CAPÍTULO 6

El martes por la mañana, Elliot ya había llegado a la conclusión de que la atracción era una experiencia humana extraordinariamente inoportuna. Poseía una notable capacidad para interferir en decisiones por lo demás sensatas.

Había pasado casi todo el lunes revisando historiales de pacientes, preparando planes de tratamiento e intentando concentrarse en el trabajo que siempre le había apasionado.

En circunstancias normales, aquellas tareas le absorbían por completo.

En cambio, se había sorprendido recordando cómo la mano de Caleb había girado bajo la suya dentro del coche.

La serena seguridad con la que Caleb le había contestado cuando le preguntó si le gustaba pasar tiempo con él.

Cómo Caleb había bajado la mirada a sus manos unidas y la había dejado ahí, como si estuviera memorizando aquel contacto.

Elliot tenía treinta y tres años. No estaba acostumbrado a distraerse pensando en la posibilidad de cogerle la mano a alguien. Y, sin embargo, ahí estaba.

Estaba de pie junto a la camilla, colocando el material con una precisión innecesaria. Sobre la encimera descansaba un cuaderno abierto. Había escrito tres recordatorios al principio de la página.

Objetivos clínicos.

Límites profesionales.

Seguridad del paciente.

Contempló las palabras. Después cerró el cuaderno.

—Ridículo —murmuró.

La puerta se abrió. Caleb apareció, avanzando con cuidado con las muletas. La lluvia le había oscurecido los hombros de la chaqueta. Tenía el pelo algo húmedo.

—¿Hablando solo?

Elliot alzó la vista.

—A veces.

—¿Debería preocuparme?

—Solo si empiezo a contestarme.

Caleb sonrió. Estaba muy atractivo. Lo cual era una lástima.

Llevaba unos pantalones cortos deportivos oscuros y una camiseta gris holgada que se le ceñía un poco al pecho, donde la tela había absorbido la lluvia.

La bota ortopédica seguía bien colocada, pero su postura parecía más segura que en la primera consulta.

Elliot se obligó a concentrarse.

—¿Cómo va el tobillo?

—Mejor.

—¿Dolor?

—Mínimo.

—¿Hinchazón?

—Menos que la semana pasada.

—¿Duermes bien?

Caleb vaciló.

—No mucho.

Elliot lo observó con atención.

—¿Los mensajes?

Caleb asintió.

—El detective tiene una pista.

—Eso es alentador.

—Quizá.

Elliot señaló la silla.

—¿Quieres hablar de ello antes de empezar?

Caleb se sentó.

—No hay mucho que contar. Han identificado a alguien en las imágenes del estadio que aparece en varias grabaciones. Están intentando determinar si esa persona me seguía.

—¿Sabes quién es?

—Todavía no.

Elliot asintió.

—Entonces no sirve de nada especular.

Caleb lo miró.

—Haces que parezca fácil.

—No lo es. —Elliot abrió el plan de rehabilitación—. Pero podemos centrarnos en algo útil mientras avanza la investigación.

Caleb sonrió levemente.

—Mi distracción favorita.

La sesión fue bien. La hinchazón había disminuido y la tolerancia de Caleb al movimiento controlado estaba mejorando.

Elliot ajustó el programa dentro de las restricciones del cirujano, prestando especial atención a cómo Caleb cargaba el peso sobre el lado lesionado.

El avance era real. También era más lento de lo que Caleb quería.

En medio de un ejercicio, Caleb dijo:

—Te estás conteniendo.

Elliot alzó la vista.

—Sigo la progresión que hemos acordado.

—Podría hacer más.

—Puede.

Caleb parpadeó.

—¿Puede?

—Sí.

—Eso es nuevo.

Elliot sonrió.

—No he dicho que debas hacerlo.

Caleb gruñó.

—Estás disfrutando con esto.

—Un poco.

Siguieron trabajando. Elliot supervisaba cada movimiento con atención, le corregía la postura cuando hacía falta y le explicaba por qué ciertas compensaciones podían causar problemas más adelante. Caleb escuchaba. Se estaba convirtiendo en un paciente excelente. Eso también resultaba inoportuno.

Al principio, Elliot había dado por hecho que pasaría buena parte del tiempo negociando con un deportista testarudo y empeñado en ignorar las restricciones.

En cambio, Caleb se había tomado el proceso en serio.

Hacía preguntas inteligentes. Reconocía las molestias con honestidad.

Incluso admitía cuándo tenía dudas. Elliot se descubría admirándolo más en cada sesión.

Durante un breve descanso, Caleb miró hacia el puerto.

—¿Puedo preguntarte algo?

—Claro.

—¿Has tenido alguna vez un paciente al que pensaras que no podías ayudar?

Elliot sopesó la pregunta.

—Sí.

—¿Y qué hiciste?

—A veces los he derivado a alguien más indicado para lo que necesitaban. Otras veces el objetivo pasó de la recuperación completa a mejorar su calidad de vida.

Caleb bajó la vista a la pierna.

—¿Crees que volveré a jugar?

Elliot dejó la tableta a un lado.

—Creo que estás progresando como debes. Al final será tu cirujano quien decida cuándo te da el alta, y volver a competir a nivel profesional exigirá mucha más rehabilitación.

—No es precisamente tranquilizador.

—Es la verdad.

Caleb asintió despacio.

Elliot continuó:

—No voy a prometerte un resultado que no puedo garantizar. Pero tampoco voy a dar por supuesto lo peor solo porque la recuperación sea difícil.

Caleb lo miró.

—Me parece justo.

Guardaron silencio un momento. Entonces Caleb sonrió.

—Se te da muy bien esto.

Elliot notó que el calor le subía por el cuello.

—Gracias.

—Lo digo en serio.

—Lo sé.

Caleb le sostuvo la mirada. Bastó para que Elliot olvidara lo que pensaba decir a continuación. Volvió la vista al plan de tratamiento.

—Terminemos el último ejercicio.

Al terminar la cita, Caleb estaba cansado, pero satisfecho. Elliot repasó el programa actualizado para casa y confirmó la fecha de la siguiente sesión. Cuando Caleb se disponía a marcharse, vaciló junto a la puerta.

—¿Elliot?

—¿Sí?

—Sobre el domingo.

A Elliot se le encogió el estómago.

—¿Qué pasa con el domingo?

—He estado pensando.

—Eso suele ser peligroso.

Caleb sonrió un instante.

—Probablemente. —Luego se puso serio—. No quiero complicarte el trabajo.

Elliot esperó.

—Sé que hay límites. Los respeto. Y no quiero que sientas que espero algo de ti porque has sido amable conmigo.

—Caleb…

—Déjame terminar.

Elliot asintió.

Caleb respiró hondo.

—Me gustas. Creo que lo sabes. Pero yo necesito recuperarme, y tú tienes que poder hacer tu trabajo sin preocuparte por lo que yo quiera.

Elliot sintió una punzada inesperada.

—Es muy considerado de tu parte.

—Lo intento.

Se miraron. Elliot quería decirle que no había dejado de pensar en él. Que el recuerdo de la mano de Caleb contra la suya le había durado más de lo debido. En lugar de eso, optó por la verdad que más importaba.

—Tú también me gustas.

La expresión de Caleb cambió.

Elliot continuó antes de que pudiera responder.

—Pero mientras yo sea responsable de tu tratamiento, tenemos que mantener una relación profesional. Si eso se vuelve demasiado difícil, tendremos que plantearnos derivarte a otro fisioterapeuta cualificado.

Caleb frunció el ceño.

—No quiero eso.

—Yo tampoco. Estás respondiendo bien al programa.

—Entonces lo dejamos como está.

Elliot asintió.

—Por ahora.

Caleb esbozó una sonrisa.

—Por ahora.

Alargó la mano hacia el pomo. Luego se volvió.

—Una pregunta.

Elliot arqueó una ceja.

—¿Tomar un café contigo sigue estando permitido?

Elliot se echó a reír.

—Un café no es inapropiado de por sí. Pero deberíamos evitar convertir nuestra relación terapéutica en otra cosa mientras seas mi paciente.

—Así que nada de grandes gestos románticos.

—Desde luego que no.

—¿Flores?

—Caleb.

—¿Chocolate?

Elliot negó con la cabeza, sin poder evitar una sonrisa.

—Vete a casa.

Caleb se rio.

—Nos vemos el viernes.

Cuando Caleb se marchó, Elliot se sentó a su escritorio y se quedó mirando la puerta cerrada.

Se sentía aliviado. Decepcionado. Esperanzado.

Las tres emociones parecían perfectamente capaces de convivir, lo cual le resultaba de lo más injusto.

Había hecho lo correcto. Caleb lo había respetado.

Su relación profesional seguía intacta. Entonces, ¿por qué tenía la sensación de acabar de rechazar algo maravilloso?

Se pasó una mano por la cara. Entonces sonó el teléfono.

Julian.

Estuvo tentado de no contestar. Contestó.

—Hola.

—Sigues vivo.

—Por lo visto.

—Ha sido imposible localizarte.

—He estado trabajando.

—Qué fastidio.

Elliot se recostó en la silla.

—¿Qué quieres?

—Marcus y yo nos pasamos por tu casa esta noche.

—¿Por qué?

—Porque no te hemos visto como es debido desde el domingo.

—Es martes.

—Exacto.

Elliot cerró los ojos.

—Julian.

—Llevamos la cena.

Eso cambiaba las cosas.

—¿De qué?

—Tailandesa.

Elliot sopesó la oferta.

—Vale.

Julian se rio.

—Sabía que acabarías cediendo.

A las siete de aquella tarde, el salón de Elliot olía a curry, a arroz jazmín y a la carísima vela aromática que Julian había insistido en encender.

Marcus ocupaba un extremo del sofá. Julian se había sentado en el suelo con las piernas cruzadas y repartía los recipientes de comida con la concentración de quien oficia un ritual sagrado.

Elliot tenía intención de pasar la velada hablando de cualquier cosa menos de Caleb. El plan duró aproximadamente cuatro minutos.

—Y bien —dijo Julian—, ¿qué tal tu portero?

Elliot gruñó.

—No es mi portero.

—Interesante. No has negado la connotación posesiva.

Marcus se rio.

Elliot alargó la mano hacia el vaso de agua.

—Se está recuperando bien.

—Qué maravilla —dijo Julian—. Y, por lo demás, ¿cómo está?

—Bien.

—¿Bien en qué sentido?

Elliot lo miró fijamente.

—¿Es que no paras nunca?

—No cuando algo me importa.

Marcus se inclinó hacia delante.

—En serio, Elliot. ¿Estás bien?

La pregunta fue lo bastante delicada como para desarmarlo. Elliot bajó la mirada al plato.

—Estoy confundido.

La expresión de Julian se suavizó.

—¿Por Caleb?

—Por todo.

Les explicó la conversación que habían mantenido después de la cita, incluida la decisión de mantener los límites profesionales. Sus amigos lo escucharon sin interrumpirlo. Cuando terminó, Marcus asintió.

—Parece sensato.

Elliot le dirigió una mirada agradecida.

Julian se quedó pensativo.

—¿Y lo sensato siempre es fácil?

—No.

—Entonces quizá tengas derecho a sentirte decepcionado.

Elliot suspiró.