Capítulo 8 #2

—Posiblemente, y estamos en la cima de la lista para recibir financiación.

Como dije, mis contactos en el gobierno han estado preparando el terreno toda la noche.

Dudo que siquiera haya una licitación abierta.

La primera ministra va a imponer el proyecto usando sus poderes ejecutivos.

Las reacciones impulsivas son maravillosas en tiempos de estrés.

—Eso son buenas noticias. Muy buenas noticias.

MG suspiró con satisfacción. Las cosas realmente empezaban a mejorar. Dejó el coñac a un lado y se preparó un café. Si bebía más coñac, no aguantaría la mañana.

—Tenía el presentimiento de que le gustaría, señor Malcolm.

Según los términos habituales del contrato de SAMS, el primer hito de pago será la entrega del informe de alcance.

Nuestro departamento de I+D puede desempolvar el que hicimos en 2001, después del 11-S.

Solo tendremos que cambiar las fechas y montar algunas pruebas de demostración para mostrar la viabilidad del concepto.

En definitiva, vamos a embolsarnos todo ese dinero de desarrollo sin hacer prácticamente nada.

—¿Cuánto dinero?

—Cincuenta, sesenta millones, pero con la promesa de miles de millones más en los próximos cinco años. Además de los contratos de mantenimiento y las futuras actualizaciones. Nuestra división aeroespacial estará en la gloria.

Sí, definitivamente una prórroga. Bernadotti incluso podría haberse ganado una jugosa bonificación de fin de año. El chiflado claramente tenía su utilidad.

—¿Cuándo lo sabremos?

—La primera ministra planea hacer el anuncio para finales de la próxima semana.

—Excelente. Aplaudo tu iniciativa.

—No es nada, señor Malcolm. Un placer absoluto.

—No, no. El mérito a quien corresponde. Ahora solo necesitamos clavar el último clavo en el ataúd de BSAL.

—Déjalo en mis manos. Tengo un plan para ejercer algo de presión sobre su base de fabricación. ¿Quieres los detalles desde ya?

—No. Sorpréndeme. Pero nada de más bajas, ¿entendido?

—Si insistes, señor Malcolm.

—Insisto.

—¿Eso sería todo por ahora?

—Hay una cosa más.

—¿Sí, señor?

—Se me acaba de ocurrir algo. Dado el clamor público por el horrendo incidente de anoche, podría ser buena idea que alguien inicie una fundación para apoyar a las familias de los fallecidos. Tal vez deberíamos poner unas cuantas libras en la caja de donaciones.

—¿Cuánto, señor Malcolm?

—Un cuarto de millón.

—¿De verdad? Eso parece bastante generoso.

—No, no lo es. Piense en todas esas familias pobres y afligidas. La buena voluntad valdría diez veces esa cantidad, y será deducible de impuestos. Puedes encargarte de la donación, pero manténgala anónima. No querríamos que nuestra generosidad pareciera interesada.

—¿Anónima, señor? ¿Cuál sería el sentido de eso? Le tocó reír a MG.

—Aunque la hagamos anónima —dijo—, estoy seguro de que alguno de los intrépidos periodistas de investigación del país podrá descubrir nuestro pequeño secreto, ¿eh?

—Ah, ya veo, señor Malcolm. Excelente idea.

—Ah, y si el periodista descubriera el nombre detrás de mi generosa donación a tiempo para Navidad, sería aún mejor, ¿no te parece?

—Brillante. Lo pondré en marcha.

—Hazlo, Rudy.

MG pulsó el botón de desconexión antes de que el chiflado pudiera responder y marcó un número que tenía memorizado. El tono de llamada seguía sonando. Nadie contestó.

—Mierda.

Maldecir le hacía sentir bien. Si no lo hubiera dejado para agradar a la familia de Cora hace tantos años, tal vez su presión arterial no estaría tan descontrolada.

En contra de sus propias instrucciones permanentes, volvió a marcar el número y envió un mensaje de texto.

—Llama esta noche. El presidente necesita acción.

A pesar de the Shard, esa monstruosidad espantosa que lo miraba de frente y le arruinaba la vista, no había otra imagen en el mundo que pudiera igualar a Londres de noche. MG se encontraba de pie frente a la ventana panorámica, sonriendo con anticipación por los placeres que se avecinaban.

Su día se había arrastrado de reunión en reunión, todas igual de tediosas, pero por fin había llegado el momento.

El teléfono vibró en su base. MG bajó la copa de balón a la mesa, presionó el botón del codificador y esperó el clic antes de hablar.

—Ya era hora. El presidente ha estado esperando demasiado tiempo.

—¿Cuándo? —respondió la mujer, con un tono relajado y profesional.

—Lo antes posible. He estado esperando todo el día.

—Entendido. —Al otro lado de la línea, se escucharon teclas tecleando mientras la mujer abría su menú de pedidos—. ¿Cuáles son tus preferencias para esta noche?

—Un hombre grande, con muchos músculos. Y una chica que se encargue del castigo.

—¿Algún tipo específico de chica esta noche?

—Joven, con curvas. Dominante.

Entre otras cosas, el ritmo cardíaco de MG se disparó.

—¿Cómo de joven?

—Al menos dieciocho —espetó—. No soy un puto pedófilo.

—Solo estaba comprobando. Tengo algo de… mercancía nueva del Báltico. Muy agradable.

Maleable. Fresca.

—¡No joder! —No era un enfermo de mierda. Necesitaban ser lo suficientemente mayores para firmar los formularios de consentimiento.

—¿Tendré que hacer arreglos médicos?

MG se relajó; necesitaba conservar sus fuerzas para más tarde.

—Sí. Atención médica privada completa. Podría requerirse cirugía estética tras el contrato.

¿Cuánto tardan en llegar?

—Dentro de la próxima hora. Tengo el inventario disponible y los acompañaré personalmente. ¿Entrada de servicio, como siempre?

—Por supuesto.

—No puedo esperar a verte de nuevo, señor presidente.

El profesionalismo frío en la voz de la joven de treinta años lo excitó aún más. El terror y el dolor, tanto al recibirlo como al infligirlo, eran el mayor afrodisíaco del mundo. No necesitaba pastillas azules en forma de diamante. No cuando los látigos y el cuero estaban al alcance.