37 LIA

El espresso martini baja suave, calentándome por dentro. El salón de Xavier es impresionante: tonos crema y dorado, sofisticado sin resultar pretencioso.

—Está delicioso —dice Sadie, observando su copa con aprecio—. ¿Cuál es tu secreto?

—Sirope de vainilla casero —responde Mira, acomodándose en un sillón con su bebida.

Bianca se acurruca en el otro extremo del sofá, con las piernas recogidas.

—Bueno, Lia. ¿Qué tal se siente volver a Ravenwood después de tantos años en Nueva York?

—Raro —admito—. Todo resulta familiar pero distinto. El pueblo ha crecido tanto que casi no lo reconozco.

—Y ahora estás con Vane —los ojos de Sadie brillan de curiosidad—. Eso tiene que ser... intenso.

—No tenéis ni idea —las palabras se me escapan antes de poder contenerlas, y las tres se echan a reír.

—Oh, creo que sí —dice Bianca, intercambiando una mirada cómplice con Mira—. Los hermanos Blackwood no son precisamente discretos.

Mira alza su copa en señal de asentimiento.

—Y te quedas corta.

Hay algo reconfortante en esto: estar aquí sentada con mujeres que entienden lo que significa pertenecer a hombres como los Blackwood. Mis antiguas amigas del instituto jamás podrían comprender este mundo. Joder, ni yo misma lo entiendo la mayoría de los días.

—Se agradece —digo en voz baja—. Tener gente que lo entiende.

—La Cacería cambia las cosas —coincide Mira—. Crea vínculos difíciles de explicar a los de fuera.

—Como con Keira —añado—. Nos hemos hecho muy amigas desde que terminó la Cacería.

Sadie asiente con entusiasmo.

—Es genial. Un poco salvaje, pero en el buen sentido.

La conversación fluye con naturalidad entre nosotras: la galería, el encargo en el que trabaja Bianca, los proyectos tecnológicos de Sadie. Esta camaradería sencilla resulta refrescante. Sin juicios, sin pretensiones.

—Tengo que ir al baño —digo, dejando la copa vacía—. ¿Dónde...?

—Al fondo del pasillo, segunda puerta a la izquierda —indica Mira.

Salgo del salón; mis tacones repiquetean suavemente sobre el suelo de mármol. El pasillo está en silencio, elegante. Al pasar junto al comedor, unas voces se cuelan por la puerta entreabierta.

—...torturarlo lentamente —la voz de Vane rompe el silencio—. Hacerle pagar cada puta cosa que ha hecho. Quiero oírlo gritar.

Mis pasos vacilan.

—Primero necesitamos información —responde Xavier con tono mesurado—. Luego podrás divertirte.

—Quiero que suplique —continúa Vane, y hay algo en su voz que no le había oído nunca: algo oscuro y ávido—. Quiero que dure días antes de rematarlo.

Un escalofrío me recorre las venas. Me agarro a la pared para sostenerme mientras las náuseas me revuelven el estómago.

Esto no es un negocio abstracto cualquiera. Está hablando de torturar a alguien hasta matarlo. Y disfrutarlo.

Obligo a mis piernas a moverse y paso deprisa junto al comedor antes de que alguien repare en mi presencia. Me tiemblan las manos mientras empujo la puerta del baño y la cierro tras de mí con dedos torpes.

Apoyo las manos en el lavabo de mármol y me miro en el espejo. La mujer que me devuelve la mirada parece perfectamente serena: el cabello oscuro aún elegantemente peinado, el pintalabios intacto, el vestido de diseñador ciñéndose a mi cuerpo como si lo hubieran hecho a medida.

Pero por dentro me estoy desmoronando.

«Quiero oírlo gritar».

La voz de Vane resuena en mi cabeza, despreocupada y ávida. Como si estuviera decidiendo qué cenar en vez de planear una tortura. Un asesinato.

Abro el grifo y me echo agua fría en la cara. El maquillaje que me apliqué con tanto cuidado se corre en regueros oscuros por las mejillas, pero me da igual. El estómago se me revuelve con violencia.

Lo sabía. Una parte de mí siempre supo que Vane y sus hermanos no habían levantado su imperio por medios legítimos. No se acumula ese tipo de poder, ese nivel de influencia, siguiendo las normas. Los clubes exclusivos, las conexiones con la élite de Ravenwood, la forma en que la gente respetaba y temía el apellido Blackwood: todo apuntaba a algo más oscuro bajo la superficie.

Pero me había convencido de que eran solo negocios. Quizá algún trapicheo ilegal, evasión de impuestos, sobornos. Delitos de guante blanco que me permitían mantener la ficción de que el hombre al que amaba no era realmente peligroso.

Qué ingenua. Qué jodidamente estúpida.

«Quiero que dure días».

Me tiemblan las manos mientras me agarro al borde del lavabo.

Se lo había entregado todo. Mi independencia. La vida que me había construido con tanto esmero en Nueva York. Mi instinto de supervivencia. Todo porque me había convencido de que lo nuestro era amor: un amor intenso, obsesivo, que lo devora todo.

Pero el amor no planifica sesiones de tortura mientras cena con la familia.

La puerta del baño parece estar a un millón de kilómetros. Tengo que volver al salón, actuar con normalidad, fingir que no he oído nada. Pero las piernas no me responden.

¿Qué se supone que debo hacer con lo que sé? ¿Fingir que no lo he oído? ¿Seguir viviendo en la ignorancia mientras Vane hace... qué? ¿Matar a quien se le ponga por delante?

Mi reflejo me devuelve la mirada, con el rímel corrido y los ojos vacíos.

Me echo más agua fría en la cara, borrando las huellas de la conmoción. Con manos temblorosas, me retoco el pintalabios, elimino los cercos de rímel y obligo a mi respiración a calmarse. Inspiro. Espiro. La galerista serena me devuelve la mirada desde el espejo, pero en sus ojos hay una determinación nueva que no había visto nunca.

¿Quién es este hombre al que me he entregado? El chico del que huí hace quince años se ha convertido en algo que apenas logro comprender.

Al salir al pasillo, aún oigo sus voces llegando desde el comedor: charlas despreocupadas sobre violencia, como si estuvieran planeando una fusión empresarial. Acelero el paso, desesperada por alejarme de esas palabras.

Desde que volví a Ravenwood, he vivido en un cuento de hadas. El amante obsesivo que esperó quince años, que organizó mi trabajo perfecto, mi apartamento perfecto... todo para traerme de vuelta a él. Me había parecido romántico, incluso emocionante. Pero ahora veo la oscura realidad que se esconde bajo esa devoción.

¿Qué más ignoro sobre Vane Blackwood? ¿Sobre el imperio que sus hermanos y él han construido?

Para cuando llego a la puerta del salón, ya he tomado mi decisión. Esta vez no huiré; eso nunca funcionó. Pero tampoco seguiré cerrando los ojos a propósito.

Voy a descubrir exactamente quién es Vane. Qué hace. ¿Hasta dónde llega de verdad su obsesión? Usaré todos los recursos que tengo a mi alcance: mi puesto en la galería, la amistad recién forjada con estas mujeres, mi acceso a su casa, a su vida.

Esbozo una sonrisa forzada mientras me reúno con el grupo y acepto otro espresso martini de manos de Mira sin que me tiemblen las manos.

—¿Todo bien? —pregunta Bianca, escrutándome el rostro.

—Perfecto —miento, alzando la copa—. Solo pensaba en lo bien que estamos aquí.

Pero tras mi sonrisa, el juramento se solidifica como hormigón en mi pecho. Voy a descubrir cada secreto que Vane me ha ocultado, cueste lo que cueste.