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Un matón grande y estúpido como Warren Lubbers no solía acabar en una cama de hospital después de perder una pelea.

Pero como prisionero de la Oficina del Sheriff de Gainesville, el pago de sus facturas médicas corría a cargo del erario público.

Como ese era el tipo de historia que podía dar lugar a una semana de editoriales indignados en el Gainesville Sentinel, el hospital de Jacksondale tenía instrucciones estrictas de la oficina del sheriff Briscoe de proporcionar el mínimo absoluto de atención.

—Solo manténganlo vivo, nada más —le dijo el sheriff Andy a la enfermera de admisión.

Resultó que ni siquiera pudieron hacer eso.

Briscoe no tenía personal suficiente para poner un guardia a vigilar al acusado, y tampoco era necesario.

Aunque Lubbers no hubiera estado esposado a los barandales de la cama en una sala segura, su capacidad de fuga habría quedado muy limitada por la pierna rota.

Había sufrido una lesión terrible e incapacitante.

Habría sido el tipo de cosa capaz de hundir a cualquiera, de no ser porque Thomas T.

Sharkey, abogado, socio principal del estimado bufete jurídico de Sharkey y Bass, Abogados, le aseguró a Warren Lubbers, su cliente recién adquirido, que su mutilación prematura valdría «un rescate digno de un rey».

—Fue un ataque brutal, hijo —le aseguró Sharkey menos de un minuto después de aparecer junto a su cama—. Una cosa terrible para un viajero inofensivo que solo iba de paso por el mundo. Y los contribuyentes de Gainesville van a pagar hasta el último centavo de los daños.

Desde luego que era terrible, la forma en que ese retrasado les había dado semejante paliza a todos. Y era un retrasado de verdad, según el abogado Sharkey.

—Este tal Fox estaba en tratamiento por daño cerebral —dijo Sharkey, inclinándose sobre los barandales de hierro de la cama de Lubbers como si fuera a susurrarle un oscuro secreto.

Sharkey era un hombre gordo que parecía haber sido mucho más gordo en algún momento, a juzgar por cómo su piel brillante y moteada le colgaba en pliegues de la cara.

Había aparecido en la sala pocos minutos después de que el agente del sheriff de Gainesville esposara a Lubbers al marco de la cama.

Comprobaron que estaba bien sujeto y se fueron.

—Me parece obvio, como le parecerá a cualquier jurado, que permitir que un paciente mental potencialmente violento anduviera suelto en un evento escolar suponía un peligro claro y presente para el público en general —dijo Sharkey—.

Los trágicos sucesos de la noche eran completamente previsibles y, por lo tanto, indemnizables —continuó—.

Y mi bufete tiene la intención de conseguir hasta el último dólar de indemnización, si usted nos lo permite, señor Lubbers.

Por la comisión habitual del sector, del cuarenta y cinco por ciento, por supuesto.

Warren no estaba seguro de cuánto sería el cuarenta y cinco por ciento del rescate de un rey, pero le importaba una mierda.

Seguro que quedaba un buen pico. Firmó los papeles que Thomas T.

Sharkey le dio y se recostó en las almohadas para disfrutar de la novedosa sensación de tener un abogado de verdad.

Un día después, mientras Cooper Fox y Riley Martin leían La pequeña locomotora que sí pudo, Warren Lubbers seguía tumbado en la cama fantaseando con cómo gastar todo su dinero.

¿Una lancha rápida? ¿Un apartamento? ¿O quizá un montón de tías buenas?

Por una vez en su vida de mierda, parecía que su suerte por fin había cambiado.

Por supuesto, estaba completamente equivocado.

Una enfermera se coló en la habitación de cuatro camas donde Lubbers yacía encadenado a la suya.

Intentó meter tripa cuando se dio cuenta de que estaba buena.

Era difícil saberlo al principio, con el pelo recogido tan tirante que dolía de verlo.

También llevaba mascarilla, y aquel uniforme de enfermera no se parecía en nada a los uniformes sexis de enfermera que se veían a veces en las películas porno.

Pero mientras ella preparaba una jeringa, Warren Lubbers se fijó en cómo sus pechos tensaban el algodón barato e imaginó cómo se verían esas largas piernas si pudiera agarrar el bajo de la falda y subirlo por encima del culo.

Sonrió cuando ella lo pilló mirando.

A las tías les gustaba un hombre que sabía lo que quería.

Ella le devolvió la sonrisa y le guiñó un ojo, y él se sorprendió al notar que se sonrojaba. También sintió que se le empinaba bajo las sábanas.

—Dulces sueños —dijo ella, deslizando la punta de la aguja en una válvula del gotero conectado a su brazo. Presionó el émbolo y Warren Lubbers sintió una suave oleada de dulce calidez que le recorría las venas.

Joder, sí, pensó. Esto es la hostia.

Y de hecho lo era. Una dosis letal de morfina sintética que la enfermera, que en realidad no era enfermera, había comprado en la dark web a un proveedor de Shenzhen, China.

El agente Ferrucci estaba al cargo cuando llegaron los dos agentes federales.

Alguaciles federales, dijeron, mientras mostraban sus placas y presentaban órdenes de arresto para Joe Don Porter y Duray McClintock, órdenes federales que invalidaban cualquier cargo derivado del altercado local menor de dos noches antes.

El alguacil adjunto Smith y el alguacil adjunto Black fueron profesionales y corteses, pero insistieron en que Ferrucci les entregara a los prisioneros sin demora.

—Porter le metió una bala a un agente del FBI en Florida —dijo Smith—. Y McClintock es capitán de milicia de un grupo de chiflados de Ohio que se metieron en un complot para secuestrar y asesinar al fiscal del estado. Tienen un pueblo bonito aquí. No querrán que estos tipos se lo apesten.

Ferrucci intentó llamar al sheriff Briscoe, pero Andy estaba en los Hollows comprobando que Monica Sanewski estuviera bien.

El ex de Monica la había estado amenazando a ella y a su hijo, y la oficina había recibido un aviso de gritos y ruidos de cosas rompiéndose en su casa hacía treinta minutos.

La cobertura de radio y móvil era pésima por allí.

Jamaal Brown, que llevaba menos tiempo en el puesto que Dan pero tenía toda aquella experiencia en el extranjero, estaba cerca de la interestatal, a la caza de conductores que multar por exceso de velocidad.

Así que Dan consultó con Sharon, su esposa, que se encargaba de todo el papeleo y el trabajo administrativo de la oficina. Ella se mordió el labio inferior, tan perdida como él.

—No lo sé, cariño —dijo ella—. Estas órdenes son bastante serias, y tienen una orden judicial del juez Osterman, y ya sabes cómo es él. No querrás buscarte problemas con ese hombre.

—Lo sé, cariño —dijo Dan mientras los alguaciles observaban impasibles—.

Pero tampoco quiero buscarme problemas con Andy.

Estos tipos atacaron a Cooper Fox y a Roscoe Powell, y ahora están demandando al instituto, y creo que a Andy le daría algo si volviera y se los hubieran llevado, aunque fuera bajo custodia federal.

El alguacil Smith intervino.

—Disculpe, ¿ha dicho que los prisioneros están demandando a una escuela?

Dan Ferrucci asintió.

—Sí —dijo—. El instituto. Hubo una gran celebración cuando ganamos las Mid-States y, mire, es complicado, pero…

Smith levantó una mano. El agente Dan se calló.

—Ese será el señor Porter —dijo—. Ya lo ha hecho antes. Me sorprende que demande al instituto. Su chanchullo habitual es amargarle la vida a las fuerzas del orden con pleitos absurdos.

Su compañero, el alguacil adjunto Black, puso los ojos en blanco.

—Ya llegará a eso. Ese cabrón siempre lo hace. Disculpe el lenguaje, señora.

Sharon Ferrucci se sonrojó, pero dijo que no pasaba nada.

—Agente Ferrucci —dijo Smith—. Estos tipos son alimañas. Mi consejo: déjenos deshacernos de ellos y, en cuanto pueda, fumigue la celda. Antes de que se dé cuenta, tendrá a los colegas milicianos de McClintock en el pueblo. Le acamparán en la puerta de casa.

—Ejerciendo su derecho constitucional a cagarse en la entrada —dijo Black—. Eso no lo quiere.

—Desde luego que no —asintió Smith—. Entréguenos­los. Vamos a meter a estos tipos en un agujero tan profundo y tan oscuro que nadie los encontrará jamás. Incluido el abogado gilipollas que les esté comiendo la oreja.

Decían la verdad, en cierto modo, y el agente Ferrucci les creyó. Le preocupaba entregar a los prisioneros sin poder consultar antes con el sheriff Andy, pero los alguaciles insistieron mucho. Tenían que recoger a un terrorista doméstico antes de que acabara el día, dijeron.

—¿Antifa? —preguntó Sharon casi sin aliento.

—El mismo —dijo Smith.

Dan Ferrucci firmó los papeles y los alguaciles se llevaron a los prisioneros.

Los cuerpos de Joe Don Porter y Duray McClintock nunca aparecieron. La vieja mina de carbón donde los arrojaron los dos alguaciles adjuntos —que no eran alguaciles adjuntos— era muy profunda y muy oscura.

Tal como habían prometido.