21. Isabella

ISABELLA

Han pasado tres días desde que Elio cruzó las puertas de la casa segura de Davide con las manos en alto en señal de rendición.

Permanece bajo vigilancia constante en un ala de invitados protegida, con dos hombres armados turnándose ante su puerta y cámaras que controlan el pasillo que conduce a su habitación.

Al principio, Davide insistió en que lo inmovilizaran. Durante las primeras veinticuatro horas, a Elio solo se le permitió salir de su habitación con las muñecas esposadas por delante y dos pistolas siguiendo cada uno de sus pasos, algo que soportó sin quejarse.

Revoqué esa orden después del primer día. Por sospechoso que nos resulte a todos, está aquí por voluntad propia. Atarlo como a un animal solo alimenta la tensión que ya crepita entre nosotros.

Aunque yo lo evito tanto como puedo y me vuelco en las sesiones de planificación con cualquier información que Davide logra extraerle sobre los movimientos de los Conti.

Cada respuesta que nos da Elio añade una nueva línea al mapa extendido sobre la mesa de la sala de operaciones de Davide y me ayuda a diseñar la estructura de la trampa que, inevitablemente, tenderemos a Alessio cuando llegue el momento.

Matteo permanece cerca de mí casi todo el tiempo.

Al principio, apenas se aleja lo que abarca un brazo y me sigue del dormitorio al baño y de allí al salón sin hacer preguntas.

Se sienta debajo de la mesa de la sala de operaciones mientras Davide y yo hablamos midiendo cada frase, y dibuja zorros y balones de fútbol en los papeles que le trae el personal.

Pero, de vez en cuando, lo encuentro cerca del pasillo este, quieto en el extremo más alejado, mirando fijamente. Matteo nunca intenta escabullirse entre los guardias.

Nunca les pide que abran la puerta.

Se limita a quedarse allí, con ese silencio excesivo tan suyo, mirando hacia el lugar donde retienen a Elio, como si el propio pasillo pudiera acabar contándole lo que los adultos que lo rodean se niegan a decir.

No sé cómo voy a contarle la verdad. ¿Cómo le explico que el hombre que se encuentra al final de ese pasillo no solo es el subjefe de una familia que intenta darnos caza activamente, una familia que destrozó nuestras vidas antes incluso de que Matteo naciera, sino también su padre?

La oscuridad de su pelo, el ángulo de su pequeña barbilla obstinada, la manera en que su silencio puede llenar una habitación antes de que lo haga su voz... Todo procede de un hombre al que amé mucho antes de imaginar siquiera que ese amor pudiera destruirme.

Pronto, esos rasgos vincularán a Matteo con su padre de forma innegable. Solo es cuestión de tiempo que alguien lo descubra.

Me aterra que, en cuanto lo diga en voz alta, ocurra algo irreversible.

Que Elio deje de ser un simple hombre bajo vigilancia y se convierta en algo mucho más peligroso.

Pero no es solo la atracción que Matteo siente por él lo que me asusta, aunque eso por sí solo ya me inquieta bastante.

También es la mía.

Cada mirada accidental reaviva un fuego antiguo. Ocho años de abandono deberían haberlo sofocado. Su traición debería haberlo sepultado.

Ver a Matteo temblando en aquella casa segura de los Conti debería haber reducido a cenizas hasta la última brasa. Pero basta una mirada, un susurro exhalado en mi dirección, el roce de su cercanía, y de pronto todo mi mundo interior vuelve a arder.

Esta noche, cuando Matteo por fin se queda dormido bajo la atenta mirada de un guardia de confianza, salgo a hurtadillas.

La terraza está en la segunda planta, medio oculta tras altas puertas de cristal y pesadas cortinas del color del vino añejo. La casa de Davide está llena de lugares así, preciosas vías de escape con vistas a los estrechos jardines traseros.

El aire nocturno es fresco y arrastra los aromas lejanos de los pinos y la tierra húmeda. Se desliza sobre mi piel y me serena de una forma que no había sentido en semanas.

Abajo, el recinto fortificado se extiende bajo la luz de la luna. Hay focos colocados con discreción entre los árboles y hombres patrullando a paso lento y vigilante, sus oscuras siluetas recortándose sobre la hierba plateada.

Más allá de ellos, el mundo no es más que bosque.

Me apoyo en la barandilla de piedra y aferro con los dedos el frío borde. No lo oigo acercarse hasta que ya está detrás de mí.

—¿Tú tampoco podías dormir?

Me tenso, pero no me vuelvo.

—No deberías estar aquí fuera sin escolta.

—Le he dicho al guardia de Bianchi que necesitaba aire. Sabe que a estas horas es mejor no discutir conmigo. —Hay un atisbo de humor negro en su tono, pero se desvanece enseguida—. Isabella.

Mi nombre.

Siempre mi maldito nombre.

Cierro los ojos un segundo y después me vuelvo despacio. Elio está a pocos pasos, vestido con una sencilla camiseta negra y unos pantalones que le ha proporcionado Davide.

No hay nada destacable en esas prendas, pero en él la sencillez resulta casi obscena.

El moratón que le recorre la mandíbula se ha desvanecido hasta convertirse en una sombra apagada. La barba incipiente le oscurece las mejillas. Sus ojos parecen demasiado alerta, atormentados, como si el sueño ya no acudiera a él.

Durante unos instantes, ninguno de los dos habla. Con él aquí, la terraza es demasiado pequeña.

De pronto, los guardias de abajo están demasiado lejos, aunque sé que bastaría un grito para que media casa acudiera corriendo.

La barandilla de piedra se me clava en la espalda cuando retrocedo de forma inconsciente, pero no hay ningún lugar al que pueda ir sin que parezca que me retiro por miedo.

Él se detiene donde está, con las manos relajadas a los costados.

—No pretendía acorralarte.

Se me escapa una risa amarga.

—Eso sí que sería una novedad.

—Me lo merezco —dice en voz baja.

—Te mereces muchas cosas.

—Lo sé.

Cuando su rostro se crispa, el corazón se me encoge con un dolor sordo. Estoy cansada de hacerle daño, algo que no hace sino enfurecerme aún más. Quiero que discuta conmigo. Quiero al antiguo y arrogante subjefe, capaz de convertir cualquier cosa en una orden destinada a infligir dolor.

A ese hombre es más fácil odiarlo. Este, el que permanece bajo la luz de la luna con los ojos cansados, es peligroso de una forma completamente distinta a la que conozco.

Cruzo los brazos sobre el pecho a modo de protección.

—¿Por qué has salido en realidad?

Su mirada se desvía un instante más allá de mí, hacia los oscuros terrenos de abajo.

—Yo... quería preguntarte algo.

Es su vacilación lo que me pone los nervios de punta. Elio Conti no es de los que vacilan. O, al menos, nunca lo ha hecho por lo que yo he visto.

Siempre ha ordenado, exigido y decidido, incluso cuando se equivocaba.

Siempre ha lucido la certeza como un arma pulida hasta brillar. Ahora su voz tropieza con el filo de aquello que ha venido a decir, y una parte traidora de mí se prepara para recibir el golpe.

—¿Qué?

Cierra los ojos un instante. El dolor le cruza el rostro como si ya supiera que la pregunta nos hará daño a ambos, pero aun así no pudiera evitar formularla.

—¿Es mío?

Durante un segundo suspendido en el tiempo, no hay terraza ni guardias patrullando por los terrenos a nuestros pies. No hay ningún Davide ni ningún Alessio apostados en bandos opuestos del campo de batalla. Solo existe esa única pregunta.

Se me cierra la garganta.

—No lo hagas.

Por supuesto, tenía que preguntarlo ahora que la casa está en silencio y ya no queda ninguna estrategia tras la que escondernos. Cuando Elio abre los ojos, los clava en los míos con una desolación tan desnuda que casi aparto la mirada.

—Dímelo —murmura, dando un paso hacia mí—. Necesito oírtelo decir.

La barandilla de piedra está fría contra mi espalda y todo mi cuerpo se queda rígido cuando se me clava en la columna. No había reparado en que retrocedía hasta quedarme sin espacio.

Él se detiene al darse cuenta, pero la distancia entre nosotros ya se ha reducido hasta apenas unos centímetros.

—¿Tú necesitas? —repito. La amargura de mi voz me sorprende incluso a mí—. Qué elección de palabras tan interesante.

Se le tensa la mandíbula.

—Por favor, Isabella.

—Si lo fuera, ¿qué pasaría después? —pregunto con voz temblorosa, por mucho que luche por mantenerla firme.

Los oscuros ojos de Elio se aferran a los míos, fieros e implacables. Durante un latido veo ese destello posesivo que he llegado a conocer tan bien. El antiguo instinto de los Conti, el que reclama todo cuanto toca.

Aparece y desaparece tan deprisa que casi me convenzo de haberlo imaginado. Pero conozco a los hombres como él. Sé cómo la posesión les recorre los huesos antes de que la moral alcance a taparle la boca.

Sé lo que su mundo les hace a los niños, en especial a los varones.

—Si crees que permitiré que lo utilices como heredero de tu familia, te equivocas. Nos cortaré la garganta a los dos y dejaré que nos desangremos en el suelo antes de permitir que tu familia lo toque.

Una expresión compleja le cruza el rostro. Se acerca, lo bastante despacio para que pueda detenerlo. Cuando no lo hago, baja la voz hasta dejarla apenas por encima de un susurro.

—Todos los instintos con los que me criaron me dicen que, si es mío, debe estar conmigo. Bajo mi protección. Bajo mi apellido y tras unos muros que nadie pueda franquear.

Lo fulmino con la mirada.

El rostro de Elio se contrae de repugnancia, pero no aparta los ojos de mí.

—Ese es el primer pensamiento que me viene a la cabeza. El que mi padre me inculcó antes de que tuviera edad suficiente para saber que estaba mal. Pero no es el único. Y no es el que estoy eligiendo.

Hundo los dedos en mis brazos sin dejar de mirarlo.

Alza una mano y sus dedos quedan suspendidos cerca de mi mejilla sin llegar a tocarla. Esa vacilación me desgarra con mucha más violencia que si sencillamente hubiera alargado la mano. Hace mucho tiempo, Elio Conti me habría tocado porque quería hacerlo.

Porque el deseo, al igual que el poder, era algo que los hombres de su mundo aprendían a tomar antes de que a nadie se le ocurriera negárselo.