31 Encargándonos del asunto

—¡Harlow! —gritó Foxx, con los ojos muy abiertos al ver cómo el humano se desplomaba.

¡Maldición! El olor a sangre era demasiado fuerte para venir solo de las heridas visibles.

Foxx trató de no perder la calma mientras se agachaba y lo levantaba.

Al sentir la sangre tibia y espesa cubriéndole las manos, comprendió enseguida que había una herida más, oculta bajo la maldita chaqueta de cuero, en la espalda.

El corazón de Harlow seguía latiendo con fuerza, pero su respiración empezaba a sonar cada vez más irregular.

—Mierda… ¿Qué hago…?

Miró rápidamente a su alrededor, corrió por el pasillo y eligió la habitación más alejada. Forzó la cerradura y empujó la puerta.

Tuvo que contener las ganas de vomitar al entrar.

Había manchas oscuras en la cama y basura por todas partes.

Las ventanas estaban salpicadas de sangre, una de ellas rota.

Sin duda, alguien había sido asesinado allí, y a nadie se le había ocurrido limpiar.

Foxx observó el cuarto con asco y soltó un suspiro.

No tenía tiempo para ponerse a buscar un sitio mejor.

Miró de nuevo la cama y negó con la cabeza. Echó un vistazo rápido antes de elegir el rincón más limpio del suelo que encontró, y allí tendió a Harlow.

Le dio la vuelta y apartó la chaqueta empapada en sangre, luego la camisa hecha trizas.

Al ver la posición de la herida, le preocupó qué órganos pudieran haberse dañado.

Tomó aire con fuerza, dudando qué hacer mientras la sangre seguía brotando.

Revisó los bolsillos de Harlow con la esperanza de encontrar vendajes, pero solo halló porquerías inútiles: más armas, más balas, nada que pudiera ayudar.

—¡Mierda! —maldijo, y decidió sacrificar su suéter.

Tiró al suelo la funda con sus pistolas de agua, se bajó las tiras del overol y se quitó el suéter verde. Lo rasgó en tiras y, con movimientos rápidos, vendó al hombre antes de volver a cubrirlo con la chaqueta. No era perfecto, pero al menos no debería desangrarse más de lo que ya lo había hecho.

Volvió a subirse las tiras y se puso de pie. Un escalofrío lo recorrió cuando una corriente helada entró en la habitación y le golpeó el pecho desnudo. Se frotó los brazos y miró al humano inconsciente.

—Cuídate, Harlow —murmuró.

Bueno, estaría tan seguro como podía estarlo… Foxx no podía ocultar su latido. Pero si mataba a todos los vampiros antes, no habría quién lo rastreara.

No es un problema, pensó con fiereza, mientras salía del cuarto y cerraba la puerta con firmeza. Dejó atrás las pistolas de agua; no le servirían de nada.

Se tronó el cuello y dejó caer las barreras que usaba para parecer más humano. Se sumergió por completo en el poder de su linaje, el poder de los Destinos. Sin Harlow allí para verlo, no tenía por qué contenerse.

Sabía que sumergirse por completo en los poderes de su linaje era agotador, así que debía hacerlo rápido. A medida que los latidos se intensificaban en sus oídos, los olores también se volvían más fuertes.

Arrugando la nariz, avanzó a paso decidido por el pasillo hacia la música y entró sin dudar mientras los fanáticos seguían con su sermón.

No le sorprendió la cantidad de velas por todos lados. De hecho, se sintió un poco decepcionado. Si iban a entregarse del todo a su culto demente, al menos podían haber gastado algo de dinero para hacerlo bien. Habría, con suerte, unas cien velas. Ni siquiera una por persona.

Estaban colocadas al azar, y el salón cubierto con telas negras. Símbolos sin sentido pintados con sangre en el suelo. La congregación formaba círculos concéntricos, y en el centro, una figura alta vestida con una túnica de color dorado y rojo sangre.

Cuando los hilos se revelaron ante sus ojos, Foxx soltó una carcajada cargada de ira al notar la edad del hombre.

—Ni siquiera has cumplido cuatrocientos años, ¿y te atreves a empezar toda esta locura?

¿Te has vuelto tan demente como los orígenes de tu linaje?

Creíste que podías imitarla, ¿verdad? Qué arrogancia.

Bueno, hoy es tu día de suerte. Tienes una sola oportunidad de rendirte.

Hazlo, y al menos vivirás lo suficiente para tener un juicio justo. Si no… morirás ahora.

Por suerte para Foxx, todos esos vampiros pertenecían al linaje de los Ilusionistas, el más débil ante los poderes de los Destinos. Los únicos incapaces de protegerse o impedir sus actos. Si hubiese alguno de otro linaje, quizá estaría en problemas.

—¿De verdad crees que puedes enfrentarte a todos nosotros? —el hombre echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada—. ¡Acaben con este infiel y encuentren a su compañero oculto!

La congregación gritó al unísono, coreando:

—Muerte a los infieles.

Suficiente prueba, ¿no? Habían rechazado rendirse. Foxx metió la mano en el bolsillo y detuvo la grabación justo cuando canalizaba una gran cantidad de energía mental para tirar de los hilos vitales de todos en la sala.

De inmediato, cayeron de rodillas mientras su fuerza vital se elevaba al aire.

Con ese movimiento, la mitad de la energía de Foxx se desvaneció.

Era el precio de haber perdido práctica.

Tal vez pronto tendría que absorber algo de esa vida que acababa de arrancarles, dependiendo de cuánto durara todo.

Los vampiros estaban más atónitos que otra cosa, mientras los humanos gritaban de terror. No podían defenderse de él; su fe en aquellos vampiros como dioses los condenaba. Esa creencia les impedía usar las protecciones de las distintas sectas cristianas, lo cual a Foxx le resultaba casi cómico.

Porque, por poderoso que fuera… si uno solo de ellos comenzaba a rezarle al Dios correcto, quedaría libre.

En realidad, una horda de sacerdotes orando era más peligrosa para Foxx que cualquiera en esa habitación.

El odio de ese Dios hacia su Diosa era tan intenso que bastaría con eso.

Claro que los mataría igual, pero al menos se pondría interesante.

—Como le dije antes a tu idiota —dijo Foxx, avanzando entre la multitud hacia el líder—.

El problema de creerse dioses es que olvidan sus propias debilidades.

Olvidan que existen seres mucho más fuertes que ustedes.

—Miró directamente al vampiro que había iniciado todo aquello y sonrió—.

Déjame recordártelo. —Pasó la mano por su rostro, bajó por el cuello hasta colocarla en el centro del pecho—.

Lo que se siente al ser mortal otra vez.

Foxx soltó un rugido lleno de furia y cerró los dedos alrededor del hilo central del vampiro, el hilo vital que mantenía unidos a todos los demás, rompiéndolo de un solo movimiento de muñeca.

La cabeza del hombre se echó hacia atrás en un grito de agonía.

Su fuerza vital escapó de golpe, agitando el aire a su alrededor.

Foxx tuvo que absorber parte de esa energía; era demasiada para dejarla libre.

Cuando la vida del vampiro lo invadió, llenándolo de gozo y poder, Foxx alzó la cabeza y soltó una carcajada.

Los gritos de los seguidores se unieron al estruendo.

Ante sus ojos, la juventud de la piel del hombre se desvaneció.

Las arrugas se marcaron con rapidez, los músculos se hundieron sobre sus huesos y los chillidos del vampiro continuaron.

Tras unos minutos de tortura, lo único que quedaba del líder del culto de la Primera Sangre era un cuerpo marchito y consumido.

Foxx se inclinó y sopló. Con ese leve movimiento de aire, el cuerpo se desplomó. Al tocar el suelo, se desintegró en cenizas que se esparcieron por el suelo.

Mirando los rostros aterrados de los cultistas, sonrió con un brillo cruel.

—¿Quién sigue?

Sin el menor asomo de culpa, comenzó a romper más hilos, concentrándose en los vampiros.

Apenas registraba sus gritos mientras los mataba uno por uno.

Foxx hacía lo que debía; dejarlos vivos significaba poner en riesgo a Harlow.

Después irían los humanos. Tampoco podía dejarlos con vida.

Eran un peligro demasiado grande. Podrían delatarlo.

Pero admitía que había algo divertido en permitirles presenciar la muerte de sus supuestos dioses antes de acabar también con ellos.

Cuando el último vampiro cayó, Foxx estaba eufórico de energía vital, aunque había liberado toda la que pudo.

El poder vibraba en su cuerpo, haciéndolo sentirse ligero, casi flotando.

Detestaba esa sensación, así que liberó un poco más, aun sabiendo que eso aumentaría el riesgo de atraer la atención de otros paranormales peligrosos.

Pero para él, el peligro siempre valía más que la posibilidad de volverse adicto.

Una vez hecho eso y sintiéndose más equilibrado, se giró hacia el humano más cercano, con una sonrisa sádica.

—Ahora bien, ¿cómo debería matarlos a todos?

—¡No, espera, no! —gritó un hombre sin nombre.

No sintió nada ante su súplica. Pero tampoco podía romper los hilos de los humanos. Era fácil justificar que los vampiros terminaran convertidos en ceniza —su especie ardía con facilidad tras la muerte—, pero un cuerpo humano no se consumía tan rápido ni con tanta intensidad en un simple fuego.

Miró al humano y tomó una decisión rápida.

—Seré amable y les daré una oportunidad de vengar a sus dioses.

Dicho eso, los liberó. Se quedaron paralizados unos segundos, incrédulos, hasta que uno salió de su estupor y se lanzó al ataque. Los demás lo siguieron, como el rebaño que eran.

Foxx no mostró piedad. Los destrozó sin vacilar, cortando extremidades y abriendo gargantas. Los símbolos dibujados con sangre en el suelo se borraron bajo el rocío rojo que emanaba de sus víctimas. Los cuerpos comenzaron a amontonarse. Las velas cayeron, esparciendo fuego y humo por el salón.

La matanza se prolongó un buen rato, hasta que solo quedaron cinco humanos con vida. Foxx los observó con fastidio, molesto de que aún respiraran. Estaba cubierto de sangre de pies a cabeza. Sin duda, debía parecer un demonio.

Se lanzó sobre ellos, pero lograron mantenerse a distancia, rodeándolo en un intento desesperado por sobrevivir. No era que Foxx jugara con ellos; simplemente estaba agotado. El abuso de sus poderes empezaba a pasarle factura.

Entonces lo sintió… siete latidos en el piso, no seis como debía haber. Uno era el de Harlow, cinco estaban en el salón con él… pero había un séptimo acercándose por el pasillo.

Frunció el ceño. ¿Alguien de abajo había despertado? ¿O era un recién llegado?

Uno de los humanos atacó, blandiendo un bate con torpeza, obligando a Foxx a retroceder varias veces. Por poco resbaló en la sangre, pero logró mantener el equilibrio.

Chasqueó la lengua.

—Intentando atraparme distraído. Qué poco elegante.

La puerta del otro lado del salón se abrió de golpe.

—¡MUERE, DEMONIO! —rugió el hombre al que había dejado inconsciente en las escaleras mientras entraba corriendo.

Los ojos de Foxx se abrieron al reconocer el artefacto en su mano.

—Oh, mierda —alcanzó a decir justo antes de que la bomba explotara.

La onda expansiva lo lanzó por los aires, abrasándole la piel. Su cabeza golpeó algo sólido y todo se volvió negro.