17. Isabella #3

No soy la mujer que está frente a él, sino la niña que se sentaba junto al escritorio de mi padre mientras él y Giovano discutían estrategias sobre mapas y documentos.

La adolescente que fingía no escuchar a escondidas mientras hablaban de alianzas y traiciones.

La hija que permaneció junto a la tumba de su padre con la mano de Giovano pesada sobre el hombro, lo único que me mantuvo en pie cuando el dolor amenazó con arrastrarme al fondo.

No debería estar aquí así, destrozado en una habitación forrada de plástico y tratando todavía de salvarme.

Su hombro atado choca con fuerza contra el mío y me empuja hacia atrás con las pocas fuerzas que le quedan. —Vete, Isabella. Por la ventana.

Quiero decirle que volveré a por él. Quiero creer que existe una versión de este plan de fuga en la que saco a mi hijo de este lugar y aun así logro sacar con vida a mi tío de esta sala de matanza. Pero soy hija de mi padre. Sé cuándo están a punto de dar jaque mate.

La garganta se me cierra hasta que tragar parece imposible.

Vuelvo a atravesar el plástico y agarro la mano de Matteo. Tropieza cuando tiro de él contra mí y le rodeo la nuca con una mano para apretarle la cara contra mi cuerpo antes de que pueda abrir del todo los ojos y ver el alcance de las heridas de Giovano.

El plástico crepita bajo nuestros pies mientras cruzamos con cuidado la habitación hacia el otro extremo.

El ruido es demasiado fuerte, aunque ahora lo es todo.

Mi respiración, la de Matteo, la áspera inhalación de Giovano a nuestra espalda, el lejano movimiento de los hombres en el pasillo exterior…

Todo se aproxima más a cada segundo que pasa.

Siento la mirada de mi tío clavándose en nosotros desde atrás.

Al llegar al otro lado, aparto la última lámina de plástico y, tal como esperaba, hay una ventana.

El marco de madera deformado está desconchado en algunos puntos y el cristal, opaco por el polvo, parece esmerilado.

Suelto a Matteo el tiempo suficiente para probarla.

El marco gime, pero no se mueve. El pánico me trepa por la garganta.

A nuestra espalda, Giovano tose con un sonido húmedo.

—El pestillo —masculla.

Desvío la mirada hacia un lado. Distingo un diminuto pestillo oxidado, casi invisible bajo la mugre y una tira de cinta adhesiva transparente que mantiene unido el marco. Hundo la uña bajo la cinta para despegarla; el adhesivo se me queda pegado a los dedos.

Los pasos al otro lado de la habitación suenan cada vez más cerca, tras un grito lejano.

Matteo susurra:

—Mamá.

—Lo sé.

Aparto de la ventana el pestillo metálico y vuelvo a intentarlo. Un latigazo de dolor me atraviesa las manos cuando el marco cede de golpe y empieza a subir con un chirrido capaz de despertar a los muertos. Se atasca a mitad de camino; algo situado más arriba en la guía impide que se abra del todo.

Una voz al otro lado de la sala de interrogatorios espeta:

—¿Qué ha sido eso?

Me agacho, recojo a Matteo entre mis brazos y lo alzo hacia la ventana abierta.

—Primero los pies —susurro.

Lo levanto más, guiando sus piernas por la estrecha abertura.

Una corriente de aire nocturno, frío, húmedo y con olor a tierra en comparación con la estancia que dejamos atrás, entra de golpe.

Matteo gimotea cuando la rodilla se le engancha en el marco.

Lo inclino, con una mano en su espalda y la otra sujetándole el muslo.

Se desliza por el hueco y queda colgando al otro lado.

Me asomo por la ventana cuanto puedo y lo bajo hasta que sus zapatillas encuentran algo bajo sus pies. No veo bien en la oscuridad, pero noto que su cuerpo pierde la tensión cuando pisa suelo firme. Le suelto las manos despacio y retrocedo para darme la vuelta y meter una pierna por la abertura.

A mi espalda, la puerta de la sala de interrogatorios se estrella contra la pared interior.

Se me hiela el cuerpo.

La voz de Giovano atraviesa de pronto la habitación, fuerte y clara.

—Ya era hora, pedazo de inútiles.

Miro atrás y veo entrar a uno de los ejecutores con el arma medio levantada. El plástico que nos separa emborrona la escena, pero no lo suficiente. Giovano sigue desplomado en la silla, con la cabeza ladeada hacia el hombre mientras este vuelve despacio el arma hacia él.

—¿Piensas terminar el trabajo o vas a quedarte ahí plantado toda la noche? —dice mi tío. Incluso medio muerto, parece irritado.

El guardia gruñe y avanza hacia él.

—Parece que estás pidiendo a gritos una bala en el cráneo.

El estómago se me encoge con violencia.

No puedo mirar.

En vez de hacerlo, me vuelvo hacia la ventana y me obligo a pasar por la pequeña abertura.

El marco se me clava en las costillas; la vieja madera está combada por años de humedad y abandono, y el alféizar se hunde, irregular, bajo mis palmas.

Una astilla se engancha en mi jersey y desgarra la tela cerca de la muñeca.

Un borde afilado me raspa la piel y siento allí una llamarada de calor, pero reprimo una maldición y me retuerzo con más fuerza.

Detrás de mí estalla la carcajada de Giovano.

—Venga, hazlo. Al fin y al cabo, todos los Conti sois unos cobardes.

El repugnante chasquido de la culata de un arma al golpear carne corta en seco el sonido. Mi tío deja escapar un gemido ahogado por el impacto.

El pánico se convierte en impulso. Giro con fuerza, ignorando el desgarro ardiente de dolor que me cruza el costado, y caigo por la ventana.

El mundo desaparece bajo mis pies más deprisa de lo que esperaba.

Durante un segundo ingrávido, el aire frío me azota la cara mientras mis manos buscan a ciegas algo que no está ahí.

Entonces impacto contra el suelo húmedo al otro lado.

Un dolor candente me atraviesa la cadera y el hombro.

El golpe me vacía los pulmones y el mundo se desdibuja al instante.

Matteo se deja caer enseguida a mi lado.

—¡Mamá!

—Estoy bien —jadeo.

Levanto la cabeza para mirarlo. Su rostro está pálido en la oscuridad, sus ojos parecen enormes y tiene las mejillas mojadas.

Sus manitas titubean sobre mí, como si quisiera ayudarme pero no supiera dónde tocar sin hacerme daño.

Entonces un rápido fogonazo atraviesa la oscuridad, seguido del estampido de un disparo.

Durante un segundo, no puedo respirar.

El disparo parece prolongarse eternamente, rebotando contra el lateral del refugio y rasgando la noche.

Hundo los dedos en la tierra mojada mientras las lágrimas se forman en mis ojos y caen.

Me tapo la boca con una mano y obligo al aire a volver a mis pulmones pese al dolor que me recorre el cuerpo en oleadas.

Matteo se sobresalta con tanta fuerza que casi cae encima de mí. Lo agarro con el brazo sano, nos levanto del suelo y, ya de pie, aprieto su cara contra mi hombro antes de que pueda mirar hacia la ventana.

Dentro estallan los gritos.

No tengo tiempo de volver la vista y comprobar si la sangre salpica las láminas de plástico.

Solo tengo tiempo de moverme. Avanzamos bajo la hilera de ventanas, agachados hacia la tierra húmeda.

Delante se extiende el terreno abierto, pero la oscuridad y la niebla no me permiten ver lo suficiente para saber qué dirección nos ofrece más posibilidades de salir de aquí.

Llegamos a la esquina del edificio y aplasto a Matteo contra la pared, detrás de mí.

Respiro fuerte y deprisa, pero me obligo a asomarme.

La entrega de suministros sigue en marcha al otro lado del edificio.

Hay hombres que van y vienen cargando cajas entre tres camiones de transporte.

Dos todoterrenos tienen abiertas las puertas traseras mientras otro grupo de ejecutores continúa llenando el maletero con paquetes envueltos.

Me oculto de nuevo y miro a Matteo. Llora en silencio, con lágrimas surcándole la cara mientras se muerde el labio inferior para no hacer ruido. La imagen me atraviesa con tanta fuerza que casi me doblo.

Le sujeto el rostro con ambas manos.

—Escúchame. Vamos a correr hasta esos árboles. ¿Los ves?

Asiente tembloroso; durante un instante aparta los ojos de los míos y mira hacia los árboles.

—Si oyes gritos, sigue corriendo. Si oyes cualquier cosa, sigue corriendo. No te detengas hasta llegar a la carretera.

Abre mucho los ojos.

—¿Y si te caes?

Apoyo la frente contra la suya.

—Entonces tú sigues corriendo.

—No —dice con voz ahogada.

—Matteo.

—No. —Ahora su susurro es feroz, aterrorizado y furioso a la vez—. No voy a dejarte.

No tengo tiempo para esto. No tengo tiempo para ese orgullo salvaje y doloroso que crece dentro de mí.

—Harás lo que te diga.

Su rostro se descompone.

—Estaré justo detrás de ti —digo, odiándome por tener que prepararlo ante la posibilidad de no salir de esta con él—. Pero, si ocurre algo, debes correr hasta llegar a la carretera. Haz que alguien pare. Te ayudarán. No vuelvas a buscarme.

Sus manitas me agarran las muñecas.

—Mamá.

Le doy un beso fuerte en la frente.

—Corre.

Salimos disparados.

Los primeros pasos son una agonía. La cadera protesta con violencia cuando me obligo a trotar de forma inestable; cada impacto del pie contra la tierra mojada me desgarra la articulación con un dolor ardiente.

El hombro en el que he caído grita, sus músculos ya se agarrotan, ya me advierten de que estoy exigiendo demasiado a un cuerpo privado de sueño, amoratado por el cautiverio y arrastrado a través del terror hasta que el propio terror se ha convertido en combustible.

La mano de Matteo aprieta la mía con tal fuerza que nuestros dedos parecen fundidos.

A mi lado, corre y tropieza a partes iguales; sus cortas piernas luchan por seguir el ritmo que marco.

Cada pocos segundos lo noto vacilar y, cada vez, aprieto más, arrastrándolo hacia delante con una fuerza por la que sin duda tendré que disculparme después.