8. Isabella #5

El suelo se abalanza hacia mí a una velocidad nauseabunda y me golpeo con fuerza suficiente para quedarme sin aire; el dolor me estalla en el pecho y el pómulo cuando la madera dura choca contra mi cuerpo.

Todo el aire me abandona en una única exhalación impotente y, durante un segundo, soy incapaz de volver a respirar.

El grito aterrorizado de Matteo desgarra la estancia.

—¡Mamá!

Me lanzo hacia su voz por puro instinto, inspirando de forma entrecortada mientras araño el suelo en busca de apoyo. Doy patadas hacia atrás, me retuerzo con violencia y contengo el grito que asciende por mi garganta solo el tiempo suficiente para gritar su nombre.

—¡Matteo! —Unas manos tiran de mí hacia atrás. Me debato contra ellas, gritando hasta sentir la garganta en carne viva—. ¡Soltadlo! ¡No lo toquéis! ¡No toquéis a mi hijo!

Una rodilla se me clava en mitad de la espalda y vuelve a inmovilizarme contra el suelo. Un dolor candente me recorre la columna. Me retuercen los brazos a la espalda con tanta fuerza que los hombros me chillan y, un segundo después, unas bridas de plástico me muerden las muñecas con saña.

—¡Parad! —Matteo ya está llorando; la voz se le quiebra—. ¡Parad, le estáis haciendo daño! ¡Parad!

Vuelvo la cabeza y consigo vislumbrarlo entre los cuerpos que abarrotan la estancia.

Trata de soltarse, retorciéndose bajo la mano del hombre que lo sujeta y lo saca del salón hacia la puerta, ahora abierta.

Gruesos regueros de lágrimas le surcan el rostro.

De pronto parece tan pequeño, tan joven.

Ya no es mi valiente futbolista, con hierba en las rodillas y planes para preparar un helado.

No es más que un niño en una habitación llena de lobos.

—¡Matteo, mírame! —grito, luchando por respirar, por mantener el control, por cualquier cosa—. Cariño, no pasa nada. No pasa nada, estaremos bien.

Es la peor mentira que he contado en mi vida.

Me levantan del suelo tirando de mis brazos atados antes incluso de que las palabras terminen de salir de mi boca.

El dolor me desgarra los hombros y me atraganto con él; apenas consigo apoyar los pies antes de que me empujen hacia delante y me arrastren por mi propio salón como un peso muerto en dirección a la puerta.

Me golpeo la rodilla contra el borde de la mesa de centro.

Me retuerzo e intento alcanzarlo otra vez, pero ahora hay dos hombres sujetándome y cuentan con toda la ventaja.

Los llantos de Matteo suenan ya lejanos, amortiguados cuando la puerta principal se cierra de golpe tras él y el hombre que se lo lleva de la casa.

El hombre sentado en el sofá por fin se levanta.

El movimiento es lento, controlado de un modo que me pone en guardia al instante.

Es alguien que nunca ha dudado de que lo controla todo, que no necesita apresurarse porque ya conoce el final.

Un hombre que siempre ha considerado la violencia tanto su lengua materna como su derecho de nacimiento.

Siempre ha sido un depredador, por mucha facilidad que tenga para fingir que sabe comportarse.

Incluso cuando era más joven y su boca se suavizaba al pronunciar mi nombre.

Cuando podía mirarme desde el otro extremo de una estancia en penumbra y hacerme sentir como si yo fuera lo único allí digno de contemplarse.

Siempre había sido un engaño de la luz. Una máscara que utilizaba para llevarse a la cama a quien deseaba y tenerlo comiendo de su mano.

Ahora lo sé de formas que entonces ignoraba.

Es tan alto como lo recordaba. He pasado tanto tiempo obligándome a no imaginar lo que los años habrían hecho con su rostro, su cuerpo, sus ojos...

Está muy musculado, con hombros y pecho robustos, como corresponde al luchador que sé que es; la violencia de su linaje sigue siendo evidente incluso ahora.

Siempre fue fuerte, siempre peligroso. Pero ahora hay algo más duro en él.

Queda menos del joven que antaño se apoyaba en los marcos de las puertas con las mangas remangadas y observaba desde las sombras, y más del príncipe del sindicato que ha sobrevivido precisamente convirtiéndose en algo peor que aquello que lo caza.

Lleva el espeso cabello negro impecablemente peinado, pero se lo echa hacia atrás con una mano mediante ese gesto tan familiar que casi vuelve a dejarme sin aliento. Incluso ahora, mi cuerpo lo reconoce antes de que mi mente pueda impedirlo.

Sus ojos oscuros, casi negros, me contemplan desde arriba ocultos tras una máscara inexpresiva. Quizá resulte indescifrable para cualquier otro, pero no para mí. Conozco la inmovilidad de ese rostro y sé lo que significa cuando su expresión se cierra de una forma tan absoluta que parece fría.

Con desconocidos, significa que está calculando. Con enemigos, que alguien está a punto de sufrir. Conmigo, en otro tiempo, solía significar que sentía demasiado y se odiaba por ello.

Ahora no sé en qué punto del espectro me encuentro.

¿Amiga? ¿Enemiga? ¿Algo infinitamente peor?

—Siempre tienes que hacerlo todo tan difícil —murmura.

Elio Conti.

Mi primer amor.

Mi peor desengaño.

El hombre que se marchó hace ocho años, cuando más lo necesitaba.

El hombre que eligió a su familia y su deber por encima de la mujer que llevaba en secreto a su hijo en el vientre. El subjefe del sindicato Conti, mi despiadado protector convertido en enemigo.

Me ha encontrado.

La frágil paz que construí para Matteo y para mí ha quedado completamente aniquilada.