CAPÍTULO 8

JULIAN CROSS

Para mi cuarto día dentro de la sede de Respuesta Especial, los guardias de la entrada principal habían dejado de tratar mi llegada como un error administrativo.

No estaba seguro de que eso representara un progreso.

El complejo tenía su propio clima. Las puertas solo se abrían después de que las cámaras estudiaran tu rostro.

Los pasillos olían ligeramente a aceite de armas, café y al detergente industrial utilizado para quitar sangre de los tejidos.

Todas las conversaciones parecían producirse bajo la fotografía de alguien que había muerto haciendo el mismo trabajo.

En la Oficina Nacional de Investigación, la gente escondía el agotamiento bajo chaquetas a medida y agresividad pasiva.

Aquí lo llevaban a la vista, junto a un rifle.

Llegué después de comer para revisar una colección de llamadas interceptadas relacionadas con Silas Vale.

La oficina del grupo de trabajo se había instalado en una antigua sala de estrategia de la tercera planta.

Los mapas cubrían una pared. Las fotografías ocupaban otra.

En el centro había una mesa lo bastante grande como para planear una invasión.

El teniente Noah Vance esperaba junto a ella con unos auriculares alrededor del cuello.

—Llegas tarde.

—Llego siete minutos antes.

—Se te esperaba hace veinte minutos.

—¿Quién?

—Yo.

—Así no funcionan los horarios.

Me pasó una tableta de seguridad.

—Hemos aislado a seis agentes que podrían haber accedido sin autorización a datos protegidos de transporte marítimo. Dos policías municipales, un investigador de aduanas y tres miembros de la unidad provincial de armas de fuego.

—¿Sobornos?

—No lo sabemos.

—Entonces ¿qué sabéis?

—Que todos los contenedores desviados a través del Muelle Nueve tuvieron el estado de inspección modificado por alguien con credenciales policiales.

Revisé los registros.

Los cambios eran mínimos. Un precinto aduanero registrado como intacto cuando una fotografía mostraba daños. La hora de una inspección desplazada nueve minutos. Una discrepancia de peso corregida sin explicación.

Cambios pequeños.

Los cambios pequeños resultaban útiles porque la gente suponía que la corrupción se anunciaba con maletas llenas de dinero.

En la práctica prefería las correcciones ortográficas.

—Alguien está moviendo armas por el puerto —dijo Noah—. Creemos que la policía protege la ruta.

—O que vende acceso.

—El capitán Hale quiere que vuestra oficina siga el dinero.

Mi atención se elevó al oír su nombre.

Marcus estaba en algún lugar debajo de nosotros preparando el dispositivo de seguridad para la vista judicial de Vale. No lo había visto desde la reunión de la noche anterior, aunque habíamos intercambiado siete mensajes.

Cinco eran operativos.

Uno se refería a un registro de cargamento.

Uno preguntaba si había comido.

Había respondido primero a los mensajes operativos.

—Necesitaré datos internos de nóminas —dije.

—Los tendrás.

—Y expedientes disciplinarios.

—Ya están aprobados.

—¿Cuentas privadas?

Noah hizo una mueca.

—Pregúntale al capitán.

—Pregúntale tú.

—Le caes mejor.

Me quedé mirándolo.

Noah me sostuvo la mirada con una tranquilidad descarada.

—Ese es un rumor peligroso.

—Entonces ve a corregírselo.

Antes de que pudiera responder, se abrió el ascensor.

Carlos Benning salió al pasillo.

Llevaba el uniforme utilitario negro de la unidad, ajustado a los antebrazos, con el arma al cinto. En nuestra vida anterior, Carlos prefería jerséis suaves y restaurantes lo bastante alejados de su comisaría como para que nadie pudiera reconocerlo.

Ahora cruzaba un edificio militar sin bajar la voz ni ocultar la cara.

La gente sí cambiaba.

La pregunta era si cambiaba a tiempo para que importara.

—Agente Cross —dijo.

—Agente Benning.

Noah nos miró y, sabiamente, recogió las carpetas de las llamadas interceptadas.

—Estaré en mi despacho.

—No tienes despacho —dije.

—Encontraré uno.

Desapareció.

Carlos se quedó cerca del ascensor.

—Esperaba verte.

—Ahora trabajo aquí.

—Me he dado cuenta.

—Entonces tus esperanzas tenían bastante fundamento.

Sonrió apenas.

—Siempre hacías eso.

—¿El qué?

—Convertir una conversación normal en un duelo.

—Has venido armado.

Su sonrisa se ensanchó y después se suavizó.

—¿Cenarías conmigo?

Miré la cámara sobre el ascensor.

—¿Aquí?

—No. Evidentemente no aquí.

—Me estás invitando mientras estás de servicio, dentro de la sede de tu superior, durante una investigación activa.

—Cuando lo dices así…

—¿Cómo se supone que debo decirlo?

Carlos se frotó la nuca.

—Pensaba que podríamos hablar.

—Ya hablamos.

—Durante tres minutos junto a tu mesa.

—Incluyó una disculpa.

—No fue suficiente.

—No.

Asimiló la respuesta.

Una vez lo había amado con una paciencia vergonzosa. Había esperado en taxis mientras él salía de los restaurantes por otra puerta. Había aceptado que me presentara como un antiguo compañero de academia. Había pasado fiestas solo porque su familia creía que yo ya no existía.

La herida había cicatrizado.

No se había convertido en una invitación.

—Cenar sería un error —dije.

—¿Por lo que pasó?

—Porque esperas que el arrepentimiento pueda recrear el deseo.

Bajó la mirada.

—Eso es sincero.

—Intento serlo más a menudo.

—¿Hay alguien más?

La imagen apareció antes de que pudiera impedirlo.

Ojos grises.

Un uniforme oscuro.

Marcus inclinado sobre un mapa mientras la lluvia corría por las ventanas.

—No —dije.

La mentira era técnicamente defendible. Marcus y yo no éramos nada salvo compañeros con un problema creciente relacionado con el contacto visual.

Carlos me estudió.

—Entonces quizá algún día.

—No construyas planes alrededor de algún día.

Asintió y se apartó cuando llegó el ascensor.

Entré.

Justo antes de que se cerraran las puertas, dijo:

—Estás muy bien, Julian.

Pulsé el botón de la quinta planta.

—Tú también.

Las puertas se cerraron.

Cuando salí, Marcus venía por el pasillo con Noah a su lado.

Marcus llevaba el uniforme operativo, negro del cuello a las botas, con el rango marcado discretamente en el hombro. Se había quitado la gorra, dejando ver el pelo húmedo y la pequeña franja plateada sobre una sien.

Carlos salió del otro ascensor detrás de mí.

Por un momento, los cuatro ocupamos el mismo espacio estrecho.

Carlos estuvo a punto de chocar con Marcus.

Marcus lo detuvo con una mano en el hombro.

—Cuidado.

—Perdón, capitán.

La mirada de Marcus pasó de Carlos a mí.

Algo cambió en su expresión.

No lo bastante como para ponerle nombre.

Sí lo bastante como para sentirlo.

—Cross.

—Capitán.

—Tengo una misión de campo para ti.

Noah me lanzó una mirada compasiva que sugería que la misión había sido diseñada por hombres sin ningún respeto por la comida.

—¿De qué tipo?

—Inteligencia ha interceptado referencias a un evento privado esta noche en Marrow House.

Conocía el lugar.

Todo el mundo lo conocía.

Marrow House ocupaba una antigua central eléctrica restaurada junto al río.

De día acogía campañas de moda y recepciones benéficas.

De noche se convertía en un club solo por invitación para deportistas, músicos, empresarios y delincuentes que preferían que los fotografiaran entrando por la puerta principal.

—El símbolo del cuadrado negro apareció en dos llamadas relacionadas con la lista de invitados —continuó Marcus—. Un contacto se refirió a alguien como el Primer Invitado.

—¿El Mayordomo?

—Es posible.

—¿Qué necesitas?

—Recorrer el exterior. Confirmar accesos. Identificar seguridad, rutas de reparto, cámaras y cualquier miembro del personal relacionado con nuestros sospechosos.

—¿Solo vigilancia?

—Solo vigilancia.

—¿Quién viene?

Marcus miró a Noah.

—El teniente Vance.

Noah sonrió.

—Nos divertiremos.

Marcus no.

—Informaréis antes de hacer cualquier otra cosa.

—Sé qué significa reconocimiento.

—Se lo estoy recordando a Noah.

—Yo también sé lo que significa —dijo Noah.

Marcus no pareció convencido.

Su mirada volvió a mí.

—Si cualquiera de los dos entra en el edificio sin autorización, yo mismo lo sacaré de la operación.

—Eso ha sonado casi paternal —dije.

—Tengo práctica.

Me entregó una hoja doblada.

En una cara estaban impresos la dirección y los horarios de acceso conocidos.

En la parte inferior, debajo de las notas oficiales, Marcus había escrito con su letra precisa:

No improvises.

Levanté la vista.

Ya se había dado la vuelta.

Noah se inclinó por encima de mi hombro.

—Le gustas.

—Busca tu despacho imaginario.

Salimos de la sede en un sedán sin distintivos poco después de las cuatro.

Conducía un agente joven llamado Elias Reed.

Se había incorporado a Respuesta Especial seis meses antes y aún no se había ganado el apodo informal que los agentes recibían tras su primera detención importante.

Todos lo llamaban Recluta, lo que parecía poco eficiente, pero emocionalmente satisfactorio para el resto de la unidad.

Aparcamos frente a Marrow House, bajo la línea elevada del tranvía.

El edificio se alzaba desde la ribera como una catedral despojada para uso industrial. Ventanas estrechas trepaban por la fachada de ladrillo. Una ampliación de cristal sobresalía sobre el agua, iluminada de azul bajo el cielo invernal.

Camiones de reparto ocupaban el callejón de servicio.

El personal de seguridad comprobaba cada caja y cada botella contra un manifiesto digital.

Noah bajó la cámara.

—Cuatro guardias fuera. Dos de paisano junto a las puertas oeste.

—Las puertas oeste son para el personal.

—No están vigilando al personal.

Un sedán negro se detuvo cerca del muelle de carga.

Bajaron dos hombres con estuches estrechos para instrumentos.

No se movían como músicos.

—Los estuches pesan —dije.

Noah me miró.

—¿Cómo lo sabes?

—Los llevan pegados a la pierna y mantienen una mano libre. Los músicos protegen los instrumentos. Los hombres armados protegen su capacidad de alcanzar el arma.

Elias se volvió desde el asiento del conductor.

—Entonces ¿qué hacemos?

—Nada —respondimos Noah y yo a la vez.

Pasamos cuarenta minutos observando los repartos.