17. Isabella #4

La hierba mojada resbala bajo nuestros pies.

Una niebla espesa cubre la propiedad, lo bastante densa para ocultar todo el perímetro más allá de la primera franja de árboles que rodea el refugio.

Debería ayudarnos. Debería tragarnos enteros y mantenernos ocultos en la oscuridad como una bestia misericordiosa de fauces suaves.

Justo cuando recorremos los primeros treinta metros, el haz de una linterna gira hacia nosotros.

—¡Eh!

El grito resquebraja la noche.

Matteo tropieza. Durante un segundo espantoso, su mano se arranca de la mía y su cuerpo se precipita hacia el suelo. Lo atrapo antes de que caiga y tiro de él para levantarlo con tanta fuerza que jadea de dolor; su pequeño hombro se sacude bajo mis dedos.

Un disparo resuena detrás de nosotros.

El sonido estalla en la niebla, demasiado fuerte, demasiado cerca. El suelo junto a mi pie izquierdo escupe barro al recibir el impacto de una bala; la tierra mojada salta y me salpica el tobillo.

Matteo grita.

Tiro de él con más fuerza.

—¡Corre!

La arboleda parece estar a una distancia imposible, inalcanzable y, al mismo tiempo, lo bastante cerca para que la esperanza parezca posible.

Mis piernas se mueven más deprisa aunque la cadera amenaza con ceder.

Respiro entrecortadamente. En algún lugar a nuestra espalda, varios hombres gritan unos por encima de otros, con las voces deformadas por la niebla y los árboles.

—¡Lado este!

—¡Cortadles el paso!

—¡No los perdáis!

En cuanto dejamos atrás los primeros árboles, estallan más disparos.

La corteza salta en astillas cerca de mi cabeza y rebota a mi alrededor como un confeti macabro.

Diminutos fragmentos me aguijonean la mejilla y el cuello.

Me agacho por instinto, arrastrando a Matteo conmigo durante medio paso antes de obligarnos a erguirnos de nuevo.

Las ramas me azotan los brazos y la cara.

Las espinas se enganchan en mi jersey y desgarran la tela ya destrozada.

Las raíces surgen de la oscuridad como manos que intentaran hacernos tropezar.

Matteo solloza una vez, solo una, y después reprime el sonido con tal fiereza que el orgullo me revuelve el estómago.

Otra bala se incrusta en un árbol detrás de nosotros.

El impacto hace que los pájaros salgan disparados de las ramas, batiendo frenéticamente las alas en la niebla.

El sonido se suma al caos, una cacofonía mareante de disparos, gritos, ramas quebradas y los ruidos roncos y animales de nuestra respiración.

No sé dónde está Elio.

El pensamiento me atraviesa con una fuerza indeseada.

¿Está detrás de nosotros?

¿Es él quien da las órdenes?

¿Intenta impedir que disparen o está al mando porque me he atrevido a huir con su hijo?

Matteo ya tropieza más de lo que corre; le tiembla todo el cuerpo y tiene el rostro descolorido.

Entonces los árboles se acaban y salimos a trompicones al arcén de una carretera transitada.

Los coches pasan a toda velocidad en ambas direcciones y sus faros cortan la niebla en franjas luminosas y cegadoras.

Su sonido me alcanza con una distorsión distinta: motores que rugen, neumáticos que siseaban sobre el asfalto húmedo, el mundo normal avanzando a toda velocidad mientras mi hijo y yo huimos de los disparos.

Suelto la mano de Matteo el tiempo justo para alzar ambos brazos y agitarlos frenéticamente.

—¡Pare! —grito—. ¡Por favor! ¡Pare!

La voz me sale desgarrada, ronca y desesperada. Entro en el borde de la calzada, haciendo caso omiso del grito de pánico de Matteo detrás de mí y del peligro de acercarme tanto al tráfico. Los faros me deslumbran y me dejan ciega por un instante.

Unos neumáticos chirrían contra la carretera cuando uno de los coches frena bruscamente varios metros más adelante, medio atravesado en el arcén.

Las luces de emergencia empiezan a parpadear, rojas y doradas contra la niebla.

Entrecierro los ojos por el resplandor, me vuelvo para agarrar a Matteo y lo levanto del suelo con una fuerza que no tengo, pero que encuentro de todos modos.

Se aferra a mí como si le fuera la vida en ello, rodeándome la cintura con sus pequeñas piernas y apretándome el cuello con tanta fuerza que apenas puedo respirar.

—No pasa nada —susurro contra su pelo—. Todo va a salir bien.

Corro hacia el lado del conductor justo cuando un hombre mayor abre la puerta y baja.

Debe de rondar los sesenta, tiene el pelo gris, lleva gafas y un cortavientos cerrado hasta la mitad.

Su rostro refleja confusión y alarma: la expresión de un hombre corriente que se ha detenido ante lo que cree que es una emergencia sin entender de qué se trata.

—¿Señorita? ¿Está bien? —me llama.

Durante una fracción de segundo, la pregunta me resulta tan extraña que casi me río.

¿Que si estoy bien?

Estoy huyendo por mi vida con mi hijo de siete años en brazos mientras unos hombres que estuvieron vinculados a mi familia nos cazan por diversión.

Puede que mi tío esté muerto y que el padre de mi hijo sea quien está dando la orden de dispararnos en cuanto nos vean o de arrastrarnos de vuelta a nuestra celda, y no sé qué versión de él me alcanzará primero.

La adrenalina me arrasa cuando agarro al hombre mayor por la pechera de la camisa.

Él abre mucho los ojos.

—¿Qué está...?

—Necesito su coche.

Lo aparto de un golpe con el hombro y lo empujo hacia atrás con fuerza suficiente para que tropiece y tenga que apoyarse en el lateral del vehículo.

La culpa me atraviesa, pero desaparece antes de poder frenar mis manos.

—Necesito su coche —repito con mayor dureza mientras ya me inclino hacia el interior.

—¿Qué? —grita.

—Lo siento. —Es toda la disculpa que le ofrezco antes de dejar caer a Matteo en el asiento del acompañante. Aterriza en una postura incómoda y lanza un pequeño grito; se vuelve hacia mí de inmediato y alarga una mano hacia mi manga.

—El cinturón —ordeno.

Las manos le tiemblan demasiado para obedecerle. Me inclino sobre él, tiro del cinturón y lo encajo en su sitio con dedos torpes.

El hombre se recupera lo suficiente para agarrarme del brazo.

—¡Señora, pare! ¡Es mi coche!

Me zafo de él, me siento al volante y cierro la puerta de golpe, bloqueándola antes de que pueda volver a abrirla. Golpea con los puños la ventanilla junto a mí mientras grita; el cristal amortigua sus palabras.

—¡Abra la puerta! ¿Qué demonios está haciendo?

No lo miro. Mi pie encuentra el freno y pongo la marcha. Desde la arboleda, el haz de una linterna corta la niebla, seguido de otro. Uno de ellos gira hacia la carretera.

El hombre golpea la ventanilla con más fuerza.

—¡Pare!

Hundo el acelerador.

El coche sale despedido con tal violencia que el cuerpo de Matteo se estrella contra el asiento.

El hombre se aparta de un salto con un grito y apenas esquiva el retrovisor cuando el vehículo abandona el arcén y se incorpora a la carretera.

Un claxon brama de inmediato y unos faros crecen en la ventanilla del conductor.

Matteo grita.

—¡Agárrate! —exclamo.

Doy un volantazo y me incorporo al carril con demasiada brusquedad.

Los neumáticos derrapan sobre el asfalto mojado y la parte trasera del coche serpentea durante un segundo aterrador antes de recuperar la tracción y enderezarse.

La carretera se extiende ante nosotros; ambas direcciones me son desconocidas.

La niebla se arremolina sobre la calzada y engulle las luces traseras y las señales hasta que aparecen demasiado tarde para distinguirlas.

Aprieto el volante con tanta fuerza que se me ponen blancos los nudillos y miro fugazmente el velocímetro mientras la aguja sube.

No sé adónde voy.

Esa es la primera verdad brutal.

La segunda es que no tengo a nadie más a quien llamar.

La certeza viaja junto a mí en el coche robado como otro pasajero, silenciosa y pesada, con las manos pulcramente cruzadas sobre el regazo mientras mi hijo tiembla en el asiento contiguo.

Ningún aliado que mi familia tuviera en su día se enfrentaría voluntariamente a Vittorio Conti.

No salvo que yo tuviese algo valioso que ofrecer: territorio, dinero, un secreto, un favor lo bastante importante para compensar el riesgo de ayudar a la hija de Amos Russo y desatar la ira de Vittorio.

No tengo nada de eso.

Hubo un tiempo en que el apellido Russo hacía que se abrieran puertas y que los hombres se pusieran en pie cuando mi familia entraba en una habitación.

Los aliados se desvivían por hacernos promesas y cerrar tratos entre vino y comida.

Por aquel entonces, mi familia tenía alcance e influencia.

Ahora solo quedo yo: una mujer con nombre falso, un vehículo robado y un niño de siete años que intenta no llorar demasiado fuerte en el asiento de al lado.

Aprieto más el volante. Fuera, la carretera se despliega bajo débiles farolas y bancos de niebla. Poco a poco, aparece una localidad. Paso de largo ante todas las tiendas porque los lugares normales tienen cámaras, empleados y desconocidos bienintencionados que llaman a la policía.

Más adelante, junto a la carretera, parpadea el letrero de un motel.

Las letras aparecen y desaparecen, de un rojo enfermizo contra el cielo nocturno.

Durante un segundo, me lo planteo. Resulta increíblemente tentador tener una habitación con una puerta que pueda cerrar desde dentro y un baño donde Matteo y yo podamos asearnos mientras decido adónde ir.

Pero, si los Conti nos siguen —y sospecho que así es—, los moteles estarán entre los primeros lugares que registren.

Junto al motel hay un guardamuebles con la verja medio abierta y ningún empleado visible en la garita.

Filas de módulos metálicos se extienden al fondo del recinto, devoradas por la oscuridad.

El letrero de la entrada está agrietado, tiene una bombilla fundida y todo el lugar parece olvidado.

Entro en el aparcamiento y apago los faros de inmediato.

Matteo inspira bruscamente.

—¿Mamá?

—No pasa nada.