Accidental Alliance (Mafia Lords of Sin 15)

1. Elio

ELIO

Permanezco oculto en la penumbra de la hornacina del viejo salón de banquetes, recorriendo sin prisa con la mirada el espacio que se extiende ante mí.

Una colonia cara flota por la estancia en oleadas densas y empalagosas cada vez que otro hombre trajeado pasa rozando mi escondite; cada cual huele más a almizcle que el anterior, con una intensidad tan acre que me irrita la garganta.

Por debajo llega el peso más dulce y empolvado del perfume de las mujeres colgadas de sus brazos como adornos enjoyados, todo piel de seda y risas ensayadas, con sonrisas pulidas hasta brillar que nunca llegan del todo a sus ojos.

Acechando bajo su glamour, como un cadáver que se pudre bajo una capa de hormigón recién vertido, está el olor de la comida: mantequilla, ajo, carne marcada, el aroma salado de los entremeses calientes que los camareros sostienen en bandejas de plata mientras avanzan con la barbilla gacha, procurando no cruzar la mirada con los lobos que rondan por la sala.

Siempre ocurre lo mismo en reuniones como esta. Oro en la superficie, sangre oculta debajo.

Las lámparas de araña suspendidas sobre nuestras cabezas lo bañan todo en un resplandor ambarino, disimulando los años de las molduras ornamentadas y agrietadas que recorren el techo y las manchas de humedad ocultas en lo alto de las esquinas.

Desde lejos, el salón aún parece grandioso y prestigioso, pero desde donde estoy, medio engullido por la oscuridad, puedo ver la verdad.

El tiempo lleva años devorando este lugar.

El suelo se comba en algunos puntos bajo sus zapatos relucientes, haciendo que los invitados tropiecen sin previo aviso y se convenzan de que han tomado una copa de champán de más antes de pasar al siguiente corrillo de oligarcas a los que adular.

Los cortinajes de terciopelo que cubren las ventanas del fondo han empezado a deshilacharse por el bajo. Incluso los pilares de mármol que flanquean las paredes presentan grietas finísimas si sabes dónde mirar.

He descubierto que las cosas hermosas siempre tienden a romperse.

Igual que los hombres aquí reunidos, que levantan imperios en torno a la ilusión de la permanencia y aún se creen distintos de sus predecesores.

Se envuelven en sus trajes a medida, sus escudos familiares, sus apellidos antiguos y sus mujeres caras, convencidos de que alguna de esas cosas puede impedir que el final los encuentre como nos encuentra a todos.

Ríen demasiado alto, beben con excesiva libertad y profieren amenazas veladas, mientras fingen que la violencia no es más que otra forma de diplomacia.

La mitad de los presentes ha ordenado asesinatos con esas mismas manos de uñas cuidadas que ahora rodean copas de cristal.

Lo sé porque yo he hecho cosas peores con las mías.

Esta noche las mantengo enlazadas a la espalda.

Mi expresión sigue siendo inescrutable y mis hombros están relajados, de modo que, si alguien mirase en mi dirección, mi postura le parecería despreocupada.

Mi padre siempre dice que la calma asusta a la gente mucho más de lo que jamás podría hacerlo la ira.

La ira es torpe y suele ser predecible, pero conservar una apariencia imperturbable nunca falla a la hora de hacer que la mayoría se pregunte qué estás dispuesto a hacer y cuánto podría costarles desafiarte.

Desde mi lugar en la hornacina tengo una vista despejada de casi todo el salón.

Las familias más antiguas se agrupan donde siempre, cerca del centro de la sala, donde pueden ser vistas.

Los ambiciosos merodean por los márgenes, hambrientos y sonrientes, desesperados por recibir un gesto de aprobación de alguien cuyo apellido tenga peso.

A los guardias se los distingue con más facilidad de la que creen.

Sus cuellos gruesos, los trajes baratos tensos sobre cuerpos más corpulentos, los ojos que se mueven demasiado y las manos que permanecen demasiado cerca de las chaquetas siempre los delatan.

Unos cuantos examinan la sala con discreta disciplina, pero la mayoría ya empieza a relajarse bajo la bruma de la música, el alcohol y la falsa sensación de seguridad que este lugar pretende ofrecer.

Aficionados.

Un cuarteto de cuerda toca en algún lugar a la izquierda; su música flota por el salón en notas fluidas y elegantes que apenas suavizan la fealdad de los invitados a este evento.

En mi opinión, solo consigue que todo resulte más obsceno.

La violencia siempre tiende a mostrar su rostro más amable en acontecimientos como este.

Los hombres brindan bajo la luz de las velas y luego, antes del amanecer, mandan a alguien a un sótano para que le arranquen los dientes uno a uno por hablar con el contacto equivocado y echar a perder un trato.

Exhalo brevemente y echo los hombros hacia atrás.

Sé que, si saliera a la luz, todas las miradas se posarían de inmediato sobre mí.

A mis treinta y tres años, esta ciudad ya conoce mi nombre como una plegaria que teme susurrar demasiado alto, en la creencia supersticiosa de que invocarlo supondría una sentencia de muerte automática.

Elio Conti: el subjefe de mi familia, la mano derecha de mi padre.

El hombre al que envían cuando fracasan las negociaciones y hay que dar un escarmiento. En las calles, en los clubes, en las trastiendas donde los hombres juran lealtad con una mano y esconden cuchillos a la espalda con la otra.

Mi nombre se adelanta a mi llegada como el olor a humo precede a la visión del fuego.

La gente lo oye y baja la voz, se yergue en sus asientos y se lo piensa dos veces antes de apretar el gatillo.

Soy la hoja que nunca falla.

El hijo despiadado de una dinastía tan antigua que ha echado raíces en el bolsillo de todos los jueces y en cada urna electoral que importa.

Hombres que me doblan la edad se estremecen cuando entro en una habitación porque saben que he enterrado a hombres mayores, más ricos y mejor protegidos que ellos.

Saben que no voy de farol.

Saben que aprendí muy joven que vacilar hace que te maten y que la clemencia nunca es una opción.

El miedo es un idioma útil en esta ciudad.

He descubierto que las mujeres también lo sienten, aunque por lo general en un dialecto distinto.

Las inteligentes evitan por completo mi mirada, pues perciben la violencia que hay en mí del mismo modo que una presa percibe a un depredador acechando cerca.

Las necias son las que se demoran.

Sonríen demasiado tiempo y me rozan al pasar con vestidos que cuestan más de lo que la mayoría gana en un mes.

Dejan que su perfume se prolongue tras ellas como una invitación, creyendo que se puede coquetear con el peligro, seducirlo, amansarlo con una boca suave y un cuerpo dispuesto.

Me miran como las polillas que revolotean en torno a una llama viva, deslumbradas por el calor y demasiado estúpidas para comprender que el fuego no ama aquello que quema.

Normalmente, nada de eso me afecta.

La indiferencia siempre se me ha adherido como una segunda piel.

Sin embargo, esta noche esa armadura ha empezado a debilitarse.

Porque ella está aquí.

Hasta pensar su nombre me parece peligroso. Como apretar un moratón que sé de sobra que no debería seguir tocando.

Desde el otro extremo del salón, la sigo con la mirada sin pretenderlo cuando por fin aparece ante mis ojos.

La parte disciplinada de mí, que a estas alturas debería tener más juicio, se niega a colaborar.

Esta sala está llena de amenazas y alianzas cambiantes que podrían redibujar el contorno de la ciudad antes del amanecer.

Cosas a las que debería prestar atención. Cualquier otra noche, eso es exactamente lo que haría. En cambio, mis ojos la encuentran y se niegan a apartarse.

Siempre lo hacen.

Isabella Russo atraviesa el salón como si estuviera hecha de luz y los demás fuéramos sombras con la suerte justa de que esta nos roce antes de volver a quedar envueltos en tinieblas.

Las miradas la siguen, no porque ella intente llamar la atención, sino porque nadie en esta sala podría evitar hacerlo aunque lo intentase.

Las lámparas de araña sobre su cabeza atrapan su larga melena castaña, convirtiendo las ondas sueltas que le caen por la espalda en cintas de bronce cálido y ámbar.

Cada vez que gira la cabeza, la luz se mueve con ella como si le perteneciera más a Isabella que al techo del que cuelga.

Sus ojos recorren la sala con mucha más perspicacia de la que debería poseer una chica de su edad.

Las manos se me tensan a la espalda antes de que pueda evitarlo.

Sus ojos son un problema por sí solos.

Nunca me han mirado como lo hacen los demás ni se estremecen como se supone que deberían.

Cuando esos iris dorados como la miel se posan en mí, la sensación no se parece tanto a que me admiren como a que me conozcan.

Hay pocas cosas en esta vida que odie más que la posibilidad de que alguien vea bajo la armadura que llevo décadas forjando y, sin embargo, ansío que ella lo haga.

Esta noche lleva un vestido color crema.

Se ciñe a su esbelta figura de una forma casi inocente y hace que parezca grácil en lugar de frágil.

Una visión de feminidad pulida hasta la perfección, toda curvas suaves y elegante contención.

Sé que se lo ha puesto porque estoy aquí. No porque me haya dicho jamás que se pone algo por mí. Nunca lo ha hecho.

Isabella es demasiado cauta para eso, y yo soy demasiado peligroso para merecer una confesión tan sincera aunque ella hubiese sentido el impulso de hacérmela.

Pero lo sé.

Sé que se lo ha puesto solo para mí.

Quizá sea arrogancia, una especie de vanidad autodestructiva con la que nacen los hombres como yo y por la que más tarde reciben su castigo.

Pero aun así lo sé con fría certeza, porque recuerdo cada tono de tela que ha vestido en mi presencia, cada color, cada largo, cada silueta que alguna vez ha cubierto su cuerpo y ha hecho que algo dentro de mí se tensara y se volviera salvaje.

Recuerdo la seda verde oscuro del acto benéfico del invierno pasado, la que le daba un aspecto más maduro hasta que sonrió y destrozó por completo la ilusión.

Recuerdo el vestido azul pálido de una cena de verano en la finca de su padre, engañosamente recatado, que habría pasado inadvertido en cualquier otra mujer y que, de algún modo, en ella se volvió inolvidable.