Capítulo 13

El llanto desgarrador e inconsolable de Giovanna resonaba en las paredes de mi piso, mezclándose con mi propio agotamiento.

Eran casi las tres de la tarde, pero parecía que llevaba días luchando en una trinchera.

Mi hija ardía de fiebre, con la carita enrojecida, las mejillas húmedas por las lágrimas y un malestar que no se calmaba ni en mis brazos, ni en la cuna, ni siquiera con mis intentos desesperados por tranquilizarla.

Con una mano, sostenía su cuerpecito caliente contra mi cadera, sintiendo cómo su llanto vibraba en mi pecho. Con la otra, escribí el mensaje en el móvil con brusquedad, con los dedos temblando de cansancio.

Camila:

Giovanna está enferma. Tiene mucha fiebre. La cita de hoy en el parque queda cancelada. No me llames.

Pulsé «enviar» y tiré el móvil al sofá. Hoy no tenía fuerzas para soportar la presencia de Rafael.

No tenía la fortaleza necesaria para lidiar con su intensidad letal, con esa forma que tiene de observarme como si fuera un objetivo que tuviera que descifrar.

Toda mi atención estaba puesta en mi hija.

Fui a la cocina, intentando preparar el biberón con una sola mano, pero Giovanna se retorcía entre un llanto ronco.

—Shh, mi amorcito, mamá te está preparando la leche… ya se te pasará, mi angelito —murmuraba, con la voz entrecortada y los párpados pesados por el cansancio acumulado.

Diez minutos después de enviar el mensaje, el sonido de tres golpes secos y rítmicos en la puerta principal me dejó paralizada.

Se me aceleró el corazón. El pánico ante la posibilidad de que hubiera ocurrido algo peor se mezcló con una irritación inmediata. Caminé hasta el pasillo, acomodando a Giovanna en mis brazos, y miré por la mirilla.

Rafael…

Llevaba una camiseta negra y vaqueros, y sostenía una bolsa de la farmacia en una de las manos.

Tenía la mandíbula apretada, la postura tensa, pero su mirada mostraba esa determinación que yo conocía tan bien.

Rafael había roto la regla número uno. La regla absoluta de no aparecer nunca sin haber sido invitado.

Abrí la puerta de un tirón brusco; la furia me dio una energía que no sabía que aún tenía.

—¡Te dije que no vinieras! —susurré, intentando que Giovanna no llorara más—. ¡Te envié un mensaje! ¿Qué parte de mis reglas no has entendido, Rafael?!

—Dijiste que tenía fiebre —respondió con tono grave y contenido, su absurda calma chocando con mi caos. No retrocedió ante mi odio—. He traído paracetamol infantil, parches refrigerantes para la frente y suero. Déjame entrar, Camila.

—No necesito tu… —intenté protestar, pero Giovanna soltó un grito desgarrador, escondiendo su rostro ardiente en mi cuello y llorando aún más fuerte.

Estaba agotada. Me dolía el hombro. Me latía la cabeza. Quería echarlo, quería gritarle que no tenía derecho a invadir mi casa, pero la abrumadora verdad es que necesitaba ayuda. Y él estaba allí, de pie en la puerta, ofreciéndome lo que yo ansiaba desesperadamente: apoyo.

Cerré los ojos un segundo, vencida por mi propia vulnerabilidad, y di un paso atrás.

—Entra —gruñí, apartándome hacia el pasillo—. Pero no te acostumbres.

Rafael entró en silencio, cerrando la puerta con cuidado.

El caos se desató en cuanto puso un pie en el salón.

Giovanna estaba al límite de la irritación.

Intenté darle el medicamento que él había traído, pero lo escupió.

Rafael tomó el relevo. Su eficiencia militar, entrenada para estabilizar traumas en el campo de batalla, se adaptó de forma asombrosa al llanto de un bebé.

Rafael abrió los parches refrigerantes y le colocó uno con cuidado en la frente y me entregó el dosificador.

—Ve a la cocina a preparar el biberón. Está muy agitada contigo porque nota tu nerviosismo —murmuró, como una orden firme. Extendió sus anchos y callosos brazos—. Ven aquí, Gi.

Para mi sorpresa y mi desesperación interior, Giovanna no se resistió.

Estaba demasiado frágil. Se refugió en su regazo, apoyando la cabeza en el ancho hombro de Rafael.

El SEAL empezó a caminar por la sala, murmurando algo en un tono grave que hacía vibrar su pecho contra el pequeño cuerpo de la niña, meciendo a nuestra hija con una naturalidad que me partía el corazón.

Corrí a la cocina. Mezclé rápidamente la leche de fórmula con el agua tibia, con las manos temblorosas. Volví al salón con el biberón lleno.

—Intenta dárselo ahora —le pedí en voz baja, entregándole el biberón.

Rafael sujetó a Giovanna con el brazo izquierdo y le acercó la tetina del biberón a la boca con la derecha. Sin embargo, la niña estaba en medio de un ataque de llanto febril. Giró la cara con violencia, agitando las manitas frenéticamente. Su bracito golpeó contra la muñeca de él.

La tapa del biberón no estaba bien enroscada.

El movimiento brusco hizo que la tapa saliera volando. Trescientos mililitros de leche tibia salieron disparados del biberón, cayendo como una cascada directamente sobre el pecho de Rafael, empapándole la camiseta negra, manchando la tela y resbalando por su abdomen y sus vaqueros.

—Mierda —murmuró él, apartando rápidamente el biberón para no mojar a Giovanna, que sollozaba asustada.

—¡Dios mío, lo siento! ¡No lo había cerrado bien! —jadeé, cogiendo a Giovanna de sus brazos y acunándola contra mí.

Rafael no lo pensó. Fue un acto puramente reflejo y automático. Con la camiseta empapada y caliente pegada a la piel, agarró el borde de la tela por la nuca y se la quitó por la cabeza con un único movimiento fluido, tirando la tela mojada al suelo de madera del salón.

Se me cortó la respiración. El llanto de mi hija se convirtió en un zumbido lejano.

Intenté apartar la mirada. Me juré a mí misma que no miraría. Pero fue una batalla perdida contra el instinto más primitivo que habitaba en mí.

Siempre supe lo que había debajo de la ropa del Comandante del Equipo Fénix.

Me había aprendido de memoria aquel cuerpo antes de que me abandonara.

Los músculos desmesurados, el abdomen marcado, la línea en «V» perfecta que descendía por la cadera estrecha, la fuerza brutal forjada por años de entrenamiento de élite y supervivencia.

La atracción cruda e innegable que me arrastró a su cama la primera vez me golpeó en el estómago como un puñetazo.

Pero… el aspecto físico de aquel hombre había cambiado.

Las antiguas cicatrices de cuchillo y de balas que le habían rozado seguían ahí; sin embargo, no eran más que rasguños comparados con la destrucción que había causado la bomba.

Mis ojos recorrieron su piel bronceada. La horrible cicatriz del cuello, aquella que ya conocía, descendía y se transformaba en una grotesca y retorcida red de carne quemada y cosida que ocupaba el lado izquierdo del pecho y bajaba por las costillas.

Profundas marcas circulares, donde los cirujanos habían extraído metralla en una carrera contra la muerte, salpicaban su robusto torso.

Esas cicatrices contaban la historia de un hombre que había sido literalmente partido por la mitad en el infierno, y que había obligado a sus propias células a regenerarse solo por la obstinación de no morir.

El impacto visual de su sufrimiento físico, de lo que había pasado mientras yo lo odiaba en Miami, me provocó un nudo en la garganta tan doloroso que apenas podía respirar.

Era peligroso, letal, estaba destrozado y, a mi pesar, absurdamente magnífico en su resistencia.

—Está sudando. La fiebre está bajando —dijo Rafael con voz ronca, sacándome de mi trance.

Parpadeé frenéticamente, apartando la mirada de su pecho y volviendo la atención hacia Giovanna.

Tenía razón. La frente de mi hija, bajo la compresa de hielo, estaba cubierta de sudor frío.

La tensión en su cuerpecito estaba desapareciendo, el llanto se había transformado en suspiros cansados y sus ojos tormentosos ya estaban cerrados. Se había agotado.

—Voy… voy a acostarla en la cuna —balbuceé, dándome la vuelta rápidamente, huyendo de la pesadez que su presencia imponía en el salón.

Caminé hasta el dormitorio con las piernas temblorosas.

Acosté a Giovanna en la cuna y la cubrí con una manta ligera.

Me quedé allí casi diez minutos, escuchando cómo se estabilizaba la respiración de la niña, ganando tiempo para intentar reconstruir mis propias murallas defensivas, que se habían resquebrajado al ver la vulnerabilidad y la fuerza que se manifestaban en el cuerpo de aquel hombre en mi salón.

Cuando ya no pude evitarlo más, volví al pasillo.

Rafael estaba en el salón. Había utilizado unas toallas de papel para secar la leche del suelo. La camiseta negra estropeada yacía tirada sobre el fregadero de la cocina. Estaba de pie, apoyado en el marco de la ventana, contemplando la noche de Miami, sin camiseta.

La tensión en la habitación era tan densa que parecía que se pudiera cortar con un cuchillo. La tensión pesaba sobre cada partícula de polvo iluminada por la tenue luz de la lámpara.

Crucé los brazos, deteniéndome en medio de la sala, manteniendo la distancia.

—Se ha quedado dormida —anuncié, con una voz que sonaba un poco más aguda de lo habitual.

Rafael volvió el rostro hacia mí. La pálida luz perfilaba los tensos músculos de su pecho, dejando las cicatrices en sombra.

La mirada de Rafael descendió lentamente desde mi rostro hasta mis brazos cruzados y luego volvió a subir, clavándose en los míos con una intensidad depredadora que hizo que mi interior se derritiera y se helara al mismo tiempo.

—Qué bien —murmuró. Su pecho macizo se elevó al inspirar. Rafael no intentó buscar su propia camiseta; sabía el efecto que causaba, siempre lo había sabido.

—Deberías irte —espeté, en un tono áspero, mi única defensa contra el magnetismo que amenazaba con atraerme hacia él—. La fiebre ha pasado. Has infringido mi norma al aparecer aquí sin invitación.

Se acercó lentamente. El movimiento fue silencioso, con la gracia sigilosa de un lobo que avanza por su territorio.

—Tú me enviaste el mensaje pidiéndome que no viniera —replicó él, con voz grave y peligrosa, que vibraba con el timbre de un comandante—.

Pero en el momento en que dijiste que mi hija estaba enferma, ninguna regla del universo iba a impedirme llamar a tu puerta, Camila.

Os dejé solas en el pasado. Eso no volverá a pasar, aunque tenga que forzar vuestras cerraduras.

El calor que emanaba de su cuerpo me llegó a la cara. Las cicatrices parecían latir con la adrenalina que corría por sus venas.

Intenté retroceder, pero mi espalda chocó contra la esquina de la encimera de la cocina.

Estaba acorralada por mi propio agotamiento y por la insoportable tensión sexual, sin resolver y cubierta de odio, que se cernía entre nosotros.

Evité mirar su pecho desnudo, fijando la mirada con obstinación en su barbilla marcada.

—No vas a forzar nada —repliqué, con la respiración entrecortada.

Señalé con el dedo en su dirección, la rabia luchando contra el temblor de mi mano—.

Me ayudaste. Te lo agradezco. Pero eso no te da derecho a quedarte aquí exhibiendo tus cicatrices de guerra en mi salón. Ponte la puta camisa, Rafael.

Se detuvo a menos de un metro de mí. Su olor —jabón de hombre, sudor puro y un toque de peligro inherente— nubló mi razonamiento. Rafael bajó la mirada hacia su propio torso esculpido y brutalmente herido. Luego, levantó los ojos y los clavó en los míos.

—¿Te dan miedo? —preguntó Rafael, en un susurro más grave.

No era una pregunta cruel; era sincera, casi vulnerable.

Levantó la mano derecha, rozando con la punta de sus propios dedos la carne retorcida de las costillas, justo en el lugar donde los cirujanos le habían abierto el cuerpo en el hospital—.

Sé que lo que queda de mí no es bonito de ver, Camila.

—No seas idiota —espeté de inmediato, la negación saltando de mi boca antes de que pudiera pensar—.

Tu problema nunca ha sido la estética, Rafael.

Tu problema es que cada una de esas cicatrices es la prueba del hombre egoísta que fuiste.

No me dan miedo porque sean feas. Me dan miedo porque me recuerdan que prefieres la guerra a nosotros.

Las palabras le dieron de lleno. Vi cómo el dolor atravesaba su mirada, pero, en lugar de retroceder, su proximidad se volvió aún más opresiva.

Rafael clavó ambas manos en el borde de la encimera, una a cada lado de mi cadera, inmovilizándome contra la madera, inclinando su gigantesco cuerpo sobre el mío.

Jadeé. La atracción instintiva fue como una chispa sobre pólvora. El calor de su piel desnuda atravesaba la tela de mi blusa. Toda esa fuerza se concentraba en no tocarme, aunque cada músculo delatara el deseo.

—Estás mintiendo —murmuró contra mis labios temblorosos.

La intimidad de aquel suspiro hizo que mi corazón se disparara en un pánico salvaje—.

Puede que odies lo que representan las cicatrices, Camila.

Pero tus ojos dicen otra cosa. Me estás mirando exactamente igual que me mirabas antes de que cerráramos con llave la puerta de aquel piso.

La acusación fue un golpe de pura verdad.

Sentí que me ardía la cara de vergüenza y de rabia. Furia porque me hubiera calado con tanta facilidad. Ira porque él, destrozado y marcado, siguiera siendo lo único que hacía que mi sangre hirviera de esa manera.

Levanté ambas manos y empujé su pecho desnudo con todas las fuerzas que me quedaban. Su piel estaba caliente, rígida como el hormigón. El empujón no lo movió ni un milímetro, pero Rafael percibió la violencia desesperada de mi gesto y retiró los brazos, cediéndome espacio.

—Coge tu camiseta —siseé, con el orgullo hecho añicos intentando forjar un último escudo—. Coge tu camiseta y vete de mi piso. ¡Ahora mismo! Y si te atreves a volver a aparecer sin permiso, te juro que no volverás a ver a Giovanna.

La amenaza flotó en el aire, fría y letal.

La mirada ardiente de Rafael se enfrió. La sumisión que había prometido asumir volvió a tomar el control del soldado. El momento de debilidad entre nosotros se evaporó, dejando tras de sí solo el humo de un incendio que casi consumió la sala.

Asintió una sola vez, volviendo a ser una máscara indescifrable de granito.

Rafael se dirigió al fregadero, cogió la camisa negra empapada de leche y, sin ponerse la prenda fría, se la echó por encima del hombro.

Caminó en silencio hasta la puerta principal, con los músculos de su amplia espalda moviéndose bajo la tenue luz; cada cicatriz era un recuerdo vivo de la tragedia que nos separaba.

La puerta se abrió y se cerró con un clic silencioso.

Rafael se había marchado, pero el aire de mi piso seguía siendo denso, saturado del olor y la presencia fantasmal del hombre que, incluso en ruinas, seguía dominando cada latido de mi maldito corazón.