Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Charles Street, Camden, Londres, Inglaterra

Kaine agitó la hoja frente al ojo izquierdo de Mortensen. El cobarde chilló e intentó apartar la cabeza, pero Kaine la sostuvo en su sitio, inclinándose cerca y soportando el aliento fétido a sueño del hombre.

—N-No me hagas daño, por favor. Te diré todo… todo lo que sé, pero por favor no me hagas daño.

No había hecho falta mucho para encontrar su punto débil. Un solo destello de la punta afilada del puñal y el bastardo cobarde se había orinado encima. Patético.

—Pero no te importó hacerle daño a dos niñas pequeñas, ¿verdad?

—¡Y-Yo…!

Kaine bajó el cuchillo y deslizó con cuidado el filo por la garganta de Mortensen.

La nuez de Adán del hombre tembló. Desde su posición en la cama, mirando hacia arriba, el motociclista no habría podido saber qué estaba haciendo Kaine.

Para Mortensen, habría parecido que le estaban cortando el cuello.

El poder de la mente jugaba a favor de Kaine.

Torció tanto la hoja real como la metafórica. Una o dos mentiras bien colocadas reforzarían la amenaza de Kaine.

—Una de esas niñas se clavó un trozo de vidrio en el ojo. Podría quedarse ciega. ¿Cómo las llamaste? «Esas pequeñas mestizas de pelo cresposo», ¿no? ¿Y el vidrio roto «brillaba como luces navideñas», dijiste?

El terror en los ojos de Mortensen se multiplicó y todo su cuerpo comenzó a temblar. Kaine podía sentirlo a través del colchón.

—¿Me... me oíste hablar?

Kaine movió bruscamente la cabeza hacia la mesilla de noche, donde había dejado su grabadora digital. Estaba de pie, con el indicador LED de grabación brillando intensamente en la habitación a oscuras.

—Tu confesión está toda ahí, clarita como el día. Es increíble lo que puede captar un micrófono láser. Ni siquiera tuve que salir de la comodidad de mi coche. Solo tuve que bajar la ventanilla, apuntar y hacer clic, como con los mandos de garaje. Maravilloso. Veamos ¿de qué estábamos hablando?

Kaine apoyó el filo plano de la hoja en la mejilla derecha de Mortensen, justo debajo del ojo, asegurándose de que pudiera ver la punta afilada como una aguja. El motero temblaba como un hombre en plena fiebre de dos días.

—Ah, sí. La pobre chica probablemente nunca volverá a ver bien. Cinco años tenía, y usted lanzó un bloque de hormigón por su ventana. Y su padre está en coma. ¿Qué crees que voy a hacerte?

—Por favor, no me hagas daño. No fue culpa mía. Solo seguía órdenes.

—¿Órdenes? Usted no es un soldado y esto no es el juicio de Núremberg.

—¿Eh?

El rostro de Mortensen se arrugó. Claramente, no tenía ni idea de qué hablaba Kaine. Este lo dejó pasar. No tenía tiempo ni ganas de dar una clase de historia.

—¿Cuánto te pagaron?

Mortensen intentó apartar la mirada, pero Kaine presionó un poco más la hoja del cuchillo y la cabeza del lanzador de bloques quedó inmovilizada.

—¡Respóndeme, maldita sea! ¿Cuánto fue?

—Quinientos antes… Lo mismo después.

—¿Mil libras por la vista de una niña?

Abanicó los billetes que había encontrado en la mesa de centro del piso de abajo y se los agitó bajo la nariz a Mortensen.

—¿Esto es todo?

Mortensen cerró los ojos.

—S-Sí.

—Aquí solo hay ochocientas. ¿Dónde está el resto?

Dudó.

Kaine presionó aún más la hoja del cuchillo; esta se hundió en la piel. La sangre le corrió por la mejilla a Mortensen y se metió en su oído.

—Necesitábamos… comprar —dijo, sollozando.

Kaine resopló con desprecio.

—¿Te refieres a las cervezas, las botellas de whisky y la marihuana en el salón de abajo?

Mortensen parpadeó, luchando por mantener los ojos abiertos. Lágrimas y sudor se mezclaban con la sangre en su oído. El hedor que se elevaba desde la cama no era nada agradable.

—Sí.

Kaine dobló el dinero y lo metió en el bolsillo trasero.

—No te molesta ¿verdad? ¿No? Bien. Ayudará a pagar la ventana de reemplazo.

Kaine apartó el cuchillo de la mejilla del motero.

Dejó un corte abierto que probablemente dejaría cicatriz.

Se puso de pie y contempló por un momento aquella imagen lamentable antes de arrastrar una silla del comedor junto a la cama.

La montó a horcajadas y se inclinó hacia adelante contra el respaldo curvado, acomodándose.

Las vértebras de su cuello crujieron al girar la cabeza de un lado a otro para aflojar los músculos de los hombros.

Levantó el cuchillo con una mano y el cilindro negro con la otra, y los observó, subiendo y bajando uno a la vez como si los estuviera pesando en una balanza. Lentamente bajó el cilindro. Su momento llegaría un poco más tarde.

La mirada de Mortensen pasó del puñal al cilindro y luego se fijó en el puñal mientras Kaine lo mantenía a la vista.

—Entonces ¿vas a seguir respondiendo mis preguntas o tengo que usar la violencia?

Mortensen asintió, con los ojos suplicantes, ansioso, desesperado por complacer.

—S-sí. Sí.

—¿Perdón? ¿Quieres que use la violencia?

Mortensen asintió y luego negó con la cabeza.

—Sí... o sea, no.

—Decídete. Necesito precisión.

—Responderé a tus preguntas. En serio, solo, por favor, no me hagas más daño.

—Bien. Ahora voy a hacer cada pregunta una sola vez.

Si me mientes o dudas, empezaré a cortarte pedazos.

—Tomó una zanahoria arrugada que había encontrado en la cocina después de haber asegurado a los dos idiotas borrachos en el piso de abajo, y la sostuvo por el extremo grueso para que Mortensen pudiera verla bien—.

Imagina que esto es parte de tus partes nobles. ¿Entiendes?

Los ojos de Mortensen se fijaron en la hortaliza flácida.

Lentamente, Kaine deslizó la hoja a lo largo y hacia abajo. La zanahoria se partió. La punta seccionada cayó sobre el vientre de Mortensen y rodó lentamente hasta la sábana. Su estómago huesudo se estremeció al sentir la caída de la zanahoria.

—Considera eso como tu única y exclusiva demostración —dijo Kaine, soltando una risa maníaca—. ¿Tengo toda tu atención?

Más lágrimas rodaron por el rostro de Mortensen y mocos le salían de la nariz. El cobarde llorón estaba listo y a punto de empezar a cantar.

—Primera pregunta. ¿Quién te ordenó atacar el restaurante?

—Alfie. A-Alfred Lovejoy.

Mortensen soltó la respuesta sin dudar ni mostrar reticencia. La verdad. No cabía duda.

—Siguiente pregunta. ¿Dónde puedo encontrar a ese Alfie Lovejoy?

Mortensen dio la dirección: una torre de apartamentos de lujo cerca del Támesis. Costosa. Al parecer, el motociclista se movía en círculos exclusivos. Kaine no se molestó en tomar notas; la grabadora digital lo capturaría todo con perfecta claridad.

—¿Alguna vez has estado dentro del apartamento?

—Sí, e-estuve allí antes, esta noche, para... para hacer mi informe.

—¿Y recoger el dinero?

—S-sí —respondió y tomó otra bocanada de aire temblorosa.

—Descríbemelo con detalle. No omitas nada.

Kaine escuchó con atención mientras Mortensen luchaba por explicar la distribución del penthouse .

Kaine hizo una pregunta tras otra, pero las habilidades de observación del miserable matón rozaban lo inútil.

Lo único valioso que logró averiguar fue cómo funcionaban el sistema de entrada y los ascensores y cómo el guardaespaldas cacheaba antes de entrar.

Por medios directos o indirectos, tendría que complementar la escasa información de Mortensen. El tiempo lo diría.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando para él?

—Este fue mi primer trabajo oficial. Una especie de prueba.

—¿Cómo lo conociste?

El rostro de Mortensen se contrajo de dolor. Kaine revisó el color de las manos del desgraciado: rojas, oscureciéndose hacia un tono azulado en las puntas de los dedos. Las bridas que le ataban las muñecas estaban apretadas, pero no demasiado. El matón sufría, pero tendría que aguantar.

—Sigue hablando —dijo Kaine, usando el cuchillo como una navaja y afeitando un mechón de cabello largo y grasiento del cuero cabelludo de Mortensen.

El mechón cayó sobre la cara del motociclista y se pegó a su sudor. Kaine se apartó y Mortensen estornudó. El mechón de pelo resbaló hacia abajo.

—Pues... Alfi y su... su guardaespaldas entraron el otro día a mi bar preguntando de quién era la Kwaka, la que estaba estacionada afuera. Esa es mi moto, una Kawasaki. Una motocicleta, ¿sabes?

Kaine giró la muñeca y el cuchillo cortó el lóbulo de la oreja de Mortensen. Este chilló y giró la cabeza bruscamente. La sangre goteó sobre la almohada mugrienta.

—No insultes mi inteligencia, Mortensen. Sé lo que es una Kwaka.

Kaine limpió la hoja en la funda de la almohada, probablemente ensuciándola aún más.

—Oh, Dios. Lo siento —lloriqueó Mortensen, jadeando—. No... no quería insultarte.

—Sigue con la historia.

Los temblores de Mortensen aumentaron en ritmo y profundidad, pero logró recomponerse lo suficiente para continuar.

—Entonces Alfie aparece preguntando de quién es la moto y… le digo que es mía. Luego salimos afuera y me da el trabajo en el restaurante.

—¿Un completo desconocido entra en un bar y te elige al azar?

—No, es como… un lugar conocido donde la gente va a buscar…

trabajo. N-nadie hace preguntas, ¿sabes?

Y todo el barrio conoce a Alfie y nadie lo delataría jamás porque está protegido, y no me refiero solo con Tugboat.

Tiene contactos, ¿entiendes? Trabaja para gente con dinero y poder. Gente con renombre, ¿me sigues?

—¿Tugboat?