17. Isabella #2

Agarro el brazo del guardia con ambas manos antes de que pueda atrapar a mi hijo y lo retuerzo, empleando el movimiento que mi padre me hizo practicar una y otra vez, hasta que noto un chasquido en la articulación.

El guardia jadea de dolor y arquea el cuerpo hacia un lado para soltarse de mi presa. Le estampo la base de la palma contra la nariz justo cuando abre la boca para gritar.

Cae al suelo profiriendo una maldición ahogada.

Yo ya estoy en movimiento antes de que pueda intentar levantarse de nuevo. Encuentro a Matteo acurrucado en uno de los rincones en penumbra del pasillo. Le cojo la mano y tiro de él. El corredor está oscuro, iluminado por unas tiras de luz tenue a ras de suelo.

La mayor parte del ruido procede del extremo más alejado, cerca de la entrada inferior, en dirección opuesta a aquella hacia la que tiro de nosotros.

La mano de Matteo resbala dentro de la mía y su respiración se vuelve entrecortada. Agacho la cabeza y lo pego a la pared para mantenerlo fuera de la vista, porque no sé si Elio está observando las cámaras.

Alguien no tardará en descubrir al guardia forcejeando en el suelo y pedir refuerzos, si es que aún no lo han hecho.

Nos conduzco hasta una puerta retranqueada, casi oculta tras la esquina siguiente, y lo pego a la pared detrás de mí justo cuando dos sicarios cruzan la intersección del pasillo cargando pesadas cajas de madera en brazos.

Matteo emite un sonido diminuto, apenas perceptible, y se aprieta contra mi espalda con todo el cuerpo temblando.

Los hombres pasan de largo; sus botas resuenan con fuerza contra el suelo mientras las cajas crujen en sus brazos.

Permanezco completamente inmóvil, con todos los músculos tensos, mientras sus pasos se alejan y se desvanecen.

Uno de ellos se ríe por lo bajo de algo.

Es un sonido tan corriente, tan despreocupado y humano que una furia blanca estalla tras mis ojos.

Cuando desaparecen tras la siguiente esquina, cuento tres pulsos silenciosos.

Después vuelvo a tirar de Matteo y me dirijo hacia lo que ruego que sea una salida del almacén o un acceso exterior desde el garaje.

Tiene que haber alguno. Las casas francas como esta están diseñadas para ser discretas, para permitir el movimiento de cosas por donde sea menos probable que las vean la policía o los enemigos.

Encuentro una puerta al final del siguiente pasillo y alargo la mano hacia el picaporte, sorprendida al descubrir que ya está abierta.

Durante un segundo febril y cegador, la esperanza se eleva tan deprisa en mi pecho que casi me ahogo con ella.

Cuando abro la puerta, lo último que espero encontrar es una habitación forrada de plástico.

Durante un instante solo puedo parpadear ante aquella escena grotesca.

Del techo y las paredes cuelgan láminas lechosas, sujetas con cinta adhesiva en capas superpuestas que ondulan levemente con el movimiento provocado al abrirse la puerta.

El suelo también está cubierto, con plástico extendido bajo manchas oscuras que inmortalizan las huellas de las botas que lo han pisado.

Una única luz cenital brilla desde una esquina y convierte la habitación entera en algo sacado de una película.

A través de la película lechosa distingo lo que parece una figura encorvada.

El estómago se me revuelve con tanta violencia que tengo que estrechar la mano de Matteo para no retroceder tambaleándome.

La figura del interior de la habitación cubierta de plástico se mueve de pronto; una sacudida de un hombro me deja paralizada.

El plástico lo distorsiona y desdibuja las líneas de su cuerpo y su rostro, pero hay algo en su silueta que me provoca un escalofrío gélido por la columna. Mi mente lo rechaza antes de que sepa qué estoy viendo.

No, no, no.

Doy un paso hacia él mientras suelto la mano de Matteo y aparto la primera capa de plástico, pese a que todos mis instintos de supervivencia me gritan que dé media vuelta y siga corriendo en dirección opuesta. La habitación parece inclinarse cuando la figura por fin queda a la vista.

Levanta la cara despacio y la luz incide sobre los duros rasgos de su rostro ensangrentado y destrozado.

Es una cara que recuerdo de mi infancia, de las cenas familiares y del funeral de mi padre, de aquellos últimos días antes de que me ayudara a huir de Italia y yo me convirtiera en poco más que un recuerdo.

—¿Tío Giovano? —consigo decir con voz ahogada.

Gira lentamente la cabeza hacia el sonido de mi voz.

De repente ya no estoy en una casa franca.

Tengo ocho años menos y me encuentro en el despacho de mi padre mientras la lluvia repiquetea contra las ventanas.

Giovano está frente a mí, con una mano firme sobre mi hombro y el rostro pálido pero sereno, mientras me entrega un pasaporte y un visado falsos y me dice que debo tener cuidado.

Esa fue la última vez que lo vi y hablé con él.

Y ahora vuelvo a estar aquí, dentro de esta casa franca, frente a él, atado a una silla en una habitación forrada con láminas de plástico. Un sonido escapa de mi garganta, pero me trago el resto antes de que se convierta en un grito.

A mi espalda, Matteo dice: —¿Mamá?

—Quédate ahí —le ordeno, con una voz lo bastante dura para impedir que se acerque—. Cierra los ojos. No mires.

Avanzo hacia Giovano, cada paso dolorosamente lento.

Tiene las muñecas atadas a los brazos de la silla.

La camisa está rasgada por el cuello y cubierta de manchas oscuras.

Los moratones le cubren la cara y el suelo bajo él está salpicado de sangre, parte fresca y parte seca, convertida en repugnantes manchas pardas.

Mi visión palpita en rojo.

Alessio.

Tiene que ser él.

Hay crueldad en Elio, ahora lo sé mejor que nadie, pero esta habitación parece la mente de Alessio hecha realidad. Siempre ha tenido una firma extraña en lo referente a sus métodos de tortura: metódico y minucioso de una forma que, según he observado, siempre roza lo obsesivo.

El único ojo sano de Giovano se clava en mí. —No deberías estar aquí.

Se me escapa una risa áspera. De todas las cosas que podría decir, por supuesto elige esa. —Podría decirte lo mismo.

Desvía la mirada hacia el pasillo, más allá del plástico. Incluso medio inconsciente y apaleado, parece aterrorizado. —Tienes que irte. Ahora, antes de que vuelvan.

Ese viejo dolor conocido me atraviesa con tanta fuerza que casi no puedo respirar. Tiendo las manos hacia sus ataduras; me tiemblan los dedos pese a mis esfuerzos por serenarlos. —Vienes con nosotros.

—No. —La palabra suena débil, pero firme.

Levanto la cabeza de golpe. —No empieces.

Su boca se curva apenas, grotesca por las heridas abiertas que están cicatrizando mal. Pero entonces su expresión se endurece. —Vete, Isabella. No tardarán mucho en volver.

—No voy a dejarte. —Mis dedos exploran las ataduras y encuentran esposas metálicas en lugar de las bridas de plástico que esperaba. Aun así, tiro de ellas; la rabia me vuelve estúpida durante un segundo, hasta que la disciplina recupera el control.

El metal de mi manga.

Lo saco e introduzco el borde dentado en la pequeña ranura de cierre de la esposa. Es una herramienta pésima para esto, demasiado ancha y roma justo donde no debería serlo. Las manos me resbalan una vez y el filo serrado me abre el pulgar. La sangre brota al instante.

Giovano me observa cada vez más alarmado. —Isabella.

—Para —mascullo entre dientes.

Niega con la cabeza en un movimiento forzado. —Sal por la ventana. Hay una justo detrás de ese plástico. —Señala con la barbilla la pared situada a su izquierda—. Vete antes de que os atrapen a ti y a tu hijo.

El metal vuelve a resbalarme de la mano y repiquetea contra el suelo. Ahora respiro demasiado deprisa, lo que hace que mi pulso tartamudee con violencia dentro del pecho.

Giovano se inclina todo lo que le permiten las ataduras. —Cógelo y vete. Ahora.

Las lágrimas se agolpan en mis ojos. —No voy a dejarte atrás.

Su expresión se retuerce y, durante un instante insoportable, veo a mi padre en él. No su rostro exactamente, sino esa vieja autoridad de los Russo que tanto he echado de menos. Es un amor despiadado que espera obediencia, que la exige, porque la supervivencia importa más que los sentimientos.

Siempre ha sido así a ojos de mi familia.

Igual que ahora.

—Eres madre antes que sobrina —dice con voz ronca—. Compórtate como tal.

Las palabras me golpean como una bofetada. Un dolor brillante y feroz florece en mi pecho mientras lo miro a través de las lágrimas que amenazan con caer.

Tiene razón.

Sé que la tiene y lo odio por ello.

Quiero salvarlo porque es el único pedazo de mi padre que me queda. Quiero destrozar estas esposas con los dientes, sacarlo a rastras con nosotros y hacer que todos los Conti de esta casa franca se atraganten con el hecho de que no consiguieron terminar lo que empezaron.

Pero mi principal deber está a seis metros de distancia, con los ojos cerrados con fuerza porque le he dicho que no mire.

El rostro de Giovano se suaviza en cuanto comprende que lo he entendido. —Tu padre estaría orgulloso de ti.

Las lágrimas resbalan por mis mejillas. —No te atrevas a hacer que esto suene a despedida.

Me dirige una mirada tan cargada de pesar que sé qué va a decir antes de que hable. —En nuestro mundo, al final todo es una despedida.

Un ruido en el exterior de la habitación hace que ambos volvamos la cabeza de golpe hacia la puerta.

Pasos.

Me vuelvo deprisa y le encajo el trozo de metal en la mano. No sé si tiene sentido armarlo para que se defienda, pero no soporto la idea de dejarlo por completo indefenso. Me inclino para rodearlo rápidamente con los brazos y abrazarlo.

Durante ocho años me he adiestrado para no llorar aquello cuyo peso no podía permitirme cargar. Enterré a Isabella Russo bajo Marina Hayes junto con los recuerdos de mi padre, porque todos y cada uno de ellos tenían dientes. Tener a Giovano apoyado contra mí hace que todo vuelva a aflorar.