13

Ludgrove respiraba con grandes bocanadas laboriosas que silbaban entre labios blancos y tensos, dejando ver unos dientes amarillentos.

—No… por favor, no me dispare —suplicó.

Ludgrove se encogió y retrocedió, apartándose de Cooper y del arma.

Cooper se movió por la habitación sin dejar de apuntar al doctor, mientras echaba un vistazo a la puerta por la que había salido la joven atractiva.

Si había llamado a los guardias de seguridad o a la policía, vendrían por ahí.

Podía oír alarmas fuera de la habitación y una voz grabada advirtiendo al personal de que los protocolos de confinamiento estaban activos.

Se colocó de modo que el escáner gigante con forma de rosquilla quedara entre él y la puerta, sin dejar de apuntar a Francis Ludgrove con la Glock.

Eso es un escáner de resonancia magnética, le dijo una voz, la suya propia pero extrañamente ajena.

Cooper la ignoró.

—No voy a dispararle, doctor —dijo—. A menos que me obligue. Pero necesita responder a mis preguntas. ¿Qué hago aquí? ¿Y qué demonios hace usted aquí? ¿Quién soy? Ambos sabemos que no soy Cooper Fox. Pero…

Titubeó.

Era como si su mente funcionara a velocidad vertiginosa, la primera vez en años que iba más rápido que a paso de tortuga.

—Pero yo…

—Pero no lo recuerdas, ¿verdad? —dijo Ludgrove.

Cooper se esforzaba por expresar exactamente lo que quería decir.

La situación no era solo surrealista; era grotesca.

La escena de la clínica o laboratorio de Ludgrove parecía algo pintado por Goya en pleno brote psicótico.

Dos cuerpos: uno encogido sobre sí mismo en torno a un único disparo, el otro tendido como si fuera a echarse una siesta, de no ser por los destrozos en el cráneo y el cuello.

Y Ted, por supuesto, que aún se convulsionaba en un charco de sus propios fluidos que se extendía lentamente.

Las alarmas sonaban a lo lejos, amortiguadas por la distancia.

Él había hecho todo esto.

¿El pobre, dulce y simple Cooper?

—No lo sé —titubeó—. Es que… no…

Era tan frustrante que Cooper casi dejó caer el arma, pero cuando Ludgrove hizo un movimiento, volvió a encañonarlo con la Glock, apuntando al centro del pecho del doctor.

Su centro de masa, le recordó la voz desconocida en su cabeza.

—Sé cosas —intentó explicar—. Entiendo cosas que… ni siquiera podía nombrar antes…

Se interrumpió.

Ludgrove terminó por él.

—Antes del trauma cinético en tu lóbulo temporal y de que dejaras de seguir tu régimen de tratamiento programado —sugirió el doctor.

Cooper lo miró fijamente.

—Sí. Mi lóbulo temporal que está… el que está… cerca de la oreja, ¿verdad? Procesa… procesa recuerdos visuales y reconocimiento del lenguaje y…

Estaba ahí. Sabía que todo estaba ahí, pero no sabía por qué, ni en qué rincón exacto de la mansión embrujada de sus recuerdos debía buscarlo.

Ludgrove asintió, casi con entusiasmo, a pesar del brazo lesionado.

—No eres Cooper Fox, no —dijo—. Eres el Sujeto Zorro de la Cohorte Siete. Y tu… recuperación funcional es notable. Absolutamente notable. ¿Te importa?

Ludgrove señaló con la mano buena que quería ponerse de pie. Era como si nada de los últimos minutos hubiera ocurrido. Como si simplemente hubiera tropezado y caído. Se sujetaba el antebrazo roto contra el pecho.

Cooper asintió.

—¿Qué quiere decir con Sujeto Zorro? —preguntó.

—Había varios sujetos en tu cohorte. Nueve más tú en tu grupo de muestra —dijo Ludgrove como si eso lo explicara todo.

Se puso de pie con dificultad—. A cada sujeto se le asignó un código para desarrollo diferencial.

A ti, Sujeto Zorro, te codificaron para infiltración y soluciones cinéticas.

Los Sujetos Lobo, Búho, Cuervo, Grajo y demás tenían codificación diferente.

Habilidades diferentes, por así decirlo.

Pero todos eran responsabilidad mía. La Agencia tenía otras cohortes, pero vosotros erais míos.

Ludgrove asentía, sonriendo como si esperara que Cooper lo recordara todo y lo aprobara.

—Puedo mostrártelo. Puedo mostrártelo —repitió, cada vez más seguro de sí mismo, casi entusiasmado ante la posibilidad de explicarse—.

Es un trabajo revolucionario —dijo Ludgrove con fervor—.

Digno del Nobel, si pudiéramos publicarlo, cosa que, por supuesto, no podemos.

Ni entonces ni ahora. Seguro que lo entiendes.

Cooper no entendía nada en absoluto. Y a Francis Ludgrove parecía traerle sin cuidado que su laboratorio estuviera lleno de cadáveres. Estaba recuperando la confianza a toda velocidad.

—Esa tableta, ¿tiene alguna información? —preguntó Cooper—. Sobre tu trabajo revolucionario, o lo que sea esto. Me pasó algo extraño. Antes, cuando estaba… cuando me amenazaban, todo… se volvió lento.

—¿Como si tuvieras horas para tomar decisiones en fracciones de segundo? —preguntó Ludgrove con vivo interés, ignorando la pregunta de Cooper para hacer la suya.

—Sí. Supongo —dijo Cooper. Ludgrove parecía entender lo que había pasado mejor que él mismo.

Con vacilación, continuó—: Era como si pudiera, no sé…

como si pudiera… ver todas mis decisiones antes de tomarlas.

Y lo que pasaría si las tomaba, ¿o algo así?

Y cuando me moví, todo ocurrió muy, muy rápido.

Era… Joder, no tengo ni puta idea —maldijo al final, frustrado.

Pero Ludgrove no estaba molesto. Casi levitaba de emoción.

—Omnisciencia preconsciente —dijo, casi con avidez—.

Estábamos probando esto cuando tuvieron que cerrar el programa de campo y transferir los datos.

Notable, simplemente notable. Les dije que cometían un error al clausurarnos, al meterte en aislamiento.

Les advertí. El profesor también. O al menos lo intentó.

Las alarmas de fuera de las salas de diagnóstico enmudecieron, pero la advertencia grabada de permanecer en sus puestos seguía sonando en bucle. Cooper sabía que tenía que largarse de allí, pero también necesitaba saber qué estaba pasando.

—Tu iPad —dijo Cooper, interrumpiendo el entusiasmo del hombre—. ¿Tienes ahí tu investigación?

Ludgrove pareció sorprendido por la pregunta.

—No, claro que no —dijo—. Ahí solo están tus escáneres de esta mañana.

—Vale, pues vas a conseguirme los datos —dijo Cooper.

Ludgrove soltó una risa seca y ladrante, como una foca amaestrada pidiendo un pez.

—Ja. No, Michael, serías…

Un suave tableteo entrecortado de fuego automático hizo que el doctor Francis Ludgrove bailara una breve y torpe giga. En su bata blanca brotaron flores de un rojo brillante cuando la chica guapa de recepción vació medio cargador en él.

Cooper se agachó para cubrirse y desapareció de la vista detrás del escáner de resonancia magnética.

Veía a la chica guapa reflejada en la ventana de la sala de control, donde los demás se habían refugiado durante el escáner.

Tenía el rostro inexpresivo y se movía con precisión casi robótica. Llevaba una ametralladora con silenciador pegada al cuerpo mientras barría la habitación en su busca.

En un sentido muy real, Cooper no pretendía hacerlo.

Todavía tenía la pistola de Ted, pero no quería matarla.

Ningún pensamiento consciente guió su decisión.

Ninguna cadena de razonamientos lo llevó a actuar así.

Pero cuando ella pasó frente al largo túnel circular del escáner de resonancia magnética, le disparó tres veces en menos de un segundo.

La joven gritó al caer al suelo. Su arma repiqueteó contra las baldosas y disparó una breve ráfaga.

Las balas perdidas rebotaron en la base de la larga plataforma móvil donde habían tumbado a Cooper para el escáner apenas diez minutos antes.

La chica guapa enmudeció y quedó inmóvil.

Ya no era tan guapa. Un charco de sangre se extendía lentamente desde su cuerpo hacia el charco oscuro y pegajoso que manaba del técnico, herido en el estómago.

Cooper salió de su escondite empuñando la pistola de Ted en posición de tiro. Barrió la habitación con la mirada.

Ted respiraba, pero estaba inconsciente.

Todos los demás estaban muertos.

Cooper recogió la ametralladora. La reconoció. Una Brugger & Thomet MP9.

Una vez más, no tenía ni idea de cómo lo sabía, pero se llevó el arma de todos modos. Le limpió la sangre con una toallita húmeda de un dispensador de pared.

Se arrodilló junto a Ted con el tubo gordo y negro del silenciador apuntando a su cabeza mientras le buscaba la cartera y las llaves del coche.

Encontró ambas cosas, se las metió en el bolsillo y se levantó.

Casi mata a Ted en ese momento. Otra respuesta automática, como un estornudo o un parpadeo ante un fogonazo de luz. Cooper bajó el alza de la MP para apuntar a la nuca, listo para meterle una bala en el cerebro.

En su imaginación, se vio a sí mismo como si estuviera al otro lado de la habitación.

Un asesino, de pie sobre su víctima.

—¡Eh! —murmuró.

Retrocedió, conmocionado por la forma casual, casi involuntaria, en que había estado a punto de quitarle la vida a un hombre. De asesinarlo.

—No —dijo, negando con la cabeza—. De ninguna manera.

Retrocedió.

El iPad del doctor Ludgrove estaba muerto. La pantalla, destrozada. Cooper lo dejó y se dirigió a la puerta. Salió con el arma en alto, listo para disparar, pero la sala de espera estaba vacía. La advertencia grabada sonaba más fuerte allí fuera.

—Tirador activo en las instalaciones. Permanezcan en sus puestos. Tirador activo en las instalaciones…

Registró el mostrador de recepción y encontró dos cargadores para la MP9.

Los cogió, a la espera de oír sirenas en cualquier momento.

La carretera que atravesaba el bosque hasta el edificio estaba despejada.

Cooper Fox se marchó.

Resultó que Cooper Fox se desenvolvía perfectamente con los coches.

Bajó por una escalera de incendios hasta el aparcamiento subterráneo y encontró el SUV negro en el que habían llegado.

Cooper abrió el vehículo, un Volvo XC 90, y se sentó al volante.

Se tomó unos segundos para familiarizarse con los controles.

Pero era algo en lo que ni siquiera tenía que pensar.

Sabía conducir, y tras un vistazo rápido al salpicadero y un pequeño ajuste de los espejos y el asiento, estaba listo para partir.

Cooper arrancó y salió marcha atrás de la plaza de aparcamiento.

Esperaba oír gritos o incluso disparos en cualquier momento.

Pero nadie lo siguió. La advertencia de tirador activo se repetía en bucle.

Nadie intentó impedirle que se marchara.