1. Elio #2

Recuerdo el encaje negro que asomó una vez bajo su vestido de cóctel, apenas un atisbo por debajo del corpiño ceñido que le envolvía el pecho, y cómo aquella diminuta visión de lo que escondía debajo ocupó mi mente durante tres putos días, como una bala alojada demasiado cerca del cerebro para extraerla.

Ese es el problema con Isabella.

Cada imagen, hasta el último detalle de ella, se me incrusta en el tronco encefálico.

Entra en una habitación y mi mente se convierte en un campo de minas traicionero, registrándola con la misma precisión despiadada que empleo con mis enemigos.

Solo que, con ella, el instinto no es táctico. Es peor.

Es hambre retorcida hasta convertirse en necesidad, una colección privada de momentos que debería haber desechado y que, en cambio, he atesorado como un hombre desesperado que guarda contrabando en una caja fuerte para su próxima dosis.

Siempre ha ejercido ese efecto sobre mí: ha tomado todos los instintos disciplinados y cuidadosamente afilados de mi cuerpo y los ha convertido en algo mucho más temerario.

Es un hambre arraigada en los huesos que me roe día y noche. Me pican las manos por tocarla.

No para hacerle daño, sino porque quiero sacarla a rastras de esta sala, alejarla de todas las miradas que se demoran demasiado, apartarla de la protección de su padre y del juego en el que nació antes de que termine por engullirla entera, y sujetarla contra la superficie más cercana para poder arrancarle esa suave tela color crema y comprobar si seguiría pareciendo tan serena con mis manos sobre su cuerpo y mi nombre en su boca.

Isabella es demasiado inteligente para no haber advertido lo que me ocurre cuando está cerca.

Quizá no del todo, porque preferiría cortarme una mano antes que permitir que alguien me viera tan al descubierto, pero sí lo bastante para saber que me afecta.

Creo que a una parte de ella le gusta saberlo.

Porque, si comprende de verdad el efecto que ejerce sobre mí, cada vestido se convierte en una provocación disfrazada de elegancia, en un mensaje privado transmitido a través de una sala abarrotada sin que nadie más sepa siquiera que hay una conversación en curso.

Significa que este tormento ha dejado de ser unilateral, que ya no soy solo yo, de pie en la oscuridad, deseando lo que jamás debería tocar.

Significa que ella también ha estado en medio del fuego.

Ese pensamiento hace que apriete la mandíbula.

Solo puedo pensar en la perdición; no en la suya, sino en la mía. Esa es la enfermedad que vive dentro de mí, la contradicción que no puedo evitar desear y ansiar. Es mi único defecto fatal.

Observo cómo Amos Russo le pasa un brazo por los hombros en un gesto que parecería paternal a quien mirase de forma distraída, pero sé que en salas como esta no hay que confundir la posesión con la ternura.

Un hombre como Amos hace muy pocas cosas sin un propósito.

Hasta el afecto se convierte en estrategia cuando acumular poder es el negocio familiar.

La mantiene cerca no solo porque sea su hija, sino porque es valiosa.

Es hermosa, de buena familia, lo bastante inteligente para resultar útil y lo bastante joven para que aún puedan colocarla donde fortalezca vínculos políticos, repare alianzas o salde deudas disfrazadas de matrimonio.

Ese pensamiento me ensombrece el ánimo al instante.

Con diecinueve años, no debería estar aquí.

Es demasiado joven, demasiado luminosa para la podredumbre que deambula sobre los suelos de mármol y bajo las lámparas centelleantes.

Estos salones no preservan la inocencia. La mancillan, se alimentan de ella, e Isabella, pese a toda su inteligencia, aún conserva algo en su interior que todavía no se ha corrompido por completo.

No sé si eso hace que quiera protegerlo o poseerla antes de que alguien más cruel tenga la oportunidad.

Quizá ambas cosas.

Entonces, como si sintiera el peso de mi mirada, vuelve los ojos y encuentra los míos.

Algo oscuro y ardiente se despliega en mi pecho. Se extiende despacio, como tinta derramada en el agua.

Con cualquier otra persona, el deseo es sencillo, un impulso corporal con fecha de caducidad. Con ella se convierte en algo provisto de dientes que se clavan hondo y se niegan a soltarme.

De pronto ya no soy el arma más temida de la ciudad ni el subjefe de una de las familias más peligrosas de esta costa.

Durante un único instante, solo soy un hombre de pie en la oscuridad que desea algo que jamás debería tocar.

Y peor que desear es esperar. Porque eso es en lo que se ha convertido lo nuestro, ¿verdad?

Una guerra larga y silenciosa de miradas y contención.

Una sucesión de fracciones de segundo prolongadas hasta convertirse en horas de tortura mientras espero a que me mire.

Mientras aguardo la más leve invitación que pueda fingir que basta como excusa para tomar lo que deseo.

Ella se limita a sostenerme la mirada desde el otro extremo del salón, con expresión serena.

El ruido de la sala se apaga en los márgenes; las risas se vuelven metálicas y lejanas, y los hombres que hablan en voz baja sobre cargamentos, votos y territorios casi desaparecen.

Nada de eso importa.

No cuando me mira así, firme y sin inmutarse, plenamente consciente de lo que provoca al hacerlo y eligiendo hacerlo de todos modos.

Entonces se vuelve hacia su padre y se inclina para murmurarle algo al oído.

Amos baja la vista hacia ella un instante, demasiado distraído por el parásito político que revolotea a su lado para prestarle mucha atención.

Se limita a asentir brevemente antes de apartar de nuevo su atención de ella y, sin más, Isabella se escurre de debajo de su brazo.

El pulso me da un golpe, con fuerza suficiente para notarlo en la garganta.

Se desliza entre la multitud sin prisa, como si saliera a tomar un poco de aire fresco.

La sala se abre ante ella sin vacilar, todos se apartan y le dedican sonrisas corteses.

No deja ninguna pista evidente de adónde se dirige y, sin embargo, todos mis instintos se esfuerzan por seguirla como un perro que ha olido sangre.

Espero lo suficiente para asegurarme de que nadie observa y entonces voy tras ella, atraído por el hilo invisible que me rodea el cuello como una correa.

El pasillo que se extiende más allá del salón es más silencioso y está flanqueado por espejos dorados y óleos de hombres muertos. Cuando la encuentro, el recinto parece ya otro mundo por completo.

La estancia en la que se encuentra está abandonada.

Es un salón privado, quizá utilizado en otro tiempo para recibir a los invitados predilectos antes del acto principal.

Ahora permanece vacío e iluminado por la luna, con los pesados cortinajes a medio cerrar sobre unas ventanas que van del suelo al techo y dan a los jardines de la parte trasera de la propiedad.

La luz plateada se derrama con frialdad sobre los suelos pulidos y los muebles antiguos.

Más allá del cristal, una fuente centellea en el centro de los terrenos; sus aguas atrapan la luna y la quiebran en mil fragmentos temblorosos.

Ella permanece de espaldas a la puerta, inmóvil, como si hubiera estado esperándome desde el principio.

La puerta se cierra tras de mí sin hacer ruido hasta que el pestillo encaja contra la jamba con un chasquido suave y concluyente que anuncia mi presencia.

Ella sigue de cara a las ventanas, con la mirada fija en los jardines del exterior y los brazos rodeándose el cuerpo sin apretar.

Desde donde estoy puedo ver cómo sus hombros suben y bajan al respirar, demasiado serena para ser una chica a solas en una habitación cerrada con llave con un hombre como yo.

Esa calma debería irritarme. En cambio, me destroza. El miedo, al menos, pondría distancia entre nosotros. Me mantendría a raya.

Cruzo la habitación despacio, sintiendo cómo la distancia se cierra como una mano en torno a mi garganta.

Mis zapatos no hacen ruido sobre la alfombra, pero debe de percibirme de todos modos, igual que lo hizo en el salón de banquetes.

Me detengo a unos pasos de ella, lo bastante cerca para oler su perfume.