2. Elio #2

La polla me duele, pesada y goteante, mientras me bajo los pantalones lo justo para liberarla. Da una fuerte sacudida dentro de mi puño cuando cierro los dedos alrededor de su gruesa longitud y me alineo con su entrada. Con una embestida brutal, me entierro por completo en ella.

Ella deja escapar un grito sonoro.

—Joder —gimo. Está tan estrecha, tan caliente, tan jodidamente mojada que se contrae a mi alrededor como si no quisiera soltarme jamás.

Empiezo a moverme, con embestidas profundas y devastadoras que sacuden toda la cama.

La reclamo una y otra vez, abriéndola alrededor de mi polla, llenándola por completo hasta que no queda espacio para nada que no sea yo.

Le aferro la cadera con fuerza suficiente para dejar marcas que quiero que siga sintiendo durante días cuando esto haya terminado.

Apoyo la otra mano junto a su cabeza mientras la follo con cada segundo de lujuria contenida y obsesión descarnada que he sentido por ella desde el primer instante en que la vi, hace más de un año.

Cada vez que me hundo en ella, froto la pelvis contra su clítoris.

Sus manos se deslizan bajo mi camisa y sus uñas me arañan la espalda; me rodea con fuerza la cintura con las piernas y sale al encuentro de cada embestida, cabalgando mi polla como si le perteneciera.

—Este coño está hecho para mí, joder —gruño—. Solo para mí. Nadie más te tendrá jamás de esta manera. Dilo.

—Oh, joder —jadea, con los ojos de oro y miel velados por el placer—. Solo tuya, Elio...

Me hundo aún más en ella, mientras el sonido húmedo de nuestros cuerpos al chocar llena la habitación junto con sus gemidos entrecortados.

Cuando vuelve a correrse, sus paredes palpitan y aletean alrededor de mi polla como un torno.

La sigo al abismo con un gemido salvaje, me entierro tan profundamente como puedo y me derramo en su interior, pulsación tras pulsación, llenándola con todo cuanto tengo.

Giro antes de desplomarme sobre ella, empapado en sudor y respirando con dificultad, y vuelvo a estrecharla contra mí.

Durante unos largos instantes permanecemos allí tendidos, en silencio. Más allá de las ventanas, la ciudad respira con pulsaciones inquietas. A lo lejos, una sirena ulula y se desvanece.

Está tendida sobre mí como si lo hubiera hecho mil veces.

Ese pensamiento debería inquietarme, debería despertar cada instinto que me ha mantenido duro e intocable todos estos años. En cambio, se hunde en mí con una facilidad peligrosa.

La rodeo holgadamente por la cintura con un brazo, y mi mano le recorre la espalda en caricias lentas y posesivas que ni siquiera me molesto en disimular.

El gesto ya es inconsciente, casi instintivo.

Como si una parte de mí ya hubiera decidido que me corresponde consolarla, mantenerla cerca, tocarla hasta que la tensión abandone por fin su cuerpo.

Incluso ahora que ya la he tenido, la posesividad no disminuye. Si acaso, ha hundido aún más las garras en mí. A estas alturas debería estar saciado, haber recuperado la versión de mi autocontrol con la que entré en aquel salón de banquetes antes de que ella la destruyera.

En cambio, me siento desollado, con todos los nervios de mi cuerpo todavía encendidos y vibrantes.

Sus dedos recorren mi pecho con mucho más cuidado del que un hombre como yo tiene derecho a recibir y trazan las cicatrices que cubren mi piel: primero las antiguas, una línea gruesa y pálida junto a las costillas, recuerdo de la cuchillada que recibí durante una pelea de bar cuando tenía diecisiete años y era lo bastante estúpido para creer que la rabia me hacía invencible.

Después pasa a la pequeña muesca bajo mi clavícula, una puñalada que debería haberme matado si el hombre que empuñaba el cuchillo hubiera tenido mejor pulso.

Y luego se detiene sobre las más recientes, las marcas más duras y crueles dejadas por las balas.

Son la prueba de que la violencia no procede de quienes intentan demostrar su valía en callejones tras una noche de copas y unos cuantos enfrentamientos impulsivos, sino de hombres adultos que libran guerras bajo apellidos familiares por el deseo de hacerse con el poder.

Su tacto sobre ellas es ligero como una pluma, casi reverente. Esa delicadeza le hace algo insoportable a mi corazón.

Contemplo mi techo en la oscuridad, intentando comprender cómo he acabado aquí, tendido boca arriba en mi apartamento privado con una mujer acurrucada contra mí, dejando que sus dedos recorran cada fragmento de mi brutal historia personal grabado una y otra vez en mi piel, como si dispusiera de todo el tiempo del mundo para conocerla.

¿Qué tiene Isabella para desarmarme siempre con tanta facilidad?

Solo ha pasado un año y medio desde que entró en mi órbita. Dieciocho meses, para ser exactos.

Un parpadeo según los criterios de hombres como yo, que medimos la vida en guerras, alianzas cambiantes y funerales.

Y, sin embargo, parece muchísimo más... como si llevara años alojada bajo mi piel, irritante y embriagadora a partes iguales e imposible de extirpar.

Recuerdo el instante exacto en que la vi y dejó de ser una figura de fondo para convertirse en un puto problema de verdad.

Estaba junto a una de las terrazas traseras durante una cena entre nuestras familias, envuelta en sombras y escuchando una conversación en la que estaba claro que no debía participar.

La mayoría de las chicas de su edad habrían parecido aburridas o intimidadas por los asuntos que se discutían. Isabella, en cambio, parecía reflexiva y analizaba hasta el menor detalle.

Acercarme a ella fue un error, pero la curiosidad pudo conmigo. Hasta entonces, en mi mente, la única hija de Amos Russo no había sido más que otra chica guapa envuelta en telas caras y joyas, siguiendo a los hombres poderosos de su familia.

No tenía ni la menor idea de dónde me estaba metiendo cuando posó por primera vez en mí aquellos ojos de oro y miel.

Ninguna mujer debería ejercer semejante poder sobre mí.

Y, sin embargo... ella lo hace.

Lo irracional de la situación me hace sentir débil de una forma que ninguna bala conseguiría. Sé cómo enfrentarme a amenazas y a hombres que vienen a por mí armados con cuchillos y bravuconería. Sé cómo resolver problemas de manera permanente y eficaz.

¿Pero esto? ¿Esta atracción corrosiva hacia una mujer a la que debería haber mantenido muy lejos de mí en cuanto comprendí en qué se estaba convirtiendo para mí? No existe una solución clara.

La distancia solo lo ha empeorado. La contención lo convirtió en obsesión.

Cada intento de privarme de ella no ha hecho sino intensificar el hambre.

Exhalo despacio.

—Haces que desee cosas que no debería —confieso a la oscuridad; las palabras escapan antes de que pueda enjaularlas.

En cuanto salen de mi boca, casi me arrepiento. No porque sean falsas, sino porque son lo más sincero que he dicho en muchísimo tiempo.

Ella levanta la cabeza y apoya la barbilla en mi pecho, escrutando mis ojos. —¿Como cuáles?

Aprieto la mandíbula.

Me estoy dando cuenta a toda velocidad de que esto no es solo sexo.

Quizá con ella nunca lo fue.

Me hace desear aquello que me educaron para creer que acabaría matándome: una vida al margen del sindicato de mi familia, donde las mañanas no pertenezcan a nadie salvo a nosotros.

Donde las cerraduras de las puertas no obedezcan a una estrategia, sino a nuestra intimidad. Me hace querer conservarla, protegerla, elegir la ternura cuando la violencia siempre me ha resultado más natural.

Me hace desear... paz, y no sé qué hacer con eso.

—No lo sé —me oigo decir.

Los hombres como yo solo sabemos ansiar poder. La fría satisfacción de ver a nuestros rivales ahogarse en su propia arrogancia. Esos deseos son sencillos, puros en su brutalidad. Encajan en el mundo en el que nací.

La paz, sencillamente, no.

Es más suave, más extraña incluso. Exige que un hombre imagine cómo sobrevivir sin la armadura que lo convirtió en quien es.

Que conciba una vida en la que despierte sin recurrir de inmediato a la parte de sí mismo moldeada para matar en cualquier momento.

Ella me observa durante largo rato. Sus dedos ascienden por mi pecho y extiende la palma sobre mi corazón.

El contacto es cálido, más íntimo que cualquier otra cosa que hayamos hecho esta noche. —Sí lo sabes, Elio.

Vuelvo a apretar la mandíbula.

La sencilla certeza de su voz golpea con más fuerza que si me hubiera exigido una respuesta sin rodeos.