CAPÍTULO 2

JULIAN CROSS

El despacho de mi supervisora tenía paredes de cristal.

Eso era o bien un compromiso con la transparencia o bien una decisión arquitectónica destinada a hacer más eficiente la humillación pública.

La directora Elaine Shaw estaba de pie detrás de su escritorio sosteniendo un informe del incidente impreso.

Yo estaba sentado frente a ella, con las manos entrelazadas, intentando parecer un hombre que no había apuntado con una pistola al comandante de la unidad táctica con mayor protección política del país.

—Entró en una zona de operaciones cerrada —dijo.

—No sabía que estaba cerrada.

—Pasó dos barricadas.

—Una estaba caída.

—La otra tenía a un agente armado.

—Estaba mirando en dirección contraria.

—Eso no es una defensa.

—No.

—No avisó al mando.

—Recibí la llamada de Vale desde un número no registrado. Dijo que tenía minutos.

—Fue solo.

—Sí.

—Disparó su arma.

—Al cielo.

—Porque el capitán Hale la desvió hacia el cielo.

Miré a través del cristal a los agentes que fingían no observar.

—Técnicamente, sí.

Elaine bajó el informe.

Estaba en la cincuentena, tenía el pelo plateado y era tan serena que incluso su decepción parecía organizada.

—¿Sabía que Silas Vale trabajaba como intermediario de información para dos sindicatos rivales?

—Sospechaba que tenía contactos con ambos.

—Respuesta Especial lo sabía.

—No compartieron su inteligencia.

—Porque usted no formaba parte de su operación.

—Se puso en contacto conmigo hace seis meses.

—Y usted no logró determinar su verdadera posición criminal.

—Nunca la admitió.

—Los criminales rara vez entregan currículums precisos.

Exhalé.

Elaine empujó una carpeta sobre el escritorio.

Dentro había fotografías de vigilancia de Vale reuniéndose con hombres vinculados al sindicato Costa de Hierro, las bandas del Barrio Norte y un contratista de defensa investigado por desvío de armas.

Se me tensó el estómago.

—Jugaba con todos los bandos —dijo—. Si cualquiera de las dos redes hubiera sabido que la Oficina Nacional de Investigación lo estaba cultivando sin comprender cuál era su papel, habríamos parecido comprometidos en el mejor de los casos y cómplices en el peor.

—Dijo que tenía pruebas sobre importaciones ilegales.

—Tenía pruebas sobre todo. La información era su moneda.

—Estaba asustado.

—Fue detenido con tres pasaportes falsos y una lista de matrículas de vehículos policiales.

Cerré la carpeta.

Elaine se sentó.

—Puede que Respuesta Especial nos haya salvado de un desastre muy público.

La frase dejó un sabor amargo.

—El capitán Hale disfrutó dejándolo claro.

—El capitán Hale me llamó personalmente.

Levanté la mirada.

—¿Qué dijo?

—Que demostró valor, mal juicio, excelentes reflejos y una relación alarmante con los procedimientos.

—Eso suena casi halagador.

—No lo era.

—¿Mencionó que me estampó contra una barandilla?

—Lo describió como evitar un malentendido entre personas armadas.

—Por supuesto.

La boca de Elaine amenazó con sonreír antes de recuperar el control.

—Tiene orden de no intervenir más.

—Vale preguntó por mí.

—Sus abogados organizarán una declaración formal si procede.

—Lo trasladarán antes.

—Eso ya no es asunto suyo.

Siempre resultaba impresionante la forma en que los superiores convertían preguntas urgentes en fronteras administrativas.

—Entendido.

—Julian.

Me detuve junto a la puerta.

—Sé que quiere que esto importe.

La amabilidad de su voz me irritó más que la ira.

—Importa.

—Entonces aprenda la diferencia entre perseverancia y apetito.

Me fui antes de responder.

En la zona del café, el agente Pierce Lang estaba apoyado contra la encimera esperándome.

Pierce trataba la crueldad como un deporte recreativo. Tenía el rostro estrecho de un hombre convencido de que cualquier habitación mejoraba en cuanto él hablaba.

—He oído que te has unido a Respuesta Especial.

—Temporalmente. Necesitaban a alguien que supiera leer.

—¿El capitán te saludó cuando le apuntaste con la pistola?

—Estaba ocupado resistiendo las ganas de matarme.

—Lo vi en las noticias. —Pierce se sirvió café—. Yo dejaría que me arrestara.

—Confesarías antes de que hiciera la primera pregunta.

—Dicen que prefieres los uniformes.

—Yo prefiero el silencio. Deberías probar a ponértelo.

Sonrió.

—¿Sensible hoy?

Le quité el café de la mano y bebí.

—Gracias.

—Era mío.

—Era.

Volví a mi escritorio.

La televisión de la oficina emitía una rueda de prensa desde el cuartel general de Respuesta Especial.

El capitán Marcus Hale estaba detrás de una hilera de micrófonos con uniforme oscuro.

Resultaba todavía más imponente cuando estaba quieto.

En el puente había notado primero la fuerza: la anchura de sus hombros bajo el chaleco, la velocidad con la que se movía, la absoluta ausencia de incertidumbre al dar una orden.

En la pantalla me fijé en sus ojos.

Grises, firmes, más tranquilos que el resto de su rostro.

Habló de la detención con palabras medidas, atribuyendo mérito a los equipos de vigilancia, los agentes de barrio y la colaboración de los civiles. No mencionó al agente federal que se había colado por la parte trasera de la operación como un gato sin supervisión.

Un periodista preguntó si la captura de Vale era el mayor logro de la carrera de Hale.

—Ninguna detención pertenece a un solo agente —dijo—. Cualquier comandante que afirme lo contrario ha olvidado a las personas que lo llevaron hasta allí.

Irritantemente decente.

Abrí el sistema interno de personal.

Marcus Edwin Hale.

Cuarenta años.

Dieciocho años en servicio táctico.

Exoficial del ejército.

Despliegues internacionales de formación.

Dos medallas al valor, una por rescate de civiles y tres menciones honoríficas que, al parecer, había intentado rechazar.

Ninguna sanción disciplinaria.

Casado.

Procedimiento de separación en curso.

Debería haber cerrado el expediente ahí.

En vez de eso, abrí el resumen jurídico público.

Demanda presentada seis meses antes.

Bienes en disputa.

Acusación de conducta marital impropia sellada pendiente de revisión.

Sin detalles.

Me eché hacia atrás.

—¿Acosando al capitán?

Mi compañera, Tessa Morgan, dejó caer una pila de carpetas sobre mi escritorio.

—Estoy llevando a cabo una investigación interinstitucional.

—Has ampliado su fotografía.

—He ampliado la página de identificación.

—Has ampliado su boca.

Cerré la ventana.

Tessa se rio y se sentó en el borde del escritorio. Tenía treinta y tres años, ojos perspicaces y era incapaz de respetar los límites personales salvo cuando había una orden judicial de por medio.

—Parecías interesado en la televisión —dijo.

—Parecía molesto.

—En tu caso, esas expresiones comparten pared.

Señalé las carpetas.

—¿Qué es eso?

—Los casos de fraude escolar que prometiste revisar.

—Tengo inteligencia criminal urgente.

—Tienes un flechazo con medallas.

—Me cae mal.

—Julian, una vez saliste nueve meses con un hombre porque corrigió tu pronunciación de «bourbon».

—Tenía razón.

—No tienes remedio.

Pasé el día revisando de nuevo todo lo que Vale me había dado durante los seis meses anteriores.

Horarios de envíos.

Números de contenedores.

Arrendamientos de almacenes.

Fotografías de hombres entrando en consulados y clubes privados.

La mayor parte parecía inconexa.

Vale siempre había insinuado la existencia de una estructura mayor sin nombrarla.

A las tres de la tarde encontré el símbolo repetido.

Un pequeño cuadrado negro estampado junto a cuatro manifiestos de contenedores y dos transferencias bancarias.

Había dado por hecho que era una anotación de envío.

También aparecía en una vieja fotografía de vigilancia bajo el alias MAYORDOMO.

Ningún nombre legal.

Ningún rostro.

Solo un hombre visto de espaldas saliendo de un puerto deportivo con Vale.

Imprimí la imagen y rodeé la marca con un círculo.

Tessa apareció con el abrigo puesto.

—No has comido.

—Estoy cerca de algo.

—Dijiste eso hace cuatro horas.

—Entonces estaba menos cerca.

—Ven a beber una cerveza y a comer algo que no haya salido de una máquina.

—No tengo tiempo.

Levantó el cable de alimentación de mi monitor.

La pantalla se apagó.

—Eso es obstrucción.

—Eso es amistad.

Terminamos en una taberna bajo la estación central de tranvía, la clase de lugar donde bebían los funcionarios porque los cargos electos jamás lo hacían.

Tessa pidió patatas fritas, pescado a la parrilla y dos cervezas.

Le hablé de la marca del cuadrado negro.

Escuchó mientras se comía la mitad de mi comida.

—Podría ser un controlador —dijo.

—O un intermediario por encima de Vale.

—O un defecto de impresión.

—Tu imaginación es trágica.

—Mi imaginación no es lo que acabó desarmado por el Capitán Guapo.

—Yo no lo he llamado guapo.

—Buscaste su divorcio.

—Era contexto operativo.

—¿El matrimonio se rompió antes o después de su bigote?

—No tiene bigote.

Tessa sonrió despacio.

Bebí.

Mi teléfono vibró con un mensaje de un número desconocido.

PRESÉNTESE EN EL CUARTEL GENERAL DE RESPUESTA ESPECIAL MAÑANA A LAS 09:00. AUTORIZADO ACCESO CONJUNTO TEMPORAL.

Debajo aparecía un nombre.

CAPITÁN M. HALE.

Tessa leyó la pantalla al revés.

—Oh, esto te va a ir fatal.

Volví a mirar el mensaje.

Mi pulso había cambiado.

—Profesionalmente —dije.

—Por supuesto.