de forma distinta.

—Lo sé.

—Ahora eres capitán. Padre. Dana podría utilizarlo.

—Podría.

—No quiero que el miedo te quite otra parte de tu vida.

Las palabras me sorprendieron.

La abracé.

—Tenía miedo de contártelo.

—Lo siento.

—Te sorprendiste.

—Sigo sorprendida.

—Se permite.

Me abrazó con más fuerza.

—Me preocuparé.

—Siempre lo haces.

—Y lo invitaré en Navidad.

Me aparté.

—¿De verdad?

—Milo ya me ha informado de que Callum no tiene ningún sitio al que vaya habitualmente.

El dolor atravesó en silencio el alivio.

—No celebra.

—Entonces no debería estar solo.

En la Estación Siete, la tormenta siguió generando avisos menores durante toda la noche.

Sótanos inundados.

Líneas eléctricas caídas.

Daños en tejados.

Al cambio de turno, Callum entró en mi despacho con una venda sobre la oreja y fastidio en cada movimiento.

—Capitán.

—Siéntate.

—He venido a decir que la unidad de rescate está reabastecida y lista.

—¿Y?

—Zara ha completado el inventario de la ambulancia.

—¿Y?

Me miró.

—¿Te veré esta noche?

Intenté no sonreír.

—Tienes una conmoción.

—Leve.

—Necesitas descansar.

—El descanso puede incluir supervisión.

—No voy a recompensarte por aterrorizarme.

—Entonces mañana.

—Quizá.

Se volvió hacia la puerta.

—Callum.

Miró atrás.

—¿Tienes planes para Navidad?

Su expresión cambió.

—Normalmente trabajo.

—Libras.

—Entonces disfrutaré de mi propia compañía.

—Ven conmigo.

—¿Adónde?

—A casa de mis padres.

Se quedó completamente inmóvil.

—También estará Milo —añadí—. Mis hermanos.

—Se lo has contado.

—Sí.

—¿Sobre mí?

—Sí.

—¿Y?

—Estás invitado.

Por una vez, Callum no tuvo ninguna broma.

Le brillaron los ojos.

Asintió.

—Sí.

Esa sola palabra me conmovió más que todo lo ocurrido durante el rescate.

Cuando llegué a mi propia casa pasado el mediodía, Dana esperaba junto a la puerta.

Tenía los brazos cruzados. En una mano llevaba un casco de moto, aunque había llegado en coche.

—Tenemos que hablar.

Abrí la puerta.

—Deberías haber llamado.

—Has dejado de responder.

—Respondo a mensajes sobre Milo.

—Me ha contado lo de Callum.

La enfrenté.

—Sí.

—Te acuestas con él.

—Eso no te incumbe.

—Sí cuando nuestro hijo está implicado.

—Nuestro hijo está seguro.

—Os vio en la cama juntos.

—Durmiendo.

—Con un hombre.

El desprecio bajo la frase hizo que algo dentro de mí se enfriara.

—Cuidado.

—¿Con qué? ¿Esperas que lo celebre?

—No. Espero que no hagas responsable a nuestro hijo de tu incomodidad.

—Estabas casado conmigo.

—Sí.

—Doce años.

—Sí.

—¿Mentiste todo el tiempo?

—No.

—¿Esto empezó antes de que me marchara?

—No.

—¿Cómo voy a creerte?

—Porque nunca te fui infiel.

Apartó la mirada.

La hipocresía quedó entre nosotros. Su aventura. Su afirmación de que yo me había marchado emocionalmente primero.

—Esto demuestra inestabilidad —dijo.

—Esto es una relación.

—Apenas lo conoces.

—Llevo años trabajando a su lado.

—Es imprudente.

—Sí.

—Es bisexual. Todo el mundo sabe cómo vive.

Di un paso hacia ella.

—No hables de él como si ser sincero lo volviera peligroso.

—Lleva desconocidos a su casa.

—No cuando está Milo.

—Estás arriesgando la custodia.

—Tú amenazaste con llevarte a nuestro hijo porque yo no quería reconciliarme.

Su cara cambió.

—Quería nuestra familia.

—Querías recuperar la estructura.

—¿Y tú no?

—No.

La respuesta salió limpia.

Dana se estremeció.

La había amado.

Una parte de mí siempre lo haría.

Pero el amor no hacía honesto volver.

—Mi familia es Milo —dije—. Y estoy construyendo el resto con cuidado.

—Con Callum.

—Sí.

—¿Lo eliges a él antes que a mí?

—Elijo no volver a un matrimonio que terminó.

—Eso no responde.

—Es la única respuesta sincera.

Se marchó enfadada.

Vi desaparecer su coche antes de entrar en la casa vacía.

Después llamé a Callum.

Respondió al segundo tono.

—¿Me echas de menos?

—Sí.

Silencio.

Después su voz se suavizó.

—¿Qué ha pasado?

—Vino Dana.

—¿Me necesitas?

La pregunta importaba.

No «voy».

No una suposición.

Una elección.

—Sí.

—Estaré ahí.