23. Elio

ELIO

Mi familia solo tarda tres días en llegar al bastión de los Bianchi.

Sé que son ellos antes de que la primera alarma termine de aullar. El sonido atraviesa la finca con un chillido ensordecedor y arranca a todo el mundo de la tensa quietud sin sueño a la que la casa de Davide lleva aferrándose setenta y dos horas.

Los hombres empiezan a gritar en el pasillo mientras las botas retumban sobre los suelos pulidos. Las radios crepitan con órdenes medio ahogadas por el caos.

—Puerta norte. Dos vehículos... No, cuatro. Movimiento cerca del perímetro este. ¡Han abierto fuego!

El bastión de los Bianchi se alza sobre unas tierras ancestrales fortificadas a lo largo de generaciones, pero ninguna casa es perfecta. Todo sindicato tiene sus fallos; toda fortaleza, una grieta.

La puerta norte no es el punto más débil en el sentido más evidente, pero el camino que parte de ella serpentea entre árboles frondosos antes de quedar expuesto a las cámaras.

Eso crea un ángulo muerto lo bastante prolongado para que un equipo de asalto pueda acercarse antes de que el sistema los detecte por completo.

Lo sé porque yo también habría optado por aprovecharlo.

La alarma vuelve a aullar y entonces llega el primer estruendo grave, aunque no procede de un disparo, sino de una explosión. Las paredes tiemblan con tanta fuerza por la onda expansiva que los monitores del puesto de seguridad parpadean.

En algún lugar cercano se hace añicos una ventana; el estrépito resuena mientras el cristal llueve sobre el suelo de mármol. Cerca de mí, uno de los hombres de Davide masculla una maldición mientras otro aferra con más fuerza el fusil, con la mirada fija en las imágenes que tiene delante.

Cierro los ojos durante un breve instante.

Sé cómo inicia mi familia una incursión. Nunca lo hace sumida en el caos, no de verdad.

Eso es lo que quieren que vean sus enemigos. Debajo hay orden, frío y calculado.

Han traído cargas explosivas, no las suficientes para arrasar por completo la finca —a menos que mi padre haya perdido del todo la cabeza—, pero sí para inutilizar una sección y obligar a los hombres de Davide a redirigir tropas hasta allí.

Cuando vuelvo a abrir los ojos, miro las pantallas de seguridad. A mi lado, Davide está de pie ante la consola central, con una mano apoyada en la mesa y la otra aferrando una radio con tanta fuerza que se le han puesto blancos los nudillos, aunque su rostro no revela nada.

Percibo la tensión bajo su inmovilidad, los cálculos sucediéndose detrás de sus ojos mientras sus hombres avanzan por las pantallas en formaciones cerradas y se desplazan hacia la parte delantera de la propiedad. Es un buen comandante, mejor que la mayoría.

Quizá sea esa la única razón por la que esta casa sigue en pie.

A su lado, Isabella permanece con los labios apretados y concentrada en la tableta que tiene delante.

Lleva el pelo recogido y apartado del rostro. Unos cuantos mechones se le han soltado junto a las sienes.

Tiene la boca reducida a una línea dura. Sus ojos van de la tableta a los monitores y de vuelta a la tableta, concentrados, mientras mantiene unos auriculares pegados a un oído y una radio en la otra mano. Su dedo se cierne sobre el botón, listo para redirigir las fuerzas adonde sea necesario.

En cualquier otra situación, contemplarla me llenaría el pecho de orgullo.

No debería estar aquí, en el corazón de una propiedad de la Mafia bajo asedio, dando órdenes a los soldados durante una incursión que mi familia ha vuelto a llevar hasta su puerta.

No debería tener que anticiparse tres movimientos mientras las paredes tiemblan a su alrededor, haciendo todo lo posible por proteger a cuantos se encuentran tras ellas.

Sobre todo a nuestro hijo.

Desvío la mirada hacia el monitor de la esquina inferior, el que muestra el pasillo del sótano frente al refugio. Dos hombres de Bianchi montan guardia fuera, con los fusiles preparados para acribillar a cualquiera que se atreva a bajar hasta allí.

Otra cámara situada dentro del vestíbulo exterior no muestra más que acero reforzado y el tenue resplandor de un teclado numérico.

Matteo está detrás de esa puerta.

A salvo, de momento.

Isabella no había vacilado. En cuanto el primer aviso chilló por toda la casa, lo llevó allí abajo y lo dejó a salvo tras esa puerta cerrada.

No puedo imaginar la fuerza que necesitó para ver cerrarse aquella puerta sabiendo que, si las cosas no salían según lo previsto, existía una posibilidad muy real de que aquella fuera la última vez que lo viera.

La voz de Isabella rompe el silencio.

—Alessio localizado.

Clavo la mirada en la tableta que tiene delante. Me acerco antes de que nadie pueda impedírmelo.

Uno de los guardias de Davide cambia de postura y levanta una fracción el fusil en mi dirección, pero Davide alza dos dedos sin mirarlo.

Apenas me doy cuenta.

Isabella inclina un poco la tableta para que podamos verla, pero yo ya estoy mirando por encima de su hombro.

La imagen tiene grano y está bañada por el frío tono gris verdoso de la visión nocturna.

Avanza hacia el este, en dirección al patio inferior. El humo se desliza por la imagen en velos fragmentados y difumina las siluetas de otros soldados que se mueven entre columnas de piedra y setos podados.

En cuanto lo distingo, todo mi cuerpo se queda inmóvil. Lleva un abrigo oscuro con el cuello levantado contra el aire nocturno. Sostiene el arma baja en una mano. Dos hombres lo flanquean por detrás y otros tres avanzan delante.

Los reconozco al instante: sus guardias personales, sus asesinos predilectos.

Son hombres en quienes confía porque los ha aterrorizado lo suficiente o los ha ensuciado de tal modo que no pueden huir sin sellar su propia suerte.

Cierro las manos en puños a ambos lados del cuerpo. Durante varios segundos, no reconozco la emoción que me recorre.

No es miedo. El miedo sería más fácil de nombrar y apartar para dejar paso al entrenamiento y al instinto mientras la fría aritmética de la supervivencia me empuja hacia delante. Conozco el miedo.

Me crie en una casa donde me alimentaron con miedo hasta que este me afiló y me convirtió en algo útil o me destruyó hasta no dejar nada de mí.

Esto es distinto.

Esto es rabia con el dolor enterrado debajo.

—Iré yo.

La sala de seguridad parece contraerse en torno a la declaración cuando las palabras abandonan mi boca; tanto la atención de Isabella como la de Davide se vuelven de pronto hacia mí.

El rostro de Isabella es el primero en cambiar. No de forma dramática.

Jamás revelaría tanto en una sala como esta, con vidas en juego, pero percibo el cambio porque llevo demasiados años atormentado por ella como para no reparar en las fisuras más pequeñas de su expresión.

Se le entreabren los labios en señal de protesta y aprieta la tableta con más fuerza. La estratega que hay en ella queda apartada por un instante mientras la mujer que me ama sale a la superficie.

—¿Estás seguro? —pregunta.

Asiento.

—Él es responsabilidad mía. —Mi mirada vuelve a la pantalla, a la figura oscura de Alessio abriéndose paso entre el humo—. Pondré fin a esto como debería haberlo hecho hace mucho tiempo.

Antes de que asesinara a Amos Russo.

Antes de que Isabella huyera y Matteo naciera en secreto.

Antes de que mi padre decidiera construir el futuro de nuestra familia sobre la traición.

Debería haberlo visto antes.

En cambio, lo llamé ambición en lugar de reconocerlo por lo que era de verdad, porque hacerlo me habría obligado a escoger un camino distinto del que habían trazado para mí desde que nací.

La crueldad de Alessio nunca me fue ocultada. En realidad, la habían pulido y justificado, vestido de lealtad familiar y envuelto en el lenguaje familiar de la necesidad, porque así es como siempre ha funcionado el linaje Conti.

Y ahora mirad adónde nos ha llevado a todos.

—Tu padre... —empieza Davide.

Niego con la cabeza antes de que pueda terminar.

—No estará aquí.

Conozco a Vittorio Conti lo suficiente para responder sin vacilar. Incluso ahora, después de oírlo condenarse y justificarse en el mismo aliento, lo comprendo tan bien como siempre.

—Si ha enviado a Alessio, significa que él sigue en el piso franco. Nunca dejaría a nuestra familia sin cabeza si uno de nosotros cayese en combate —concluyo.

Sobre todo ahora. No cuando yo me he vuelto contra él y Alessio se ha arriesgado al pisar territorio Bianchi.

Mi padre es demasiado disciplinado para ponerse en la misma línea de fuego que sus dos herederos.

Se quedará donde pueda dar órdenes y preservar el mito de que lo tiene todo bajo control, donde pueda decidir el siguiente movimiento sin importar cuál de sus hijos vuelva a casa respirando.

Así es él: un hombre que cree que el luto debe guardarse después de asegurar la sucesión.

La expresión de Davide se vuelve sombría.

—Entonces tendremos que ocuparnos de él más adelante.

Asiento, aunque no respondo.

Más adelante, si la propiedad sigue en pie e Isabella sobrevive. Si Matteo continúa encerrado tras la puerta del refugio, fuera del alcance de los hombres que convertirían su sangre en un instrumento de presión, y si soy yo quien regresa después de enfrentarse a mi hermano.

Lo que ocurra esta noche determinará cómo responderá mi padre después.

Si yo caigo y Alessio sobrevive, Vittorio seguirá presionando hasta engullir por completo el sindicato Bianchi.

Me llamará traidor, se convencerá de que merecía el final que he tenido para poder enterrar el dolor que deje mi muerte.

Usará mi traición como prueba de que la piedad engendra debilidad y de que el amor puede corromper incluso a su propio hijo. Le proporcionará munición suficiente para afirmar que la familia debe volverse más dura, más cruel y estar más unida bajo su mando.

Pero si Alessio cae primero...

No lo sé.

Esa incertidumbre es casi peor. Alessio es el heredero elegido, el hijo que siempre se ha mantenido obediente. Sin necesidad de que nadie se lo pidiera, estuvo dispuesto a asesinar a Amos Russo para ampliar los cimientos de nuestro imperio.

Ese es el hijo que mi padre ha decidido que merece protección, aunque le cueste todo lo demás.

Si Alessio muere aquí, no sé si mi padre se retirará, montará en cólera o se quebrará por completo.

Solo el tiempo lo dirá.

No llego a dar dos pasos antes de que Isabella me agarre del brazo. Sus dedos se cierran en torno a mí con fuerza suficiente para detenerme en seco.

Entreabro los labios para hablar, para decirle que sé lo que hago, para ofrecer alguna garantía endeble que ninguno de los dos creería, pero ella me interrumpe antes de que una sola palabra pueda salir de mi boca.

Tira de mí hacia abajo y me besa.

En ese momento me olvido de la guerra y de los monitores, de los guardias armados, de las alarmas, del sonido de mi familia intentando destrozar el bastión de los Bianchi desde fuera.

Me olvido del arma que espera a que la pongan en mi mano y del hermano que avanza entre el humo, del padre que da órdenes desde un piso franco como un Dios con tierra bajo las uñas.

Solo existe Isabella.

Su boca se estrella contra la mía, feroz, desesperada y furiosa, y tiembla con todo lo que se niega a decir delante de estos hombres.

Con una mano me aferra el brazo mientras apoya la otra sobre mi pecho, justo encima del lugar donde mi corazón intenta abrirse paso para alcanzar su calor.

Al principio, temo demasiado que, si levanto la mano y la coloco sobre la suya, recuerde que me odia.

Entonces deja escapar un leve sonido contra mi boca y destruye cualquier resto del dominio que creía conservar.

Le sujeto la nuca y le devuelvo el beso. Su cuerpo se aprieta contra el mío mientras mis dedos se hunden en su pelo.

Recuerdo mi apartamento en Italia, cómo me miraba cuando le susurraba acerca de un futuro que no tuve el valor de proteger, lleno de anillos y cuartos infantiles, de una casa sin soldados apostados en la puerta.

Una vida lejos de los Conti y los Russo.

Nuestra vida.

Cuando se aparta, no lo hace mucho. Apoya la frente contra la mía y su aliento tiembla sobre mi boca mientras sus ojos saltan de uno de los míos al otro.

Permanecemos allí, con los rostros lo bastante cerca para compartir el aire, rodeados de hombres que tienen el buen juicio de fingir que no ven nada mientras el mundo se resquebraja entre nosotros.

Entonces susurra:

—Ten cuidado. Y vuelve con nosotros.

El corazón se me contrae con tanta violencia que casi no puedo respirar.

Nosotros.

Con ella y con Matteo.

Por primera vez en ocho años, Isabella me ofrece algo por lo que merece la pena destruir a la familia que me convirtió en quien soy, para poder regresar junto a la que ella me brinda y me invita a reclamar como mía.

—Volveré —digo.

Es una promesa que pienso cumplir.

Se vuelve hacia Davide, de nuevo con voz firme.

—Dale un arma.

Davide la observa durante un largo instante y después asiente. Todas las miradas de la sala lo siguen mientras se dirige a un armero empotrado en la pared. Noto cómo aumenta la tensión cuando el metal chasquea y se abre un cajón. Saca una pistola y la comprueba con manos expertas.

Se acerca a mí y me la deposita con cuidado en la mano.

—Buena suerte.