CAPÍTULO 9

JULIAN CROSS

Obedecí la orden de Marcus.

Durante seis horas.

Volví a casa, me duché hasta que el agua salió fría, comí medio cuenco de sopa y me tumbé en la cama completamente vestido mientras cada disparo del canal se repetía detrás de mis ojos.

El rostro del atacante.

La pistola alzándose.

El parabrisas haciéndose añicos.

El retroceso de mi propia arma.

El sueño llegó a retazos y no me devolvió nada útil.

A las nueve y media desperté con las fotografías de Marrow House esparcidas por la encimera de la cocina.

En una de las imágenes aparecía un hombre junto a las cajas de armas.

Llevaba el mismo anillo de sello que se veía en la fotografía de vigilancia del socio no identificado del Mayordomo.

El evento se celebraba aquella noche.

Marcus lo sabía.

Llamé a Noah.

Contestó entre un estruendo de ruidos domésticos.

—¿Cross?

—¿Vamos a desplegarnos en Marrow House?

—No.

—¿Por qué?

—Porque el capitán dijo que se encargaría él.

—¿Con quién?

—No lo sé. Me echó después de destrozarme la autoestima.

—¿Pidió apoyo táctico?

—Ni idea.

—¿Está dentro?

—Julian.

—Puede perder la única oportunidad de identificar al Primer Invitado.

—Marcus lleva dirigiendo operaciones desde que tú estabas aprendiendo a multiplicar.

—Eso no lo hace inmortal.

—Estoy con mi mujer.

—Entonces contesta rápido.

Noah suspiró.

—Me dijo que confiara en él.

—Eso no es información.

—Es todo lo que vas a conseguir.

La llamada se cortó.

Me quedé mirando el teléfono.

Luego me vestí.

Marrow House no abría sus puertas principales hasta las once. Llegué a las diez y cuarto y encontré las calles mojadas por una fina lluvia invernal.

La música palpitaba débilmente a través de las paredes de ladrillo.

Coches negros se agrupaban cerca de la entrada privada.

Llevaba una chaqueta con capucha, vaqueros oscuros y una gorra calada sobre los ojos. La placa descansaba dentro de la cinturilla. La pistola, bajo la chaqueta.

Pasé una vez frente a la entrada del río.

Luego otra.

A la tercera, me llamó la atención un todoterreno blanco aparcado bajo una farola apagada.

El parabrisas estaba ligeramente empañado por la respiración de alguien en el interior.

Me acerqué por detrás.

La puerta del conductor se abrió.

Una pistola apuntó por la rendija.

—Las manos donde pueda verlas.

La voz me resultó lo bastante familiar como para provocarme alivio e irritación al mismo tiempo.

Me eché la capucha hacia atrás.

Marcus bajó el arma.

—¿Qué haces aquí?

—Podría preguntarte lo mismo.

—Estoy realizando vigilancia.

—¿Solo?

—Sí.

—¿Después de decirle a Noah que confiara en ti?

Entrecerró los ojos.

—Has hablado con Noah.

—Sobrevivió.

—Te ordené que te fueras a casa.

—Fui.

—También te ordené descansar.

—Lo intenté. No prometía gran cosa.

Marcus abrió la puerta del pasajero.

—Sube antes de que seguridad se dé cuenta de que estás dando vueltas como un ladrón incompetente.

Entré.

El todoterreno olía a café, cuero y al tenue aroma de cedro que había empezado a asociar con él.

Una cámara compacta descansaba sobre el salpicadero. Un recipiente de comida vacío ocupaba la consola central.

—¿Cuánto llevas aquí?

—Tres horas.

—¿Has comido?

—Sí.

Inspeccioné el recipiente.

—Las almendras no son una cena.

—Hablas como mi madre.

—Probablemente tenga razón a menudo.

—No la animes.

Una bolsa de papel crujió cuando moví los pies.

Mi cena.

Había comprado dos sándwiches sin admitir ante mí mismo que esperaba encontrar a alguien.

Dejé uno sobre el regazo de Marcus.

Él bajó la vista.

—No.

—Has consumido frutos secos y resentimiento.

—Estoy trabajando.

—Yo también.

—Tú estás desobedeciendo.

—Multitarea.

La lluvia susurraba sobre el techo.

Marcus abrió el sándwich.

Durante varios minutos comimos en silencio mientras vigilábamos la entrada del club.

Debería haber resultado incómodo.

En cambio, el silencio se instaló a nuestro alrededor con una facilidad inquietante.

Su teléfono se iluminó junto a la palanca de cambios.

En la pantalla de bloqueo aparecían Marcus y Owen en lo que parecía un mirador de montaña. Owen tenía un brazo alrededor de su padre y reía contra el viento.

Marcus contestó.

—Hola.

Su voz cambió.

No exactamente más suave.

Menos acorazada.

—Sí, sigo trabajando.

Una pausa.

—No, no puedes llevarte el coche.

Otra pausa.

—Entiendo que Finn tiene carnet. Finn no tiene mi coche.

Escuchó.

—Pregúntale a tu madre.

Apretó la boca.

—De acuerdo. Haré que vaya un conductor. ¿Dónde estás?

Anotó una dirección.

—Quédate ahí. Y escríbeme cuando llegues.

Otra pausa.

—Yo también te quiero.

Colgó y dejó el teléfono.

—¿Owen? —pregunté.

—Quiere que lo lleven a un concierto.

—¿Cuántos años tiene?

—Veinte.

—Hablas como si tuviera doce.

—Demuestra el criterio propio de varias edades inferiores.

—¿Vive contigo?

—No.

La respuesta llegó demasiado rápido.

Marcus miró a través del parabrisas.

—Se queda en la casa con Diana. Mi apartamento todavía parece provisional.

—Te mudaste allí hace seis meses.

—Sí.

—Es mucho tiempo para algo provisional.

—También lo fue mi matrimonio.

No supe qué responder a eso.

Frotó el pulgar por el borde del envoltorio del sándwich.

—Owen pasó más de un año en el extranjero —continuó—. Volvió a casa y se encontró a sus padres repartiéndose muebles y recuerdos. Preferiría no obligarlo a elegir dónde dormir.

—Puede que quedarse contigo no le parezca elegir en contra de ella.

—A Diana sí.

—Te preocupa más cómo lo interprete ella que cómo lo vea él.

Marcus se volvió.

La luz del salpicadero acentuó los planos de su rostro.

—Haces preguntas indiscretas.

—Deformación profesional.

—Me criticaste por lo mismo.

—Sí.

—Hipócrita.

—Hipócrita federal.

La comisura de su boca se curvó.

La visión me golpeó baja y cálidamente.

Miré hacia la entrada antes de que pudiera notarlo.

Tres hombres bajaron de un sedán.

Uno llevaba una funda de ropa reforzada.

Otro tenía un arma visible bajo la chaqueta.

Marcus levantó la cámara.

—¿Los reconoces?

—El de la derecha trabaja en seguridad privada para Gareth Niles. El del centro apareció en dos fotografías del puerto.

—¿Nombre?

—Ethan Crowe. Excontratista militar.

La funda cedía por la parte inferior.

—Más armas —dijo Marcus.

—Están armando a la gente de dentro.

—¿Para protección o para venderlas?

—Quizá ambas cosas.

Llegó un cuarto vehículo.

El pasajero trasero bajó con una chaqueta de esmoquin blanca bajo un abrigo largo.

Dorian Krell.

Públicamente, Krell era propietario de restaurantes y empresas inmobiliarias. En privado, lo habían fotografiado con tres funcionarios sospechosos de vender acceso a aduanas.

También llevaba el anillo de sello.

—Ese es nuestro hombre —dije.

—Relacionado con el Mayordomo.

—O el propio Mayordomo.

Marcus dejó la cámara y comprobó su pistola.

—¿Qué estás haciendo?

—Entrar.

—Le dijiste a Noah que solo vigilancia exterior.

—La situación ha cambiado.

—¿Ha cambiado porque te has impacientado?

Me miró.

—Esa frase es mía.

—La usas demasiado.

Marcus metió la mano detrás del asiento y me entregó un auricular compacto.

—Tú te quedas en la barra. No te acerques a Krell. Si lo perdemos de vista, me avisas. Si algo te da mala espina, te marchas.

—Vas a entrar en un edificio con al menos treinta hombres armados.

—Necesito una conversación.

—¿Y sin apoyo?

—El apoyo está a diez minutos.

—Eso no es apoyo. Es llegar para recoger los restos.

Abrió la puerta.

—¿Vienes?

—Obviamente.

Para entrar se necesitaba invitación.

Marcus resolvió el problema mostrando la placa sin interrumpir el paso.

El guardia se tocó el auricular.

—Necesito autorización.

Marcus le quitó el dispositivo de la oreja y se lo dejó en la palma.

—Ya la tienes.

El guardia me miró.

Le enseñé mi placa.

Se apartó.

Por dentro, Marrow House se había transformado en un bosque de cristal ahumado y luz azul. La música vibraba a través del suelo. Bailarines se movían bajo esculturas metálicas suspendidas mientras los camareros transportaban botellas con bengalas.

Marcus apoyó una mano en mi nuca y me atrajo lo bastante cerca como para hablarme al oído.

—No me pierdas de vista.

El calor se extendió bajo su palma.

—Creía que iba a quedarme en la barra.

—Y te vas a quedar.

—Eso exige perderte de vista.

—Entonces improvisa con inteligencia.

Se marchó antes de que pudiera contestar.

Avancé por el borde de la pista de baile, pasando junto a guardias apostados en cada escalera.

Krell ocupaba una galería privada con vistas a la multitud.

Dos guardias custodiaban la entrada.

Marcus desapareció hacia el pasillo de servicio que había debajo.

Pedí agua con gas y observé los espejos detrás de la barra.

Krell salió de la galería diez minutos después, solo.

Bajó por una escalera privada y entró en un pasillo con un cartel de solo personal.

Marcus lo siguió.

Conté hasta cinco.

Uno de los guardias de Krell también lo siguió.

Abandoné la barra.

El pasillo conducía por detrás de las cocinas, entre cuartos de ropa blanca y jaulas de almacenamiento. La música se convirtió en un latido amortiguado al otro lado de la pared.

Encontré a Marcus junto al montacargas, con la pistola baja a un costado.

Krell estaba frente a él, tan tranquilo como un hombre que se reúne con su contable.

El guardia detrás de Marcus le apuntaba a la espalda.

Saqué mi arma.

Otro guardia apareció detrás de mí.

Su pistola se me clavó entre los omóplatos.

—Esta cadena resulta decepcionante —dije.

Marcus miró por encima del hombro.

—Te dije que te quedaras en la barra.

—Empecé a preocuparme por el servicio.

Krell sonrió.

Parecía más joven que en las fotografías de vigilancia, quizá treinta y ocho años, con el pelo oscuro peinado hacia atrás y una cicatriz pálida junto a la boca.

—Capitán Hale —dijo—. Su reputación carece de sutileza.

—Dorian Krell.

—Ha entrado armado en mi evento.

—También la mitad de tus invitados.

—Tienen licencia.

—No para las armas que hay en tu pasillo de carga.

Krell me miró.

—Y el agente federal.

—Agente especial Julian Cross.

—Sé quién es.

Mi mano se cerró con más fuerza sobre el arma.

Krell lo notó.

—Silas Vale hablaba muy bien de usted.

La atención de Marcus se agudizó.

—¿Cuándo?

—Antes de que los suyos lo perdieran.