Capítulo 7

Capítulo Siete

Campamento de Vacaciones ThanetPark, Cleethorpes, Lincolnshire, Inglaterra

—No te hagas ilusiones, hijo. Estarás muerto antes que yo —El pelirrojo inclinó la cabeza hacia su propia herida—. Esto está... está sangrando mucho. Hay un... un botiquín en el maletero.

¿P-Puedo ir a por él?

Kaine sonrió.

—No digas tonterías.

El pelirrojo se humedeció los labios.

—Vale, estaré tranquilo. ¿De dónde has salido?

Tenía acento galés, del sur, no del norte y hablaba con calma. Kaine supuso que estaba ganando tiempo, esperando que el tirador apareciera para ayudarlo.

—Las preguntas las hago yo, y no esperes ayuda de tu amigo Stu. No va a venir a tu rescate.

Ni nunca.

Su adversario lanzó una mirada hacia el Nissan blanco. Su expresión cambió de esperanza a decepción, y luego a miedo.

—¿Qué estaba haciendo allí? —preguntó Kaine, manteniendo un tono conversacional.

Como dos viejos amigos matando el tiempo.

—Estaba meando.

—¿Le entraron ganas de repente? Qué pena.

—¿Qué has hecho con él?

—No te preocupes por él. Preocúpate por ti.

Kaine levantó el arma y hundió el cañón en la frente de Red. El galés gimió y cerró los ojos.

—Hora de charlar un poco. ¿Cuáles eran tus órdenes?

—Vacilación.

Kaine presionó el cañón con más fuerza.

—No lo voy a preguntar dos veces.

—Nos dijeron que vigiláramos tu Citroën y avisáramos si aparecía alguien. Kaine negó con la cabeza.

—Esa es la única mentira que te voy a permitir. Tu compañero, el aspirante a SAS, disparó primero, no hizo preguntas. La próxima mentira que salga de tu boca te va a costar un testículo.

Sin soltar la herida abierta en su brazo, presionó la punta del cuchillo contra el pantalón, a la altura de la ingle del pelirrojo.

El hombre jadeó. Intentó alejarse, pero no tenía a dónde ir. La sangre se filtraba entre los dedos que sostenían su muñeca destrozada. Su aliento rancio llenaba el coche.

—Tus órdenes eran matarme, ¿verdad? El pelirrojo asintió.

—Y ahora vas a matarme, ¿no?

—No necesariamente —respondió Kaine, con voz tranquila y firme—. Puede que tengas algo con qué negociar tu entrada al mañana. ¿Quién firmó el contrato?

—No lo sé.

Kaine presionó el cuchillo. La hoja cortó la mezclilla y alcanzó la piel. El hombre hizo una mueca, aspirando aire entre los dientes.

—En serio. Lo juro. No lo sé. Ayer por la tarde recibimos un correo electrónico anónimo de una dirección IP enmascarada. Tenía una descripción de tu Citroën, la ubicación y… tu foto.

—¿Cuánto se paga hoy en día por un asesinato?

—Dos… dos mil cada uno. La mitad por adelantado y la otra mitad cuando se terminara el trabajo. Lo ingresaban en una cuenta de depósito mediante transferencia segura. Si no aparecías, nos quedábamos con el adelanto.

—¿Dos mil cada uno? ¿Cuatro mil libras? No es mucho por la vida de un hombre, ¿no?

El sudor le corría al pelirrojo desde la línea del cabello, descendía enregueros por sus patillas setenteras y goteaba desde la punta de la barbilla. Su nuez de Adán dio dos sacudidas.

—Lo siento, tío —gimoteó—. Después de que el ejército me echara, es la única forma que tengo de ganarme la vida.

La frase de Josey Wales apareció en la cabeza de Kaine: “Morirse no es gran manera de ganarse la vida”, pero no fue capaz de decirla en voz alta.

—¿Dónde está el correo?

—En mi teléfono.

—Muéstramelo.

El pelirrojo vaciló. Kaine movió ligeramente la mano que sostenía el cuchillo y la hoja se hundió un poco más.

El aspirante a asesino chilló, pero se quedó completamente quieto.

—Por favor, no.

—Solo te recuerdo las reglas. Haz lo que se te dice. Abre el correo y enséñame la foto.

Temblando, con los dedos empapados en sangre, deslizó el móvil un par de veces y giró la pantalla hacia Kaine.

La imagen, una en la que aparecía relajado y sonriente en un día soleado, confirmó sus sospechas iniciales.

La foto había sido tomada en una barbacoa en el jardín trasero de Gravel el verano anterior.

Solo los amigos cercanos de Kaine tenían acceso a esa imagen; jamás habría formado parte de su expediente militar, ni nadie que él conociera la habría publicado en redes sociales.

—¿Qué se suponía que debías hacer después de encargarte de mí? El pelirrojo tragó saliva con fuerza antes de hablar.

—Teníamos que tomar una foto como prueba de muerte y deshacernos de tu cuerpo. Kaine asintió.

Retiró el cuchillo, limpió la hoja en los vaqueros del hombre y aflojó la presión sobre la Maxim. Como esperaba, su contrincante agarró el cañón del arma con la mano buena y lo estampó contra el techo del coche. La luz brillante del triunfo llenó sus ojos.

Kaine deslizó la hoja bajo la caja torácica del pelirrojo y la inclinó hacia arriba.

El acero inoxidable cortó músculo y tejido conectivo, y atravesó el corazón del hombre.

Kaine giró el mango y lo mantuvo firme hasta que los talones del pelirrojo dejaron de raspar la alfombra y la vida se desvaneció de sus ojos azul pálido.

Podría haberle disparado fácilmente en la cabeza al asesino a sueldo, pero eso habría ido en contra del código personal de Kaine. Le dio la oportunidad de morir luchando.

Kaine no sintió lástima por ninguno de los sicarios. Si ellos se hubieran salido con la suya, él estaría en el maletero de su coche, camino a un vertedero. Cualquiera que declarara la guerra debía aceptar todas las consecuencias.

El reloj del salpicadero marcaba las 06:41. Era hora de marcharse.

A Kaine le sorprendió que el aparcamiento aún no hubiera empezado a llenarse. Tales eran los beneficios de estar escondido al final de la temporada de vacaciones. Aunque había tenido suerte, se había agotado con la puñalada. Le dolía el costado, y otra oleada de mareo lo envolvió.

Se apretó los bordes de la herida con la mano izquierda. El flujo de sangre se redujo a un hilo. Dios, tenía sed y estaba cansado. Tan cansado.

Quizás unos minutos de descanso ayudarían. No. Mantente despierto.

Si se desmayaba en el Range Rover, su historia terminaría. No habría oportunidad de investigar, ni esperanza de exponer la conspiración, ni posibilidad de vengarse. Lo único que le esperaría sería una celda diminuta para el resto de sus días… suponiendo que viviera tanto.

Estaría acabado.

Kaine dejó el cuchillo en el pecho de Red. No tenía sentido intentarborrar sus huellas de esa escena del crimen con todo el ADN que había derramado sobre las alfombrillas.

Presionando la herida con el codo, Kaine envolvió las armas y los cargadores en un trapo que había tomado del asiento trasero y se tambaleó hasta la reconfortante familiaridad de su Citroën.

Dejó el paquete con las armas en el maletero, agarró un rollo de cinta adhesiva multiusos de su caja de herramientas y se dejó caer tras el volante. Se secó el sudor de la cara con la manga. La visión se le oscureció, y el estómago amenazó con volcarse.

Respira, Kaine. Respira. Aún no has terminado.

Kaine se quitó el suéter empapado y la camiseta.

Una herida diagonal de quince centímetros dejaba al descubierto el púrpura del músculo y el blanco de dos costillas.

Mala, realmente mala. Quince puntos de sutura, como mínimo.

Rellenó la herida con una camiseta enrollada del bolso de emergencia en el suelo del asiento del pasajero y la vendó con fuerza usando la cinta.

Necesitó seis vueltas para detener la hemorragia.

¿Cuántos usos le había encontrado ala cinta adhesiva a lo largo de los años?

Quitar la cinta sería una agonía, pero como vendaje provisional y solución temporal, funcionaba lo suficientemente bien. Aunque, si no hacía algo pronto, la herida probablemente resultaría mortal.

Con más tiempo, habría cambiado de coche.

La oposición conocía su Citroën y la matrícula, pero tenía que poner distancia entre él y los cadáveres.

Huir primero, atención médica después, cambio de coche en tercer lugar.

No había alternativas. Giró la llave de contacto, y el Citroën, cuidadosamente mantenido, ronroneó.

Kaine salió del campo de batalla sin mirar atrás.