Capítulo 26

Capítulo Veintiséis

El Corpulento Canard, Hounslow, Londres, Inglaterra

BB, frenético, llamó a Brutus y le siseó al oído libre del grandullón:

—Haz parar a ese cabrón. ¡Ahora mismo!

—¿Está seguro? Causará una escena y podría requerir el uso de la fuerza.

—Me importa una mierda si tienes que arrancarle la maldita cabeza —siseó BB—. ¡Deshazte de él!

—Sí, señor Brandon.

En la pantalla del televisor, el motociclista vestido de cuero arrojó un gran ladrillo y la ventana del restaurante estalló.

Los comensales se quedaron boquiabiertos.

La película se detuvo en una imagen en primer plano de dos niñas pequeñas, con la boca abierta, claramente gritando, mientras su padre desaparecía bajo una lluvia de vidrios rotos.

Mientras Brutus ladraba órdenes por el micrófono de su muñeca, el profesor Bastard comenzó su narración, gritando por encima del creciente alboroto.

—Damas y caballeros, lamento si la película les arruinó el apetito, pero lo que ven en la pantalla es mucho más que un simple acto de violencia aleatoria.

Mucho más. El hombre en la motocicleta fue pagado para obligar a los dueños del Bistro Mykonos a vender su negocio y firmar el contrato de arrendamiento de su parte del edificio.

Si ampliamos esta toma —manipuló el control remoto de nuevo— verán la manzana donde se encuentra este restaurante, Hardwicke Row.

¿Ven todos esos otros negocios en la calle, el pub en la esquina, la casa de apuestas, la carnicería?

En los últimos dieciocho meses, todos han cambiado de dueño o han anunciado su cierre, excepto el Bistro Mykonos.

El profesor Bastard hizo una pausa y dejó que su mirada recorriera al público.

—Y ahora, damas y caballeros —continuó—, echen un vistazo al andamiaje en los pisos superiores y a las tablas que cubren las ventanas.

Parece que hay una gran renovación en marcha, ¿no es así?

Y justo en el corazón de Londres. Cuando vi por primera vez la manzana, me pregunté quién sería el promotor, ya que no hay ninguno de los carteles habituales que uno esperaría ver en el andamio.

Solo los avisos estándar de salud y seguridad.

Se detuvo, probablemente para reforzar su argumento y confirmar que tenía la atención de los objetivos de BB y del resto del público.

De pie junto al profesor Bastard, Charlie observaba confundido mientras Brutus reunía a sus hombres y los conducía hacia la zona de recepción con una lentitud exasperante.

¿Qué demonios les pasaba a esos idiotas?

Solo se enfrentaban a un hombre, y era bajo, no más alto que el propio BB. Delgado también, un enclenque.

«¿Un enclenque? Ni de coña. No podía ser Carstairs. ¿O sí? No. Imposible.»

BB escuchaba con creciente aprensión mientras el profesor Bastard retomaba su discurso.

—Aunque no me llevó mucho tiempo averiguar quién era el responsable de las obras de remodelación.

Es increíble lo que se puede descubrir con un poco de investigación en línea y una visita a la oficina de planificación local, ¿eh?

¿Y qué descubrí? Aparte del Bistro Mykonos, toda esa manzana ahora pertenece a⁠—

BB se puso de pie de un salto.

—¿Qué diablos significa esta interrupción? ¿Quién demonios es usted?

El profesor, que pronto estaría muerto, sonrió a través de su ridícula barba gris.

—Mi nombre no es importante, pero podría decirse que fui enviado por el hombre del que su hija, Lady Fenella, le habló. Su nombre es Alan Carstairs. —Sonrió e hizo una leve reverencia—. Ah, sí, veo por su reacción que Lady Fenella sí le habló del querido y viejo Alan.

«No podía ser Carstairs. Claro que no. No podía ser.»

El profesor Bastard alzó la mano para detener al equipo de seguridad que se acercaba.

—Ah, ahí está, grandullón. El ferozmente leal…

a cualquiera dispuesto a pagar su salario exorbitante.

Brutus Novikov —dijo, mientras la sonrisa se desvanecía—.

Sí, así es, conozco tu nombre completo, Brutus.

También sé que has asesinado al menos a cinco hombres por órdenes de tu jefe, ese que está ahí.

BB clavó la mirada en Brutus. Como de costumbre, el grandullón no reaccionó.

Tampoco se molestó en negar la acusación.

El profesor Bastard acababa de firmar su propia sentencia de muerte, pero no parecía darse cuenta.

BB había conocido a muchos académicos que no parecían vivir en el mundo real y, claramente, este idiota no era la excepción.

—He hecho mi tarea —continuó el profesor Bastard—. Deténgase ahí mismo, Brutus. Ya casi termino y no queremos armar más escándalo. No con toda esta gente grabando con sus cámaras. —Levantó los brazos y los agitó en dirección a los comensales.

BB miró a su alrededor. Al menos la mitad de sus invitados, algunos de ellos sus supuestos amigos, tenían los móviles levantados y grabando. Algunos destellaban tomando fotos. Un ardor ácido le subió del estómago, amenazando con devolverle su carísima comida adornada con oro.

—¿De qué estaba hablando? —preguntó el profesor Bastard, como si dictara una clase—.

Ah, sí, ya recuerdo. La empresa que posee el título de propiedad de Hardwicke Row, el bloque que ven en la pantalla, pertenece nada menos que a Banner-Hardy Construction Ltd.

, BHCL, que a su vez es propiedad de nuestro ilustre anfitrión, el señor Brandon Banner-Hardy. ¡Ta-dah! ¿Lo entienden?

—¿Y qué? —preguntó BB, tragando la bilis y recuperando la voz—.

Poseo varias propiedades en todo Londres.

En ocasiones, algunas pueden ser blanco de vandalismo gratuito.

Sé lo que está haciendo. Está intentando insinuar que tuve algo que ver con este terrible y escandaloso incidente.

¿De verdad cree que atacaría a una familia inocente? Es absurdo. De hecho, es calumnioso.

BB evitó mirar la pantalla, con la esperanza de que las cámaras siguieran apuntándole a él.

Había enfrentado a muchas multitudes hostiles en su vida, desde accionistas que se enteraban de que sus dividendos serían recortados hasta sindicalistas informados de despidos masivos.

El profesor Bastard no era peor que ninguno de ellos.

Ciertamente no era Carstairs. Él no mató a Tugboat ni dejó lisiado a Lovejoy.

No había forma de que un hombre tan… débil e insignificante hubiera vencido a esos dos, y mucho menos con las manos desnudas.

Carstairs tenía que ser más grande o haber tenido ayuda.

El profesor Bastard era delgado; parecía no haber hecho ejercicio en décadas.

No podía ser, era un gran farol. El académico no tenía más que insinuaciones y rumores.

El profesor Bastard estiró un brazo y señaló a BB.

—No, no estoy insinuando nada, estoy haciendo una acusación directa. Uno de sus empleados, un individuo llamado Alfred Lovejoy, pagó al motociclista Barnard Mortensen para aterrorizar a los dueños del Bistro Mykonos. Y usted, Sir Brandon, ordenó el ataque.

—¡Esa es una acusación escandalosa! —gritó BB por encima de otro suspiro del público—. ¡Espuria! No tiene pruebas, y de todos modos, ¿por qué haría yo algo así?

—Estoy llegando al motivo, pero en cuanto a las pruebas…

Pulsó un botón del control remoto una vez más y la imagen avanzó para mostrar el interior del ático en la Torre Halcyon; la marca de tiempo coincidía con la fecha y la hora del ataque a Lovejoy y al gorila.

Por fortuna, solo mostraba el escritorio y la cocina, no el desastre sangriento en el suelo que BB había visto en las fotos de la escena del crimen.

—Verán, el portátil que aparece en la imagen contiene todas las pruebas que necesito para demostrar que él ordenó el ataque que puso en riesgo la vida de esas dos niñas que vieron antes y mandó al hospital a su padre.

El portátil contiene otras pruebas condenatorias de sus actos delictivos, recopiladas por Alfred Lovejoy, pero este no es el momento ni el lugar para hablar de esos crímenes en particular.

«Oh. Joder. Oh Jesús, joder. ¡No!»

BB inhaló por la nariz, con la boca firmemente cerrada, intentando reprimir el pánico y la bilis que le subían por la garganta.

—Para quienes no pueden verlo claramente con esta iluminación tenue —dijo el profesor Bastard, burlón—, el señor Brandon acaba de adoptar un tono verde vómito bastante favorecedor.

Hizo clic y la imagen en la pantalla cambió a una secuencia en bucle de la roca estrellándose contra la ventana del Bistró y las niñas gritando en silencio.

—Por cierto, antes de que suelte a sus perros, señor Brandon, esta misma tarde envié la información a la comisaría local. Espero que llegue dentro de poco.

«¿La policía local?»

BB de pronto vio una salida y casi se echó a reír. ¿La policía local? Que se jodan. BB era el dueño de la policía local.

—Esto es un vergonzoso cúmulo de mentiras —gritó BB—. Ya he tenido más que suficiente de esto. Brutus, por favor, escolte a ese hombre desquiciado fuera del local. Llévelo por la cocina y utilice la salida de servicio. Me preocupa su estado mental. Tome todas las precauciones habituales, por favor.

«Sí. Matad al bastardo y hacedlo sufrir, pero primero encontrad cualquier evidencia que quede.»

Finalmente, tras decidirse, Charlie se lanzó.

El profesor Bastard extendió el brazo de golpe y Charlie cayó hacia atrás como si le hubieran disparado en la cabeza.

Una mujer entre el público, cerca de la acción, gritó.

El brazo del profesor Bastard se había movido tan rápido que BB no pudo distinguir exactamente qué había hecho.

Brutus y sus hombres se detuvieron un momento, dando al profesor Bastard el tiempo que necesitaba para recuperar su posición detrás del carrito.

—Un momento, por favor, Brutus —dijo—. Si me deja terminar, me iré sin causar problemas…

Brutus y sus hombres avanzaron en tropel, pero en lugar de resistirse, el profesor Bastard levantó las manos en señal de rendición.

—Está bien, está bien, ya terminé. Pueden llevarme si así lo desean —dijo, como si aún tuviera el control, y permitió dócilmente que lo escoltaran sin esposas a través del comedor y hacia la cocina.

El murmullo del público se transformó en un parloteo emocionado y luego en un rugido. Los teléfonos se volvieron de nuevo hacia BB.

BB se irguió y levantó las manos.

—Mis queridos amigos, por favor, disculpen los desvaríos de un fantasioso que claramente ha leído demasiadas teorías conspirativas. Les aseguro que…

Junto a BB, Ivan permanecía de pie. Llamó a sus subordinados desde la mesa contigua y se preparó para marcharse.

—Señor Andropov —dijo BB—, no hay razón para irse. Esto no significa nada…

—Señor Brandon, gracias por una velada tan interesante y…

entretenida —dijo Ivan, su marcado acento ruso se fundía en una pronunciación recibida perfecta, aunque algo arcaica—.

Pero no puedo hacer negocios con una persona de tan baja moral.

Mi familia simplemente no lo permitiría.

¿Tal vez debería buscar su inversión en otro lugar?

Le sugiero que se acerque a los propietarios de sus clubes de fútbol de la Premier League.

—Sonrió e hizo una leve inclinación de cabeza.

Mientras Ivan hablaba, los saudíes y los japoneses se marcharon sin decir una palabra. BB se dejó caer de nuevo en su silla y observó cómo sus invitados especialmente seleccionados y sus antiguos amigos lo abandonaban en masa, sin siquiera una mirada de reojo.

Pues que se jodan todos esos malagradecidos. No los necesitaba. Se vengaría de todos por su deslealtad. De cada uno de esos bastardos ignorantes y cobardes.

En cuanto a la situación actual, Brutus tenía al Profesor Bastard y le sacaría la verdad a golpes antes de tirar su cuerpo al Támesis.

BB inhaló profundamente, buscando calmarse. Tomó sus cubiertos y volvió a concentrarse en su plato de Londres frío.

Después de terminar el plato principal, planeaba buscar a la deliciosa camarera y exigir el postre por el que había pagado de más para disfrutar.