15. Elio #4

—Después de su muerte, busqué información.

Con quién se reunió, qué rutas siguió y si las cambió por algún motivo, qué llamadas recibió antes de salir de la finca para asistir a la gala.

Quería conocer cada paso que dio aquella noche antes de lo ocurrido.

—Su mirada se endurece—. Fue entonces cuando encontré el libro.

Aparto la mano del arma.

Algo ha vuelto a cambiar en mi interior, un lento chirrido de engranajes cuyo giro no puede invertirse. Esto ya no es una acusación que haya lanzado a gritos en un arrebato de ira.

A diferencia de lo que sospechaba mi padre, no puedo afirmar con seguridad que sea su dolor afilado hasta convertirse en sospecha y dirigido contra el objetivo equivocado. Si existe un registro que quizá sobrevivió a la caída del padre de Isabella, hay que examinarlo a fondo.

Miro por encima del hombro para cerciorarme de que la puerta sigue cerrada antes de acercarme a Giovano. Me observa con recelo y su cuerpo se tensa incluso antes de que llegue hasta él, preparándose para el dolor que crea que vendrá a continuación.

Odio no poder reprochárselo. No tiene ningún motivo para creer que soy distinto de los demás miembros de mi familia.

A decir verdad, no lo soy. Puede que lo único que me separe de mi hermano en este momento sea el simple hecho de que se ha despertado mi curiosidad.

Apoyo la mano sobre el expediente que ha dejado atrás.

La carpeta continúa abierta sobre la mesa metálica; las hojas de su interior contienen copias impresas de mensajes entre Giovano y Davide, marcas de tiempo, cadenas de enrutamiento... Todo ordenado, incriminatorio y, ahora, de pronto, sospechoso.

La pequeña y elegante soga que tanto había complacido a Alessio apretar está ahora en entredicho.

Presiono el papel con la palma.

—¿Dónde está ese libro?

No me responde de inmediato. Su único ojo abierto recorre mi rostro en busca de la trampa. Su desconfianza respira entre nosotros, y entiendo demasiado bien el motivo.

Estar aquí, pidiendo lo único que puede demostrar la culpabilidad de mi padre, colocará sin duda a Giovano en una situación precaria.

Una en la que se verá obligado a decidir si entregarme la información garantizará su seguridad y la de Isabella o los condenará.

—¿Por qué la proteges? —pregunta de pronto.

¿Por qué ahora?

¿Por qué a ella?

¿Por qué enfrentarte a tu padre después de ocho años de rodillas?

Podría darle la respuesta sencilla: porque Isabella es mía, aunque no de ninguna forma que tenga derecho a expresar en voz alta. Mi padre acaba de demostrar que todos los temores que ella albergaba estaban justificados, igual que mi hermano.

Pensar en ella dentro de esta sala, obligada a ver cómo el último vestigio vivo del mundo de su padre muere a manos de los Conti, despierta algo violento en mi interior.

Pienso en los ojos asustados de Matteo mirándome desde los brazos de su madre.

Miro la sangre del suelo y pienso en Isabella, con solo diecinueve años, de pie junto a las ventanas de mi apartamento y con lágrimas en los ojos que se negaba a derramar.

Pienso en cómo me pidió que huyera con ella y en cómo yo le respondí que no podía.

El arrepentimiento es una bestia espantosa.

—Porque alguien debería haberlo hecho —respondo al fin.

Aprieto con fuerza la lengua contra la parte posterior de los dientes hasta que el dolor me serena. Me doy la vuelta antes de que pueda leer demasiado en mi rostro. Ya hay demasiado de mí al descubierto en esta sala.

Si ahora me permito sentirlo todo, no lograré recorrer el pasillo sin destrozar esta casa en mi empeño por volver junto a ella.

A mi espalda, Giovano vuelve a hablar.

—Si quieres protegerla, protégela de todo. Incluido tú mismo.

Cierro los ojos durante medio segundo, con la mano inmóvil sobre el picaporte.

En cierto modo, tiene razón. Formo parte del peligro que se cierne sobre Isabella y su hijo.

Así ha sido desde el principio, incluso cuando creía que guardaba las distancias para protegerla.

Me dije que mi ausencia era una muestra de clemencia, una bondad brutal y el único regalo que sabía hacerle a una mujer nacida demasiado cerca de la misma violencia que me creó.

Yo era la hoja suspendida sobre su cabeza, lo bastante pulida como para reflejar cualquier mentira que necesitara creer con tal de alejarla.

Lo sigo siendo.

Y, aun así, todavía quiero ser su escudo.

Qué clase tan grotesca de arrogancia.

Salgo y cierro la puerta con llave tras de mí. Durante unos instantes, permanezco en el pasillo con la mano aún sobre el pomo mientras la casa segura se mueve a mi alrededor.

Varios hombres murmuran en algún lugar del corredor mientras una radio crepita. Unas botas avanzan sobre la madera con pasos regulares.

La vida continúa en las entrañas del monstruo como si nada fundamental hubiera cambiado. Sin embargo, dentro de mí se ha resquebrajado una antigua lealtad. Ya no puedo seguir ignorando lo que se alza de forma evidente ante mis ojos.

Cuando llego al final del pasillo, sé una cosa con absoluta claridad. Tengo que encontrar ese libro.