Viernes - 235 p. m.

Bridgette se detuvo en lo alto del tercer tramo de escaleras para orientarse mientras buscaba el apartamento número catorce.

Después de completar su entrevista con Jane Whitecross, había contactado a Ethan Whitecross para solicitar una reunión urgente.

Whitecross había sonado con resaca cuando respondió al teléfono e hizo todo lo posible por evitar la entrevista con excusas sobre sentirse mal.

Sin inmutarse, Bridgette insistió en la reunión y tomó la autopista hasta el suburbio de Morton, a veinte minutos en coche desde Stone Bay.

El edificio de apartamentos de tres pisos al que Ethan Whitecross llamaba hogar distaba mucho de la residencia en la que vivía su cuñada.

Mientras caminaba sobre una alfombra desgastada y por un pasillo oscuro que necesitaba urgentemente una mano de pintura, Bridgette calculó que el edificio tenía cerca de cuarenta años.

Apartando su sorpresa por las miserables condiciones en las que vivía Whitecross, llamó a la puerta del apartamento catorce y esperó.

Oyó una voz amortiguada dentro del apartamento responder: —Espera un minuto —antes de que todo quedara en silencio.

Después de más de un minuto, Ethan Whitecross abrió la puerta.

Bridgette ignoró su rostro sin afeitar, su cabello desordenado y su camisa de lino sucia mientras se concentraba en sus ojos.

Las pupilas de Whitecross estaban dilatadas, y de inmediato sospechó que estaba drogado.

Los agentes de la unidad de Narcóticos solían usar el término «ojos de cocaína» y se preguntó si eso era lo que estaba viendo mientras decía:

—Buenas tardes, Ethan. Gracias por recibirme con tan poca anticipación.

Whitecross asintió en su dirección general. —Espero que esto no tome mucho tiempo. Tengo un fuerte caso de gripe y quiero volver a la cama.

Whitecross se dio la vuelta y caminó de regreso a una sala de estar y cocina combinadas.

Bridgette lo siguió adentro y notó que las cortinas estaban corridas, lo que le daba a la habitación un aire oscuro y deprimente.

Haciendo su mejor esfuerzo por ignorar el olor a cigarrillos y sudor que se desprendía de un montón de ropa sucia en el suelo, junto a un sofá de cuero desgastado, Bridgette supo que aquella visita sería memorable, quizá por todas las razones equivocadas.

Whitecross se sentó en un sillón y señaló el sofá de cuero. —Toma asiento.

Después de sentarse, Bridgette dijo:

—Esta tarde visité a su cuñada y esperaba entrevistarle al mismo tiempo. Yo...

—Como dije, tengo gripe y debería estar en la cama. Además, Jane es una molestia. No tengo ningún interés en pasar más tiempo con ella del absolutamente necesario.

— Para alguien que acaba de enterarse de que su hermano y su padre han sido asesinados, no parece demasiado preocupado.

Whitecross bajó la cabeza y la sacudió levemente. —No me vengas con culpas. Ya tengo suficiente con mi cuñada.

— Ethan, mírame.

Whitecross levantó la vista. Bridgette notó que sus ojos se movían por la habitación, como si tuviera dificultades para enfocarla. —No sé qué has tomado, pero necesitas concentrarte.

— He estado tomando medicación para la gripe, eso es todo.

— No soy estúpida, Ethan.

Whitecross finalmente la miró fijamente en silencio.

Bridgette sacó un papel dentro de una funda de plástico transparente de su carpeta.

—Este es un retrato del hombre que creemos que mató a tu padre…

— Explicó brevemente cómo habían encontrado a Roy Pepper y luego añadió—: Estamos casi seguros de que este hombre estuvo involucrado en el asesinato de tu padre.

Bridgette se centró en el lenguaje corporal de Whitecross mientras preguntaba:

—¿Has visto a este hombre antes?

Sin levantar la vista del boceto, Whitecross dijo:

—Esto podría ser cualquiera.

— Eso no responde a la pregunta.

Whitecross levantó la vista y respondió con brusquedad:

—¿Qué quieres que diga? El asesinato de mi padre fue hace veinte años. Yo no era mucho más que un niño, y conozco a muchos tipos que se parecen a este dibujo, pero no podría decir con certeza que fuera alguno de ellos.

Antes de que pudiera responder, Whitecross le devolvió el boceto y añadió:

— No puedo ayudarla, detective.

Bridgette sacó su teléfono inteligente y abrió la primera de las dos fotos que había tomado en el estudio de Owen Whitecross. Sostuvo el dispositivo para que Whitecross pudiera verla. —¿Te resulta familiar?

Whitecross se inclinó ligeramente hacia adelante para estudiar la imagen. Después de unos segundos, respondió:

—Más o menos.

—Sabes de dónde viene esto, ¿verdad?

Whitecross asintió. —El estudio de mi hermano.

—Tú, tu padre, tu hermano… y un tercer niño.

Bridgette hizo una pausa para estudiar la expresión facial de Whitecross, que seguía hosca. —¿Quién era el tercer niño?

—¿Cómo voy a saberlo, detective? Esa foto debe haber sido tomada hace treinta y cinco años.

Bridgette deslizó el dedo hacia la derecha en su teléfono inteligente y le mostró a Whitecross la segunda foto. —Esta es otra foto. Tu madre y tu padre, si no me equivoco.

Whitecross asintió.

—Si miras de cerca, puedes ver a tres niños pequeños al fondo, sentados con las piernas cruzadas y la espalda apoyada en la puerta del establo.

Whitecross se inclinó de nuevo para mirar la fotografía. —De acuerdo.

—¿No te parece interesante que tu hermano solo tenga dos fotos de su infancia en su oficina y en ambas aparezcan tres niños, no dos?

Whitecross miró al vacío y no dijo nada.

Bridgette añadió: —Soy buena en mi trabajo, Ethan. Si no me lo dices, lo descubriré tarde o temprano. Hagamos esto más fácil para los dos.

Whitecross no dijo nada durante casi treinta segundos y luego murmuró:

—Su nombre era Simon. Vivió con mi familia desde que era un bebé. Su padre y mi padre eran socios comerciales.

—¿Por qué fue a vivir con tu familia?

—No conozco toda la historia, pero hubo un accidente de coche; su madre y su padre murieron. Mis padres lo adoptaron.

—Bien, ¿dónde está ahora?

— No tengo idea.

—¿No tienes idea?

—Simon tuvo una gran pelea con mi padre justo después de cumplir dieciocho. Tuvieron una discusión enorme.

— ¿De qué fue la pelea?

—No lo sé. Solo tenía catorce años. Mi padre nos dijo a Owen y a mí que no era asunto nuestro.

—¿Y entonces qué pasó?

«Volví a casa del colegio al día siguiente, y él se había ido. Su habitación estaba vacía, y nunca lo volví a ver.»

—¿Entonces nunca intentó contactarte?

—No.

—¿Y nunca intentaste encontrarlo?

— Era un adolescente de catorce años con muchos problemas, detective. Mi madre perdió la batalla contra la leucemia y mi padre rara vez me hablaba.

—¿Owen habló alguna vez sobre Simon?

— Solíamos hablar mucho de eso al principio. Pero después de un tiempo…

Bridgette frunció el ceño. —Me cuesta creer que nunca hayas querido saber qué le pasó.

—Como dije, estaba bastante mal, y no éramos precisamente una familia feliz después de la muerte de mi madre.

—Entonces, ¿no tienes idea de dónde vive ahora o qué está haciendo?

Whitecross negó con la cabeza. —Podría estar muerto, por lo que sé.

—¿Owen intentó encontrarlo alguna vez?

—Si lo hizo, nunca me lo mencionó.

—¿No te pareció información lo suficientemente relevante como para mencionarla en nuestra primera entrevista?

—Esto ocurrió hace treinta años. No veo cómo es relevante para el asesinato de mi hermano, o el de mi padre, en todo caso.

Bridgette estudió a Ethan Whitecross por un momento. Había más preguntas que quería hacerle, pero decidió esperar hasta saber más sobre su hermanastro. Mientras se levantaba de la silla, dijo:

—Tengo una última pregunta para ti. El apellido de Simon, ¿se cambió a Whitecross cuando fue adoptado?

—Hasta donde sé, sí.

—Entonces, ¿eso debería hacerlo fácil de encontrar?

— No lo sé… Tú eres la detective, no yo.