CAPÍTULO 6 #2

—Sí.

—¿No va a llamarme mañana para cambiar de opinión?

—No.

—¿No contrató a Peter?

—Puede que le ofrezca otro puesto si el presupuesto lo permite.

—¿Pero este puesto?

—Es tuyo.

Se le abrió la cara.

Me abrazó antes de que comprendiera qué estaba haciendo.

Mis brazos se levantaron con torpeza.

Después se cerraron a su alrededor.

—Gracias —dijo contra mi hombro—. No sabe…

—Sé que tienes que soltar al chef.

Retrocedió enseguida.

—Perdón.

Mateo lo abrazó a continuación, sin ninguna de mis reservas.

Simone le dio dinero para volver a casa y se negó a aceptar la promesa de que se lo devolvería.

Después de que se marchara, volví a la cocina y limpié su estación.

Mateo estaba a mi lado.

—Has hecho lo correcto.

—He contratado al mejor cocinero.

—Hoy Peter era el mejor cocinero.

—Devon ha preparado la mejor comida.

—Exacto.

Simone se apoyó en el pase.

—Me ha recordado a mi primera entrevista aquí.

—Amenazaste con demandarme.

—Preguntaste si los clientes se sentirían incómodos.

—Tenía veintinueve años y era idiota.

—Has mejorado.

—Discutible.

Miró hacia la puerta por la que se había marchado Devon.

—La gente cree que el talento abre puertas. La mayoría de las veces, primero alguien tiene que decidir no cerrarlas con llave.

Dejé el paño.

Graham me había acusado de construir una familia en el restaurante porque la prefería a la que tenía en casa.

Quizá en parte tuviera razón.

Aquí sabía cómo convertir el sentido de pertenencia en algo práctico.

Un sueldo.

Una comida.

Una llave.

Un lugar en el pase.

En casa, el amor había seguido siendo demasiado abstracto hasta que el daño se hizo imposible de negar.

A la tarde siguiente, el hijo de Graham apareció durante el servicio de comidas.

Owen Vale tenía diecisiete años y vivía con su madre en la zona norte. Visitaba a Graham de manera irregular y a mí siempre que quería comida, consejo, dinero o un adulto que no empezara todas las frases con universidad.

Entró en la cocina con una redecilla para el pelo y anunció:

—Pedí hace veintiocho minutos.

Mateo señaló la puerta de servicio.

—Los clientes no organizan motines en la cocina.

—Soy de la familia.

—Peor.

Owen se acercó a mi estación.

—Pareces cansado.

—Gracias.

—Papá se ha mudado al Armitage.

—Lo sé.

—Dice que le pediste que se fuera.

—Así fue.

El rostro de Owen se volvió cauteloso.

—¿Os vais a divorciar?

—Hoy no.

—Eso no es una respuesta.

—Es la respuesta que tengo.

Cogió una cuchara y la acercó a una salsa.

Le aparté la mano de un golpe.

—Cuchara limpia.

—Tú siempre pruebas.

—Con cucharas limpias.

Encontró una.

—Papá dice que Northstar provocó la pelea.

—Tu padre no debería hablar de esto contigo.

—Habla de todo cuando quiere que alguien se ponga de su lado.

La observación era más vieja que sus diecisiete años.

Bajé el fuego bajo la sartén.

—No tienes que elegir.

—¿Sacó dinero del restaurante?

Lo miré.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Lo oí discutiendo con alguien por teléfono.

Elegí la sinceridad con cuidado.

—Movió fondos sin explicar el riesgo.

—¿Los perdió?

—Una parte. La mayor parte volvió.

Owen miró la cocina atareada.

—¿Puedes seguir pagando a la gente?

—Sí.

El alivio se reflejó en su cara.

—Bien.

Había crecido rodeado del lenguaje financiero de Graham. Riesgo, apalancamiento, liquidez. Aun así, lo primero que le preocupaba era el personal al que conocía por su nombre.

—¿Y las solicitudes para la universidad? —pregunté.

Gimió.

—Mamá quiere Northbridge. Papá dice que la universidad pública es gratis y, por tanto, moralmente superior.

—Tu padre fue a una privada.

—Dice que precisamente por eso sabe más.

—Si te admiten en un sitio adecuado para ti, nos ocuparemos.

—Papá dice que no va a pagarlo.

—Yo sí.

—No tienes por qué.

—Lo sé.

Me estudió.

—¿Aunque te divorcies de él?

—No te vuelves menos importante porque tu padre y yo nos fallemos el uno al otro.

Se le suavizó la expresión.

Después echó demasiada sal a una salsa mientras intentaba ayudar.

Lo aparté de la estación.

—Ve a sentarte. Tu comida está en camino.

Graham había elegido una mesa al fondo.

No supe que estaba allí hasta que Simone entró en la cocina con dos platos.

—Mesa once.

—Yo no he aprobado esos platos.

—Owen pidió por los dos.

Cogí uno.

Simone llevó el otro.

Cuando llegamos a la mesa, Graham seguía absorto en el teléfono.

Ella dejó primero su plato.

Bajó la mirada.

—Esto no es lo que he pedido.

—Es el menú de hoy —dijo Simone.

—Pedí la lubina.

—No está disponible.

—Estaba disponible hace diez minutos.

Entré en su campo de visión.

—Está disponible para clientes que pagan.

Levantó los ojos.

Owen ocultó una sonrisa.

Graham me miró.

—Supongo que eso era una broma.

—En su mayor parte.

Simone se marchó.

Dejé el plato de Owen.

—Come antes de volver a clase.

—Gracias.

La mirada de Graham recorrió mi cara.

—Pareces cansado.

—Todo el mundo se ha vuelto muy observador.

—¿Podemos hablar?

—No durante el servicio.

—Nunca hablas fuera del servicio.

—Eso no es verdad.

—Ven al hotel esta noche.

—No.

—Para hablar de opciones de terapia.

—Mándamelas por correo.

Su expresión se endureció.

—Contigo todo acaba siendo administrativo.

—La administración es lo que impidió que tus decisiones de inversión acabaran con la nómina.

Owen dejó el tenedor.

—Por favor, no.

La vergüenza me atravesó.

—Tienes razón —dije.

Graham apartó la mirada.

Toqué el hombro de Owen.

—Disfruta de la comida.

De vuelta en la cocina, Mateo dijo:

—La preparación de la boda de mañana empieza a las cinco.

—Lo sé.

—Trescientos veinte invitados.

—Trescientos cuarenta.

—¿Por qué elegí esta profesión?

—Suspendiste matemáticas.

—Cierto.

La boda era la de Daniel Mercer, entrenador principal del Calder United, y su pareja de toda la vida, Andrew Sloan. La ceremonia tendría lugar en una finca a las afueras de la ciudad, y la cena se serviría en un pabellón de cristal junto a los jardines.

La petición de Rowan de pagar el catering seguía siendo confidencial.

Le había preparado un sobre con el recibo.

También había dedicado demasiado tiempo a decidir qué ponerme debajo de la chaquetilla de chef, lo cual era absurdo porque él no vería nada.

Aquella noche llegué a casa antes de la hora habitual de Graham por costumbre.

Entonces recordé que ya no vivía allí.

Rosa había preparado sopa.

Comí solo en la isla de la cocina.

El teléfono se iluminó con el nombre de Rowan.

ROWAN: HANNAH DICE QUE TENGO QUE PRACTICAR CÓMO COGER DE LA MANO.

ELIAS: LA MAYORÍA LO APRENDE EN LA INFANCIA.

ROWAN: DICE QUE AGARRO COMO SI ESTUVIERA GUIANDO A ALGUIEN A TRAVÉS DE UNA BARRERA DEFENSIVA.

ELIAS: PARECE INTELIGENTE.

ROWAN: MAÑANA LA CONOCERÁS.

Una sensación extraña se tensó bajo mis costillas.

Los celos habrían sido irracionales.

Eso no impidió que existieran.

ELIAS: ¿TU PUBLICISTA TE HA CONSEGUIDO A ALGUIEN?

ROWAN: SÍ.

ELIAS: ¿ES LO QUE QUIERES?

Tardó más en responder.

ROWAN: ES LO QUE HE ACEPTADO.

Dejé el teléfono.

Luego lo cogí otra vez.

ELIAS: SON RESPUESTAS DISTINTAS.

ROWAN: LO SÉ.

ELIAS: DUERME. MAÑANA SERÁ LARGO.

ROWAN: SÍ, CHEF.

Me llevé aquella inquietud a la cama.