38 VANE

Algo va mal con Lia.

La observo moverse por la cocina, con movimientos tensos. Lleva una semana así, desde la cena familiar. Diferente. Nerviosa. Distraída. Cómo se sobresalta cuando la toco sin avisar. Cómo su sonrisa no le llega a los ojos.

—¿Segura que estás bien? —pregunto, acercándome por detrás mientras prepara café.

—Estoy bien —dice, recostándose contra mí pero sin relajarse del todo—. Solo cansada.

Mentirosa. Conozco su cuerpo mejor que ella. Algo ha cambiado, pero no me dirá qué.

—Deberías dormir más —digo, rozándole el cuello con los labios—. Menos mal que no viniste a la gala anoche. Se alargó mucho.

Y fue violenta. Pero no necesita saber eso.

—Mi migraña fue terrible —murmura, girándose para mirarme—. ¿Cómo fue?

—Mierda benéfica aburrida —digo en tono casual—. Imbéciles ricos fingiendo que les importan los niños sin hogar mientras beben champán de mil dólares.

Lo que no le cuento es cómo Ilya Orlov hizo su jugada, intentó emboscarnos.

Y menos aún menciono que Orlov está encadenado en nuestro almacén, esperándome.

—Tengo que salir pronto —digo, mirando el reloj—. Reunión con Knox por unos problemas de envío.

Sus ojos buscan los míos, y por un momento me pregunto si lo sabe. Si de alguna manera ha descubierto lo que realmente hacemos. Pero eso es imposible. Hemos sido cuidadosos.

—¿Llegarás tarde? —pregunta.

—No debería tardar mucho.

Cojo las llaves y el móvil, y la atraigo hacia mí para besarla. Ella me devuelve el beso, pero sin el fuego de siempre. La estrecho un poco más fuerte, un poco más tiempo, intentando recuperar esa conexión.

—Te quiero —digo contra sus labios.

—Yo también te quiero —susurra.

Pero mientras salgo por la puerta, no puedo quitarme de encima la sensación de que algo se ha roto entre nosotros. Y no tengo ni puta idea de cómo arreglarlo.

Cierro de un portazo, con la mente aún en los ojos distantes de Lia. Algo va mal, pero tendré que ocuparme de eso después. Ahora mismo, me esperan asuntos pendientes.

El aire de la mañana me golpea la cara mientras me subo a la Kawasaki Ninja. El motor ruge al arrancar, vibrando entre mis piernas como un ser vivo. Esto —el poder, la velocidad— siempre me despeja la cabeza.

Serpenteo por las calles de Ravenwood, inclinándome en las curvas, yendo más rápido de lo que debería. Para cuando llego al almacén del este, los pensamientos sobre Lia se han convertido en un dolor sordo en el fondo de mi mente.

Aparco junto a la moto de Knox, con su pintura azul neón inconfundible incluso salpicada de barro. Mi hermano nunca ha sabido mantener nada limpio.

Dentro, el almacén resuena con un grito estrangulado. Se me curvan los labios en una sonrisa. Knox ha empezado sin mí.

—Ya era jodida hora —grita Knox cuando empujo la puerta. Está de pie frente a Orlov, con las mangas arremangadas, los nudillos ensangrentados.

Orlov cuelga de cadenas atornilladas al techo, con el traje caro rasgado y empapado de sangre. Tiene el ojo izquierdo hinchado y cerrado, y respira con jadeos húmedos y gorgoteantes.

—¿No querías esperarme, hermanito? —niego con la cabeza mientras me pongo los guantes de cuero.

Knox sonríe, con esa mirada salvaje y desquiciada bailándole en los ojos.

—El pedazo de mierda ha preguntado por Bianca. Quería saber si disfrutó del tiempo que pasaron juntos.

—¿Y todavía le has dejado la lengua pegada? —me río, rodeando a Orlov como un tiburón—. Te estás ablandando.

—Nah —Knox me lanza unos alicates—. Solo he guardado las mejores partes para mi hermano favorito.

Cojo los alicates, sopesándolos en la mano. El metal se siente bien: frío y certero.

—Sabes para qué son estos, ¿verdad, Ilya? —susurro, acercándome a su oído. El único ojo que le queda se abre de par en par, la pupila reduciéndose a un punto—. Por cada mentira que le dijiste a mi hermano Xavier, voy a quitarte algo que echarás de menos.

Orlov intenta hablar, pero solo le sale un gorgoteo húmedo. Le agarro la mandíbula y aprieto hasta que gime.

—Shh. No malgastes el aliento suplicando. Guárdalo para gritar.

Le agarro el meñique con los alicates, aplicando la presión justa para que lo sienta. El miedo en ese ojo es embriagador, mejor que cualquier droga. Giro lentamente, sintiendo cómo el hueso resiste y luego se rompe. El grito rebota en las paredes del almacén.

—Una mentira —digo con calma, mientras la sangre gotea del dedo destrozado—. Diecinueve más por delante.

Knox se ríe detrás de mí, y el sonido resuena en el almacén.

—Joder, hermano. Hoy te lo estás tomando con calma.

—Llevaba tiempo esperando esto —digo mientras selecciono el anular—. Soñando con ello.

Esta vez no tiro: giro, dando una vuelta completa con los alicates. El dedo no se desprende, solo cuelga de un hilo de piel y tendón. El grito de Orlov se convierte en un gemido agudo que me hace hormiguear la piel de satisfacción.

—Eso es por enviar a tus hombres tras mis hermanos —susurro—. El siguiente es por lo que le hiciste a Bianca.

Presiono la punta de los alicates contra el ojo, el bueno, aplicando la presión justa para hundir la superficie sin romperla. Orlov se sacude contra las cadenas y se mea encima del terror.

—Por favor —consigue balbucear al fin.

—¿Por favor? —repito, presionando más fuerte hasta que un hilo de líquido le brota de la comisura del ojo—. Apenas estamos empezando.

Los alicates ya no bastan. Los dejo a un lado y saco el cuchillo de caza que llevo en la bota.

—¿Quieres saber lo que es el dolor de verdad, Ilya? Voy a enseñarte lo que pasa cuando te metes con mi familia.

Presiono la hoja contra su mejilla y trazo un corte lento, deliberado. La sangre brota de inmediato, le corre por el rostro en riachuelos. Su grito es más débil ahora; se le están agotando las fuerzas.

—Sujétale la cabeza —le digo a Knox.

Mi hermano agarra a Orlov del pelo y le echa la cabeza hacia atrás para dejarle el cuello al descubierto. Deslizo la hoja hasta la oreja.

—Esto es por intentar meterte en nuestro territorio —susurro mientras sierro el cartílago. La oreja se desprende con sorprendente facilidad, un pequeño trofeo sangriento en mi mano. Se la pongo delante de la cara—. ¿Se la mando a tu mujer? ¿O mejor a tu hija?

Un sonido suave —plástico contra metal— rompe mi concentración.

Me quedo inmóvil y giro la cabeza hacia la puerta del almacén, que debería estar cerrada. Ahora está entreabierta; una rendija de luz diurna cruza el suelo de hormigón.

—¿Qué coño? —murmuro. Suelto la oreja y me dirijo hacia la puerta.

Entonces la veo: una pequeña pulsera de oro con un colgante de esmeralda. La pulsera de Lia.

—Joder. —Se me hiela la sangre. Me agacho a recogerla con los dedos temblorosos—. ¡JODER!

Salgo disparado por la puerta justo a tiempo de oír un motor que arranca junto al edificio. Corro hacia el sonido con el corazón latiéndome tan fuerte que apenas oigo nada más.

Knox está justo detrás de mí y me agarra del brazo.

—¡Vane, para! No hemos terminado aquí.

—Lia estuvo aquí —gruño mientras le enseño la pulsera—. Lo vio todo.

—¿Y qué? —Knox se encoge de hombros—. Déjala ir, entrará en razón.

—¡Esto no es un puto juego, Knox! Esto es diferente. —Se me quiebra la voz de pánico—. Me dejará otra vez.

—Tenemos un trabajo que terminar —insiste Knox—. Xavier va a...

—¿Qué harías tú si fuera Bianca? —exijo mientras lo agarro de la camisa—. ¿Y si te viera así y saliera huyendo? ¿La dejarías marchar sin más?

Algo cambia en los ojos de Knox: comprensión, quizás incluso simpatía.

—Joder —murmura y se pasa una mano por el pelo—. Vale. Ve con ella. Yo termino con este pedazo de mierda y limpio.

Rodeo el almacén corriendo y encuentro un grifo oxidado en la pared exterior. El agua fría sale roja mientras me froto las manos frenéticamente, tratando de quitarme la sangre de Orlov de debajo de las uñas. No es lo bastante rápido. Solo puedo pensar en Lia.

Lia vio lo que realmente soy.

Me subo a la moto de un salto y acelero, zigzagueando entre el tráfico a velocidades que deberían costarme una detención. Los semáforos en rojo se convierten en meras sugerencias mientras me salto los cruces; los coches me pitan al pasar. Me da igual. Necesito llegar a casa antes de que haga algo estúpido. Antes de que huya otra vez.

Quince putos años. No voy a dejar que se vaya.

Freno en seco frente a nuestro edificio y dejo la moto en la zona de prohibido aparcar. El ascensor tarda una eternidad; cada segundo se alarga hasta el infinito mientras veo subir los números.

—¿Lia? —grito nada más cruzar la puerta.

El silencio me responde. El ático está vacío, se nota de forma inconfundible. Aun así, reviso cada habitación, abro las puertas de golpe con la esperanza de encontrarla llorando, enfadada, lo que sea.

Nada.

—¡JODER! —Le pego un puñetazo a la pared y abollo el pladur.

Saco el móvil con manos temblorosas y la llamo. Suena y suena hasta que salta el buzón de voz.

—Lia, lo que sea que hayas visto... —Me detengo, respiro hondo—. Solo vuelve a casa. Por favor. Podemos hablar de esto.

Cuelgo y echo un vistazo al apartamento. Su bolso no está, pero su ropa sigue colgada en el armario. Su cepillo de dientes sigue en el baño. El libro que está leyendo descansa en su mesita de noche, con el marcapáginas en su sitio.

El déjà vu me sacude como un puñetazo. Vuelvo a tener dieciocho años, de pie en una estación de autobuses vacía, descubriendo que se ha ido sin despedirse.