11 Un montón de WTF

Un distraído Harlow se despidió con la mano mientras Foxx se alejaba en el auto.

La expresión del vampiro… no era precisamente de felicidad.

Habían estado discutiendo de mierdas aleatorias todo el camino de regreso a Hazard.

Y en la última hora del viaje, Foxx se había quedado con los brazos cruzados, completamente callado, con un puchero en la cara.

Negando con la cabeza, recogió sus dos bolsas, el agua que había traído ya se le había terminado, y caminó hacia su Jeep Grand Cherokee, estacionado más adentro del aparcamiento.

Nunca se lo admitiría a Foxx, pero puede que discutir con él le resultara entretenido.

El pequeño vampiro era ridículo tanto en su forma de vestir como en su personalidad.

Un solecito brillante, que hablaba demasiado por su propio bien.

Y si no hubiera estado tan tranquilo cuando «pelearon» contra los criminales la noche anterior, de verdad se habría preguntado si podía hacer este trabajo.

Pero al parecer, debajo de toda esa luz radiante y feliz había alguien que disfrutaba una buena pelea. Lo cual era una grata sorpresa. Dios no lo quiera, si le hubiera tocado un mariposón como compañero… se estremeció solo de pensarlo.

Al llegar a su Jeep, lanzó sus cosas dentro rápidamente, se subió, se puso el cinturón y arrancó rumbo a casa. Tal vez algún día confiaría lo suficiente en Foxx como para decirle dónde vivía. Probablemente no, pero quién sabe.

Dios, era tan jodidamente raro tener a alguien al lado que no se callaba. Le gustaba molestarse mutuamente, pero el hablar… Foxx parecía tener una necesidad constante de hablar de nada sin parar. Harlow estaba demasiado acostumbrado al silencio.

Se sentía agotado. No estaba seguro si era la falta habitual de sueño que lo alcanzaba, o si era por su nuevo compañero.

El viaje a casa duró unos veinte minutos.

Para cuando Harlow llegó, el sol ya había salido del todo.

Vivía fuera de la ciudad de Hazard, en un pequeño pueblo llamado Brighton.

No era exactamente un suburbio, más bien una zona de granjas.

Eso significaba que no tenía vecinos lo bastante cerca como para hablar con él, y tampoco tenía que lidiar con una Asociación de Propietarios de Vivienda.

Esas malditas asociaciones y sus reglas absurdas…

Así que nadie había hecho preguntas sobre todas sus medidas de seguridad, como las cámaras por todas partes…

y las trampas con cable. Lo mejor era que nadie había puesto una sola queja cuando levantó una cerca eléctrica bien alta y bastante fea.

Al llegar al portón de su propiedad, presionó el botón que llevaba sujeto al parasol. Se oyó un zumbido y el portón se abrió lentamente. Condujo hacia adentro, volvió a presionar para cerrarlo tras él y esperó a que estuviera completamente cerrado antes de avanzar.

Unos minutos después apareció su casa. No era enorme ni mucho menos.

Una casa blanca de un piso con molduras negras.

Tenía tres habitaciones, un sótano grande que había convertido en campo de tiro y un garaje independiente para dos autos.

El garaje quedaba un poco más abajo que la casa.

En realidad, la casa era demasiado grande para alguien que vivía solo, pero le gustaba el terreno y el espacio.

Todo le había costado bastante dinero. Pero, por suerte, la cacería pagaba bien, muy bien.

Había árboles por todos lados, lo que le daba una privacidad extra, y su terreno estaba tan cubierto de ellos que le permitía esconder cámaras y trampas por todo el lugar.

Harlow se detuvo y presionó el botón del garaje.

Una vez abierto, entró y estacionó en el espacio vacío de la izquierda.

En esos momentos, la mitad derecha estaba ocupada por su Ducati negra, desarmada sobre una lona…

Había estado arreglando algo y terminó desmontando todavía más piezas para limpiarlas.

Harlow la miró. Tal vez intentaría volver a armarla ese fin de semana.

Bostezando, salió sin molestarse en recoger nada. La bolsa de armas solía quedarse en la SUV, y la ropa podía sacarla después. Se detuvo…

—Mi laptop —murmuró.

Se quedó ahí, mirando fijamente al frente por un momento antes de negar con la cabeza.

—Mañana… la agarraré mañana. Primero, a dormir.

Con la decisión tomada, Harlow caminó hacia la puerta lateral.

Presionó el botón para cerrar el garaje mientras salía y subió la pequeña colina de césped.

Al llegar a la puerta principal, frunció el ceño cuando un olor extraño y abrumador golpeó su nariz.

Al mismo tiempo, escuchó un leve tic-tac.

Sus ojos se abrieron de golpe, y Harlow salió corriendo en el momento en que su cerebro cansado entendió ambas cosas.

El calor le envolvió la espalda, un estallido retumbó cuando la onda expansiva lo lanzó hacia delante.

Harlow cayó pesadamente en el suelo, sin aire, mientras algo le golpeaba la espalda.

Se quedó unos segundos ahí, recuperando el aliento, antes de gruñir y obligarse a rodar. Sacudiéndose los escombros, se sentó.

—Aj.

Sacudió la cabeza, intentando deshacerse del mareo y del zumbido en los oídos, sin éxito. Miró el infierno en llamas que solía ser su casa.

—¿Qué… cojones?

Hizo una mueca cuando comenzaron a escucharse pequeñas explosiones. Ese era su arsenal de armas… Harlow permaneció sentado unos minutos, asimilando todo, hasta que otra explosión de tamaño medio lanzó un pedazo de su casa que aterrizó en el techo de su garaje. Sus ojos se abrieron más con horror.

—¡JODER! —se levantó de golpe, ignorando el dolor de su cuerpo, y corrió hacia el garaje, que también empezaba a incendiarse. Atravesó la nube de humo tosiendo, presionó el botón de la puerta y lanzó una mirada triste a su pobre motocicleta mientras corría hacia el lado del conductor del Jeep.

Encendió el auto de inmediato, retrocedió y salió a toda velocidad en cuanto la puerta le permitió el paso.

Siguió retrocediendo hasta que su aún explosiva casa en llamas quedó a una distancia segura.

Supuso que las explosiones secundarias se debían a que el fuego había alcanzado su reserva de granadas.

Harlow miró su casa y dejó escapar un grito de furia, golpeando el volante varias veces mientras maldecía al mundo.

—Mierda, joder, mierda, jodida mierda. Mi casa, mi moto… Mis cosas…

Se dejó caer hacia delante y golpeó la frente contra el volante antes de quedarse ahí, desplomado.

Respirando hondo para calmarse, Harlow se enderezó y sacó el teléfono del bolsillo. Lo abrió y marcó el número de Tony.

Tranquilo, estaba tranquilo. Sí, tranquilo…

Cuando la llamada conectó, rugió:

—¡Alguien voló mi puta casa!

Hubo silencio unos segundos, solo la respiración de Tony, antes de que soltara una maldición.

—Mierda. Eso no es bueno.

—¡No me digas! ¡Mi casa es una bola de fuego! —A lo lejos empezó a escuchar sirenas. Genial, venía el cuerpo de bomberos… Probablemente debería abrir el portón.

—No tienes con quién quedarte, ¿verdad?

Harlow parpadeó.

—¿Por qué lo preguntas?

—Bueno, no puedes quedarte conmigo. Te dejaría, pero a mi esposa no le caes bien.

Resopló. Una vez llamas a alguien cazafortunas y nunca lo olvidan.

Para ser justos, Harlow no se había equivocado.

Janice Pricelin, como se había llamado antes, solo estaba con Tony por su dinero.

Todo lo que hacía era gastar. Antes de casarse con él, saltaba sobre cualquier incauto que pudiera atrapar y lo exprimía hasta dejarlo seco antes de pasar al siguiente.

La única razón por la que seguía con Tony era porque ya había perdido sus encantos.

Harlow celebraría el día en que muriera o se divorciaran.

—Cierto. Janice probablemente haría un berrinche. —Sonrió con malicia—. Podría ser divertido.

—No. —Tony suspiró—. Tu seguro de Cazador seguramente cubra esto porque es posible que fuera una venganza… pero tomará tiempo.

Harlow suspiró.

—Sí, y voy a tener que reconstruirlo todo en otro lugar porque quien haya sido ya sabe dónde vivo.

—Entonces… ¿tienes alguien con quien quedarte?

Harlow frunció el ceño y lo pensó. Le sorprendió darse cuenta de que en realidad podía nombrar a algunos que tal vez lo ayudarían, aunque… todos vivían en otras ciudades. Vaya, tal vez sí tenía amigos. Quién lo diría.

—Nadie lo suficientemente cerca —admitió mientras presionaba el botón del portón en el parasol. Ya estaba lo bastante cerca como para que se abriera. Las sirenas sonaban cada vez más cerca, así que el camión, o los camiones, llegarían en cualquier momento.

—Escúchame —empezó su jefe con cautela—. Tengo una sugerencia. No te va a gustar, pero no tenemos muchas opciones.

—Suéltalo de una vez.

—Foxx.

—¿Foxx? —repitió, confundido, hasta que entendió lo que el hombre estaba sugiriendo—. ¡Ni de broma!

—Él vive en la ciudad. En esa elegante zona cerrada de Inner Village, con alta seguridad y guardias paranormales. Por lo que sé del edificio donde vive, su condominio debería ser lo bastante grande para los dos.

—Acaban de volar mi casa ¿y quieres que me vaya a vivir a un lugar rodeado de paranormales? Mmm, déjame pensarlo. —Tras una pausa sarcástica añadió—: No.

—Por lo que sabes, podrían ser humanos los que lo hicieron. Las bombas son más una táctica humana que paranormal.

Joder, tenía razón. Pero aun así, ¡no! ¡Ni de broma!

—No.

—Harlow, no tienes tantas opciones como para ponerte exigente. Te lo garantizo, cualquier hotel o motel que encuentres será una pesadilla a largo plazo por la falta de seguridad.

—¡JODER! —Golpeó otra vez el volante, gruñendo justo cuando los camiones de bomberos pasaban junto a su Jeep rumbo a su casa en llamas.

Foxx estaba tirado de mal humor en su sofá, con la cabeza apoyada en la pierna de Alastair mientras miraba su pared con fiereza, como si fuera ella la que lo había ofendido.

Alastair suspiró a su lado, pasando los dedos por los rizos negros de Foxx.

—¿Vas a decirme qué pasa o seguirás mirando tu pared con cara de «enojadito»?

Foxx frunció el ceño.