Domingo - 910 p.m.

Bridgette sacó el martillo del bolsillo de su chaqueta y esperó.

Un nudo se le formó en la garganta al escuchar cómo los pasos del hombre se hacían más fuertes.

Miró hacia el techo y vio el reflejo de la luz mientras el hombre avanzaba, revisando primero el establo de la izquierda, luego el de la derecha y después continuando hacia adelante.

Mientras sujetaba el martillo con fuerza, pensó en el patrón de búsqueda del hombre.

Habría un momento en que él le daría la espalda.

Bridgette siempre había confiado en su instinto y sabía que esa sería su única oportunidad de atacar con el elemento sorpresa.

Tomó una respiración profunda mientras levantaba el martillo y giraba silenciosamente sobre su pie izquierdo: el tiempo lo era todo.

Miró hacia el techo y observó cómo el reflejo de la luz se acercaba.

Contuvo la respiración cuando el hombre se detuvo de nuevo en medio del pasillo.

Calculó que no estaba a más de dos metros y medio de ella mientras se ocultaba detrás de la puerta del establo.

Cuando la luz en el techo se desvió nuevamente hacia la izquierda, Bridgette salió corriendo del establo.

El hombre no estaba exactamente en la posición que ella había esperado cuando lanzó el golpe con el martillo.

Apuntó a la parte alta de su espalda, un objetivo lo suficientemente grande para ver en la oscuridad y, con suerte, lo bastante vulnerable para hacerlo colapsar con el impacto.

Pero el hombre pareció percibir su presencia y giró en el último momento, levantando el brazo izquierdo para protegerse.

No había tiempo para ajustarse ni para retroceder.

Este era el momento. Bridgette continuó con su golpe, bajando el martillo con toda la fuerza que pudo reunir.

Escuchó un fuerte crujido cuando el martillo impactó en el antebrazo del hombre.

La linterna se estrelló contra el suelo, y el hombre gimió de dolor mientras retrocedía tambaleándose.

Con el elemento sorpresa desaparecido, Bridgette sabía que el siguiente movimiento del hombre sería disparar.

El impacto de haberle roto el brazo le daría, como mucho, unos segundos antes de que se recuperara lo suficiente para acabar con todo de un balazo.

Bridgette no estaba segura de poder levantar el martillo a tiempo para un segundo golpe, así que le dio una patada en la entrepierna con toda la fuerza que pudo reunir.

Escuchó el chasquido de su arma al dispararse, pero el tiro se desvió.

El hombre gimió de nuevo, pero se recuperó rápidamente.

Bridgette volvió a blandir el martillo justo cuando el hombre alzaba su arma.

No había tiempo para esperar ni rezar mientras dirigía el martillo en su arco.

Una fracción de segundo demasiado lenta y todo habría terminado.

El sonido del martillo estrellándose contra el cráneo del hombre pasó desapercibido para ella al escuchar el segundo chasquido mortal de la pistola.

No tuvo tiempo de prepararse para la explosión de dolor cuando vio el diminuto destello naranja en la boca del arma.

Tal vez su subconsciente registró una leve ráfaga de viento contra su pantorrilla izquierda al pasar la bala rozándola, pero no le dio importancia mientras veía al hombre desplomarse a sus pies.

Escuchó la voz de Paul Ferringa llamar:

—¿Ryan? —mientras se agachaba para recoger el arma del hombre. Bridgette pudo deducir por la dirección de su voz que Ferringa seguía afuera.

Después de apagar la linterna, Bridgette retrocedió hasta la entrada del establo. Ferringa volvió a llamar, y luego todo quedó en silencio.

Se debatió entre gritarle que ahora estaba solo y que su secuaz estaba inconsciente, pero no quería revelar su posición.

El silencio duró diez segundos antes de que Ferringa llamara:

—Parece que lograste vencer a mi compañero. Normalmente estaría enojado contigo por eso, pero me hiciste un favor... Significa que ahora puedo matarte yo mismo...

Bridgette se mantuvo firme mientras todo volvía a quedar en silencio.

Repasó sus opciones. Esperaba que Sterling hubiera llamado a la policía de Vancouver Metro, pero algo en su interior le decía que eso había salido terriblemente mal.

Bridgette asomó la vista hacia el pasillo central.

Tenía una visión razonable de la entrada del establo y, en la oscuridad, pudo distinguir la silueta de Paul Ferringa a unos doce metros de distancia.

Decidió que lo mejor era quedarse quieta.

Si Ferringa intentaba entrar, tenía suficiente visibilidad como para disparar varias veces.

Echó un vistazo rápido hacia la ventana en la parte trasera del establo.

Si él intentaba colarse por detrás, estaba segura de que lo oiría, y eso le daría la oportunidad de escapar por el estacionamiento.

Ferringa llamó de nuevo:

—Es una lástima que no hayamos podido terminar nuestra conversación. Me habría gustado saber qué contenía ese disco, pero a veces hay que asumir las pérdidas.

Bridgette frunció el ceño mientras intentaba descifrar el significado de las palabras de Ferringa.

Mientras trataba de anticipar su próximo movimiento, escuchó el inconfundible sonido de una puerta moviéndose contra una bisagra oxidada.

¿Por qué intenta encerrarme? Seguramente sabe sobre la ventana en la parte trasera.

Bridgette supo la respuesta casi antes de formularse la pregunta al ver un pequeño objeto plateado y naranja volar a través de la entrada y aterrizar en el primer establo.

El sonido instantáneo de un soplido cuando la paja prendió fuego la obligó a reaccionar.

Bridgette salió al pasillo y observó con horror cómo la puerta derecha del establo también comenzaba a cerrarse.

Dudó entre intentar apagar el fuego, pero las llamas se propagaron rápidamente, y pudo ver cómo el fuego ya lamía la pared exterior del establo.

Había visto suficiente. Se giró y corrió hacia el extremo opuesto del establo.

Con la pistola en la mano izquierda, agradeció haber dejado la ventana abierta mientras volvía a trepar al exterior.

Se alejó unos seis metros del edificio, pero en un ángulo que impedía que Ferringa la viera a menos que rodeara la esquina.

Bridgette levantó la pistola de Visontay con la mano izquierda y usó la derecha lo mejor que pudo para estabilizarla.

Con los brazos extendidos y el cuerpo en posición Weaver, se concentró en la esquina trasera del establo, esperando ver a Ferringa aparecer en cualquier momento.

Los segundos pasaban, pero no había rastro de su némesis.

El fuego se propagó rápidamente, y todo el recinto quedó iluminado por un inquietante resplandor anaranjado y azul ahumado.

Apenas notó el sudor en su piel por el calor de las llamas mientras observaba la sombra alargada de un hombre con un arma avanzando por el costado del establo hacia la esquina trasera.

Miró hacia abajo y maldijo por lo bajo al darse cuenta de que también estaba proyectando una sombra que Ferringa podría ver parcialmente.

Dudó en retroceder hacia la ventana, pero decidió que cambiar de posición ahora era demasiado arriesgado.

La sombra dejó de moverse. Calculó que Ferringa estaba a unos tres o cuatro pies de la esquina del edificio cuando gritó por encima del rugido del fuego:

—Sé que estás ahí. Nadie sería tan estúpido como para quedarse dentro.

Bridgette se preguntó cuánto tiempo pasaría hasta que alguien notara el incendio y llamara a los bomberos.

¿Seguramente no mucho? Rechazando cualquier distracción, mantuvo su postura y mantuvo la pistola enfocada a la altura del pecho y aproximadamente un pie a la derecha de la esquina del edificio.

Ferringa añadió mientras su sombra avanzaba lentamente:

—Te das cuenta de que esto es inútil. Sé que eres diestra y tienes dos dedos rotos; no puedes disparar con precisión ahora.

Bridgette se preguntó qué haría Ferringa cuando oyera las sirenas. Esperaba que huyera en lugar de arriesgarse a ser atrapado y trató de ganar tiempo mientras gritaba:

—¿Por qué?

—¿Por qué qué? —replicó Ferringa.

—¿Por qué volviste y pusiste un dólar en el bolsillo de tu padre?

Una risa suave respondió a su pregunta. Bridgette volvió a mirar al suelo y notó que la sombra de Ferringa seguía avanzando poco a poco. Ahora, a unos sesenta centímetros de la esquina del edificio, él respondió:

—Su fideicomisario pagó de más mi herencia por un dólar. No soportaba deberle nada, así que lo visité y se lo devolví.

Oyó el tenue sonido de las sirenas a lo lejos. —¿Por qué esperaste tanto para matarlo?

Bridgette vio cómo su sombra avanzaba aún más mientras él respondía:

—Pensé que dieciocho meses eran tiempo suficiente...

Bridgette se tensó al ver la sombra avanzar de repente. Antes de que pudiera reaccionar, el brazo de Ferringa asomó por la esquina del edificio y disparó a ciegas varias veces en rápida sucesión.

Bridgette sintió que el corazón se le detenía mientras contaba cuatro disparos en menos de tres segundos.

Ferringa había calculado mal su posición y había disparado muy a su derecha, pero esta era su oportunidad, un momento para actuar para la cámara o, en este caso, para las sombras.

Instintivamente, se desplomó hacia adelante, bajando ligeramente el arma mientras caía de rodillas.

Ferringa dobló la esquina con su pistola aún no completamente levantada en posición de disparo.

Bridgette levantó su arma de nuevo, tal como lo había hecho cientos de veces en entrenamiento.

Pero esta vez no le preocupaba su postura, ni cómo sujetaba el arma, ni si tenía los hombros relajados.

Pensó en su madre y su padre, en Charlie Bates y Roy Pepper, mientras enfocaba su mira en el pecho de Paul Ferringa y disparaba tres veces en rápida sucesión.

Se atrevió a respirar al ver cómo el arma caía de la mano de Ferringa mientras su camisa se teñía de un rojo intenso.

Ferringa la miró con una expresión ligeramente confundida durante tres largos segundos antes de que sus piernas cedieran y se desplomara sobre el empedrado.

Permaneció en su posición, con el arma aún apuntando a su cuerpo, mientras las sirenas se volvían cada vez más fuertes.

No sentía culpa ni remordimiento por lo que había hecho.

Ferringa no hizo ningún movimiento para levantarse. Aún temblando por lo que había vivido, Bridgette se puso de pie y caminó hacia él, con la pistola en su mano izquierda aún apuntando a su cuerpo, apenas creyendo que todo había terminado.

Se quedó de pie sobre él y mantuvo el arma apuntando a su rostro, observando cómo la sangre comenzaba a formar espuma en las comisuras de su boca.

Ferringa dijo:

—Tu sombra… Creí…

—Tuve suerte.

—Oigo sirenas. ¿Es una ambulancia?

—Lo dudo. Probablemente un camión de bomberos y un par de patrullas.

—Necesitas llamar a una ambulancia.

—Las ambulancias son para la gente buena.

Ferringa siseó:

—Es tu deber.

Le pateó el arma a Ferringa y luego se inclinó cerca. —No eres el único que es frío y…

Bridgette frunció el ceño y se detuvo a mitad de la frase.

Inclinando ligeramente la cabeza hacia un lado, escuchó la cacofonía de sonidos.

Por encima del rugido del fuego, el crujido del establo al empezar a derrumbarse sobre sí mismo y el ulular de las sirenas, percibió un sonido que no encajaba.

Escuchó con atención y se giró hacia la puerta inferior al oírlo de nuevo.

El seto de cipreses ardía con fuerza y las llamas se acercaban a la furgoneta blanca estacionada justo detrás de la puerta de servicio.

Ignorando a Ferringa, Bridgette se puso de pie y caminó hacia la furgoneta.

El sonido se repitió por tercera vez, esta vez inconfundible: el ladrido de un perro. Bridgette echó a correr.