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Tras dos minutos examinando en silencio la oficina improvisada centímetro a centímetro, Cooper vio un destello metálico bajo el alféizar de la ventana: una pequeña llave plateada pegada a un trozo de Blu-tac, bien oculta.

Se levantó y la recuperó. Tras limpiarla rápidamente, la llave se deslizó con suavidad en la cerradura del archivador, que se abrió al primer giro.

El cajón superior estaba lleno de archivos personales.

Los registros fiscales de Sorenson. Extractos bancarios.

Facturas de servicios y cosas por el estilo.

El cajón inferior estaba vacío. Cooper sabía que podía pasar horas examinando los papeles personales de Ted sin encontrar nada, pero tenía que empezar por algún lado.

Sacó un puñado de documentos. Las declaraciones de impuestos de Ted de los últimos cinco años, cada año en un sobre blanco grande. Todos abultados de documentación. Como mínimo, pensó, podría darle alguna idea sobre quién estaba pagando todo aquello.

Cooper estaba a punto de empezar por el principio cuando se le ocurrió algo.

Rasgó el sobre que cubría el período en que llegó por primera vez a Gainesville.

Se sentó al escritorio y sacó el contenido, con cuidado de mantenerlo en orden.

Un contable había preparado la declaración de Ted, que ocupaba casi treinta páginas.

Sin embargo, la mayor parte de los papeles eran recibos y documentos justificativos.

Encontró lo que buscaba en un sobre más pequeño de color beige, entre un extracto del fondo 401K de Ted y un fajo de tarjetas de embarque.

En el sobre había escrita una sola palabra.

FOX.

Las manos de Cooper temblaron ligeramente y se detuvo en seco, cerró los ojos e hizo su ejercicio de respiración. Se obligó a tomarse un minuto entero.

Lo primero que salió del sobre fue su foto.

Era Cooper, sin duda, pero diferente. Parecía a la vez más joven y, de algún modo, mayor.

Más joven porque el retrato de cabeza y hombros lo habían tomado hacía algunos años.

Mayor porque en él, Cooper vestía traje oscuro y corbata y lucía una expresión aún más sombría.

Ahora sus manos estaban firmes mientras hojeaba el material.

Vio fotos de sí mismo con uniformes militares.

Al parecer, había estado en la Armada y la había dejado hacía ocho años.

Había otras fotos y documentos que tenían poco o ningún sentido para él.

En algunas parecía un hombre de negocios.

En otras, un científico con bata blanca.

Parecía haber trabajado para muchas empresas y tenía credenciales de todas ellas.

Había una docena de artículos, más o menos, copiados de periódicos e impresos de páginas web, pero a primera vista no veía ningún hilo conductor.

¿Qué vinculaba a una empresa energética rusa con un banco de Hong Kong, un exportador de carne brasileño o un estudio de cine chino?

Nada excepto... él.

Dos veces, y luego tres, vio imágenes de alguien que podría haber sido él, captado en el fondo de fotos de artículos sobre un fabricante de automóviles alemán y unas páginas de una universidad australiana que anunciaba un avance en tecnología de láminas solares.

Sencillamente, no había forma de sintetizar toda la información en el poco tiempo que probablemente le quedaba.

Cooper dispuso rápidamente el contenido del archivo sobre el escritorio y lo fotografió con el móvil. Devolvió todas las copias al archivador, que cerró con llave antes de dejar la oficina tal como estaba cuando había entrado.

Al otro lado del pasillo, en el dormitorio de Ted, registró los armarios en busca de una chaqueta gruesa para protegerse del frío.

La mayor parte del espacio estaba ocupado por trajes y camisas, pero había una buena chaqueta de esquí con aislante térmico.

Abrió algunos cajones y revolvió parte del contenido para que su visita pareciera un robo oportunista.

Cooper se probó la chaqueta de esquí de Ted.

Le quedaba bastante bien, y había un bolsillo interior donde podía guardar una pistola.

No era ideal, pero podría sacar el arma más rápido que si tuviera que buscarla en la mochila.

Examinó rápidamente el resto del espacio en busca de algo que pudiera ocultar una cantidad mayor de dinero. No encontró nada.

Menos de un minuto después, se había ido.

—Ese hijo de puta retrasado acaba de robarme mi buena chaqueta —se quejó Ted Sorenson—. Y mi dinero del póquer.

—Sí, y ese retrasado te dejó como un puto idiota babeante, Ted. Prioridades, amigo. Y perspectiva.

Ted y Kristin estaban inclinados sobre un banco de monitores en una sala segura a menos de ocho kilómetros de distancia. No hicieron ademán de ir tras el hombre al que habían estado observando a través de las microcámaras instaladas por todo el apartamento de Ted.

—Dios santo, ¿piensan limpiar su desastre o qué?

La tercera voz pertenecía a otro hombre.

Kristin Hegel se enderezó y se apartó del conjunto de pantallas.

Sonrió, y la confianza del segundo hombre pareció abandonarlo.

—No lo perdimos, Reese. Bueno, yo no, y ni siquiera Ted tiene la culpa de esto.

Les hizo un favor quedándose en la consulta de Ludgrove.

Nuestro encargo era entregar el paquete.

Ustedes lo jodieron todo después. Es su maldito desastre el que estamos limpiando, y antes de sacar la fregona y el cubo, necesito saber lo grande que va a ser este espectáculo de mierda.