Capítulo 10 #3

Ore la tomó del brazo y la condujo más adentro en la cocina, alejándola aún más de las niñas.

—No, iba a correr la voz por el vecindario. El mensaje le llegaría a Lovejoy de que no vamos a dejar que nos obligue a salir de nuestra casa.

Justina acarició su mejilla y suavizó su postura.

—Tonto, tonto. Esto no es Grecia, Orestes. Es ilegal tener un arma en Inglaterra. Eso lo vi en la televisión. Si Lovejoy se entera de que tienes un arma, simplemente llamará a sus amigos de la policía y ellos te encarcelarán.

El labio inferior de Ore tembló y lágrimas pesadas llenaron sus hermosos ojos marrones.

—No se me ocurre otra forma, Justina. Cuando me dijiste lo que te hizo…

Justina se apoyó en él, enterrando el rostro en su pecho.

—Lo sé, mi amor. Pero decirle a la gente que tenemos un arma aquí no es la manera. Tenemos que mantenerlo en secreto.

Ore la apartó bruscamente.

—¿Qué? ¿Qué has dicho?

Justina se secó los ojos con el pañuelo una vez más.

—Dije que mantendremos el arma en secreto, y la usaremos la próxima vez que Lovejoy venga a visitarnos.

—Y-yo… ¿Estás segura?

—¿Cuándo la recogerás?

—Mañana por la tarde. Ya está todo gestionado. —Parpadeó dos veces, como si no pudiera creer lo que estaba escuchando—. ¿Estás segura? Aún no le he pagado y siempre puedo cancelar. Iván me debe una muy grande, y no se molestaría.

Ella enderezó la espalda.

—Estoy completamente segura. Tú recogerás el arma, y yo la mantendré fuera del alcance de las niñas.

—¿Tú lo harás? ¿No te importa tener un arma?

—Por supuesto que no. Conozco muchas armas.

En Kos, mi tío Stefanos tenía muchas y era un buen maestro.

Cuando aún era una niña pequeña, me enseñó a usarlas.

Pistolas semiautomáticas, revólveres, rifles.

Han pasado muchos años y nunca fui lo que los vaqueros americanos llamarían una «tiradora experta», pero en un espacio reducido como este acertaría al objeto al que apunto. De eso puedes estar seguro.

La sonrisa de sorpresa y alivio de Ore llenó el corazón de Justina. Sabía que esa era auténtica. Siempre había sabido leer el lenguaje corporal de Ore.

—Ahora que esta decisión está tomada —dijo, volviendo a la cocina— ve a sentarte con tus hijas y prepárate para comer. Espero que tengas hambre.

El peso del mundo pareció deslizarse de los hombros de su esposo. Se irguió con más altura.

—Me muero de hambre y huele delicioso, mi ángel.

Deteniéndose solo lo justo para lavarse y secarse las manos, se apresuró hacia el comedor y se sentó de espaldas a la ventana, frente a la mesa.

Las niñas le mostraron sus tareas. Él examinó cada cuaderno por turnos, hizo sonidos de aprobación y les contó sus chistes favoritos.

Era como en los viejos tiempos. Los buenos tiempos.

Ella llenó un cuenco grande con ensalada, una sopera de cerámica con el estofado, agregó un plato con pan de pita y lo llevó todo en una bandeja grande. Orestes se levantó para ayudarla a servir.

—Disfruten, mis amores.

—Gracias, mamá —dijeron las tres al unísono, riendo y tomando sus cucharas.

—Servilletas, niñas. Recuerden los modales en la mesa.

Justina volvió a la cocina, más feliz de lo que había estado en semanas.

Aunque no era la mejor solución para sus problemas, una pistola le daba poder y fortaleza.

La apuntaría a Lovejoy y hasta apretaría el gatillo para defender a su familia.

Cualquiera que amenazara a ella o a sus hijas no viviría para presumirlo con sus amigos.

En cuanto a la policía y la situación legal, enfrentaría todo eso cuando llegara el momento.

Tal vez el Buen Señor encontraría una forma de ayudarlas antes de que se viera obligada a usar la pistola.

Ciertamente hasta ahora no había hecho nada.

Se persignó rápidamente y le pidió perdón por las dudas que había tenido.

Quizá la pistola era la señal que había estado esperando.

Quizá el Dulce Salvador sí había respondido sus oraciones después de todo.

Justina se lavó las manos con gel antiséptico, las secó con un paño y se agachó para sacar una cacerola grande del armario bajo.

Una explosión rompió el silencio seguido de un sonido de piedritas cayendo al suelo. El ruido del tráfico aumentó y un motor potente en el exterior rugió.

Justina se irguió de golpe, con la cacerola pesada en la mano.

«Rena. Kora. ¡Mis niñas!»

Se dio la vuelta.

Un montón de fragmentos de vidrio cubría los azulejos cerca de la mesa del frente, brillando bajo las luces. Una de las ventanas grandes estaba rota y opaca, con un enorme agujero en el centro por donde entraba la lluvia.

Justina dejó caer la cacerola. Se estrelló contra el suelo, la tapa sonó como un platillo y rodó hacia la puerta trasera. Gritó y corrió al comedor.

Las niñas, con la boca abierta en silencio y los ojos muy abiertos, miraban fijamente al frente.

Frente a ellas, Ore yacía desplomado sobre la mesa. Un charco rojo se extendía sobre el mantel blanco. Se mezclaba con estofado derramado, granos de vidrio y loza rota.

—¡Ore! —gritó ella.

Las chicas gritaron al unísono.