CAPÍTULO 32 #2

—Y una más —dijo—. Me acosté con Adrian Wren. Director de la Fundación. Era sospechoso cuando lo hice y es testigo ahora y comprometí a ambos. Está de pie en esta sala. Póngalo. Póngalo todo.

Se detuvo. La línea era suya y la devolvió. Soltó el micrófono y el ruido inundó para llenar el espacio donde había estado.

Aguantó largo tiempo, la estática, la tormenta masticándola, y ella se quedó de pie y la dejó.

El chico respiraba. El agua terminó de correr de su abrigo y no hubo más y el charco en el suelo dejó de extenderse y halló su nivel en la juntura.

Fuera de la ventana chorreante el negro sobre la Punta se había vuelto un gris duro y mojado, y podía ver el embarcadero ahora, lo que quedaba de él, el tramo roto ido y los últimos pilotes de pie torcidos fuera de un mar que había empezado, en algún punto de la última hora, a moverse de nuevo.

El agua muerta había terminado. No lo había notado terminar. El agua corría.

El altavoz se aclaró.

—Quist —dijo Reyes—. ¿Por qué no lo hizo usted misma sin más?

Había sabido que lo preguntaría. Un hombre justo, sin historia en este pueblo, manos limpias, leyendo su expediente tres días tras un transbordador cerrado. Claro que lo preguntaría.

—Repítalo —dijo—. El tiempo se lo está comiendo.

—Me ha oído. —La estática subió bajo su voz y él empujó a través de ella, despacio, deliberado, haciéndoselo tener—.

Suena a que lo tenía. Suena a que tenía a la asesina esposada y al chico vivo y la forma entera de ello en la cabeza antes de que yo me pusiera las botas.

Podía haber trabajado el caso usted misma, arreglado su cadena en silencio, dejado a su hermana fuera de ello, dejarse a usted misma fuera de ello, y cerrarlo limpio.

Nadie en la tierra firme habría notado la diferencia.

Así que por qué avisar. Por qué entregarme la única cosa que acaba con usted.

El chico se removió contra ella y volvió a quedarse quieto. Maren la miraba ahora desde el banco, abiertamente, la calma vuelta cansada en su cara, la misma pena cansada que había llevado al entrar en el agua, una mujer mirando a otra mujer hacer una cosa que no entendía.

Nora pulsó el micrófono.

—Porque llevo terminándolo yo misma desde los quince años —dijo—.

Un par de manos cuidadoso. Sin testigos.

No te fíes de nadie, sostén la cosa entera tú sola, haz la parte dura sola donde nadie pueda ver, esa es la regla.

La tenía en una tarjeta en el bolsillo. He vivido según ella toda mi vida y construí una buena carrera sobre ella y creí que era la cosa que me hacía limpia.

—Miró el embarcadero roto fuera de la ventana gris—.

Es la misma regla que hizo funcionar esta máquina durante cuarenta años.

Un par de manos silencioso cada vez, cada uno seguro de que era el único honrado en la sala, cada uno terminándolo solo para que nadie tuviera que saberlo.

Así duró. No el dinero. La privacidad. Cuarenta años de gente cuidadosa haciendo la parte dura sola.

Soy una de ellos. Siempre he sido una de ellos.

Y resulta que la parte de mí en la que más confiaba, la parte que lo termina sola, es la parte que estaba rota.

Soltó la tecla. El ruido vino. Lo dejó. Luego pulsó de nuevo.

—Así que no voy a hacerlo yo misma. Esa es la respuesta.

No voy a arreglar la cadena en silencio y no voy a dejar a mi hermana fuera y no voy a dejarme a mí misma fuera, porque cada vez que alguien en este pueblo hizo lo correcto solo se convirtió en lo incorrecto en la oscuridad.

Venga y tómelo. Venga con manos limpias y testigos y un transbordador cerrado a su espalda para que nadie de aquí pueda alcanzarlo, y termínelo a la vista donde yo pueda verlo hacerlo.

Es un caso envenenado y un libro medio quemado y una confesión que acaba con mi carrera, y es todo lo que tengo, y no es mío para cargarlo sola.

—Miró al chico—. Nunca lo fue. Ese fue siempre el truco.

La línea quedó en silencio. Lejos, pequeño, el hombre de la tierra firme pulsó su propio micrófono, y ella oyó el aliento entrar antes de las palabras, y las palabras subieron claras de la tormenta.

—El transbordador sale en el primer agua muerta de mañana si baja la marejada —dijo Reyes—.

Estaré en él. No toque nada. No anote nada salvo esta llamada.

Y Quist, fíchela, documente sus lesiones, lleve a ese crío a algún sitio caliente y avise a servicios sociales esta noche, no por la mañana.

—Una pausa, el ruido respirando bajo él—.

Hizo la parte que podía hacer. Pare ahora. Yo me hago cargo de aquí en adelante.

—Recibido —dijo.

Sostuvo la tecla un momento más sin nada que pasar por ella, luego colgó el micrófono en su gancho y el cable se columpió y Sorensen alargó la mano sin una palabra y bajó el aparato de modo que la tormenta se hizo pequeña en la sala.

Nora se quedó de pie bajo la bombilla con el agua de mar secándosele fría en el cuello y el chico dormido contra su costado, su peso vuelto blando y confiado contra su cadera, y no se movió, porque moverse lo despertaría, y no había ningún sitio en el que ninguno de los dos tuviera que estar por primera vez en diecinueve años.

Fuera de la ventana la marea corría más allá de los pilotes rotos, oscura y certera, yendo a algún sitio, y ella la miró correr.