Capítulo 18 #2

—Sí, así le dicen al guardaespaldas de Alfie.

Era el que tenía esa cosa de seguridad. Nadie ha visto jamás a Alfie sin Tugboat a su lado.

—Mortensen tragó saliva y apartó la vista de la hoja del puñal el tiempo suficiente para mirar a Kaine, casi por primera vez—.

Escucha, te estoy diciendo la verdad, de verdad.

No te acerques a Tugboat. Es un monstruo.

Un loco. Se dice que no solo lastima a la gente para proteger a Alfie, sino porque le gusta hacerlo.

Una vez lo vi mandar a un tipo al hospital por burlarse de sus tatuajes en la cara.

Fue horrible. Le rompió los dos brazos y le destrozó las rótulas con un taco de billar.

Casi lo mata y sonreía mientras lo hacía.

Y era una sonrisa horrible, aterradora. Como esas cabezas que hay en lo alto de las iglesias.

Un maldito espectro. —Mortensen tragó saliva antes de continuar—.

Alfie es bastante duro por sí solo, pero no te enfrentes a Tugboat sin un ejército.

Kaine frunció el labio con desdén.

—¿De verdad? ¿Ese es tu consejo bien pensado?

—Sí, lo es, y-y no estoy bromeando, hombre. Y nadie ha escuchado jamás hablar a Tugboat, tampoco. Puede que sea… mudo, pero nadie ha tenido los cojones para preguntarle. Da demasiado miedo.

—Yo también puedo dar miedo.

El mentón de Mortensen tembló y apretó los ojos con fuerza. Kaine le dio una palmada en la mejilla que no estaba herida y sus ojos se abrieron de golpe. Su miedo flotaba desde la cama en oleadas de sudor rancio.

—Por favor, no me hagas más daño.

—Apenas te he tocado todavía —dijo Kaine con una sonrisa maliciosa—. Solo me quedan unas pocas preguntas y luego podrás hacer algo por mí, si no te importa.

—Lo que sea. Haré lo que sea. Solo tienes que decirlo. —La esperanza reemplazó al miedo en sus ojos.

—Por puro interés profesional, ¿por qué usaste tu propia moto para el trabajo? ¿Por qué no robaste una?

Asintió con entusiasmo.

—Sí, eso mismo le dije a Alfie, pero me dijo que no importaba, que a los polis no les iba a importar investigar. Alfie dijo que tenía el lugar controlado y que yo tenía vía libre para hacer lo que quisiera.

—Bueno, Alfie Lovejoy estaba equivocado. La familia Constantine está bajo mi protección.

—¿Quién?

La ira volvió a encenderse en su interior. A ese mocoso le daba igual a quién lastimaba con tal de ganar dinero.

—Los Constantine son los dueños del restaurante. A partir de ahora, son intocables. Como te dije, están bajo mi protección. De hecho, todos los negocios que aún funcionan en Hardwicke Row son intocables. ¿He sido claro?

—Sí, sí. Lo entiendo. ¿Quieres que corra la voz? —preguntó, tan afilado como la hoja de una daga—. Le diré a todos que no se metan con ellos.

Mortensen creyó ver una salida donde no la había. La esperanza desesperada impulsó palabras que salieron disparadas con un soplo de halitosis empapada en cerveza.

Si Kaine no hubiera visto los resultados del ataque, casi habría sentido lástima por el motociclista.

Kaine volvió a negar con la cabeza.

—No, yo me encargaré de la advertencia. Tú no estarás en condiciones de avisarle a nadie.

—Oh Dios, por favor, no

—Verás, no puedo dejar de pensar en esa niña de cinco años y en su padre en coma.

Bajó el cuchillo y apoyó la punta en un punto entre el ombligo de Mortensen y la parte superior de sus calzoncillos.

El miedo regresó. El sudor brillaba en el rostro de Mortensen y su cuerpo temblaba de pies a cabeza.

—P-por favor, no.

Su rostro se descompuso y gimió, esperando la muerte.

Kaine no sintió nada.

—Verás, Mortensen, no puedo confiar en que no vayas corriendo a contarle todo a Lovejoy y a su jefe en cuanto te suelte. Estoy pensando en destriparte como a un pez aquí mismo y ahora…

Se detuvo para dejar que la primera opción calara. Mortensen abrió los ojos y forzó la vista para ver el cuchillo. Kaine deslizó la hoja hacia abajo y aumentó la presión.

—…pero eso sería demasiado rápido. Mereces sufrir y por eso traje conmigo mi pequeño regalo.

Kaine colocó el cuchillo junto a la grabadora y volvió a levantar el cilindro.

El breve destello de esperanza en la expresión de Mortensen se desvaneció.

—¿Q-Qué⁠—?

—¿Qué es esto? —preguntó Kaine, completando la pregunta de Mortensen—.

Esto es un inyector de CO2. Un sistema de administración química.

Un poco como el hipospray que usa el doctor en Star Trek.

¿Los has visto? Empezó como ciencia ficción, pero ahora es ciencia real.

La cosa es… que este ingenioso aparatito no solo administra medicina.

Ah, sí, puedo ver en tus ojos que ya entiendes adónde quiero llegar con esto.

Kaine señaló la boquilla en la parte superior del cilindro.

—Este artefacto tiene una válvula de liberación por resorte. Todo lo que tengo que hacer es presionarlo contra la piel, así…

Kaine bajó el dispositivo hasta el hombro de Mortensen y presionó. El inyector emitió un fuerte silbido y una bocanada de condensación. Mortensen habría podido oír el silbido, pero no ver la nube de dióxido de carbono inofensivo.

Gritando, el motociclista forcejeó contra sus ataduras. Kaine le dio una bofetada fuerte en la cara en lugar de esperar a que se callara.

—…y ahí lo tienes. Dosis administrada. Sin complicaciones. Sin molestias. Sin agujas. Sin pérdida de sangre. Sin necesidad de alcohol en la piel. Probablemente sientas frío alrededor del punto de entrada por un tiempo, pero no te preocupes: pronto no sentirás nada. Absolutamente nada.

—Oh, Dios —gritó Mortensen—. ¿Qué… q-qué me has metido?

—Cincuenta gramos de Gypsophila 980-delta.

Mortensen empezó a temblar y no dejó de hacerlo.

—Oh, Dios. ¡No!

—Gypsophila 980-delta. Si logra recordar ese nombre, podría salvarle la vida. La parte de «delta» es la más importante. Repíteme ese nombre.

El motociclista aterrorizado recitó el nombre en voz alta, chillando y desesperado.

—Bien —dijo Kaine—, lo tienes. Muy bien hecho.

A Kaine no le costó nada mantener el rostro serio, a pesar de haberle dicho al motociclista que le había administrado una flor más conocida como «aliento de bebé».

Solo tenía que recordar la herida en la cabeza de Orestes Constantine y la sangre sobre el mantel del restaurante para que la última pizca de humor se esfumara de su sistema.

—Oh, mierda. ¿Qué… q-qué es eso?

—Es un veneno sistémico de acción lenta. ¿Recuerdas a aquel espía ruso que tomó té con Polonio 84? Tardó semanas en morir. Tú tienes tres días. Cuatro como máximo.

Mortensen dejó de moverse. Dejó de respirar.

—Eso está bien, Mortensen. Muy bien, de hecho. Mantén el ritmo cardíaco bajo y los movimientos lentos, y puede que salgas de esta con vida.

—¿Qué? —susurró.

Kaine guardó el inflador de neumáticos a presión, disponible en cualquier tienda decente de automóviles o bicicletas, y se puso de pie.

—No soy una persona vengativa —dijo Kaine—. Creo en dar segundas oportunidades. Incluso a escorias malvadas y patéticas como tú, Mortensen. ¿Todavía me estás escuchando?

El motociclista aterrorizado asintió rápido y con fuerza.

—Bien. Tienes una oportunidad. Solo una.

—Por favor. Por favor, h-haré lo que sea.

Kaine asintió y tomó una profunda bocanada de aire.

—¿Has oído hablar de un lugar llamado Porton Down?

—N-no. Nunca.