Domingo - 845 p.m.

Aaron Sterling encendió el intermitente izquierdo mientras se acercaba al estacionamiento. No estaba seguro de por qué Cash necesitaba recoger la laptop un domingo por la noche y murmuró:

—Más vale que esto valga la pena —mientras ingresaba al estacionamiento.

Suspiró al reducir a una marcha baja. Una semana atrás, había seguido al pie de la letra las órdenes del subcomisionado Cunningham, buscando cualquier oportunidad para hacerla quedar mal.

Esta era otra de esas oportunidades, pero cuanto más tiempo pasaba con ella, menos ganas tenía de hacer el trabajo sucio de Cunningham.

Mientras giraba a la derecha y cruzaba el estacionamiento hacia su Mustang, recordó su primer encuentro.

Era una lástima que hubiera sido en circunstancias tan difíciles.

A pesar de que le habían disparado y casi la habían matado, Cunningham había insistido en que fuera implacable en la entrevista.

Él había obedecido diligentemente y se había comportado como un verdadero cabrón.

Le había gritado, la había amenazado y la había acusado de estar involucrada en una conspiración.

Poco después de comenzar la entrevista, supo que era inocente, pero desafiar a Cunningham no era algo para lo que estuviera preparado.

Al detener su coche junto al Mustang de ella, no estaba del todo seguro de por qué había venido después de recibir el mensaje de texto.

Al principio, pensó que era simplemente otra oportunidad para invitarla a salir.

Nunca había sido tímido al perseguir a mujeres solteras con cuerpos atractivos, pero durante el trayecto desde su apartamento, sintió que sus motivos ya no eran puramente físicos.

A regañadientes, admitió que cuanto más tiempo pasaba con ella, más le gustaba.

Su intelecto, su sentido del humor y su integridad la hacían diferente de cualquier otra mujer con la que hubiera salido.

Además, trataba bien a las personas, incluso a tipos como el nerd de Solomon, que era feo y tenía sobrepeso.

Eso le gustaba. Tenía tiempo para todos...

todos, al parecer, excepto para él. No podía culparla, pero de alguna manera tenía que explicarle que solo estaba siguiendo las órdenes de Cunningham.

Decidió que se disculparía; quizá eso rompería el hielo.

No parecía ser alguien que guardara rencor, así que tal vez una disculpa le conseguiría una cita.

Sterling echó un vistazo al Mustang azul plateado de ella.

En las sombras, parecía más gris que azul, pero seguía siendo un coche impresionante.

No sabía mucho sobre autos, así que lo había buscado en Internet después de verla llegar al trabajo con él un día.

Era un Fastback del 67, completamente restaurado y un verdadero imán de miradas.

Había oído que era un regalo de un pueblo agradecido por haber resuelto recientemente un caso archivado, pero no estaba seguro.

¿Quizá podría halagar su coche y luego invitarla a salir?

Sterling desvió la mirada hacia el estacionamiento y giró el cuello mientras observaba a su alrededor. El lugar estaba en silencio. No había otros autos aparte del de ella y el otro vehículo, que suponía era de Whitecross.

¿Cuánto tiempo se tarda en recoger una laptop? Alzó la vista hacia el edificio de oficinas a través de la reja de seguridad. Aunque no tenía una gran visión, el lugar parecía estar completamente a oscuras.

Ahora, ligeramente preocupado, tomó su teléfono, escribió un críptico «¿Dónde estás? » y presionó enviar.

Se sintió aliviado cuando la respuesta llegó casi de inmediato: «Hubo una confusión. En Garner Stables (al otro lado del estacionamiento)».

Sterling se giró en su asiento y miró hacia el otro lado del estacionamiento.

Los establos estaban señalizados, pero ocultos detrás de otro seto alto.

Pensó en enviarle otro mensaje de texto para avisarle que iba en camino, pero decidió que era innecesario mientras salía de su auto.

Metió la mano bajo su abrigo y se sintió reconfortado por el frío acero de su Glock, que descansaba seguro en su funda de hombro.

No esperaba problemas, pero nunca estaba de más ser precavido.

Después de cerrar la puerta de su auto, se tomó un momento para examinar el vehículo estacionado junto al Mustang de Cash.

Estaba seguro de que pertenecía a Ethan Whitecross, y estaba repleto de ropa y objetos personales.

Le recordó su primer viaje por carretera, cuando dejó su hogar con casi todas sus pertenencias para mudarse a otro estado e ir a la universidad.

Se preguntó si Whitecross estaba preparándose para irse de la ciudad.

Pronto lo averiguaría, pensó, mientras cruzaba el estacionamiento.

Mientras caminaba hacia la verja que llevaba a Garner Stables, se preguntó por qué Cash recogería una laptop allí en lugar de en el bloque de oficinas.

¿Tal vez Whitecross estaba trabajando con un caballo enfermo o algo así?

Sterling se detuvo al llegar a la verja y miró a través de ella.

Solo pudo ver una luz tenue proveniente del fondo del establo y apenas distinguía el camino en la oscuridad.

Frunció el ceño al creer ver movimiento en las sombras y retrocedió, alejándose de la puerta.

Algo no le parecía correcto. Dudó si llamar al Centro de Control para informar de la situación, pero sabía que eso podría meter a Bridgette en más problemas con Cunningham si no había seguido el protocolo policial adecuado.

Decidió llamarla primero para comprobar y marcó su número.

Cuando la llamada se conectó, creyó escuchar un teléfono sonar.

Al principio pensó que venía del estacionamiento y se giró para revisar detrás de él, pero no había nadie.

Se sintió confundido cuando el timbre cesó y alguien pronunció su nombre en voz baja.

Estaba seguro de que provenía del otro lado de la verja y se dio la vuelta mientras metía la mano dentro de su chaqueta.

Miró hacia la oscuridad más allá de la verja mientras sacaba su Glock.

Creyó distinguir la silueta de alguien de pie entre las sombras, pero no estaba seguro.

El diminuto destello anaranjado que brotó del cañón de la pistola silenciada pasó desapercibido para él.

A una velocidad de dos mil quinientos pies por segundo, la bala atravesó su corteza cerebral antes de que su cerebro registrara el destello del disparo fatal.

El mundo de Sterling se desvaneció en la oscuridad mientras caía de espaldas, su cuerpo golpeó con fuerza el pavimento del estacionamiento.

La solitaria figura de Ryan Visontay emergió de las sombras y caminó con calma a través de la verja.

Al principio, parecía que se dirigía hacia el cadáver, pero en el último momento giró a la derecha y avanzó hacia un objeto brillante que yacía en el suelo, a unos tres metros del cuerpo.

Lo recogió y lo estudió por un momento antes de decir en voz baja:

—La pantalla está rota, pero parece que aún funciona… —Presionó varios botones antes de añadir:

—No ha hecho ninguna llamada.

Ferringa salió de las sombras. —Arrástralo detrás de la puerta por ahora. Tenemos que volver adentro y terminar lo que empezamos.

Visontay miró más allá de él, como si ignorara sus instrucciones.

Ferringa no estaba acostumbrado a que nadie ignorara sus órdenes. —¿Estás sordo o solo…?

Visontay señaló hacia el establo mientras interrumpía:

—La luz del establo acaba de apagarse.

Ferringa se giró de golpe y soltó una maldición mientras miraba de nuevo hacia la oscuridad.

Visontay añadió:

—¿Hay alguna otra salida?

Mientras Ferringa regresaba hacia la puerta, dijo:

—Hay una puerta en la parte trasera por donde pasan los camiones. Está cerrada, pero estoy seguro de que ella podrá treparla.

Visontay respondió:

—Esperemos que sus dedos rotos la ralenticen —dijo mientras echaba a correr.