Viernes - 1255 p.m.

Félix Delray se detuvo al otro lado de la calle, frente al complejo de casas adosadas en la esquina de Makerstone y Fairfax.

Llevaba casi dos minutos observando el bloque de viviendas de dos pisos, pero apenas notó la arquitectura de estilo español con su acabado de estuco, ventanas arqueadas y techo de tejas, ya que su atención estaba centrada en la casa número nueve.

No se veía diferente de las otras once casas de la cuadra, pero él sabía que su historia la hacía trágicamente única.

Pensó en la niña de siete años que había vivido allí veinte años atrás.

Según todos los informes, había sido una niña feliz: asistía a la escuela local, sacaba las mejores calificaciones y vivía tranquilamente con sus padres, sin preocupaciones.

Todo eso cambió una tarde de sábado, cuando la policía la encontró escondida en el armario de un dormitorio, mientras su madre yacía muerta en la cama a menos de cuatro metros de ella, con una herida de bala en la cabeza.

Se preguntó cómo los acontecimientos de aquel día habían moldeado la vida de su joven detective.

Perder a su madre en circunstancias tan violentas y no volver a ver a su padre debía de haber tenido un impacto profundo.

Sacudió la cabeza mientras pensaba en lo asombroso que era que ella hubiera seguido adelante, convirtiéndose en una joven capaz que estaba aprovechando al máximo su vida.

Delray centró su atención en la casa número cuatro mientras cruzaba la calle.

Tras subir tres escalones y pasar junto a un geranio en maceta, llamó a la puerta y esperó.

Unos momentos después, escuchó el inconfundible sonido de varios cerrojos de seguridad al abrirse antes de que una diminuta mujer de cabello blanco, vestida con un cárdigan azul, apareciera en el umbral.

Calculó que mediría apenas un poco más de metro y medio, y aunque su cuerpo mostraba signos del paso del tiempo, sus penetrantes ojos azules le indicaron a Delray que su mente seguía tan aguda como siempre.

Con frecuencia, Delray prefería entregar una tarjeta de presentación en lugar de mostrar su placa de policía cuando entrevistaba a alguien, pero algo le decía que Connie Swayne valoraría más el protocolo oficial.

Levantando su placa, dijo en un tono agradable:

—Buenos días, ¿usted debe de ser la señora Swayne?

La mujer respondió: —Así es —mientras examinaba la placa de Delray. Satisfecha, añadió—: Y usted debe ser el inspector jefe Delray.

— Gracias por recibirme con tan poca antelación, lo aprecio mucho.

La anciana respondió:

— Llámame Connie —dijo, haciéndole un gesto a Delray para que entrara.

Delray siguió a Connie hasta una pequeña sala de estar impecablemente limpia. Después de sentarse en un sillón con funda floral, observó por un momento algunas fotos familiares en la pared antes de decir:

—Tienes un hogar muy bonito, Connie.

—Gracias. Tengo ochenta y cuatro años, y las escaleras empiezan a ser un poco pesadas para mí, pero aún no estoy lista para irme. ¿Le gustaría una taza de té o café antes de empezar?

—No, señora, pero gracias por preguntar.

Connie asintió, pero no dijo nada más. Delray tomó eso como una señal de que no le interesaba la charla trivial. —Gracias de nuevo por recibirme con tan poca antelación. No le di mucha información por teléfono, así que supongo que se estará preguntando por qué estoy aquí.

Connie levantó las cejas apenas un poco. —Bueno, soy demasiado mayor para andar metiéndome en líos, así que espero que tenga que ver con lo que ocurrió aquí hace veinte años.

— Estoy seguro de que sabe que nunca resolvimos el asesinato de Annie Casseldhorf en la casa número nueve.

—Sí, fue un asunto terrible. Leí recientemente que Peter Casseldhorf ha muerto. Es una pena que esa pobre niña haya perdido a ambos padres.

— No sé si lo sabe, pero esa niña ahora tiene veintisiete años.

Connie pensó por un momento. —Sí, eso sería correcto. Parece que fue ayer cuando vi a la pequeña Bridgette ser llevada en un coche de policía. Me pregunto qué habrá sido de ella.

—¿Me creerías si te dijera que se unió a la policía?

Connie esbozó una media sonrisa. —Estoy segura de que eso habría hecho sentir orgulloso a su padre. Nunca creí ni por un momento que él tuviera algo que ver con el asesinato de Annie.

—Yo tampoco, Connie, y por eso estoy aquí. La policía de Vancouver Metro ha descubierto recientemente algunas anomalías en las pruebas del caso de asesinato de Annie, y estoy tratando de aclararlas.

—¿Cómo puedo ayudar?

—No te aburriré con todos los detalles, pero tenemos dos listas de testigos.

La primera es la lista original que venía con el expediente en papel, y la segunda es una copia en la computadora.

No estamos seguros de qué ocurrió exactamente, pero dos nombres de la lista original nunca llegaron a la versión digital: tu nombre y el de Mary Keaton.

— Mary vivió en el número tres hasta hace unos siete años, cuando enfermó. Murió hace unos tres años, inspector.

—Sí, lo supe ayer.

La anciana se quitó las gafas. —Si no le molesta que lo diga, todo esto es bastante extraño. ¿Por qué ha tomado tanto tiempo?

Delray hizo una mueca. —Hay una gran posibilidad de que haya habido un encubrimiento. Los registros en papel del caso desaparecieron hace muchos años, y ahora creemos que los archivos digitales están incompletos. Estoy tratando de llegar al fondo de esto.

—Bueno, haré todo lo posible por ayudar. Annie y Peter eran mis amigos.

—¿Alguien tomó tu declaración alguna vez?

—No, lo cual realmente me sorprendió.

Delray sacó un bloc de notas y un bolígrafo de su bolsillo. —¿Qué recuerdas de aquel día?

Connie se sentó con las manos entrelazadas mientras reflexionaba sobre la pregunta. Finalmente, dijo:

—Recuerdo que era un sábado, como cualquier otro día.

Mary había venido a casa y estábamos almorzando cuando escuchamos un estruendo.

Pensé que era el escape de un coche, pero Mary juró que era un disparo.

Teníamos demasiado miedo para salir, así que miré por la ventana delantera.

Vimos a tres hombres corriendo por la calle. El primero era, sin duda, Peter.

—¿Y los otros dos hombres?

—Estaban a cierta distancia. Había muchos gritos, y uno de ellos tenía un arma en la mano; se parecía al hombre que había visto aquí una hora antes, pero no podía estar segura.

—¿Qué hombre?

—Había estado caminando de un lado a otro frente a la casa. Aunque llevaba un traje, se veía sospechoso. Me acerqué y le pregunté qué estaba haciendo, y me mostró su placa diciendo que era un asunto rutinario de la policía. No le di más importancia y entré a esperar a Mary.

Delray anotó en su libreta. —¿Y luego qué pasó?

—Mary y yo no estábamos seguras de qué hacer.

Parecía que los otros dos hombres estaban persiguiendo a Peter, pero no podíamos estar seguras.

También podía ser que todos estuvieran corriendo juntos y que Peter simplemente fuera más rápido.

Cuando desaparecieron de nuestra vista, pensamos en llamar a la policía, pero este hombre dijo que era policía, y sabíamos que Peter era policía, así que…

Connie juntó las manos de nuevo y fijó la mirada en el suelo mientras se concentraba. Después de unos momentos, continuó:

—No estoy segura de cuánto tiempo pasó después de eso, pero escuchamos otro disparo.

—¿Sonó distante o cerca?

«Fue cerca, igual que el primer disparo.»

—¿Y qué hicieron?

— Volvimos a asomarnos por la ventana, pero no pudimos ver nada.

Para ese momento, estábamos asustadas. Fui a revisar la puerta de entrada para asegurarme de que estuviera cerrada con llave.

Luego, simplemente nos quedamos en silencio y esperamos.

— Unos minutos después, escuchamos sirenas y volvimos a mirar afuera.

Contamos dos ambulancias y tres patrullas bloqueando la calle.

Había policías por todas partes. Nos quedamos justo afuera de mi puerta observando.

Vimos cómo se llevaban a la pequeña Bridgette, y más tarde cargaron un cuerpo cubierto con una sábana en la ambulancia… Después supimos que era Annie.

Delray notó que el pecho de Connie subía y bajaba levemente. —Sé que esto debe ser muy traumático para ti, Connie, incluso después de tantos años, así que tómate tu tiempo.

—No estábamos seguras de qué hacer. Habíamos oído disparos y pensamos que era información importante, así que hablamos con un oficial de policía uniformado, quien dijo que organizaría que un detective viniera a hablar con nosotras.

—¿Y eso ocurrió?

—Más o menos. El detective que había visto afuera una hora antes de que comenzaran los disparos regresó, tomó nuestros nombres y habló con nosotras durante unos dos minutos. Pero nunca volvimos a verlo, ni a nadie más, en realidad.

Delray frunció el ceño. —¿Es el mismo hombre que viste persiguiendo a Peter Casseldhorf?

Connie asintió.

—¿Le dio su nombre?

—No.

Delray hizo una pausa por un momento. —¿Cuántos años crees que tenía este hombre?

— Alrededor de treinta. Tal vez un poco más joven.

—¿Blanco?

—Sí.

—¿Cuánto dirías que medía?

—No tan alto como tú, pero tampoco bajo.

Delray medía seis pies con dos pulgadas. Apuntó que la altura del hombre era de aproximadamente seis pies. —¿Y qué hay sobre el color de su cabello?

—Castaño oscuro.

—¿Qué tipo de complexión dirías que tenía? ¿Era delgado?

—No, pero tampoco era gordo.

Delray tomó varias notas más. —¿Cree que lo reconocería si lo viera de nuevo?

Connie Swayne sostuvo la mirada de Delray mientras respondía:

—Mi vista quizá no sea lo que era, inspector, pero ese día está grabado en mi memoria. A menos que se haya hecho cirugía plástica, estoy segura de que lo reconocería.