CAPÍTULO 47

ROWAN HALE

Para el miércoles, el odio se había organizado.

No era más ruidoso que el apoyo.

Era más deliberado.

Cuentas anónimas enviaban amenazas a Meridian.

Un grupo anunció una protesta frente al estadio.

Un patrocinador suspendió temporalmente una campaña.

Otro duplicó su oferta.

Había niños esperando junto al campo de entrenamiento con carteles que decían GRACIAS.

Hombres de mi edad enviaban mensajes que jamás habían enviado a nadie.

Mujeres daban las gracias a Hannah.

Aficionados queer compraban camisetas con el número diecinueve.

Otros aficionados las quemaban en vídeos.

Ambos hechos.

El entrenador Bennett retiró todos los televisores del vestuario.

—Estáis aquí para trabajar —dijo.

Nadie protestó.

Mis compañeros no se convirtieron en santos.

Se volvieron normales.

Lewis preguntó si Elias cocinaba después del sexo.

Le lancé una toalla.

Vega quería reservas en el restaurante.

Nuestro portero dijo que su hermana había llorado durante mi entrevista.

Otro jugador me evitó durante dos días y después se disculpó porque temía decir algo incorrecto.

—Podrías decir hola —le dije.

—Hola.

—Excelente comienzo.

El entrenamiento siguió siendo el idioma más misericordioso.

Corre.

Presiona.

Gira.

Remata.

Otra vez.

Al cuerpo no le importaba si la grada aprobaba.

El miércoles por la tarde, Alex dejó el contrato de San Aurelio junto a la oferta revisada de Meridian para retenerme.

Las cifras eran obscenas.

También las implicaciones.

España ofrecía prestigio, competición europea y la oportunidad de jugar al máximo nivel de mi carrera.

Meridian ofrecía estabilidad, confianza médica y una ciudad lo bastante cerca de Elias como para que una cena siguiera siendo posible.

Oía la voz de mi padre en ambas opciones.

Busca el escenario más grande.

Protege la carrera.

No avergüences el apellido.

Cerré los documentos.

—Necesito jugar la temporada.

Alex asintió.

—Tienes seis semanas.

—Organiza una visita a San Aurelio.

—¿Con quién?

—Equipo médico. Un representante del entrenador. Tessa. Tú.

—¿Elias?

Lo miré.

—No.

Alex esperó.

—No porque me esconda —dije—. Porque necesito entender el club antes de preguntarle qué tendría que soportar él por mi elección.

—Eso suena sano.

—No te pongas emocional.

—Soy contable.

—Exactamente.

Volé a Harbor City después de la recuperación.

Sin comunicado de prensa.

Una fotografía de mi coche entrando en el garaje de la casa de carruajes apareció en internet antes de que llegara a la cocina.

La privacidad se había vuelto teórica.

Elias estaba frente a la encimera con un delantal oscuro sobre una camisa blanca.

Había ingredientes esperando en cuencos separados.

Huevos.

Mantequilla.

Hierbas.

Queso.

Pan.

—Esto es una trampa —dije.

—Es la cena.

—Son ingredientes.

—Tú cocinas.

—Creía que bromeábamos.

—Nunca bromeo con los huevos.

Me quité el abrigo.

—Llevas delantal.

—Para evitar que estropees mi ropa.

—Eso da por hecho proximidad física.

—Da por hecha incompetencia.

Me ató otro delantal a la cintura.

Sus dedos me rozaron.

Me volví.

Lo sujeté antes de que pudiera apartarse.

Lo besé.

Me devolvió el beso.

Después me puso un cuenco en las manos.

—Huevos.

—Ha muerto el romanticismo.

—Sobrevivió a la televisión nacional. Puede sobrevivir a desayunar para cenar.

Me hizo cascar los huevos.

Cayó un trozo de cáscara.

Me observó sin ayudar.

Lo saqué.

—Bien.

—Un elogio.

—No dependas de ello.

Me enseñó a batir sin incorporar demasiado aire.

A controlar el fuego.

A retirar la sartén antes de que los huevos parecieran hechos.

Quemé la mantequilla.

Me hizo empezar de nuevo.

—En el fútbol tenemos suplentes —dije.

—En las cocinas tenemos consecuencias.

Al tercer intento, los huevos quedaron suaves y brillantes.

Elias probó.

Su rostro siguió inescrutable.

—¿Y?

—Comestibles.

—¿Eso es todo?

—La sal está irregular.

—Viste cómo la echaba.

—Vi cómo lanzabas cristales desde gran altura.

—Parecía profesional.

—Parecía teatral.

Le quité la cuchara y probé.

Los huevos estaban buenos.

No buenos al nivel de Ember & Vine.

Míos.

—He cocinado.

—Sí.

—Siéntate.

Obedeció.

Aquello me hizo sentir más poderoso de lo razonable.

Serví huevos, tostadas y hierbas.

Los platos tenían un aspecto terrible.

Comimos de todos modos.

—Puede que esta sea la primera comida que alguien te prepara sin querer elogios —dije.

—Llevas veinte minutos exigiendo elogios.

—Es distinto.

Sonrió.

Después de cenar le di los documentos de España.

Lo leyó todo.

Salario.

Vivienda.

Asistencia médica.

Cláusulas de prensa.

Cláusulas de conducta.

Viajes familiares.

Protecciones contractuales relativas a la pareja.

Se detuvo en la cláusula que permitía al club revisar la conducta pública de una pareja.

—No.

—Lo vi.

—No van a tener derecho de aprobación sobre mí.

—No.

—Entonces elimínala.

—Lo haré.

Continuó.

—¿Divulgación de información médica privada a socios comerciales?

—También no.

—Aquí se nota la mano de Malcolm.

—San Aurelio recibió su propuesta original.

—Entonces deberían empezar de cero.

—Lo harán.

Elias cerró el contrato.

—¿Te gusta el fútbol?

—El entrenador juega de manera agresiva. Los extremos se meten por dentro. Tendría libertad.

—¿Te gusta el club?

—Todavía no lo he visitado.

—¿La ciudad?

—La conozco como turista.

—¿La vida?

—No lo sé.

Dejó los papeles.

—Entonces la respuesta todavía no puede existir.

Extendí la mano sobre la mesa.

—¿Vendrás a visitarlo después de que yo vaya?

Miró nuestras manos.

—Posiblemente.

—¿Una posibilidad real?

—Sí.

Alivio.

Entonces sonó el interfono.

Felix contestó.

Su voz se endureció.

—El señor Price está abajo.

Noah.

Elias retiró la mano.

No de forma dramática.

Lo suficiente.

—¿Lo has invitado? —preguntó.

—No.

Felix me miró.

—Dice que el equipo legal de Graham le ha notificado documentos y necesita hablar con urgencia.

Me puse de pie.

Elias siguió sentado.

—¿Qué quieres hacer? —pregunté.

—Escucharlo.

—¿Por qué?

—Porque ha venido aquí, no a Meridian.

—¿Quieres que lo mande marcharse?

Elias lo pensó.

—No.

La respuesta me sorprendió.

Felix dejó entrar a Noah después de registrarlo.

Entró en la cocina con un sobre legal.

Miró de mí a Elias.

Después a los platos de la cena.

Su expresión dejó claro que había reconocido de inmediato aquella intimidad doméstica.

—Lo siento.

—¿Qué ha pasado? —pregunté.

Dejó el sobre sobre la mesa.

—Los abogados de Graham intentan obligarme a entregar mis registros financieros, mensajes, registros de estancias en hoteles y pagos médicos.

—Miriam lo sabe.

—También se ofrecieron a pagar mis gastos legales si firmaba una declaración que ya tenían preparada.

Elias se quedó inmóvil.

—¿Qué declaración? —preguntó.

Noah lo miró.

—Una que cogía detalles verdaderos y los ordenaba para insinuar que Rowan iba detrás de ti antes de vuestra separación, que seguía pagándome por tu culpa y que Northstar renovó su contrato porque estabais involucrados.

—¿Eso fue lo que ocurrió? —preguntó Elias.

—No.

—¿Rowan hablaba de mí?

—Sí. Después de la boda.

—¿Yo ya estaba separado?

—Creo que sí. Dijo que habías pedido a Graham que se marchara.

—¿Siguieron los pagos?

—Sí.

Elias me miró.

Respondí.

—El acuerdo terminó después del traspaso. Los pagos continuaron hasta que lo cerramos formalmente.

—Lo sé.

Noah continuó.

—Me ofrecieron suficiente para pagar durante años el tratamiento de mi madre.

Se hizo el silencio.

—¿Te negaste? —pregunté.

—Sí.

—¿Por qué?

Se rio con amargura.

—Porque pasé años aceptando tu dinero a cambio de algo que los dos entendíamos. Eso no significa que vaya a aceptar dinero por mentir.

—Gracias.

—No me lo agradezcas como si lo hubiera hecho por ti.

—¿Por qué lo hiciste?

Noah miró hacia Elias.

—Porque hablaron de él como de un objetivo al que había que atacar. Sé lo que es convertirse en una función dentro de la historia de otra persona.

El rostro de Elias se suavizó.

—¿Qué necesitas? —preguntó.

—Un abogado que entienda este caso. El mío lleva asuntos patrimoniales.

—Miriam.

—Representa a Rowan.

—Caleb puede organizarte asesoramiento independiente —dijo Elias—. Nadie vinculado a Northstar ni a Meridian.

Noah asintió.

Después me miró.

—Camille está embarazada.

El ambiente cambió.

—¿Tuyo? —pregunté.

—Sí.

—¿Ella lo sabe?

—Me lo dijo ayer.

—¿Qué quiere hacer?

—No lo sabe.

—¿Y tú?

—Quiero estar implicado.

—Bien.

—Cree que la prensa lo destruirá todo.

—Puede que tenga razón.

—He venido porque no sé cómo protegerlas.

La versión antigua de mí habría ofrecido primero dinero.

Apartamento.

Seguridad.

Gastos médicos.

Una estructura lo bastante grande como para intentar controlar cualquier necesidad antes de que apareciera.

Miré a Elias.

No habló.

Me dejó elegir.

—Puedo ponerte en contacto con Tessa para planificar cómo proteger vuestra privacidad —dije—. Sin pago. Sin contrato. Tú decides qué ayuda utilizas.

Noah pareció sorprendido.

—¿Eso es todo?

—Por esta noche.

Algo parecido al respeto apareció en los ojos de Elias.

Noah recogió el sobre.

—Debería irme.

—Quédate a comer —dijo Elias.

Los dos lo miramos.

Señaló los huevos.

—Rowan ha hecho demasiado.

Noah casi sonrió.

—No creo…

—Has venido porque te están presionando. Come antes de conducir.

Ese era Elias.

Cuidar sin desplazar a nadie.

Noah se sentó.

Le serví mis huevos.

Probó.

Alzó las cejas.

—Estos los ha hecho Elias.

—Los he hecho yo.

—No.

—Los he hecho yo.

Elias dijo:

—Tercer intento.

Noah comió otro bocado.

—Están buenos.

Miré a Elias.

—¿Ves?

—No es imparcial.

Durante diez minutos comimos.

El pasado no desapareció.

Los celos no se volvieron de repente razonables.

Nadie fingió amistad.

Cuando Noah se marchó, Elias lo acompañó a la puerta.

Hablaron en voz baja.

Yo me quedé en la cocina, resistiendo el impulso primitivo de escuchar.

Elias regresó.

—¿Qué te ha dicho?

—Que se alegra de que hayas elegido a alguien que discute contigo.

—¿Ha dicho eso?

—No exactamente.

—Lo has traducido.

—Lo he mejorado.

Le toqué la cintura.

—¿Estás bien?

—No me ha gustado tenerlo aquí.

—A mí tampoco.

—También lo he respetado.

—Yo también.

—Las dos cosas.

—Sí.

Miró hacia el contrato de España.

—No te quedes porque yo haya sobrevivido a cenar con tu pasado.

—No lo haré.

—No te vayas solo porque mi pasado haya aparecido en mi casa.

—No lo haré.

—Bien.

—¿Ya hemos terminado de ser maduros?

—Por esta noche.

Lo besé contra la encimera.

Sabía a mantequilla y té.

Los documentos de España siguieron sobre la mesa.

El sobre legal de Noah había desaparecido.

Nuestro futuro no se volvió más fácil.

Se volvió más sincero.