10. Elio #2

Al hombre que la rechazó hace casi una década y regresó con hombres armados para poner su vida patas arriba.

Si me abofeteara, dolería menos.

Me obligo a no apartar los ojos. Hacerlo primero sería rendirme, y esa es una debilidad que, sencillamente, no puedo mostrarle. No con mi hermano rondando ya el olor de mi vacilación como un lobo. —Davide Bianchi fue a tu casa. ¿Por qué?

Su boca se tuerce. —Ya te lo he dicho. Fue a pedirme un favor y le dije que se marchara y no volviera jamás.

Cada respuesta que da parece lo bastante verosímil para creerla y lo bastante calculada para dudar. Aprieto la lengua contra la parte posterior de los dientes para mantener una expresión neutra. —¿Qué favor, Isabella?

Esta vez, su risa es queda. —¿Acaso importa? Lo rechacé.

Mi paciencia ya empieza a agotarse y apenas hemos superado el inicio de esta conversación. —Sí.

Alza un ápice la barbilla, con ese viejo orgullo exasperante que se niega a doblegarse incluso ante una inferioridad numérica aplastante.

Antes me excitaba aquella leve inclinación desafiante.

Antes quería atraerla hacia mí y discutir hasta que acabábamos en mi cama con la pelea aún ardiendo entre nosotros.

—Quería que lo ayudase contra un sindicato que intentaba avanzar y apoderarse de parte de su territorio.

—Mientras habla, sus ojos me recorren despacio de la cabeza a los pies.

Cuando su mirada vuelve a encontrarse con la mía, hay en ella una comprensión brutal—.

Ahora veo que esa familia debe de ser la tuya.

Así que, después de todo, es tal como sospechaba Alessio.

No debería sorprenderme. Alessio prácticamente lo dijo sin rodeos antes de que yo entrara aquí. Bianchi no ha dejado de perder terreno desde que nuestra guerra comenzó hace más de dos años.

Necesitaría a alguien inteligente para ayudarlo a salir del desastre que ha provocado, alguien con la distancia suficiente para ver los ángulos que su propia gente ha pasado por alto y con la experiencia necesaria para entender cómo levantan sus defensas los hombres como nosotros y por dónde se resquebrajan bajo presión.

¿Quién mejor para ese trabajo que una antigua aliada?

Quizá Davide también sabía que, si el deseo de venganza seguía vivo en su interior después de todos estos años, solo tendría que llamar una vez a su puerta para despertarlo.

Alimentar ese fuego, avivarlo hasta que pudiera crecer solo y arrasar cuanto él estimase necesario, lo convertiría en el arma perfecta, una que no tendría que vigilar una vez que cobrara impulso y avanzase para librar sus batallas por él.

Isabella no es una mujer corriente, por muy inofensiva que la hiciera parecer su identidad falsa.

Es todo lo contrario, y eso la convierte precisamente en la clase de persona a la que nunca se debe subestimar, sean cuales sean las circunstancias. Estar al frente de un sindicato y urdir estrategias para aplastar enemigos es justo lo que mi familia lleva tiempo intentando contener.

Ahora que ella está involucrada, incluso pese a asegurar que lo rechazó, todo cambia.

Antes de ser consciente de ello, salvo la distancia hasta que apenas quedan unos centímetros entre nosotros y me alzo sobre su cuerpo menudo.

Ella no retrocede, aunque eso no debería sorprenderme en absoluto.

Siendo realistas, nunca lo ha hecho. Esta mujer podría enfrentarse cara a cara al subjefe de cualquier sindicato, amigo o enemigo, y hacerle cuestionar no solo su estrategia, sino el núcleo mismo de sus convicciones.

Mi mano se alza antes de que pueda impedírselo y mis dedos apartan de su rostro un mechón suelto de pelo castaño. El contacto es casi imperceptible, poco más que el susurro de mi piel contra su cabello suave como la seda: el robo más pequeño que jamás he cometido para mí mismo.

Cuando se estremece, el movimiento es leve, pero lo siento como un cuchillo que se me clava entre las costillas y gira. Aunque ella no se aparta, ese pequeño gesto basta para que casi retroceda. Un hombre más sensato lo haría. Un hombre mejor se disculparía y se marcharía.

Pero yo no soy ninguna de las dos cosas.

Después de ocho años de inanición, tocarla así envía una descarga eléctrica palpitante por mis venas. Durante un maldito segundo, no estoy en esta habitación reforzada de un piso franco, con las cámaras desactivadas y mi propia familia al acecho.

Estoy en mi apartamento ocho años atrás, con su pelo extendido sobre las sábanas blancas y su boca sobre la mía, nuestros miembros entrelazados mientras me entierro profundamente en ella.

Mis dedos vacilan al rozarle la mejilla. Una parte enferma de mí, una parte hambrienta, celosa y autodestructiva, abre la boca y formula la pregunta a la que intento no permitir que cobre forma desde el instante en que vi a ese niño, pero cuya respuesta me muero por conocer.

—¿Quién es?

La confusión le tensa el contorno de los ojos. —¿Quién?

—El padre de tu hijo —digo—. Dime cómo se llama.

Los ojos de Isabella se abren durante una fracción de segundo y luego se entrecierran hasta convertirse en peligrosas rendijas. —Eso no es asunto tuyo.

La agarro por la parte superior de los brazos cuando intenta apartarme, sin fuerza suficiente para dejarle moratones, pero sí para notar los músculos definidos bajo las mangas.

El contacto me abrasa. —Dímelo, Isabella.

Su boca se tuerce y todo ese fuego de los Russo asciende a la superficie. —Que te jodan.

Sus palabras deberían hacerme soltarla. En cambio, arrancan chispas de los celos que me desgarran por dentro. Pensar en un hombre sin nombre tocándola hace que lo vea todo rojo.

Un fantasma con las manos donde antes estuvieron las mías, un hombre que quizá vio cómo se le hinchaba el vientre con un hijo, que quizá permaneció a su lado en una habitación de hospital mientras yo estaba a kilómetros de distancia, ignorante y leal a una familia que me lo ha arrebatado todo y lo ha llamado deber.

La boca se me curva en una profunda mueca. —¿Sabía exactamente cómo tocarte, cómo hacerte olvidar tu propio nombre? ¿O pensabas en mí cada vez que tenías a otro hombre dentro?

Debería parar. Sé que tengo que hacerlo. Pero los celos tienen dientes ahora y están devorando todas las voces de la razón más deprisa de lo que puedo acallarlos. Me odio en cuanto las palabras abandonan mi boca, aunque no lo bastante para retirarlas.

Todavía circula demasiado veneno por mis venas para lamentarlo ahora, demasiada rabia contra un hombre al que no puedo matar porque ignoro quién es.

¿Quién la ayudó a construir la vida que yo no tenía derecho a desear ni fuerzas para elegir? ¿Quién estuvo ahí cuando yo no?