Capítulo 25

La Llave

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La Estación Retiro, en el corazón de Buenos Aires, todavía conservaba un sector de casilleros antiguos, poco usados desde la digitalización de la mayoría de los servicios de encomienda, pero que la administración ferroviaria mantenía en pie por razones que Sofía no se molestó en investigar.

Le pidió a Tomás que la acompañara, sin darle todos los detalles del porqué, y él aceptó sin hacer demasiadas preguntas, algo que Sofía agradeció más de lo que expresó en voz alta durante el viaje en subte hasta el centro.

—¿Nerviosa? —preguntó Tomás, mientras se acercaban al sector de casilleros, la estación bulliciosa a su alrededor completamente ajena a la tensión que Sofía sentía apretándole el pecho.

—Aterrada.

—Estoy acá. Pase lo que pase.

El casillero número 47 estaba al final de una hilera casi olvidada, cubierto de una capa fina de polvo que sugería que nadie lo había abierto en años.

La llave encajó en la cerradura con una facilidad inquietante, un giro suave, como si hubiera estado esperando ese momento exacto durante todo ese tiempo.

Adentro, encontró un paquete envuelto en tela desteñida, atado con un hilo simple.

Sofía lo desenvolvió con manos temblorosas, la tela desmoronándose apenas en las esquinas, y encontró una serie de cartas, todas escritas por la misma mano que había dibujado el ángel de alas quebradas en los márgenes de aquel cuaderno viejo.

La letra de su madre.

Fechadas, según pudo comprobar en un vistazo rápido que le aceleró el pulso, años después de la fecha oficial de su muerte.