Capítulo 28

Capítulo Veintiocho

El Corpulento Canard, Hounslow, Londres, Inglaterra

Kaine ayudó a Danny a meter a los prisioneros dóciles en el congelador y a cerrar la puerta con llave.

—¿Quieres asegurarte de que está muerto? —preguntó Danny, apuntando con su rifle a Brutus.

Kaine sacudió la mano y flexionó los dedos.

—Puedes hacerlo si quieres, pero apuesto lo que sea a que ya exhaló su último aliento.

Danny se acercó al cuerpo arrastrando los pies y observó la fractura hundida en la sien del corpulento georgiano.

—Joder, jefe. No se contuvo, ¿eh?

—Pensé que lo mejor era no perder tiempo.

—No lleva guantes. ¿Quiere que le eche un poco de lejía en la cara? Seguro que hay una botella por aquí y no querrá que la poli encuentre su ADN.

Kaine asintió.

—Buena idea. Sabía que tenía que haber una razón para mantenerte cerca.

—Puede ser realmente hiriente, ¿sabe? —dijo él, sonriendo y sin parecer en absoluto molesto—. Mientras limpio este pedazo de porquería, ¿va a encargarse del asunto con el señor Brandon?

—Bueno, Danny —Kaine desmontó la Glock, examinó el cañón en busca de picaduras y comprobó la munición.

Remington UMC. La volvió a montar en cuestión de segundos.

El arma serviría para su propósito. En caso de apuro—.

Eso es exactamente lo que voy a hacer, y será mejor que me apure. La policía no tardará.

—Perfecto. ¿Te importa si pico un poco de la comida cara que hay por ahí? Se va a desperdiciar si no lo hago.

—Adelante. Dudo que el chef Christie vaya a quejarse, y ya está todo pagado.

Kaine dejó a Danny con sus quehaceres domésticos y su búsqueda, tomó un paño de cocina del colgador y lo usó para abrir el cerrojo de la puerta interior de la cocina.

Entró en el comedor en silencio. Al pasar, recogió el control remoto del televisor, el único objeto que había tocado en el comedor, y lo guardó en el bolsillo.

Sir Brandon, solo en su mesa, estaba de espaldas a Kaine, hablando en voz baja por un teléfono móvil.

Kaine no podía oír lo que decía, pero la urgencia era evidente en los ademanes del hombre.

Kaine carraspeó.

—Hola, BB. Apuesto a que no esperabas volver a verme.

El señor Brandon giró en su silla. Los ojos se le salieron de las órbitas y la mandíbula se le cayó. El móvil resbaló de su mano y cayó con estrépito sobre su plato sucio. El empresario se puso de pie de un salto, empujando la silla hacia atrás con las piernas.

Al mismo tiempo, su mano derecha se deslizó bajo la chaqueta y se dirigió hacia la axila.

Kaine levantó la Glock de Brutus, apuntó y, en un solo movimiento fluido, apretó el gatillo dos veces.

Dos estallidos resonaron con fuerza en la habitación y dos pequeños mechones del forro blanco salieron disparados del hombro derecho de la impecable chaqueta de cena negra del señor Brandon.

Agujeros correspondientes se abrieron en la pared detrás de él.

El señor Brandon chilló y cayó de nuevo en la silla, con las manos alzándose hacia el candelabro que colgaba del techo.

Kaine esbozó una sonrisa sin alegría.

—Brutus no tenía ni idea de cómo mantener un arma —dijo—. Si esta Glock no disparara alto, ahora mismo tendrías el hombro destrozado.

Kaine mintió sobre la Glock. Su precisión no estaba tan desviada, pero, según su experiencia, pocas cosas enfocaban mejor la mente que recibir disparos, y no quería que la mano con la que el señor Brandon escribía quedara inutilizada.

Extendió el brazo, apuntó la Glock a la sudorosa frente del hombre mayor y avanzó más dentro de la habitación.

Los ojos del señor Brandon se entrecerraron y su mirada no se apartó ni un segundo del cañón del arma.

Parecía hipnotizado por el poder de la pistola sobre la vida y la muerte.

Cuando Kaine llegó a la mesa, se deslizó en el asiento justo enfrente del magnate de la construcción multimillonario y profundamente desagradable. Su puntería no vaciló en ningún momento.

Las cortinas de la entrada se agitaron. El rostro demacrado de Larry asomó en la habitación, seguido por su cuerpo huesudo.

Al igual que Danny, llevaba un fusil Colt C8.

Cualquiera que no lo conociera habría pensado que estaba famélico, un hombre apenas capaz de sostener su propio peso.

Habría estado equivocado. Una vez, después de una misión de búsqueda y rescate particularmente dura y prolongada, Kaine y su unidad regresaron a la base desaliñados y harapientos, pero enteros.

Un equipo de médicos intentó llevarse a Larry al hospital.

Querían tratarlo por deshidratación y desnutrición, cuando lo único que necesitaba era una ducha, ropa limpia y una buena comida.

Fat Larry Kovaks tenía el porcentaje de grasa corporal de un corredor de maratón élite y la fuerza de un oso.

Como todos los hombres que Kaine elegía, Larry podía completar una marcha de veinticinco kilómetros por terreno montañoso cargando un fusil de asalto y una mochila de treinta kilos sin apenas sudar.

De algún modo, Larry comía tanto como dos hombres normales y, aun así, parecía que no había probado bocado en días.

—¿Todo bien por aquí, jefe? —preguntó, con su voz grave y resonante que contrastaba con su cuerpo enjuto.

Kaine asintió y dijo:

—Todo en orden por aquí —y se giró, haciendo un leve movimiento con la Glock hacia el señor Brandon—. ¿Y usted, señor Brandon? ¿Algo que decir?

Sir Brandon tuvo el buen juicio de mantener la boca cerrada.

—Salimos en un minuto —le dijo Kaine a Larry—. Solo necesito que nuestro elegante amigo entienda lo precaria que es su situación actual.

—Tampoco es que esté tan elegante. Ya se ha estropeado su chaqueta.

Kaine sonrió.

—Una lástima, ¿verdad?

—Claro que sí. Estaremos listos para salir en cuanto usted diga, jefe —dijo Larry y se esfumó tras la cortina.

El señor Brandon tragó con dificultad. Empezó a bajar las manos, pero las levantó de nuevo de inmediato cuando Kaine negó con la cabeza y volvió a mover el Glock.

—¿Q-Qué quiere de mí?

—Primero lo primero. Saca tu arma y por favor, por favor, dame una excusa para volarte la cara.

Gotas de sudor descendían desde la línea de nacimiento del cabello, cada vez más rala, de Sir Brandon y surcaban sus mejillas enjutas. Se unían bajo la barbilla y goteaban sobre la pechera de su camisa.

—Y-Yo… no sé de qué⁠—

—Será mejor que te muevas muy despacio y uses la mano izquierda.

Intentó obedecer, pero le costó sacar con la mano izquierda una Ruger 380 Auto, pequeña pero letal, del estuche de gamuza escondido bajo su axila izquierda. Finalmente, logró liberarla con un tirón.

—Ponla sobre la mesa, con el cañón apuntando hacia ti y empújala hacia mí.

Sir Brandon siguió las instrucciones con cuidado. Kaine bajó el Glock y lo apuntó al fajín rojo que ceñía el vientre del hombre.

Kaine tomó la Ruger, la descargó y la metió en el bolsillo de su chaqueta. No era el arma más precisa ni confiable jamás fabricada, pero era lo suficientemente letal a corta distancia.

Sir Brandon volvió a levantar las manos lentamente.

—¿C-Cómo lo hizo?

—¿Cómo logré superar a Brutus y a sus hombres?

Asintió.

—En realidad no importa mucho, ¿no? Lo que de verdad necesitas saber ahora es qué quiero y cómo vas a salir vivo de esta. ¿Me equivoco?

El caballero del reino volvió a asentir y otra gota de sudor cayó de su barbilla.

—Es muy sencillo —dijo Kaine, mirando su reloj: faltaban dos minutos para que el chef Christie llamara a la policía y unos cuantos más para que llegaran—. Vamos a dar un pequeño paseo.

El señor Brandon se puso rígido. Abrió la boca. Un sonido ahogado emergió, pero no salieron palabras.

—No te preocupes, viejo amigo —dijo Kaine—. Aún tiene una oportunidad de sobrevivir esta noche.

—¿A-a dónde me lleva?

—No muy lejos. Será una linda sorpresa.

—Dios mío. ¿Va a matarme?

—¿No fue eso lo que ordenaste que Brutus me hiciera?

—Tengo dinero. P-Puedo pagarle. P-Por favor, no…

—La muerte es lo mínimo que mereces, pero el dinero podría ayudar a convencerme de dejarte vivir un poco más. Ya veremos.

Detrás del miedo y las lágrimas, la luz de la esperanza brillaba en los ojos pálidos del hombre.

—Lo que sea —gimoteó—. Pa... pagaré lo que sea.

«Sí, lo harás.»

La imagen de dos niñas pequeñas gritando y su padre tendido boca abajo en su propia sangre volvió para avivar el fuego de la ira de Kaine.

Apenas logró mantener el control. Por dos peniques, Kaine habría golpeado con la culata de la pistola a esa criatura patética con su propio juguete.

Pero Kaine era mejor que eso. Su código personal no le permitía destrozar a golpes a un anciano indefenso.

Además, su plan requería que Sir Brandon permaneciera sin marcas, coherente y en pleno uso de sus dientes y facultades.

—Ya puedes bajar los brazos pero mantén las manos a la vista, buen hombre.

—Reforzó la orden con un leve movimiento del Glock.

El señor Brandon apoyó las manos sobre la mesa y dejó escapar un suspiro audible.

—No te relajes demasiado, viejo amigo. Tu mano dominante va a tener bastante trabajo en las próximas horas.

—¿Qué?

—Lo explicaré cuando lleguemos a nuestro destino. Ahora levántate, pedazo de mierda. Muévete con suavidad y en silencio hacia la salida, donde tu carruaje te espera.

BOW ROAD estaba silenciosa. Algunos coches particulares y taxis circulaban por cada calzada con las luces bajas, y hasta los semáforos cooperaban cambiando a verde cuando era necesario.

Al volante, Slim Simms, tan corpulento como un granero holandés y dueño de un derechazo capaz de derribar un roble pequeño, detuvo el Range Rover junto a la ventana tapiada del Bistro Mykonos. Era un gesto irónico que no pasó desapercibido para Kaine ni para el prisionero a su lado.

—Dios mío —dijo el señor Brandon en cuanto reconoció la zona.

La destrucción de la ventana marcó el inicio de la caída en desgracia del señor Brandon Banner-Hardy y estaba a punto de marcar también el fin de BHCL como empresa operativa. Que la historia concluyera en el Bistro al día siguiente o poco después también parecía perfectamente apropiado.

—¿Te vienen a la mente las palabras gallinas y gallinero ? —preguntó Kaine. Con astucia, Sir Brandon optó por no responder.

El viejo Astra de Kaine ya estaba aparcado en la calle, cortesía de un Danny que conducía a toda velocidad. Las luces suaves del Bistro, a través de las ventanas intactas, bañaban la acera con un resplandor amarillo y acogedor.

Slim apagó el motor y tiró del freno de mano. Se giró hacia Kaine, al igual que Larry, sentado en el asiento del copiloto. Ambos sonreían como hombres trabajadores a punto de recibir sus jugosas bonificaciones de fin de año lo cual, justamente, era el caso.

—¿Listo para conocer a tu audiencia? —preguntó Kaine.

El señor Brandon se volvió hacia Kaine con la barbilla temblorosa.

—¿Qué quieres de mí?

Kaine sonrió con suma cortesía.

—Solo tu firma en unos contratos. Nada agresivo, te lo aseguro. Ahora, vayamos a celebrar nuestra Reunión Inaugural.

El señor Brandon se alejó, encogiéndose en su asiento.

—Ah, no, eso sí que no.

Kaine guardó su Glock, agarró una hombrera desgarrada y arrastró al reacio empresario, que pronto perdería su fortuna, fuera del coche. Con Slim y Larry actuando como retaguardia defensiva, empujó a su prisionero renuente por la puerta principal del Bistró Mykonos.