Capítulo 17

Capítulo Diecisiete

Charles Street, Camden, Londres, Inglaterra

Barney eructó con fuerza y alineó la botella de cerveza vacía junto a todas las demás en la mesa de centro. Frankie lo miraba con los ojos entrecerrados y enrojecidos. Jo-Jo roncaba pesadamente a su lado, apretujando a Frankie contra el sofá, pero a Frankie no parecía importarle mucho.

—Cuéntamelo otra vez, tío —suplicó Frankie.

Arrastraba tanto las palabras que a Barney le costaba entender lo que decía el imbécil atolondrado.

Aun así, no le importaba repetir su historia.

No todos los días se marcaba uno un tanto con los peces gordos.

Si era sincero consigo mismo, a Barney le encantaba la atención.

Cuando les agitó los quinientos pavos en billetes nuevos de veinte bajo las narices, casi se corre en los pantalones al ver sus caras.

Adoración de héroes. A Barney le encantaba. No se cansaba nunca.

—Vamos, tío, quiero todos los detalles.

Barney se llevó la botella a los labios y la inclinó.

Joder. Estar borracho le jodía el ritmo y se le derramó un poco por la parte delantera de la camiseta.

Mierda, era la última limpia que le quedaba.

Mejor pasar por la lavandería antes de la reunión de mañana.

No podía presentarse a su próximo trabajo pareciendo un puto vagabundo. No sería profesional.

—Ojalá hubiera estado ahí, tío —dijo Frankie—. Lo habría grabado para la prosperidad.

Barney resopló.

—Para la posteridad, Frankie- boy . Quisiste decir posteridad, no prosperidad.

Frankie guiñó un ojo y señaló los billetes esparcidos sobre la mesa.

—No, tío, dije prosperidad. Estamos forrados, buen amigo —dijo, y empezó a reírse—. Forrados.

La risa se transformó en una carcajada histérica y luego en una tos seca y ahogada, hasta que Frankie se dobló con los brazos envueltos alrededor del pecho, luchando por respirar.

—Jesús, colega, deberías ir al médico a revisar esa tos. Suena como si hubieras vomitado medio pulmón. Qué asquerosidad. Eso no es normal.

Frankie salió a la superficie, jadeando por aire, y lo miró fijamente con el rostro pálido y sudoroso.

—No. Estoy bien. El médico solo va a decirme que deje el alcohol y los cigarrillos. ¿Y qué gracia tiene eso? ¿Qué más razones hay para vivir?

Se limpió la flema y la cerveza de la barbilla y dio otro trago largo.

—Entonces dale, Barney. Paso a paso, descripción a todo color. Ibas en la moto, te paraste frente al restaurante y luego…

Frankie hizo un gesto hacia adelante con la mano que sostenía la botella. Más cerveza se derramó sobre la alfombra manchada y raída. Tal vez algún día conseguirían una nueva.

Barney se rascó la barbilla. Además de ir a la lavandería, se afeitaría antes de encontrarse con Alfie. También se lavaría el pelo. Tenía que arreglarse si quería que lo tomaran en serio.

—Sí. Ahí estaba yo, en un tráfico denso pegado parachoques con parachoques frente al lugar.

El lugar iluminado como en una exhibición, ¿sabes?

Intentando atraer a los comensales para que entraran a comer, solo que no había nadie comiendo, salvo el dueño y sus mocosas.

Chiquillas con el pelo encrespado, unas mestizas.

Estaban en la mesa justo al lado de una de las ventanas.

Frankie se echó hacia adelante de golpe, con los antebrazos apoyados en las rodillas, ambas manos aferradas a la botella y el cigarro de liar colgando de la comisura de la boca. Parpadeó para apartar el humo que le entraba en los ojos.

—Sigue. Describe el lugar.

El corazón de Barney comenzó a acelerarse. Solo hablar del tema ya lo ponía duro.

—Bien. Tenía dos putas ventanas enormes a cada lado de la puerta, ¿vale? Pude haber elegido la de la izquierda, pero no había nadie sentado ahí y yo tenía órdenes de asustar a los griegos, ¿no?

—Eso es —repitió Frankie, con los ojos brillando intensamente.

—Entonces pensé: «a la mierda la ventana vacía, voy por la otra».

Fue cuando lancé el ladrillo. Lo tiré por encima del hombro, directo al cristal.

Crash , bang , jodido golpe directo. El cristal se hizo añicos en pedacitos que brillaban como luces navideñas, ¿sabes?

El viejo se quedó como ido, tirado sobre la mesa, con la cabeza chorreando sangre.

Y las mocosas lloronas gritando como locas.

Entonces quemé rueda. Tendrías que haberme visto, tío.

Monté la Kwaka como Steve McQueen en esa peli de guerra antigua.

Solo que yo no acabé enredado en ningún alambre de púas al final.

Frankie resopló. Cerveza y mocos salieron disparados por la nariz. Se los limpió con el dorso de la mano.

—¿Vas a querer esa? —preguntó, mirando la última botella sin abrir.

Barney la miró un momento antes de negar con la cabeza.

—No, mejor no. Tengo cosas que hacer más tarde. Sitios a los que ir. Gente que ver. Alfie está preparando otro trabajo para mañana, y necesito estar listo.

—En ese caso.

Frankie se acabó su botella y agarró la última.

—Sí, dale. Yo me voy a mi cueva. Nos vemos, tío.

Frankie le hizo un gesto con la botella.

—Sí, tío. Nos vemos.

Barney se puso de pie, trastabilló, apoyó una mano en la pared para equilibrarse y tanteó el camino hacia las escaleras.

—Y bájale al puto ruido. Necesito dormir.

Como Frankie no respondió cuando llegó a la escalera, Barney se agarró a la barandilla para no caer y miró hacia atrás. El imbécil rastafari yacía desparramado contra Jo-Jo, con los ojos cerrados y la boca abierta. El contenido de la botella abierta se derramaba sobre su regazo.

—Idiotas de mierda.

Como su padre siempre le decía: «En este mundo, si te duermes, pierdes».

«Sí, papá. Lo decías todo el rato desde la fila del paro hasta el pub. Maldito cabrón.»

Barney subió los cuatro pisos hasta su dormitorio en el ático reformado, tirando del inestable pasamanos para ayudarse en todo el trayecto.

Llegó arriba empapado en sudor. En cuanto consiguiera asegurarse un puesto en el equipo de Alfie, se largaría del piso okupa y se mudaría a su propio apartamento. Tal vez no sería tan lujoso como el ático de Alfie de inmediato, pero su dormitorio no estaría en un maldito y apretado desván.

Su cama de mala calidad, sin hacer, chirrió en señal de protesta cuando se dejó caer sobre ella desde lo alto. Se quitó las botas de una patada, pero no se molestó en quitarse la ropa. La ducha podía esperar hasta la mañana.

Barney no podía respirar. No había aire.

¡No podía respirar!

Frío. Mojado. Estaba en el río, ahogándose.

Las algas le llenaban la boca. Se atragantó.

Se hundía más. Luchó, forcejeó, intentó impulsarse hacia la superficie, pero sus brazos y piernas no se movían.

Estaban paralizados. Los peces lo mordisqueaban, le clavaban los dientes en las muñecas y los tobillos.

Oh Dios. ¡No podía respirar!

Abrió los ojos. La luz entraba a raudales por una puerta abierta.

Una mancha oscura y familiar en el techo inclinado y una claraboya confirmaban que estaba en su dormitorio.

Gracias al cielo… pero todavía no podía mover las manos ni las piernas.

¿Una pesadilla? ¿Un infarto? ¿Un derrame cerebral?

Un movimiento pasó fugaz por el rabillo del ojo. Un hombre. ¿Un hombre en su habitación? ¿Cómo?

Barney giró la cabeza. Miró sus manos.

«Mierda. ¡No! ¡No!»

Bridas de plástico ataban sus muñecas a los postes de la cama.

Levantó la cabeza y miró hacia abajo. También tenía los tobillos atados. Con los vaqueros a medio camino, enroscados en las pantorrillas, solo los calzoncillos cubrían su pene. Expuesto. Sin ninguna maldita protección.

«Jesús. Cristo. ¡Jesucristo todopoderoso!»

Barney forcejeó contra las ataduras. Tiró, giró, se sacudió, pero nada cedió. Intentó gritar, pero una mordaza ahogaba el sonido. ¿Una mordaza? El corazón le latía con fuerza. El sudor le corría por todo el cuerpo y empapaba las sábanas.

El hombre se movió desde la visión periférica de Barney y su rostro quedó al descubierto, sin máscara. Desconocido, pero memorable y, de algún modo, familiar. Al hombre no le importaba que Barney pudiera verle la cara.

«Oh, Jesús, joder. ¡Voy a morir! Ese cabrón va a matarme.»

Trató de no mirar, pero no pudo cerrar los ojos ni apartar la vista. No quería ver pero no podía evitarlo.

Una silueta se alzaba sobre él, enmarcada por la luz del pasillo. Cabello oscuro, barba oscura y ojos verde pálido. Viejo, quizá de cuarenta, pero duro y apuesto. Rudo. Jodidamente guapo pero recio. Sin expresión. Un rostro de piedra.

«¿Un asesino a sueldo? ¿Por qué yo? ¿Qué he hecho yo jamás? ¿Uno de los rivales de Alfie que venía a vengarse?»

El hombre, sin parpadear, se inclinó hacia él; demasiado cerca. Su aliento calentó el rostro de Barney.

—Tú, hijo, eres un completo aficionado —dijo con voz normal, sin molestarse en susurrar.

Barney intentó decir: «¿Qué?», pero lo único que salió fue un sonido ahogado, lleno de baba y saliva.

El hombre pareció entender.

—Usar tu propia moto durante el ataque fue una estupidez monumental. Esperaba que dijeras que te la habían robado, pero ahí está, estacionada en tu jardín delantero a plena vista.

—No lo podía creer. Ese error de novato te va a costar, hijo. De verdad.

Inglés y de voz suave, el cabrón bien podría haber estado hablando del clima. Le dio una palmadita en la mejilla a Barney y se puso de pie. Su rostro, aterradoramente atractivo, se alejó.

Barney intentó tragar, pero la mordaza lo hacía imposible. La saliva se acumulaba en el fondo de su garganta y le costaba respirar. Giró la cabeza hacia un lado, tratando de tomar aire. No sirvió de nada. Seguía sin poder respirar.

«Oh Dios. Oh Dios.»

¡Se estaba ahogando con su propia saliva!

La lámpara de la mesita de noche se encendió de golpe. La luz le lastimó los ojos y brilló sobre el metal reluciente. Un cuchillo en la mano derecha del hombre, con una hoja afilada y lisa por ambos lados que terminaba en una punta malvada.

«¡Una daga!»

Había algo más en la mano izquierda del hombre. Pequeño. Parecía un bote de gas con una boquilla que sobresalía por arriba. Una mierda espeluznante. Aterradora.

«¡Mierda! ¿Qué es eso?»

Barney perdió el control de su vejiga. Un chorro tibio de orina le corrió entre las piernas, se acumuló bajo sus nalgas y se fue enfriando poco a poco.

El cabrón aterrador giró el cuchillo entre los dedos. El acero volvió a brillar. Sonrió. No fue una sonrisa agradable.

—¿Me reconoces?

Barney chilló detrás de la mordaza y negó con la cabeza.

—Deberías, hijo. Soy Ryan Kaine.

«¿Quién? ¿Ryan qué?»

¿Por qué ese nombre le sonaba tan familiar? El recuerdo estalló como un puñetazo en el estómago de Barney.

«El loco bastardo que mató a toda esa gente en ese avión. ¡Mierda! Estoy muerto.»

Por eso le reconoció la cara.

—Ah, veo por tu reacción que sí reconoces el nombre. Bien. Eso significa que sabes de lo que soy capaz. Aunque si quieres, puedo demostrártelo.

Más orina se unió al primer chorro. Primero tibia, luego fría. Barney empezó a llorar. Sollozaba como un puto bebé. Se odiaba a sí mismo.

—Escucha con atención, Mortensen. Tenemos que charlar.

Voy a quitarte la mordaza, pero si intentas gritar, te seccionaré las cuerdas vocales.

Luego te cortaré las puntas de los dedos y tendrás que escribir tus respuestas con tu propia sangre…

suponiendo que sepas escribir. Tus antecedentes dicen que no terminaste la escuela, así que no estoy seguro.

«¿Sabe que me expulsaron de la escuela? ¿Cómo carajos lo sabe?»

—¿Qué dices, Mortensen? ¿Sabes escribir?

Barney asintió.

—Bien, muy bien. Pero obligarte a escribir tus respuestas con tu propia sangre sería una pérdida de tiempo, ¿no te parece?

Barney movió la cabeza de arriba abajo con fuerza. No podía decir que sí lo suficientemente rápido.

—Me alegra que estemos de acuerdo. Sigue así y nos llevaremos bien.

¿Y Frankie y Jo-Jo? Si lograba mantener ocupado al loco, hacer algo de ruido, tal vez vendrían a ayudarlo. Barney intentó no mirar hacia la puerta. Trató de concentrarse en Kaine, pero el cabrón sonrió y negó con la cabeza.

—No tiene sentido esperar a un salvador, hijo. No creas que tus dos amiguitos de abajo van a subir volando a rescatarte. No están en condiciones de ayudar a nadie. Nunca más. —Frunció las cejas—. ¿Me explico?

Barney parpadeó entre lágrimas. La hoja siseó y el desgraciado de ojos desquiciados arrancó la cinta de su boca. Escupió la mordaza de tela, uno de sus propios calcetines sucios y aspiró enormes bocanadas de aire.

«Oh, Dios. ¡Gracias, Jesús!»

—¿Quién te mandó a hacerlo?

—¿Eh? —dijo Barney, aún jadeando.

—El Bistró. ¿Quién te envió? No me obligues a preguntar de nuevo.

—¿Q-qué dices… d-de qué hablas?

—Ay, Mortensen. No has entendido el concepto básico aquí. Yo hago las preguntas, tú las respondes con la verdad. Sin excepciones. Si la vuelves a cagar, empezarás a comprender lo que es el dolor. Bien, una última vez.

Volvió a girar la hoja entre los dedos.

—¿Quién te envió?

—S-señor Kaine, n-no puedo decírtelo. Me matarán.

Kaine negó con la cabeza lentamente, casi con pesar.

Barney sintió que la barbilla se le fruncía y le temblaba.

—Respuesta equivocada, Mortensen. Ahora viene el dolor. —Acercó la punta de la hoja al ojo izquierdo de Barney.

«Oh Dios.»

A pesar de la advertencia, Barney gritó.