14

Mary estaba sentada en el borde del pequeño sofá de dos plazas donde veían la televisión juntos casi todas las noches.

Los niños estaban en la cama. Cooper había usado parte del dinero de la cartera de Ted para comprar hamburguesas y patatas fritas en Clem's Bar-n-Grill.

Un capricho tan raro como inesperado. Nada saludables.

Mary se había alegrado tanto de verlo de vuelta después de enterarse por la escuela de que se lo habían llevado para hacerle pruebas.

Pero la confusión empañó su alegría cuando Cooper apareció en el gran Volvo negro, como si volviera del trabajo en un caro todoterreno sueco todos los días.

La confusión se convirtió en inquietud mientras Cooper les daba de comer a los niños, los bañaba y los metía en la cama con un cuento para cada uno.

Esa inquietud era ahora miedo desbocado, y ni siquiera le había contado lo de Ted, ni lo de los técnicos, ni lo de la chica guapa a la que había disparado tres veces en el corazón. Una muerte limpia, le susurró una parte de sí mismo, aunque no había habido nada limpio en cómo murió ella.

Con solo hablar de la recogida en la escuela y el viaje a la consulta de Ludgrove bastó para inquietar a Mary, que estaba sentada en el borde mismo del sofá, con la cara enrojecida a manchas en algunos puntos y un tinte enfermizo, casi verdoso, en otros.

La voz de Cooper, su comportamiento, su elección de palabras y la forma en que las organizaba en oraciones largas y complicadas, todo la alteraba aún más.

Y ni siquiera le había contado lo peor todavía.

—No lo entiendo —repetía Mary—. Te tomaste la medicación. Deberías estar mejor. Pero no lo estás. Estás contando números, leyendo palabras y hablando como un maldito desconocido. ¿Qué pasó, Cooper? ¿Qué pasó en la consulta de ese médico?

Por su parte, Cooper, o Sujeto Fox, o quienquiera que fuera, luchaba con su propia sensación de extrañamiento y alarma.

Todos sus sentimientos por Mary permanecían intactos, pero la forma en que entendía su relación, su valoración de quién era ella y de lo que había hecho por él, habían experimentado una transformación profunda.

Durante todo el tiempo que habían estado juntos, él la había visto como... ¿qué? ¿Su líder?

No, eso no era correcto. Las relaciones no tenían líderes ni jefes ni cosas así.

Pero era innegable que Mary había sido quien tomaba la iniciativa y hacía que las cosas sucedieran.

Ella llevaba el timón, por así decirlo. ¿Cómo podía ser de otra manera?

Hasta ayer, Cooper Fox no podía leer la hora en un reloj ni la oración más simple de un libro infantil.

Hasta que dejó de tomar la medicación, había sido incapaz de afrontar nada que fuera más allá de los desafíos intelectuales más simples.

Excepto, por supuesto, por su trabajo en la escuela con el entrenador.

Y había sido más bien un... ¿cuál era la palabra?

Más bien un sabio idiota en eso. Incluso había oído a algunos profesores que lo describían así.

No decían la palabra idiota, pero una o dos veces los había oído susurrar que era una especie de «savant» o «superdotado».

En aquel momento no significaba nada para él. Ahora lo entendía.

Mary apenas tocó la comida. Se inclinó hacia delante y empezó a toquetear nerviosa la servilleta de papel que venía con la comida para llevar.

Mientras Cooper le relataba su día, ella fue rasgando el pequeño cuadrado rojo de papel en tiras cada vez más pequeñas.

A veces, la sorprendía mirándolo como si fuera un intruso que hubiera irrumpido en su casa.

Aunque era la casa de él. Los fideicomisarios del dinero del accidente la habían pagado.

Y los fideicomisarios habían enviado a Ted y a Kristin a buscarlo.

—No sé qué se suponía que iba a pasar en la consulta de Ludgrove —dijo Cooper—. Pero las cosas no salieron así.

—Me dijeron que te iban a hacer unas pruebas, Coop —dijo Mary—. Me llamaron de la escuela, hablé con el doctor Schofield, y los dos me dijeron que el especialista quería hacerte unas pruebas. Dijeron que era algo rutinario, pero también importante.

Fuera, el sol se había puesto y caía una noche fría. Mañana habría una buena helada, quizás incluso algo de nieve. Cooper no sabía cómo contarle a Mary lo que pasó después sin asustarla por completo. Probablemente no había forma de hacerlo.

Alargó la mano y tomó las de ella. Le temblaban.

—La gente que me llevó allí, Mary —dijo—.

Iban armados. O al menos uno de ellos. El conductor.

Se llamaba Ted. Y los enfermeros de la consulta donde iban a hacerme las pruebas no se parecían en nada a la enfermera del doctor Schofield ni a ninguno de los del hospital de Jacksondale.

Eran dos tíos grandotes llenos de tatuajes. Uno llevaba un táser y el otro, bridas.

—¿Quéeee? —exhaló Mary. Intentó retirar las manos, pero Cooper se las sujetó.

—No les gustó lo que vieron en las pruebas —dijo—. Y sacaron las armas.

Ella lo miró fijamente.

—¿Qué pasó entonces?

Cooper le sostuvo la mirada.

—Estoy aquí. Conseguí escapar.

Ella no entendía. No conseguía atar cabos.

Por mucho que él hubiera dependido de Mary para que lo guiara en el día a día, Cooper Fox entendía ahora que ella era, como él había sido, un alma simple.

Los matices y las capas de significado no eran para ella.

Mary Doyle no era tonta. Pero había dejado los estudios para trabajar en la peluquería en cuanto tuvo la edad legal.

Aparte de Facebook, solo leía los libros infantiles que Matty y Jess habían recibido como regalo a lo largo de los años. Ella no era...

Cooper se sintió profundamente incómodo y, en cierto modo, indigno de ella al pensar esto, aunque solo fuera para sus adentros, pero Mary no era una mujer inteligente.

Descubrió, para su sorpresa, que le daba igual. La quería. Siempre la había querido, y nada de lo que había cambiado en él en los últimos días cambiaría eso jamás.

—Iban a hacerme daño, Mary —dijo, apretándole las manos un poco—. Ludgrove iba a inyectarme la droga que estuvieran probando, y si no se lo permitía, iban a usar las armas. No podía dejar que lo hicieran.

—No, no, claro que no podías —dijo ella en voz baja. Estaban sentados en penumbra, con solo una luz encendida en la cocina—. ¿Qué pasó, Cooper? ¿Qué hiciste?

Él guardó silencio unos segundos.

—Fue como cuando aquellos tres tipos atacaron a Roscoe —dijo al fin—. Así fue como pasó.

—¿Están... —vaciló—. ¿Les... hiciste daño?

Cooper la miró.

—Pasó muy rápido —dijo—. Placé a uno de los técnicos.

Se cayó y se golpeó la cabeza. Fuerte. El conductor, el de la pistola, intentó dispararme.

Le dio al otro técnico. Al de las bridas.

Me hice con el táser y lo usé con Ted. Seguía vivo, pero los otros dos...

—negó con la cabeza—. Esos eran todos los tipos armados.

Estaba hablando con Ludgrove. Quería saber qué estaba pasando.

Entró su recepcionista, aunque no creo que estuviera allí realmente para contestar el teléfono ni para hacer papeleo.

Llevaba una metralleta. Lo mató. Yo le disparé a ella. Y luego volví a casa contigo.

Mary no se movió. Era como un animalillo atrapado en los faros de un camión a toda velocidad. Lo miró fijamente un segundo entero antes de soltar: —Dios mío, Cooper, tenemos que llamar al sheriff Andy. Y al entrenador. Y al doctor Schofield.

Él negó con la cabeza.

—Al sheriff Briscoe no, no. O al menos todavía no. Ya me ha echado una mano con esos tres tipos. No quiero empeorar las cosas para...

Se detuvo al notar la expresión en el rostro de ella.

—¿Qué pasa? —preguntó Cooper.

—Dios mío —dijo Mary, llevándose una mano a la boca—.

No lo sabes. Se me olvidó decírtelo por culpa de...

por culpa de todo esto. Uno de esos tipos que te atacaron, el que te golpeó con la lata de refresco, murió.

Murió en el hospital. El agente Jamaal me llamó hoy.

Dijo que no creía que fuera a causarte problemas, pero...

Cooper la interrumpió.

—¿Cómo que murió?

Su voz sonó más áspera de lo que pretendía, y Mary se echó un poco hacia atrás.

—Quiero decir que está muerto, Cooper. Como los tipos que mataste hoy en la consulta del doctor.

Nada más decirlo, Mary se detuvo y se disculpó.

—Lo siento, lo siento —dijo apresuradamente—. No quería decir eso, Coop. Es solo que... es demasiado para asimilar. Y tú, cariño, estás tan diferente. Ya ni siquiera pareces tú.

Él le puso las manos en los hombros.

—Soy quien siempre he sido —dijo en voz baja—. Soy tu chico, Mary. Tuyo. Te quiero. Siempre te querré. Saldremos de esta, pero solo si confías en mí cuando te digo que no he cambiado.

Ella se inclinó hacia delante, apoyando la cabeza en su hombro, y él la rodeó con los brazos y le besó la coronilla.

—Lo siento —dijo él—. Te he metido en algo malo. Y ni siquiera sé qué es.

Él la apartó un poco. En la penumbra, el rostro de Mary estaba surcado de lágrimas.

—Dijiste que uno de esos tipos murió. ¿Qué te contó el agente Jamaal?

Mary se frotó los ojos y luego la nariz. Sorbió por la nariz.

—Dijo que el tipo tuvo, como, un ataque al corazón o algo así. Pero dijo que no me preocupara. Que era imposible que fueras responsable. Y...

Lo miró con los ojos un poco más abiertos.

—Y dijo que los otros dos tipos habían desaparecido.

—¿Cómo que habían desaparecido? —preguntó Cooper, con la voz serena aunque el estómago se le encogió de preocupación.

—Dijo que los federales se los llevaron. Fueron sus palabras exactas: «Dos alguaciles federales vinieron y se los llevaron, Mary». Eso fue lo que dijo.

Una ráfaga de viento cada vez más fuerte sopló entre los árboles del bosque y la campanilla del porche empezó a tintinear. Cooper no pudo evitarlo. Recorrió con la mirada la línea de árboles a través de la ventana, buscando amenazas. El peligro parecía acecharlos por todas partes.

—¿Crees que es el gobierno? —dijo Mary—. ¿Como ese estado profundo del que hablan o algo así?

Cooper negó con la cabeza.

—No sé de qué va todo esto —dijo—. Pero no creo que sea el gobierno, no.

—¿Por qué? —preguntó Mary.

No tenía respuesta para ella. Ludgrove había hablado de una «agencia».

Pero parecía trabajar para una empresa llamada Triple Helix.

Parecía que quizá su investigación había empezado en la agencia y luego se había trasladado a la empresa.

Cooper la soltó y se acercó a la ventana, colocándose a un lado para poder ver hacia fuera sin ser visto.

No había nada ahí fuera. El Volvo estaba aparcado frente a la casa.

Los árboles crujían y se balanceaban con la brisa, cada vez más fuerte.

Estaba oscuro, con nubes bajas que tapaban la luz de las estrellas.

Mary se acercó por detrás, y él la apartó suavemente de la ventana tirándole del codo.

—Creo que tenemos que irnos de aquí —dijo Cooper.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Mary, con la voz llena de preocupación—. ¿De la casa? ¿Crees que alguien va a venir a la casa?

—No —dijo Cooper—. Me refiero a Gainesville. Probablemente a Virginia. Quizá incluso fuera del país.

Estaba tan silencioso que apenas oyó el leve jadeo que escapó de sus labios.

—Pero ¿adónde y por qué y... yo solo...

Cooper volvió a abrazarla antes de que el miedo pudiera apoderarse de ella.

—Está pasando algo terrible —dijo—. Ya me ha pasado a mí, Mary. No quiero que os pase a vosotros. Y ni siquiera sé qué es. Por eso tenemos que irnos. Cuando sepa que estáis a salvo, podré resolverlo.

—Pero ¿adónde iríamos, Cooper? ¿Cómo viviríamos siquiera? Este es nuestro hogar. ¿Puedes siquiera cobrar el dinero del accidente si no estás aquí? ¿Podrán encontrarte los fideicomisarios?

Él soltó una risa amarga.

—Mary, los fideicomisarios me enviaron al doctor Ludgrove. Los fideicomisarios han estado pagando mi tratamiento.

Hizo comillas sarcásticas con los dedos al decir esa última palabra.

—Creo que cuanto menos sepan los fideicomisarios sobre dónde estamos y qué estoy haciendo, mejor. De hecho, estoy empezando a preguntarme si los fideicomisarios existen siquiera.

—¿Qué quieres decir? —murmuró Mary.

Nunca habían conocido a los fideicomisarios. A veces recibían cartas, y tenían un correo electrónico al que podían escribir para pedir cosas como zapatillas de correr o dinero extra para la factura de la luz en invierno. Peticiones que siempre recibían una respuesta rápida y positiva.

—No sé qué quiero decir, la verdad —dijo Cooper en voz baja—. Nada de esto tiene sentido.

Mary soltó un resoplido. Una risita suave.

—¿Qué? —preguntó Cooper.

Ella alzó la vista hacia él. A Cooper le parecía tan hermosa, aunque triste.

—Cariño, hasta ayer —dijo—, las palabras de la caja de Cap'n Crunch no significaban nada para ti.

Lo abrazó para mostrarle que no quería ofenderlo, pero Cooper ya lo sabía. Ella solo decía la pura verdad.

Ninguno de los dos dijo nada durante unos instantes. Permanecieron abrazados en la oscuridad. Fue Mary quien finalmente se apartó.

—¿Crees que el doctor Mike está metido en esto?

Su voz era un susurro.

—Eso creo —dijo Cooper—. No veo cómo podría ser de otra manera. Formaba parte de un programa experimental, Mary. Estaban probando un fármaco conmigo. Y la única medicación que he tomado con regularidad son las pastillas que me recetó Schofield. Y que pagan los administradores.

Hablar con ella le ayudaba a aclarar las ideas.

A medida que conversaban, sus pensamientos cobraban nitidez.

Schofield tenía que formar parte del programa.

¿Pero quién más? Si el gobierno estaba detrás, podrían haber recurrido al sheriff Briscoe, pero Cooper no quería creerlo.

Y podía convencerse de lo contrario. Los sheriffs de pueblo eran tipos difíciles por naturaleza, celosos de su autonomía y fieles al juramento de proteger y servir a los suyos, no a una autoridad anónima a cientos de kilómetros, en Washington.

Cooper lo sabía. De algún modo. Aun así, no sería prudente involucrar a Briscoe todavía.

Al fin y al cabo, Cooper le había metido tres balas a una mujer hacía apenas unas horas.

Su cuerpo podría estar enfriándose y agarrotándose en el suelo de la sala del escáner, o podría haber desaparecido junto con Ludgrove, Ted, el de las bridas y el del táser.

—Mary —dijo—. Ve a preparar una maleta para ti y los niños. Voy a sacarte del pueblo. Os llevaré a un lugar seguro un par de días. Y voy a arreglar esta mierda.

Ella lo miró fijamente, con asombro y miedo en los ojos.

—¿Quién eres tú? —preguntó Mary.

—No lo sé —dijo Cooper—. Pero vamos a averiguarlo.