CAPÍTULO 31 #2

Era la única manera. No tirar del chico derecho hacia arriba desde el extremo, no tenía el ángulo ni el brazo, sino trepar por él, coger el abrigo mojado a puñados y caminar el agarre hacia arriba por él hacia su cuello y sus hombros mientras Adrian sostenía la carga entera fuera de su cinturón, izando al chico por el largo de su propio brazo trabado un puño cada vez.

El rostro de él subió de la oscuridad bajo el borde, blanco, la boca trabajando, las manos rascando la cubierta rota y encontrando la misma nada que sus pies habían encontrado.

Cogió un puño en el abrigo a la altura del hombro.

Cogió el siguiente en el cuello propiamente, los nudillos contra la piel fría de su garganta.

La rodilla de él encontró la viga transversal contra la que estaban calzadas las botas de Adrian.

Lo sintió a través de Adrian, la carga desplazándose, el propio peso del chico saliendo de su brazo y pasando a la viga y a sus propias dos piernas por fin.

El lastre se le fue del hombro, y tuvo un brazo libre.

Volvió la cabeza y miró abajo al agua muerta a buscar a la mujer, y la mujer estaba allí.

Maren Vane estaba en el agua muerta. Había caído con el tramo, había bajado al cristal negro con la madera, y no luchaba contra ello.

Eso fue lo que detuvo el aliento de Nora en el pecho más fuerte que el frío o la trepada.

No la mujer en el agua sino la manera en que estaba en ella.

El chico se había agitado. Maren flotaba.

Había subido y se había vuelto boca arriba sin prisa y yacía allí pataleando el agua muerta con pequeños movimientos de las manos, el buen abrigo desplegado en torno a ella sobre la superficie como algo vertido de una jarra, oscuro sobre el negro, y miraba hacia arriba a ellos en el extremo roto del embarcadero.

Su rostro estaba en calma. La lluvia le caía dentro y ella no la parpadeaba.

Había entrado en el agua que había alimentado cuarenta años, el agua que le haría a ella exactamente lo que les había hecho a los otros, sostenerla quieta en el muerto del agua muerta y dejar que el frío trepara por el abrigo y la tomara donde yacía y luego, horas después, levantarla del fondo en la creciente y dejarla en un sitio donde una muerte pudiera ser un ahogamiento.

Había mirado todo aquello en el medio segundo de caer, y había decidido que estaba bastante limpio.

Un final cuadrado a un deber solitario. No iba a gritar.

No iba a alargar la mano. Yacía en el agua muerta con el abrigo desplegado y miraba hacia arriba a la mujer a la que había atormentado diecinueve años y esperaba, en calma, a que el agua lo igualara.

Nora se puso el codo bajo el cuerpo en la tablazón.

Sacó el hombro por encima del borde roto, por encima del agua muerta, el rocío de los pilotes subiéndole a la cara, y alargó la mano hacia abajo con el brazo libre, plano, los dedos abiertos en la oscuridad un metro por encima del agua y el rostro vuelto hacia arriba de la mujer.

—Dame la mano.

El viento se llevó casi todo. Puso el resto de su aliento en ello y lo arrojó derecho hacia abajo a través de la lluvia al pálido rostro sobre el agua negra.

— Maren. El agua muerta no te moverá. No hay correr en ella, irás derecha al fondo donde estás, lo sabes mejor que nadie vivo. Me lo enseñaste . Dame la mano.

El rostro la miró hacia arriba y no se movió.

Las manos siguieron su pequeño pataleo. El abrigo se desplegaba y arrastraba.

Bajo los dedos extendidos de Nora la mujer yacía en el agua muerta con la lluvia en los ojos abiertos y la escogía, con claridad, como había escogido todo durante cuarenta años, con pena y certeza y sin prisa, y Nora sintió la elección subir del negro de la superficie como subía el frío y la rechazó.

—Eso no te lo permites —gritó hacia abajo—.

No te permites el agua. Tú no. No después de Junie, no después de Iris, no te permites meterte en ella y dejar que se cierre sobre ti y llamarlo accidente, ni uno más, ¿me oyes?

No voy a quedarme en este embarcadero y dejar que esta agua convierta una muerte más en un ahogamiento, ni una más, ni la tuya .

Dame la mano. Te van a acusar. Te vas a poner de pie en una sala con las luces encendidas y un taquígrafo y vas a decir lo que hiciste en voz alta donde el agua no pueda recuperarlo. Dame la mano.

A su espalda el chico se arrastraba hacia lo seguro, subiendo por el brazo trabado de Adrian al último tramo sólido, su respiración sollozante audible ahora en un respiro, yendo tierra adentro hacia la roca.

La carga se le había ido del puño a Adrian.

Lo sintió moverse para volver por la tablazón sobre el vientre hacia ella, despacio, con cuidado de la cubierta escorada.

Y abajo en el agua muerta la mano de la mujer subió.

Fuera el frío alcanzándola por fin, o el viejo reflejo de una mujer que había sido cuidada toda su vida y no podía, al final, desaprenderlo, o solo la simple verdad animal de que nadie, cuando la mano está ahí mismo en la oscuridad sobre el agua, rechaza la mano, Maren Vane alargó la mano fuera del agua muerta.

No hacia la mano de Nora. Más allá de ella, torpe, el frío habiéndole tomado los dedos, su agarre mojado cerrándose en torno a la muñeca de Nora en cambio, fuerte, un agarre sin calor ya dentro.

Nora se cerró sobre el antebrazo de la mujer en el mismo movimiento, los dedos en torno a la manga mojada, el hueso de él, y puso el hombro contra la tablazón y recibió el peso.