10. Elio

ELIO

Entro en el pequeño cubículo contiguo a la sala principal, donde uno de los terminales secundarios reproduce las imágenes de las salas principales de alta seguridad, y apoyo la mano en el teclado antes de permitirme pensar demasiado en lo que estoy haciendo.

La pantalla baña mi piel con una fría luz azul. Mis dedos se mueven de forma automática. Bastan unas cuantas pulsaciones para desactivar las cámaras de la habitación de Isabella.

En el monitor, la imagen se congela durante medio segundo y muestra a Isabella de pie junto a la pared, con los brazos cruzados; después, desaparece por completo y la sustituye un icono de interrupción de señal que parecerá un fallo técnico rutinario en lugar de un sabotaje.

Contemplo el recuadro oscuro durante un largo instante. A toro pasado, ya sé en qué se convertirá esto en cuanto Alessio se dé cuenta. En un problema. Una pregunta no tardará en multiplicarse por diez.

¿Por qué has desactivado la señal?

¿Qué ocultas?

¿Por qué darle intimidad a una mujer que no dejas de insistir en que podría estar vinculada a Bianchi?

¿Qué conversación no quieres que conozca?

Mi hermano seguirá insistiendo hasta que la respuesta que le dé termine por satisfacerlo o hasta que decida que no existe ninguna respuesta en la que pueda confiar. Que Alessio no confíe en mí no será un pequeño inconveniente con el que tenga que lidiar durante una temporada.

Se ha pasado la vida esperando la más mínima prueba de que el amor debilita a los hombres y de que la debilidad los vuelve prescindibles. Si detecta cualquiera de las dos cosas en mí cuando se trata de Isabella, no se limitará a cuestionar mi criterio.

Eliminará por completo aquello que considere una distracción.

Sin embargo, por mucho dolor de cabeza que vaya a suponer, todavía no basta para convencerme de que reactive la señal.

Necesito intimidad cuando hable con ella. Necesito que hable sin sentir sobre mí el peso de todas las miradas de la sala, en especial la de mi hermano.

Exhalo despacio y asomo la cabeza por detrás de la pared para mirar hacia la sala del fondo.

A través de la puerta veo a Alessio medio vuelto de espaldas, con una mano apoyada en la mesa mientras escucha a uno de nuestros hombres leer la última reconstrucción de la ruta seguida por Davide.

Ahora mismo, Bianchi acapara toda su atención. Al menos, ese es el único lado bueno de la situación.

Eso me deja vía libre para sonsacarle a ella toda la información posible antes de que la sala llena de lobos decida que se le ha agotado la paciencia.

Debería agradecer la oportunidad, pero, en lugar de eso, siento algo más próximo al pavor. Ahora seré yo solo quien entre en esa habitación sin testigos para enfrentarme a la mujer que en otro tiempo podía desarmarme con la mera curva de su sonrisa.

Flexiono una vez las manos sobre el teclado antes de obligarme a retroceder. El pasillo parece más silencioso cuando regreso.

Los hombres siguen murmurando en la otra sala, pero todo se desvanece a medida que me acerco a su puerta.

Mis sentidos se concentran hasta que solo existen el acero reforzado y una cerradura que nos separan.

Lo que ocurra a continuación será solo nuestro.

No sé muy bien qué me parece eso.

Suelto el aire despacio por la nariz y enderezo los hombros, obligando a todo mi ser a volver a su sitio.

Subjefe.

Un Conti.

Blade.

Vuelvo a revestirme con esos títulos como quien se pone una chaqueta, arropándome con ellos hasta que nadie pueda ver la tormenta que se está gestando debajo.

Las llaves tintinean en mi bolsillo cuando las saco.

Es un ruido tenue, casi ridículo por lo doméstico que suena, como si estuviera abriendo el despacho de casa y no una habitación de alta seguridad en la que retenemos a una rehén.

La llave se desliza con facilidad en la cerradura y el mecanismo gira al otro lado con un leve chasquido, tan silencioso que la mayoría ni siquiera lo oiría.

No me molesto en mirar por la ventana para verla. Ya sé que el sonido de la puerta al abrirse bastará para distraerla de lo que sea que esté haciendo. Abro de par en par, entro y vuelvo a guardarme las llaves en el bolsillo.

El aire cambia en cuanto cruzo el umbral.

Isabella se pone en pie al instante. Un segundo está junto a la cama y, al siguiente, ya se ha movido para poner distancia entre ella y la puerta con el instinto de quien jamás ha olvidado lo rápido que una habitación puede convertirse en una trampa mortal. Su mirada me recorre como una cuchillada.

En sus ojos no hay sorpresa.

Solo furia.

—Lárgate —espeta.

Cierro la puerta a mi espalda y permanezco junto a ella. Apoyo el cuerpo contra la superficie metálica y giro los hombros una vez, y luego otra, intentando aliviar parte de la tensión que los atenaza antes de que se manifieste de formas que no pueda ocultarle.

El movimiento resulta casi inútil, porque la tensión sigue exactamente donde está desde que puse un pie en su casita azul, enroscada bajo mi piel y arraigada en mis huesos a demasiada profundidad para poder librarme de ella con algo tan sencillo.

No existe posibilidad alguna de que consiga pasar a través de mí para escapar, ni siquiera con la puerta abierta. Físicamente, no puede, pero podría intentarlo.

Joder, una parte de mí espera que lo haga.

Pero ella también lo sabe. Veo el rápido cálculo en su rostro mientras me observa, la evaluación instantánea de cuánta fuerza necesitaría para apartar de su camino el obstáculo.

Me calibra igual que calibró el resto de la habitación al llegar. Cuando resulta evidente que ha decidido que el camino ante ella está cerrado, la furia de su expresión se intensifica aún más.

Bien.

De todos modos, en esta situación es más fácil lidiar con la ira.

—Tengo preguntas que debes responder —digo al fin.

Se ríe con amargura, aunque debajo late el fuego, el mismo que en otro tiempo me atrajo como una polilla a la llama.

Ahora descarga toda su intensidad contra mí.

—¿Me estás tomando el pelo? Nos secuestras a mi hijo y a mí, nos separas por la fuerza, te lo llevas Dios sabe adónde ¿y esperas que responda a tus putas preguntas? Que te jodan, Conti.

Sus palabras golpean como puñetazos, merecidos en todos los sentidos. En cada sílaba que brota de su lengua oigo lo que piensa de mí.

Una parte de mí quiere cruzar la habitación, agarrarla y sacudirla hasta arrancarle la ira, mientras que otra sabe que me he ganado hasta la última gota de su hostilidad.

Mantengo el rostro impasible. —Está a salvo.

Sus ojos centellean. —No me mientas.

—No lo hago.

Entonces da un paso hacia mí. Lleva el pelo suelto alrededor de la cara, los mechones castaños revueltos por la lucha y por las horas transcurridas desde que la arrastramos hasta aquí.

Una manga del jersey está rasgada cerca de la muñeca y deja al descubierto una franja de piel pálida que no debería seguir siendo capaz de atraer mi atención. En su mejilla se desvanece la marca que le dejó uno de mis hombres al obligarla a tirarse al suelo para inmovilizarla.

El moratón desentona en ella. Se asienta sobre su piel como una firma que nunca quise que llevase, y mucho menos estampada por mi mano, aunque fuese de forma indirecta. Tiene el aspecto de haber sido arrastrada por la violencia y haber salido del otro lado más fiera.

El miedo no ha suavizado nada en ella. Solo ha consumido el poco margen que quedaba para la contención y, quizá, para negociar.

Ahora hay algo casi salvaje en la tensión de su boca y en la rigidez con que sostiene los hombros.

Clava los ojos en los míos con una incredulidad tan intensa y despiadada que, durante un segundo, casi aparto la mirada.

—¿A salvo? —escupe—. ¿Esperas que me crea eso?

—¿Qué motivo tendríamos para hacerle daño? —replico.

En mi mundo, esa frase jamás resulta tranquilizadora. En realidad, solo significa que todavía no he decidido cómo utilizarlo contra ella.

Cuánta presión necesito ejercer para quebrarla, cuánto dolor hará falta para conseguir lo que quiero. Hasta dónde estoy dispuesto a llegar antes de que me entregue lo que necesito.

Ella lo sabe mejor que nadie.

Se crio en la misma catedral empapada de sangre que yo. Quizá en otro banco, pero bajo la misma religión.

Su padre perfeccionó esa táctica mucho antes de que el mío nos la enseñara. Amos Russo podía clavar a un hombre en la cruz proverbial con la mera amenaza de lo que podría ocurrirles a sus seres queridos.

No necesitaba expresar la violencia en voz alta para doblegarlos a su voluntad.

Su expresión abandona unos grados la ardiente y descarnada furia maternal.

Cada bocanada de aire que toma la aleja un poco más del borde hasta que se recompone, pedazo a pedazo, cada uno dentado.

Prácticamente puedo verla enterrar el instinto de lanzarse a mi garganta, centrada gracias al miedo por su hijo.

La mujer que ahora tengo delante ya no es solo una madre presa del pánico. Es la hija de Amos Russo y, Dios, qué bien le sienta.

—Quiero verlo —dice.

Durante un segundo temerario, estoy a punto de ceder.

Casi le digo que la llevaré con él ahora mismo para que pueda tocarlo, oírlo respirar y aplacar el terror que, sin ninguna duda, los desgarra a ambos cuanto más tiempo los obligan a estar separados.

La compasión casi vence. O la culpa. Sea lo que sea eso que aún permanece en mi interior y que, cuando la miro, todavía recuerda cómo sentir algo distinto del cómodo entumecimiento al que me he acostumbrado con los años.

—Lo verás después de responder a mis preguntas —le digo.

Me sostiene la mirada durante mucho, mucho tiempo. Ahora no hay nada en sus ojos salvo desprecio.

Me mira como si pudiera ver todas las capas podridas bajo mi ropa, bajo mi título y las órdenes que doy sin vacilar, hasta llegar al hombre que un día aceptó promesas imposibles y las rompió con la misma rapidez.

Cuanto más le sostengo la mirada, más odio veo en sus ojos. Pero el odio de Isabella no parece distante como el de todos mis demás enemigos. Es algo profundamente personal.

No está mirando al subjefe del sindicato Conti. Me está mirando a mí, a Elio.