2. Elio #3

No está haciendo conjeturas. Me dice que conoce la verdad con la serena seguridad de quien ya la ha visto escrita por completo en mi rostro.

Debería retractarme, fingir que solo me refería al deseo evidente que existe entre nosotros, al deseo físico, el vicio más fácil.

Pero no logro obligarme a pronunciar la mentira.

No mientras su mano siga descansando sobre mi corazón y sus ojos me desafíen en silencio a confesar lo que ya tengo en la punta de la lengua.

Levanto una mano y le rozo el lateral del rostro con los dedos.

Mis nudillos le acarician la mejilla y el pulgar desciende hasta su labio inferior, aún hinchado por mis besos, todavía marcado de forma visible por mi falta de contención.

Ver esa boca debería arrastrarme de nuevo al hambre. En cambio, extrae de mí algo más profundo.

—Un futuro en el que no sea solo un subjefe —digo en voz baja, tragando con dificultad. Las palabras pesan en cuanto me abandonan, cada una como una piedra que cae en aguas oscuras y desaparece enseguida bajo la superficie ondulante—. Sino... un marido. Un padre.

La confesión queda suspendida entre nosotros durante un instante aterrador.

Ninguna pistola me ha hecho sentir jamás tan expuesto. Es lo más sincero que he sido en toda mi vida.

No solo con ella, sino también conmigo mismo.

Antes ya había pensado en fragmentos de esa vida, fantasías fugaces que aplastaba bajo el talón de la razón en cuanto aparecían.

La imagen de una mujer sentada a mi lado en una mesa que solo nos pertenece a nosotros, con un niño dormido en sus brazos, y la de mi nombre pronunciado no con miedo, sino con amor, nunca han sido más que deseos imposibles que siempre he descartado por lo que creía que eran: debilidad disfrazada de anhelo.

Sin embargo, al oírlo en voz alta, despojado de toda excusa, comprendo que nunca ha sido eso.

Ha sido un duelo anticipado por una vida que daba por hecho que jamás se me permitiría tener.

Entonces sonríe, y su expresión es tan dulce que casi duele mirarla.

Se incorpora de donde descansaba contra mí y se inclina; su pelo me roza el pecho y su boca encuentra la mía en un beso que no se parece en nada al hambre desesperada de antes.

Este es más lento y tierno. Cuando se aparta, mantiene la frente apoyada contra la mía.

Su voz apenas supera un murmullo cuando dice: —Entonces, cógelo, Elio. Podríamos construir juntos un futuro lejos de todo esto. No tenemos por qué seguir atados para siempre a lo que quieren nuestras familias.

La miro fijamente.

Durante un segundo no hablo porque... no puedo.

Nada me ha golpeado jamás como lo hacen esas pocas y sencillas palabras. No porque sean ingenuas.

Isabella está muy lejos de serlo.

Conoce el precio de lo que propone: nuestros linajes, nuestros sindicatos, nuestros padres, que planearon nuestro futuro mucho antes incluso de que naciéramos.

Sabe qué sucedería si cualquiera de nuestras familias comprendiera la profundidad de lo que ha echado raíces entre nosotros esta noche.

Y, aun así... lo dice.

Por primera vez en mi vida, creo de verdad que quizá sea posible.

De pronto, no logro recordar por qué pensé alguna vez que el camino trazado ante mí era el único que existía.

Mi hermano mayor siempre ha sido el heredero de mi padre, no yo.

Y ahora veo con aterradora claridad que abandonar el sindicato y dejar que el imperio de mi padre continúe sin mí solo causaría unas repercusiones menores.

Me imagino renunciando a todo por ella y llevándola a algún lugar donde los apellidos Conti y Russo no signifiquen nada salvo aquello en lo que nosotros decidamos convertirlos.

Podría hacerlo si eso significara mantenerla así entre mis brazos.

Ese pensamiento debería llenarme de vergüenza y del desprecio instintivo que siempre he reservado a los hombres que pierden imperios por una mujer.

En cambio, me llena de algo más silencioso y mucho más peligroso.

Esperanza.

La miro, la miro de verdad, y contemplo la firmeza de sus ojos y la segura convicción que me ofrece como lo que solo puedo interpretar como un salvavidas.

En este preciso instante, prendería fuego a todas las expectativas depositadas sobre mis hombros si ese fuera el precio por conservarla.

—Márchate conmigo —susurra.

He heredado expectativas tan pesadas que bien podrían ser grilletes forjados en mis huesos.

Desde niño me han dicho qué me pertenece, qué se me debe, qué estoy destinado a proteger, ampliar y, con el tiempo, legar.

Nada de eso me ha conmovido jamás de esta manera.

Nada de eso me ha hecho nunca mirar a la mujer que está en mi cama y sentir que todo mi cuerpo se rebela ante la idea de alejarme de su calor.

Aquí, en la oscuridad, ella es solo Isabella.

No la hija de Amos Russo, ni una moneda de cambio envuelta en seda color crema y expectativas familiares, ni la peligrosa tentación que debería haber aplastado en cuanto comprendí en qué podía convertirse para mí.

Solo Isabella.

Mía, susurra una parte salvaje de mí.

Deslizo la mano hasta su nuca y la mantengo allí con delicadeza. —De acuerdo.

Por primera vez, vislumbro un límite más allá del imperio.

Y al otro lado solo la veo a ella.