CAPÍTULO 9 #2

Vale seguía a salvo en el centro federal de protección.

A menos que Krell se refiriera a antes de la detención.

O a menos que nuestro centro ya estuviera comprometido.

—¿Quién es el Mayordomo? —pregunté.

La sonrisa de Krell desapareció.

El guardia que tenía detrás me hundió el arma con más fuerza en la espalda.

Marcus levantó la pistola hacia Krell.

Todos los hombres del pasillo se quedaron inmóviles.

—No me disparará aquí —dijo Krell.

—Pareces muy seguro.

—Porque, si no salgo de este edificio, la policía recibirá fotografías de su hijo entrando en lugares que quizá a su padre le resulten incómodos.

Marcus enmudeció.

El frío me recorrió por dentro.

Krell continuó.

—Los agentes de fuera no son suyos. Las cámaras no son suyas. El edificio no es suyo. Esta noche, la ciudad tampoco.

Marcus dio un paso hacia él.

El guardia que tenía detrás levantó el arma.

Vi el cambio en Marcus.

Una decisión tomando forma.

No si podía acabar con Krell.

Sino si podía acabar con todos antes de que uno de ellos llegara hasta Owen.

—Vámonos —dije.

Marcus no me miró.

—Krell.

—Capitán.

—Si has puesto a alguien cerca de mi hijo…

—No lo he hecho. Todavía.

La palabra cayó como veneno.

Krell señaló la salida.

—Vinieron buscando información. Aquí la tienen: Vale nunca fue el centro. Era una puerta. La pregunta no es quién quiere abrirla.

—¿Cuál es la pregunta? —pregunté.

—Quién lleva atravesándola todo este tiempo mientras ustedes se felicitan por la cerradura.

Se dio la vuelta.

Los guardias nos quitaron las armas, extrajeron los cargadores y nos devolvieron las pistolas vacías antes de escoltarnos a través de la cocina.

Fuera, la lluvia había arreciado.

Marcus caminó hacia el todoterreno sin hablar.

Lo seguí.

Dentro, recargó la pistola con movimientos precisos y violentos.

—¿Owen está a salvo? —pregunté.

Marcus lo llamó de inmediato.

Owen contestó al segundo tono.

Marcus escuchó su voz, confirmó dónde estaba y dio instrucciones al conductor para que permaneciera allí hasta que Owen entrara en el recinto del concierto.

Solo entonces respiró.

—Lo siento —dije.

—¿Por qué?

—Por seguirte.

—Fue lo menos temerario que hizo cualquiera de los dos.

Arrancó el motor.

—Puedo coger el tren.

—Te llevo a casa.

—No es necesario.

—Cierra la puerta.

—No soy uno de tus agentes.

Marcus me miró.

—Julian.

La cerré.

Recorrimos varias manzanas en silencio.

Entonces dije:

—No puedes darme órdenes cuando estamos fuera de servicio.

—Puedo intentarlo.

—Lo haces.

—Con éxito.

—Discutible.

Su mano se tensó sobre el volante.

—Krell te conocía.

—Sabía quién era.

—Mencionó a Vale.

—¿Y?

—Y eso significa que estás más cerca de esto de lo que pensaba.

Lo observé.

—¿Eso es sospecha?

—Es una observación.

—Me has robado las palabras.

—Eran útiles.

Las luces del río pasaban sobre su rostro.

—¿Sospechas de mí? —pregunté.

Marcus tardó demasiado en responder.

Se me tensó el pecho.

—Ese silencio no me halaga.

—Sospecho de todo el que esté relacionado con Vale.

—Excepto de ti mismo.

—Sobre todo de mí mismo.

La respuesta me sorprendió.

Se detuvo frente a mi edificio.

Me quité el cinturón.

—Buenas noches, capitán.

—Mañana no vayas solo a ninguna parte.

—Tengo recados.

—Aplázalos.

—¿Por qué?

—Krell sabía tu nombre.

—También sabía el tuyo.

—Es difícil no fijarse en mí.

—En mí también.

Su mirada recorrió mi rostro.

—Lo es.

Las palabras calentaron el interior del coche.

Ninguno de los dos se movió.

Durante un momento peligroso, la discusión se convirtió en otra cosa.

Entonces Marcus apartó la mirada.

—Entra.

Me marché antes de poder desobedecer en una dirección más interesante.

El interfono me despertó a las seis y veinte de la mañana siguiente.

Había dormido menos de tres horas.

El nuevo portero nocturno del edificio habló por el altavoz.

—¿Señor Cross? Hay alguien preguntando por usted.

—¿Quién?

—Dice que se llama Leo.

Desapareció todo rastro de sueño.

—Bajo enseguida.

Mi hermano menor estaba sentado en la acera, delante de las puertas cerradas del vestíbulo.

No llevaba abrigo.

No tenía zapatos.

Una camisa manchada colgaba abierta bajo un cárdigan fino, y el pelo le caía sobre la cara en mechones grasientos. Olía a alcohol, sudor y al amargo tufo químico de una noche pasada demasiado cerca de los narcóticos.

Me agaché a su lado.

—Leo.

Levantó la cabeza despacio.

—Jules.

Me rodeó con ambos brazos.

El viejo apodo abrió algo dentro de mí.

—Ya te tengo —dije.

—No sabía adónde más ir.

—Lo sé.

El portero observaba desde detrás del cristal.

Ayudé a Leo a ponerse de pie.

Temblaba violentamente en el ascensor.

—¿Cuándo comiste?

Cerró los ojos.

—Ayer.

—¿Cuándo ayer?

—No lo sé.

En el apartamento, lo senté bajo la ducha y abrí el agua templada. No fría. El estado de choque ya le había pasado bastante factura.

Busqué ropa limpia, analgésicos, sales de rehidratación oral y las mantas de repuesto que guardaba porque una parte de mí siempre esperaba que apareciera.

Mientras se lavaba, crucé la calle hasta una panadería abierta toda la noche y compré sopa, pan, huevos y todos los dulces que le gustaban de niño.

Comió en la mesa de la cocina con las dos manos alrededor del cuenco.