13 LIA

Las luces de la galería proyectan sombras perfectas sobre el suelo de mármol mientras recoloco la nueva escultura de Marcella Díaz. Su obra merece el lugar privilegiado en el escaparate principal: suficientemente controvertida para llamar la atención, pero con el reconocimiento crítico necesario para justificar los 50.000 dólares del precio.

—Cinco centímetros a la izquierda —le digo a mi asistente mientras retrocedo para evaluar la composición—. Perfecto.

No puedo creer que esté de vuelta en Ravenwood, dirigiendo mi propia galería. Bueno, técnicamente es la galería de Elliot. Aun así, dejó claro que este espacio está bajo mi mando.

—La inauguración es en tres días, señorita Morgan —me recuerda mi asistente—. El catering necesita la aprobación final del menú.

Asiento mientras examino las paredes blancas inmaculadas, adornadas con piezas cuidadosamente seleccionadas.

—Diles que añadan el champán que pedí. El bueno, no el del montón que sugirieron.

Cuando Elliot Chambers me visitó en Nueva York hace un mes, casi rechacé su oferta. Después de construir mi reputación en la despiadada escena artística de Manhattan, volver a mi ciudad natal parecía un retroceso. Pero ¿control creativo total sobre una nueva galería de arte contemporáneo, conexiones con coleccionistas a los que nunca tendría acceso de otra forma y el triple de sueldo? Solo una tonta diría que no.

Paso los dedos por el borde frío de un pedestal. El espacio es impresionante: líneas limpias y luz natural; solo la reforma arquitectónica costó más que la casa de mis padres. Elliot no escatimó en gastos, lo que me hace preguntarme qué quiere realmente de este acuerdo.

El móvil vibra con un mensaje suyo.

¿Cena esta noche para hablar de la inauguración?

Le respondo.

A las 19:00 en Orso. Reservaré el salón privado.

Compruebo mi aspecto en el cristal pulido de una vitrina cercana. La mujer que me devuelve la mirada ha recorrido un largo camino desde aquella adolescente torpe la noche del baile de graduación.

Pensar en el baile trae un recuerdo involuntario de Vane Blackwood. Lo aparto con la misma facilidad con la que me quito una pelusa de la manga. Aquella noche no fue más que un rito de iniciación adolescente: hormonas y curiosidad que impulsaron decisiones que parecían monumentales en su momento. Perder la virginidad con él fue simplemente cumplir el expediente de la experiencia del instituto, nada más.

—La iluminación del ala este todavía necesita ajustes —digo mientras me dirijo hacia la zona problemática—. Y asegúrate de que la instalación de Nakamura tenga la documentación lista para los coleccionistas.

Ahora resulta casi risible cómo una vez pensé que aquellos intercambios acalorados en la clase de química significaban algo profundo. Mi yo adolescente confundió el antagonismo con química, confundió la atracción física con algo más profundo. Pero la vida te enseña a distinguir entre conexiones significativas y distracciones pasajeras.

Mi etapa en Nueva York me enseñó cómo deberían ser las relaciones de verdad: apoyo mutuo, desafíos estimulantes. No el tira y afloja de poder que tuve con Vane, aunque nunca llegamos a tener una relación.

Toco la pantalla del móvil para revisar las citas de mañana. Vendrán tres coleccionistas serios, incluido uno que ha mostrado interés en la escultura central. La idea de cerrar esa venta me hace sonreír. Esto es lo que me mueve ahora: construir algo significativo, crear un espacio para voces artísticas que merecen ser escuchadas.

Aquel enamoramiento del instituto fue solo eso: un enamoramiento. Temporal. Olvidable. A diferencia de la reputación que me he labrado, que perdurará.

—¿Eso es todo por hoy? —pregunto mientras miro el reloj. Casi las cinco; tendré que darme prisa si quiero estar impecable para la cena con Elliot.

—Sí, señorita Morgan —Naomi consulta su tableta, con los rizos oscuros cayéndole sobre la cara mientras repasa nuestra lista de tareas—. El equipo de iluminación terminará los ajustes mañana por la mañana, el catering está confirmado y he programado un recorrido final con seguridad para el día antes de la inauguración.

La observo un momento. Veinticuatro años, recién salida de su máster en gestión de artes, entusiasta pero no desesperada. Yo fui como ella una vez, decidida a demostrar mi valía sin parecer ansiosa por recibir aprobación. Ha gestionado el caos previo a la inauguración con una competencia sorprendente: toma la iniciativa cuando hace falta y respeta los límites que he establecido.

—Tengo que prepararme para la cena con Elliot —digo mientras recojo el portafolio—. Pero confío en que sabrás resolver lo que surja. Has hecho un trabajo excelente esta semana.

No se me escapa cómo Naomi yergue ligeramente los hombros, ni la forma cuidadosa en que disimula su sonrisa, manteniendo la profesionalidad incluso cuando el placer del reconocimiento le brilla en los ojos.

—Gracias, señorita Morgan. Se lo agradezco.

Mi antigua jefa en Nueva York mandaba a base de intimidación y creó un ambiente tóxico donde todos trabajábamos con miedo constante. Me prometí que nunca me convertiría en esa persona, por muy alto que llegara. El respeto no requiere crueldad.

—Cierra cuando te vayas —añado mientras le entrego las llaves de la galería—. Y no te quedes hasta muy tarde.

—Por supuesto —asiente Naomi.

Mientras recojo el abrigo y el bolso, la observo dar instrucciones a uno de los técnicos con tranquila seguridad. Acerté al contratarla. En este negocio, encontrar a alguien competente que no necesite supervisión constante vale su peso en oro.

Salgo de la galería a la calle principal de Ravenwood y me arrepiento al instante de haber elegido tacones cuando meto el pie en un charco de la llovizna vespertina. Perfecto. Nada dice «curadora de arte de éxito» como unos Louboutin empapados.

—¿En serio? —murmuro, mirando al cielo—. ¿Dejé Nueva York para esto?

Un hombre de mediana edad con camisa de golf que pasa por mi lado me lanza una mirada extraña.

—Solo estoy charlando con el universo —explico con una sonrisa exagerada—. No estamos en buenos términos ahora mismo.

Acelera el paso, prácticamente huyendo de la loca que habla con las nubes. Ahí está el encanto de Ravenwood Hollow que había olvidado: terror absoluto ante cualquier comportamiento más excéntrico que hablar de fertilizantes para el césped.

Miro el reloj y decido caminar las cuatro manzanas hasta mi apartamento en lugar de pedir un coche. La falta de taxis fiables en Ravenwood Hollow es algo a lo que todavía me estoy adaptando, después de años en Manhattan. Ayer, mi conductor paró a mitad de trayecto para ayudar a una anciana a llevar la compra. ¿Conmovedor? Sí. ¿Eficiente? En absoluto.

Un grupo de adolescentes holgazanea a la puerta de la heladería, y me recuerda mis propios días de instituto. Una chica se echa el pelo hacia atrás con gesto dramático mientras un chico finge no mirar. Ah, los rituales de apareamiento adolescentes: de algún modo evolucionan y a la vez siguen exactamente igual desde el principio de los tiempos.

—¡Quedan dos minutos, gente! —les grito a una pareja que se está besando contra un escaparate—. La policía antiarrumacos está de ronda, y me han dicho que hoy no avisan antes de multar.

Se separan sobresaltados y se echan a reír cuando se dan cuenta de que estoy bromeando. La chica me levanta el pulgar mientras su novio se pone más o menos del color de una boca de incendios.

Dios, había olvidado lo cotilla que es este pueblo. Para mañana, Elliot probablemente se habrá enterado de mi incidente con el charco a través del primo del vecino de su tintorería, que justo pasaba en coche.

Enderezo los hombros y acelero el paso. Si los rumores sobre la participación de los Blackwood son ciertos, esta inauguración podría poner a Ravenwood en el mapa del arte contemporáneo, charcos incluidos.

Doblo la esquina repasando mentalmente la lista de invitados para la inauguración cuando choco con algo sólido. El portafolio se me escapa de las manos y los papeles se esparcen por la acera húmeda.

—Lo siento mucho, no estaba... —La disculpa se me queda atascada en la garganta cuando levanto la vista.

Vane Blackwood.

El tiempo parece congelarse mientras clavo la mirada en esos ojos verdes tan familiares, ahora enmarcados en un rostro más cincelado. El corazón me da un vuelco tras otro sin mi permiso.

—Lia Morgan —pronuncia mi nombre como si me hubiera estado esperando, con una voz más grave de lo que recuerdo, pero con ese mismo matiz que siempre me ponía la piel de gallina.

No puedo moverme. No puedo hablar. No puedo procesar la broma cósmica de chocarme literalmente con él en una esquina cualquiera cuando Ravenwood ha triplicado su tamaño desde que me fui.

Está... diferente. El encanto juvenil se ha endurecido en algo más peligroso. Tiene los hombros más anchos bajo un traje gris marengo a medida que probablemente cuesta más que mi alquiler mensual. Una cicatriz tenue le atraviesa la ceja derecha, una cicatriz que antes no estaba ahí.

—Pareces sorprendida de verme —dice mientras se agacha a recoger mis papeles esparcidos—. En mi propio pueblo.

Su pueblo. Claro, cómo no iba a pensar así.

—No... —trago saliva con dificultad mientras recupero la voz—. Solo llevo aquí un par de semanas.

Me entrega el portafolio y nuestros dedos se rozan un instante. El contacto me recorre el brazo como una descarga eléctrica que me irrita al instante. Quince años deberían bastar para neutralizar lo que sea que es esto.

—Trabajando para Elliot Chambers —dice. No es una pregunta—. Interesante elección.

Por supuesto que ya sabe por qué estoy aquí. Los Blackwood probablemente se enteran de cuándo se funde cada farola en Ravenwood antes de que la bombilla se enfríe siquiera.

—Era una buena oportunidad —logro decir mientras me aliso la falda con la mano libre.

Sus ojos siguen el movimiento antes de volver a mi rostro, con expresión indescifrable.