Capítulo 22

Capítulo Veintidós

Casa Banner-Hardy, Hampstead Heath, Londres, Inglaterra

El señor Brandon BB Banner-Hardy se puso de pie de un salto.

—¡Maldita perra estúpida!

Levantó la mano, preparado para golpear.

Fenella se encogió, cubriéndose el rostro con las manos.

—¡Papi! ¡No! Por favor.

BB respiró hondo. Cedió. Contuvo el impulso de darle una bofetada con el dorso de la mano a su hija idiota, pero apenas lo logró.

—¿Cuántas veces tengo que decirte que te mantengas alejada de Lovejoy y de las drogas? —bramó. Respirando con fuerza, bajó el brazo y se alejó de la niña que temblaba.

—L-Lo siento, papi. L-Lo siento mucho —dijo ella, con el labio inferior temblando y los ojos llenos de lágrimas.

Usaba las mismas tácticas desde que había aprendido a manipularlo, pero esta vez no funcionarían. Claro que no. Se había involucrado en un asesinato, por el amor de Dios. Indirectamente, también había implicado a BB.

«Estúpida, estúpida, estúpida.»

—¿Qué pasó? —exigió saber él, bajando la voz hasta convertirla en un gruñido.

—N-No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes? Estabas ahí, niña. ¡Estabas justo ahí, maldita sea!

Otra vez le tembló el labio inferior. Finalmente, las lágrimas cayeron.

—M-Me quedé dormida. C-Cuando desperté, Alfie y Tugboat estaban tirados en el suelo, en un charco de sangre, y ese hombre estaba de pie a mi lado.

BB frunció el ceño. Brutus no había mencionado nada sobre un hombre en el ático. Tampoco lo había hecho la policía.

—¿Un hombre? ¿Qué hombre?

Ella se encogió de hombros y negó con la cabeza.

—N-no lo sé, papi. Un hombre aterrador. Nunca lo había visto antes.

—¿Qué estaba haciendo ese hombre aterrador?

—Nada. Solo estaba ahí, de pie, mirándome desde arriba. —Bajó la cabeza, parpadeó para contener las lágrimas y sorbió por la nariz.

BB se tomó un momento. Respiró hondo y despacio.

En esta situación, intimidarla no serviría.

Gritar y despotricar nunca funcionaba con Fenella.

Ella simplemente se cerraba. BB cambió de táctica.

Sonrió, se acercó un poco, la tomó suavemente del brazo y la condujo al sofá.

La ayudó a sentarse y se acomodó a su lado, dejando un pequeño espacio entre ambos.

BB dejó que el silencio se alargara hasta que el llanto se calmó.

—¿Quieres tomar algo? —preguntó—. ¿Té? ¿Café?

Si Fenella no quería, BB ciertamente sí.

—C-café, por favor.

—Está bien. Buena idea.

Se inclinó hacia la mesita auxiliar, tomó el control remoto y presionó el botón para llamar a la criada.

Ella tenía dos minutos para llegar o enfrentarse a su furia. Después de todo lo que él había pasado ese día, necesitaba desahogarse con alguien y Fenella no era una opción.

Fenella sacó un pañuelo de algún lugar y se sonó la nariz recién esculpida.

—¿Papi? —dijo, mirándolo desde abajo a través de unas cejas depiladas y caídas. El miedo se reflejaba en sus ojos azules. Los ojos de su madre. La perra muerta.

—¿Sí, amor?

—¿C-Cómo supiste que había estado en el... el penthouse?

BB vaciló, intentando decidir si valía la pena admitirlo.

«Mierda.»

Decirle la verdad no cambiaría nada. Esta última escapada ya había sellado su destino inmediato.

—Hay una app de rastreo en tu móvil.

BB esperó fuegos artificiales pero nunca estallaron. Tal vez ella ya sabía lo que él tenía preparado para ella y se estaba preparando para el inminente destierro.

—Oh —dijo ella simplemente.

—Lo mandé instalar hace un par de semanas, después de tu último lío —confesó él—. Fue por tu bien. Quería protegerte de ti misma.

Ella asintió y volvieron a quedarse en silencio. Él esperaría al café antes de reanudar un interrogatorio más suave.

Tras un leve golpe en la puerta, esta se abrió y la criada entró en la habitación con el uniforme de sirvienta francesa que Penelope había diseñado siguiendo las instrucciones de BB.

Era la guapa, la que llevaba poco tiempo en el servicio.

Aquella que había despertado el interés de BB y sería el próximo blanco de sus insinuaciones.

Por suerte para ella, había llegado con diecisiete segundos de sobra.

Él la había cronometrado con el reloj de la repisa de la chimenea, el reloj que llevaba siglos en la familia.

La criada, cuyo nombre BB aún no se había molestado en memorizar, hizo una reverencia y dijo:

—¿Llamó, señor Brandon?

Su acento de Liverpool era el único defecto que él encontraba en un conjunto por lo demás aceptable.

Aun así, era una mejora respecto a la anterior, cuya voz chillona y galesa podría haber hecho añicos el cristal.

Quien dijera que todos los galeses eran musicales, claramente no la había oído hablar.

—Dos cafés —ordenó él.

—Sí, señor.

Ella volvió a hacer una reverencia, cruzó hasta la mesa del desayuno y sirvió dos cafés de la jarra eléctrica. Añadió crema a ambos, dos cucharaditas de azúcar al de Fenella y los llevó en una bandeja hasta la mesita auxiliar junto a BB.

Habría sido mucho más rápido servirse él mismo, pero ¿para qué tener perros si uno mismo va a ladrar? Además, la espera le había dado tiempo para recuperar la compostura tras el impacto de la noticia. Hacía años que no estaba tan cerca de golpear a Fenella y necesitaba recobrar algo de control.

—¿Desea algo más, señor Brandon? —preguntó la doncella con acento de Liverpool.

—Por el momento, no. Dile a Brutus que puede volver a entrar.

Una emoción cruzó fugaz por los ojos de la doncella. ¿Miedo? ¿Asco?

¿Ambos? No importaba qué. A BB no le importaba un comino la reacción del personal doméstico ante el georgiano.

Brutus Novikov era el guardaespaldas de BB, su rottweiler personal.

El personal de la casa o lo aguantaba o se largaba.

Sin decir una palabra más, la doncella se dio la vuelta y se fue, cerrando la puerta tras de sí.

—¿Brutus? —preguntó Fenella—. ¿Por qué Brutus? —El miedo quebró su voz.

—Ya sabes por qué.

—M-Me da miedo.

«Bien.»

Así era como le gustaba a BB.

Fenella extendió la mano hacia su café. La taza tintineó en el platillo. La levantó por el asa y dio un sorbo.

Ya sin sed, BB dejó su bebida sobre la mesa, intacta.

Segundos después, la puerta se abrió de nuevo.

Brutus, que había estado apostado afuera en el pasillo, entró y se quedó de pie con las manos entrelazadas al frente.

Se mantuvo alejado de la mesa para no intimidar demasiado a Fenella.

Silencioso. Taciturno. El hombre moreno irradiaba amenaza. Era una bestia magnífica.

Con la taza y el platillo aún temblando, Fenella los bajó de nuevo a la mesa.

—¿Sí, señor? —dijo Brutus, con una voz profunda y áspera. BB se volvió hacia su hija temblorosa.

—Ahora volvamos al hombre con el que despertaste en el penthouse —dijo con suavidad—. ¿Puedes describírselo a Brutus por mí?

Fenella se estremeció. Cerró los ojos, negándose a mirar al guarda de ojos oscuros y cabeza rapada.

—N-no lo recuerdo bien. No era nada especial.

—¿Edad? —preguntó Brutus.

—Bastante mayor. Al menos cuarenta y cinco. Quizá hasta cincuenta. Pelo peinado hacia atrás y barba.

—¿Alto? ¿Bajo? ¿Musculoso? —preguntó Brutus, un hombre de pocas palabras.

—Un poco más alto que yo. Delgado. Con los hombros encorvados. C-caminaba con una leve cojera.

—¿Cómo iba vestido?

—Con chaqueta oscura y vaqueros, creo —respondió ella, negando con la cabeza, que mantenía baja; se negaba a alzar la vista para encontrarse con el ceño fruncido de Brutus—. No estoy segura. Lo tengo algo borroso. E-estaba un poco... ida.

«Claro que lo estabas, idiota.»

—¿Qué tipo de acento tenía? —preguntó BB, tomando su turno.

—Fino —respondió Fenella, estrujando el pañuelo entre las manos—. Como uno de nosotros. Creo que era militar. Un oficial.

—¿Cómo sabes eso? —espetó BB, percibiendo un avance.

Ella alzó la vista hacia Brutus y se volvió hacia BB. Sus ojos se abrieron con sorpresa.

—L-lo recuerdo. Lo recuerdo. Me dijo su nombre —frunció el ceño y se dio unos golpecitos en la sien, como si intentara desbloquear un recuerdo esquivo—. Era… Mayor… algo.

BB se acercó un poco más.

—Continúa, Fenella.

Él le tomó la mano. La apretó suavemente.

—Mayor Carruthers… No, Carstairs. Mayor Alan Carstairs —sonrió, aliviada y encantada—. Él… dijo que se estaba quedando en el apartamento de abajo, cuidando la casa de un amigo.

—¿Eso es todo?

—Tenía un sentido del humor raro.

—¿Raro?

Ella asintió.

—¿En qué sentido?

—No lo sé. Raro. Llamó a una ambulancia gritando… y cuando le pregunté por qué estaba siendo tan cruel con Alfie… dijo… Ay, Dios, ¿qué fue lo que dijo?

—Intenta recordarlo, Fenella. Intenta recordar.

Cerró los ojos un segundo y luego los volvió a abrir.

—Era algo como que Alfie no debería haber molestado a la gente equivocada.

BB se volvió hacia Brutus, quien asintió. Ambos habían escuchado suficiente.

—Gracias, cariño —dijo BB—. Es todo lo que necesitamos.

Fenella tragó saliva.

—¿Lo he hecho bien? —preguntó, con una sonrisa ansiosa, desesperada por agradar.

—Sí, Fenella —la tranquilizó BB, acariciándole la mano—. Lo hiciste muy bien.

—Bien. Me alegra. —Suspiró y finalmente sostuvo la mirada de BB—. Supongo que me vas a mandar a la clínica otra vez, ¿no?

—Sí, cariño. La ambulancia ya viene en camino. —Su sonrisa se apagó y el mentón se le frunció—. Es lo mejor, cariño. Necesitas mantenerte fuera un tiempo. Lo sabes, ¿verdad?

—Lo sé —dijo ella, resignada a su destino—. ¿Cuánto tiempo esta vez?

—El tiempo suficiente para que te desintoxiques y todo esto se calme. Unas semanas. Tal vez un par de meses. Para entonces el escándalo mediático ya habrá pasado. ¿Lo entiendes? Hago esto para protegerte. Porque te quiero.

Fenella le dedicó una sonrisa triste y vacía y bajó la cabeza.

—Lo sé, papi. Lo sé.

—Te visitaré a menudo.

—¿Lo prometes?

—Sí —mintió él—. Lo prometo.

BB no tenía la menor intención de poner un pie en esa maldita clínica. Después de Penelope y ahora Fenella, la Clínica Maidstone ya había consumido más que suficiente de su tiempo. Ese maldito lugar le daba escalofríos.

—¿Debería ir a hacer la maleta ya? —preguntó Fenella.

BB asintió y le dedicó una sonrisa alentadora.

—Buena idea, cariño. Ve y asegúrate de que Margaret no haya olvidado nada.

—Sí, papi.

Con la cabeza aún baja, se levantó, rodeó a Brutus y salió apresurada de la habitación, dócil como un gatito.

BB suspiró. Fue mucho más fácil de lo que había esperado.

No hubo gritos. Ni lamentos. Ni rechinar de dientes.

Nada más que aceptación. Despertarse y encontrar a Tugboat muerto, tendido en un charco de su propia sangre, y a Lovejoy lisiado, BB casi había vomitado al ver las fotos de la escena del crimen, le había arrancado toda la voluntad de luchar.

BB esperó a que Fenella cerrara la puerta antes de hablar.

—¿Alguna idea de cómo Carstairs pudo haber accedido al ático? —preguntó BB.

—No —respondió Brutus con voz profunda y grave—. Las cámaras de vigilancia no funcionaban.

«¡Mierda!»

—¿Los médicos te dijeron cuándo podríamos hablar con Lovejoy?

—No. Lo mantienen aislado. Esperan que baje la inflamación antes de operarlo.

BB cerró los ojos para combatir la migraña que venía creciendo desde que recibió la llamada de la policía. Presionó los puños contra los globos oculares, pero no sirvió de nada. Gimió, abrió los ojos y miró hacia su guardaespaldas personal.

—¿Y bien? —dijo—. ¿Qué opinas?

Brutus hizo ese gesto con la cabeza que BB interpretaba como un asentimiento, aunque bien podía haber sido un encogimiento de hombros. Parecía que no podía doblar fácilmente ese cuello ancho como un tronco de árbol que tenía.

—Lovejoy molestó a la gente equivocada —sugirió Brutus—. ¿Narcotraficantes?

Otro asentimiento con los hombros.

—Compraba cocaína en algún lado. Se juntaba con gentuza.

—Sí. El imbécil seguramente les dio menos dinero del que debía o intentó meterse en su negocio. Siempre andaba buscando oportunidades. Quería escalar. Maldito idiota. ¿Y Carstairs?

—Probablemente no es su nombre real. Pero podría ser un matón.

Una vez más, considerando las probabilidades, BB tuvo que estar de acuerdo.

—¿Por qué dejó vivir a Fenella?

Vacilación. Brutus alzó la ceja izquierda. BB repitió la pregunta.

—Si sabe que Lady F es su hija... —Brutus abrió las manos y dejó que el resto del pensamiento quedara flotando entre ellos.

—¿Quieres decir que no quería empezar una guerra?

El georgiano inclinó la cabeza en un auténtico asentimiento.

—Es mi suposición. Si es profesional, sabrá sobre mí y mis hombres. Y sabrá lo que hacemos si usted está en peligro.

Brutus sonrió. No era una imagen agradable.

BB consideró la idea por un momento. Parecía tener sentido. Una vez más, tenía motivos para agradecer haber contratado al despiadado georgiano y haber hecho notar su presencia en todos los círculos adecuados.

—Entonces —dijo BB—, ¿esto no tiene nada que ver con Hardwicke Row ni con los Constantine?

El ceño de Brutus se frunció aún más.

—Creo que no.

BB se relajó un poco. Asintió.

—Para asegurarnos, habla con Blackstone en persona, no por teléfono. Dele la descripción de Carstairs. Si Carstairs es un matón, Blackstone podrá confirmarlo.

Otro asentimiento, encogiendo loshombros.

—¿Y los Constantine? —preguntó el georgiano.

BB tomó una decisión al instante.

—Déjalos en paz por el momento.

—¿Sí?

—Sí. Déjalos en paz.

—¿Por cuánto tiempo?

—Una o dos semanas. El tiempo suficiente para que se apacigüe el alboroto, y necesito encontrar a alguien que reemplace a Lovejoy. Alguien mucho más confiable.

—Sí, señor. ¿Algo más?

—Asegúrate de que tengamos a alguien vigilando en Hardwicke Row. Alguien que no sean los propios constructores.

—Sí, señor. ¿Algo más?

BB se inclinó hacia adelante y alcanzó su café, dándose tiempo para pensar. Tomó un sorbo y frunció el ceño. Ya se había enfriado demasiado para su paladar sensible. Bajó la taza a la mesa.

—Por el momento no.

Brutus se dio la vuelta y salió de la habitación.

BB suspiró de nuevo, tomó el control remoto y llamó a la doncella. No soportaba el café frío.