Viernes - 1100 a.m

Bridgette se detuvo frente a la casa colonial de dos pisos de Jane Whitecross por segunda vez en tres días.

Había perdido una llamada mientras conducía desde la comisaría de South Metro y suspiró al mirar su teléfono y ver el número de la doctora Carol Sanders.

No quería hablar con Sanders, pero sabía que no responder solo generaría más preguntas.

Bridgette revisó su reloj. Sabía que la codiciada psicóloga clínica tenía sus citas programadas en punto de cada hora y decidió que era un momento seguro para devolver la llamada y dejar un mensaje.

Para su disgusto, Sanders contestó al tercer tono.

—Sanders.

Bridgette hizo una mueca. —Hola, doctora, soy Bridgette, devolviendo su llamada.

—Gracias por devolver la llamada. Solo llamé para ver cómo estabas.

Bridgette pensó en su respuesta. Aunque no se sentía cómoda mintiendo, no iba a darle a Sanders más información de la necesaria. —Estoy bien.

—¿Dormiste anoche?

Bridgette había dormido muy poco. Su reunión con Delray se había prolongado hasta bien entrada la noche.

Habían hablado mucho sobre el asesinato de Bates, y luego Delray le había preguntado directamente cómo estaba afrontando la muerte de su padre.

Después de volver a casa para darse una ducha y comer una comida congelada, había permanecido despierta la mayor parte de la noche, pensando en la última conversación que tuvo con su padre.

No lo había visto en veinte años y ni siquiera estaba segura de que siguiera vivo cuando, inesperadamente, la llamó una noche.

Tras superar la sorpresa, su padre se había disculpado por haberla abandonado y le explicó que ella también podría estar en peligro si seguía investigando el asesinato de su madre.

La llamada había sido breve, pero lo suficiente para que ella se diera cuenta de que lo habían incriminado.

Repetía la conversación una y otra vez en su mente mientras pensaba en Carl Rutherford, el hombre que, menos de cuarenta y ocho horas después, apretó el gatillo para acabar con su vida.

— Bridgette, ¿estás ahí?

Sacudió la cabeza cuando la voz de Sanders la devolvió a la realidad. —Perdón, sí.

—¿Dormiste anoche?

— Más o menos. Hay muchas cosas en marcha en este momento.

El teléfono quedó en silencio por un momento antes de que Sanders respondiera con suavidad:

— Hablar de ello solo puede ayudar, Bridgette.

—Tuve una larga conversación con el jefe ayer.

—¿Y de qué hablaron?

—Todo, en realidad. Desde el asesinato de mi madre, que parece ser el detonante de todo lo que ha ocurrido desde entonces.

— Tu jefa me dio algo de contexto. No parece que esto esté cerca de resolverse.

Bridgette suspiró. —Los hombres que mataron a mi padre y a Charlie eran profesionales contratados que actuaban por encargo de alguien más. El jefe está trabajando personalmente en el caso a petición del comisionado.

—¿Estás ayudando?

Bridgette contempló la casa colonial blanca. —Estoy dedicada a tiempo completo a los asesinatos de Rook Island.

—¿Y tu propio tiempo?

—Ahora es la investigación del jefe. —Bridgette apartó la mirada de la casa y la dirigió a la calle arbolada del exclusivo barrio residencial donde vivía Jane Whitecross—. Sé que no tendré paz hasta que esto se resuelva, pero no voy a interferir.

— Creo que es lo correcto.

Bridgette no quería prolongar la conversación y esperó a que Sanders continuara. —Es importante que duermas, Bridgette. Sé que no te gusta tomar las pastillas que te he recetado, pero te ayudarán.

Para acortar la conversación, dijo: —Prometo tomarme una esta noche si no puedo dormir.

—Y si no funcionan, quiero que vengas a verme. ¿De acuerdo?

— Está bien.

Sanders se despidió y luego colgó, dejando a Bridgette sola con sus pensamientos.

Reflexionó sobre la parte final de la reunión de la noche anterior con su jefe.

Delray había indicado que tenía una pista sobre el caso del asesinato de su madre que seguiría hoy.

No le había dicho de qué se trataba, y ella no había preguntado, pero estaba segura de que no lo habría mencionado si no fuera una pista sólida.

Dejando la conversación con Sanders en un segundo plano, Bridgette tomó una copia del retrato del hombre que había atacado a Roy y salió del coche.

Mientras caminaba hacia la puerta principal de Jane Whitecross, elaboró un plan mental sobre cómo llevaría a cabo la entrevista.

Aunque no consideraba a Whitecross ni a su cuñado como sospechosos serios, tenía mucho interés en observar su reacción cuando les mostrara el dibujo.

La puerta se abrió poco después de que Bridgette llamara.

Jane Whitecross estaba, una vez más, impecablemente vestida, esta vez con unos vaqueros de diseñador azul oscuro y un suéter blanco de punto trenzado hecho a mano.

Sin lograr esbozar siquiera una sonrisa al saludar a Bridgette, Whitecross la invitó a pasar y la condujo a la sala de estar.

Bridgette no vio rastro de Ethan Whitecross al sentarse. —¿Ethan se unirá a nosotras?

Jane Whitecross negó con la cabeza. —No, llamó para decir que no podía venir.

Bridgette frunció el ceño. Quería que ambos estuvieran en la misma habitación cuando les mostrara el retrato. Sin intentar ocultar su enojo, respondió:

—Cuando concerté esta entrevista, era para los dos. Podría haberla reprogramado si Ethan no estaba disponible.

Whitecross asintió una vez y respondió con frialdad: —No estoy a cargo de mi cuñado. Creo que en el futuro deberías hacer arreglos para hablar con él por separado.

— Estoy encantada de hacer esos arreglos, Jane, pero, si mal no recuerdo, fuiste tú quien sugirió inicialmente que los entrevistara juntos.

Los hombros de Whitecross se hundieron un poco. —Ninguno de nosotros está manejando esto muy bien, detective, especialmente Ethan...

Bridgette sintió que Whitecross quería decir algo más y simplemente asintió en respuesta.

Después de unos momentos, Whitecross añadió: —Ethan y Owen eran muy cercanos. Está enfrentando varios desafíos además de la muerte de su hermano.

—¿Qué tipo de desafíos?

—Principalmente financieras. Se apartó del negocio familiar de cría de caballos hace algunos años para probar suerte en el sector inmobiliario.

No le ha ido muy bien. Owen lo estaba ayudando a recuperarse económicamente con varios préstamos e incluso le dio un trabajo hace unos meses para que colaborara en nuestro negocio.

Bridgette tenía memoria fotográfica y rara vez usaba una libreta. Hizo una nota mental para investigar más a fondo los antecedentes de Ethan Whitecross. —¿Eso tensó su relación?

Whitecross dudó por un momento. —Owen no ha sido realmente él mismo en los últimos seis meses, pero no creo que eso tenga nada que ver con Ethan.

—¿De qué manera no ha sido él mismo?

Whitecross bajó la mirada, abatida. —Inquieto.

Hemos estado casados por casi veinte años y siempre hemos sido abiertos el uno con el otro…

hasta hace unos seis meses. Si hubiera estado relacionado con Ethan, estoy segura de que me lo habría dicho.

Al principio pensé que tenía una aventura, pero luego empezó a tener episodios de mal humor, casi depresión.

Fue al médico para conseguir pastillas para dormir…

—¿Y no tienes idea de por qué?

—No. Traté de que se abriera, pero no quiso. Me aseguró que no tenía nada que ver con nuestra relación ni con su negocio. Pero eso fue todo lo que dijo.

Bridgette tomó otra nota mental para investigar más a fondo el pasado de Owen Whitecross. —Tal vez tenía problemas de negocios que no quería compartir contigo. No es algo raro.

Jane Whitecross sacudió la cabeza. —No. Vi a nuestro contador poco después de que Owen desapareciera. Económicamente, estábamos tan bien como siempre cuando desapareció. A menos que haya algo más en su negocio que yo no sepa, no creo que sea eso.

—¿Podría estar relacionado con la desaparición de su padre?

— Es posible. Owen nunca superó eso. Cuando lo conocí, creía que su padre simplemente había abandonado lo que quedaba de su familia tras la muerte de su esposa y había desaparecido en algún lugar para empezar una nueva vida.

Con el tiempo, empezó a cambiar de opinión y finalmente llegó a creer que alguien lo había asesinado.

—¿Dijo por qué?

—Contrató a un investigador privado hace unos diez años para tratar de encontrarlo, pero sin éxito. Recuerdo que vino a hablar con Owen unos tres meses después de comenzar su investigación. Estaba convencido de que el padre de Owen había sido asesinado.

—¿Y cómo reaccionó Owen?

—Al principio, estaba bastante afectado.

Siempre había pensado que su padre era un desgraciado que había abandonado a su familia.

Cuando superó el impacto, fue a la policía y les suplicó que trataran la desaparición de su padre como un asesinato.

Le prometieron investigar, pero nunca salió nada de ello.

Owen incluso volvió a contratar al mismo investigador privado, quien siguió indagando durante otros seis meses, pero al final admitió que, a menos que surgiera alguna nueva evidencia, era muy poco probable que alguna vez descubrieran lo que había sucedido.

— ¿Dices que eso ocurrió hace diez años? ¿Owen abandonó su búsqueda?

—No. Era algo en lo que seguía trabajando en segundo plano. No hablaba mucho al respecto, pero de vez en cuando veía notas en su oficina o escuchaba conversaciones telefónicas, y sabía que eran sobre su padre.

—¿Podría su cambio reciente de comportamiento estar relacionado con el asesinato de su padre? Tal vez descubrió algo que lo inquietó.

— Posiblemente, pero como dije, nunca me lo dijo.

—Sé que nuestra unidad de Personas Desaparecidas ya ha registrado la casa y la oficina de Owen, pero ¿te importaría si echo otro vistazo?

Puede que no encontremos nada, pero si logramos descubrir qué provocó el cambio reciente en su comportamiento, podríamos estar un paso más cerca de entender por qué lo asesinaron.

Jane Whitecross respondió:

—Sea mi invitado, detective. Mientras se levantaba de su silla, añadió: