10. Elio #3

Necesito saberlo como una herida abierta necesita presión para que el corazón siga latiendo, como un hombre hambriento necesita comida para continuar poniendo un pie delante del otro.

Quiero un nombre que odiar, un blanco al que imaginar y sobre el que concentrar todos estos sentimientos repugnantes.

Al no tener otro sitio adonde dirigirlos, la persona a la que más odio en esta habitación soy yo mismo.

Me empuja el pecho. —Como si tuvieras algún derecho a saber nada de mí o de mi hijo.

Avanzo con ella hasta que su espalda choca contra la fría pared de hormigón junto al catre y la encierro con mi cuerpo.

La habitación se reduce al espacio que nos separa.

Ahora respira más deprisa, con el pecho subiendo y bajando en bruscas sacudidas.

Sus ojos arden de rabia, pero, por debajo, titila algo más doloroso.

Una antigua corriente despierta entre nosotros y se enreda con demasiado daño para que pueda considerarse algo sencillo. Deseo, odio, dolor, traición: todo se agita junto hasta que parece que el oxígeno escasea en la habitación.

Los celos que llevo dentro no mueren mientras bajo la mirada hacia ella e intento obligarme a regresar a la disciplinada neutralidad tras la que siempre me he escondido. Solo se retuercen hasta transformarse en algo mucho más oscuro.

Me inclino hasta que mi frente casi descansa sobre la suya y mi voz se convierte en un gruñido áspero. —Dímelo.

—No.

Mis manos descienden por sus brazos antes de que pueda detenerlas y se detienen en su cintura durante un segundo peligroso y suspendido en el tiempo. Se pone rígida bajo mi contacto y percibo el instante exacto en que su cuerpo me recuerda a la vez que su mente rechaza el recuerdo.

El choque se revela en la leve interrupción de su aliento y en el aleteo de sus pestañas.

El cuerpo es cruel: conserva registros que el corazón intenta reducir a cenizas para protegerse. Durante este único instante, el ciclo del que nunca hemos escapado de verdad se reaviva con el mismo fuego que en otro tiempo nos consumió a ambos.

Cuando mis labios se encuentran con los suyos, es como una chispa sobre aceite. Probarla por primera vez después de ocho años casi me hace caer de rodillas. Ya no soy un subjefe en una habitación cerrada con llave junto a una aliada convertida en enemiga.

Ahora solo soy un hombre hambriento que suplica ante el altar de la única mujer que ha conseguido que el hambre pareciera devoción.

Ella emite un leve sonido contra mi boca.

Levanta las manos entre nosotros y cierra los dedos en torno a la tela de mi camisa. De forma patética, me convenzo de que intenta atraerme hacia ella, de que me desea tanto como yo a ella. Quizá esté tan perdida en esto como yo. Tal vez incluso más.

Pero entonces noto cómo aplana las palmas y, sin previo aviso, me empuja hacia atrás con una fuerza sorprendente.

La pérdida del contacto es brutal.

Retrocedo tambaleándome medio paso antes de apoyarme en la pared, con una mano disparada hacia ella para mantener el equilibrio.

Sus ojos están muy abiertos y furiosos, ligeramente húmedos por algo que se parece demasiado al dolor para confundirlo con ninguna otra cosa.

Alza la mano y el chasquido de su palma contra mi rostro corta la habitación como un disparo.

La cabeza se me vuelve con el impacto.

Durante un momento, ninguno de los dos habla.

—No tienes derecho a hacer eso —dice al fin, al cabo de un rato.

Vuelvo lentamente la mirada hacia ella. El escozor de la mejilla no es nada comparado con lo que se abre en canal tras mi esternón. Le tiembla todo el cuerpo de rabia apenas contenida y aún mantiene la mano ligeramente alzada en el espacio que nos separa.

No hay defensa posible. Al menos, ninguna con la que merezca la pena insultarla. Podría decir que he perdido el control, que volver a verla ha hecho que todo lo muerto en mi interior regrese a la superficie abriéndose paso a zarpazos.

Después de pasar ocho años intentando arrancarla de mi organismo, creía haber eliminado hasta el último fragmento. Pero estaba claro que me equivocaba. Porque, en cuanto la he tocado, el pasado ha abierto las fauces y me ha engullido entero.

Aunque nada de eso importa en el orden general de las cosas. No importa que la deseara ni que ella también lo recuerde. Ahora somos enemigos, y eso nunca cambiará. No mientras ayude a Bianchi como sospecha Alessio.

Me aparto de ella con la mandíbula tensa y todos mis músculos contraídos por la necesidad de atraerla de nuevo a mis brazos y terminar lo que hemos empezado. Pero, en lugar de eso, me vuelvo hacia la puerta mientras el protector y el monstruo siguen librando una guerra en mi interior.

Cuando mi mano alcanza el picaporte para marcharme, miro hacia ella por encima del hombro. —Esto no ha terminado, Isabella. Volveré.

Ella no responde.

La puerta se cierra a mi espalda con una brutal sensación de irrevocabilidad y permanezco mucho rato en el pasillo, respirando con dificultad.

Los celos de antes se cuajan en vergüenza tan deprisa que casi me atraganto con ella.

La mejilla todavía me arde donde me ha golpeado, pero el resto de mi cuerpo se ha quedado frío.

Por primera vez desde que me marché hace ocho años, no sé cómo seguir adelante después de esto, ni cómo dejarla atrás a ella.

Dios.

¿En qué me he convertido?